CAPÍTULO 29

Ivy

Los hombres llevan más de una hora en el estudio.

Andrei, su padre y el padre de Samantha, los tres encerrados en el despacho discutiendo algo que requería absoluta privacidad.

La reunión comenzó poco después del desayuno, y ninguna de nosotras fue invitada.

Ni yo, ni Malina, ni Samantha. Sea lo que sea que estén planeando, quieren que se quede dentro del círculo interno del liderazgo familiar.

Así que aquí estamos las tres, sentadas en el comedor, manteniendo una conversación incómoda mientras tomamos té y pastelitos que ninguna está comiendo de verdad.

Estoy sentada a la mesa del comedor con las manos rodeando una taza de té, fingiendo interés en la charla trivial mientras observo con atención el rostro de Malina.

Intenta mantener su compostura habitual, esa máscara perfecta de esposa devota y madrastra preocupada, pero puedo ver cómo se forman grietas en su fachada.

Sus dedos tamborilean contra la taza de té en un ritmo irregular. No deja de mirar hacia la puerta del estudio, como si pudiera ver a través de la pesada madera con solo concentrarse lo suficiente. Su sonrisa, cuando recuerda sonreír, está tensa en las comisuras.

Está preocupada. Ansiosa. Desesperada por saber qué están discutiendo detrás de esa puerta cerrada.

Y tiene todas las razones para estar preocupada, aunque todavía no sabe que somos conscientes de su traición.

—Simplemente no lo entiendo —dice Malina por lo que debe ser la tercera o cuarta vez, volviéndose hacia Samantha con frustración mal disimulada—. ¿Por qué vendría tu padre hasta aquí para una reunión sin avisar? Hoy no es día de trabajo. ¿Te mencionó algo antes de llegar?

Samantha niega con la cabeza, visiblemente desconcertada por toda la situación. Lleva uno de sus habituales conjuntos de diseñador, perfectamente arreglada como siempre, pero hay confusión en sus ojos.

—No, madre Malina. Padre no habla de negocios conmigo. Ya sabes cómo es: mantiene la familia y los negocios muy separados. Pero debe ser algo importante si ha venido hasta la finca con tan poca antelación.

—Importante —repite Malina, y ahora puedo percibir un deje de ansiedad en su voz—. Pero ¿qué podría ser tan urgente que no pudiera esperar a una reunión normal? ¿Qué podría requerir tanto secretismo?

Doy un sorbo a mi té y permanezco callada, dejando que la conversación fluya a mi alrededor mientras observo.

Esto es exactamente lo que Andrei y yo planeamos: dejar que Malina se cueza en su incertidumbre, que su imaginación se desboque con las posibilidades, y luego darle la información justa para que entre en pánico.

Samantha coge uno de los delicados pastelitos de la bandeja, lo examina y le da un pequeño mordisco.

—Supongo que probablemente tiene que ver con lo que pasó en la fiesta —dice con naturalidad, como si hablara del tiempo—.

El intento de asesinato. Todos han estado nerviosos desde entonces.

Padre ha estado reforzando la seguridad, contratando personal nuevo.

Tiene sentido que quisiera coordinarse con Cillian sobre los protocolos de protección.

La mano de Malina se tensa alrededor de la taza de té; los nudillos se le ponen ligeramente blancos.

—¿Ha habido algún progreso en la investigación? ¿Alguien sabe quién estuvo detrás del ataque?

Esta es la oportunidad que he estado esperando. Levanto la vista de mi té y cruzo la mirada con Samantha.

Samantha se inclina ligeramente hacia delante y baja la voz, como si compartiera información confidencial.

—De hecho, sí. Ha habido progreso. Matteo me dijo ayer mismo que Andrei descubrió quién fue el responsable del intento de asesinato. Fue la Mafia mexicana. El Sindicato Morales.

Observo el rostro de Malina con atención.

Sus ojos se abren ligeramente, un destello de sorpresa genuina cruza sus rasgos antes de que logre controlar su expresión.

Pero ese momento de reacción espontánea me lo dice todo: no esperaba esto.

Pensó que la investigación apuntaría a otra parte, probablemente hacia algún chivo expiatorio conveniente que ella y Lambert habían preparado.

—¿Los mexicanos? —dice Malina, y noto cómo intenta mantener la voz firme—. ¿Están seguros? Es una acusación muy seria contra otra familia.

—Eso es lo que Matteo dijo que le contó Andrei.

Al parecer tienen pruebas que vinculan directamente a los asesinos con la familia Morales —Samantha da otro mordisco a su pastelito, completamente ajena a la tensión que emana de Malina—.

Tiene sentido, supongo. Hay rencillas entre las familias que se remontan décadas atrás.

Y los mexicanos siempre han estado más dispuestos a usar violencia extrema para resolver disputas.

Malina deja la taza de té con un poco más de fuerza de la necesaria.

—Pero ¿por qué atacarían ahora? ¿Después de veinte años de relativa paz? ¿Qué ganarían intentando matar a Andrei?

—¿Quién sabe? —Samantha se encoge de hombros—.

Quizá ven una oportunidad ahora que la nueva generación está tomando el control.

Quizá piensan que pueden desestabilizar a la familia Mikhailov eliminando a Andrei.

O quizá... —me mira— quizá tiene algo que ver con lo que pasó hace veinte años. Con el tiroteo original.

Esta es mi señal. Dejo la taza de té con cuidado, asegurándome de que mis manos estén firmes, aunque el corazón me late desbocado. Es hora de darle a Malina la información falsa que la hará entrar en pánico.

—De hecho —digo en voz baja—, hace poco recibí cierta información sobre eso. Sobre el tiroteo y lo que les pasó a mis padres.

Las dos se vuelven a mirarme con interés inmediato.

—¿Qué tipo de información? —pregunta Malina, y ahora percibo un tono cortante en su voz, la necesidad desesperada de saber.

—Alguien me envió una grabación anónima.

Un archivo de audio sin explicación, sin contexto —hago una pausa, como si el recuerdo fuera demasiado doloroso—.

Era una conversación entre personas que planeaban la muerte de mi padre.

Usaron distorsionadores de voz, así que no pude identificar quién hablaba, pero el contenido era claro.

Hablaban de que mi padre tenía pruebas del tiroteo: fotografías, declaraciones de testigos, documentación de lo que realmente pasó esa noche.

Dijeron que la Mafia mexicana necesitaba eliminarlo antes de que pudiera publicar sus descubrimientos.

Malina se ha quedado muy quieta, con todo el cuerpo en tensión.

—¿Tus padres fueron asesinados por los mexicanos?

—Eso es lo que sugería la grabación. No sé si es auténtica o si alguien está intentando manipularme, pero encaja perfectamente con la cronología —bajo la mirada hacia mis manos, interpretando el papel de la hija en duelo que busca respuestas—.

Mi padre era periodista de investigación.

Estaba trabajando en un reportaje sobre el crimen organizado en Nueva York.

El tiroteo entre los Mikhailov y el Sindicato Morales ocurrió el 15 de marzo.

Mis padres fueron asesinados el 16 de marzo, al día siguiente.

Si mi padre tenía pruebas que podían implicar a la Mafia mexicana en actividades criminales, si tenía fotos o testigos que podían hacer caer a toda su organización, habrían tenido todas las razones del mundo para silenciarlo.

—Qué terrible —murmura Malina, pero ya no me mira realmente. Puedo ver cómo su mente trabaja a toda velocidad detrás de sus ojos, procesando esta información, intentando descifrar qué significa para los planes que ella y Lambert han estado tramando.

Samantha se inclina hacia delante con sincera compasión. —Ivy, lo siento muchísimo. Tuvo que ser devastador enterarte de eso. Pero al menos ahora tienes algunas respuestas, ¿no? Al menos sabes quién fue el responsable.

—Quizás —respondo con cautela—. Como dije, no sé si la grabación es auténtica. Pero Andrei está investigando. Está decidido a descubrir la verdad sobre lo que pasó aquella noche.

—Padre y Cillian probablemente están ahí dentro ahora mismo hablando de represalias —dice Samantha, señalando hacia la puerta del estudio—.

Nadie ataca a un Mikhailov y sale impune.

Es la primera regla de supervivencia en este mundo: a la agresión se responde con fuerza abrumadora, o pareces débil.

Y si los mexicanos también son responsables de la muerte de los padres de Ivy, los Mikhailov tienen aún más motivos para responder con contundencia.

—Represalias —repite Malina, y sus dedos vuelven a tamborilear nerviosos sobre la mesa—. ¿Contra todo el Sindicato Morales? Eso podría desembocar en una guerra total.

—¿Qué otra cosa van a hacer? ¿Dejarlo pasar?

—Samantha suelta una carcajada, como si la idea fuera absurda—.

Las familias tienen que proteger su reputación.

Si no responden a un intento de asesinato, si permiten que los mexicanos los ataquen sin consecuencias, el resto de las familias de Nueva York lo interpretará como debilidad.

Lo verán como una oportunidad para atacar también.

No, tienen que responder. Tienen que demostrar su fuerza.

Me inclino ligeramente hacia delante, añadiendo otra pieza al relato que estamos tejiendo. —Andrei me contó algo más. Algo que descubrió durante su investigación.

Las dos me miran con vivo interés.

—Dijo que mi padre no fue el único testigo del tiroteo aquella noche —continúo—. Hubo otras personas que vieron lo que pasó. Al menos otra persona que observaba desde lejos.

—¿Otros testigos? —pregunta Malina, y ahora percibo un tono de alarma en su voz—. ¿Quién?

—Andrei no me dio ningún nombre. Pero al parecer alguien estaba en un edificio abandonado cerca de donde tuvo lugar el enfrentamiento.

Tenía una cámara. Estaba fotografiando todo lo que sucedía.

—Hago una pausa, dejando que la información cale—.

Andrei está trabajando con investigadores en este momento para localizar esas fotografías, encontrar a ese testigo y recuperar las pruebas que tenga.

Quiere sacar a la luz toda la verdad sobre lo que pasó aquella noche.

Samantha abre los ojos de par en par. —¿Fotografías del tiroteo? Serían pruebas increíbles. Se podría ver exactamente quién hizo cada disparo, quién mató a quién, dónde estaba cada uno. Eso podría responder a todas las preguntas sobre aquella noche.

—Exactamente. Por eso Andrei está tan empeñado en encontrarlas.

—Miro directamente a Malina, observando con atención su reacción—.