CAPÍTULO 27

Ivy

Los jardines de la finca son preciosos bajo la luz de la tarde, con setos impecables y flores que probablemente cuestan más de mantener que el alquiler mensual de la mayoría de la gente.

Donna se sienta frente a mí en la mesa de hierro forjado y sirve té de una delicada tetera de porcelana que probablemente perteneció a la madre de Andrei.

El personal trajo todo un despliegue: diminutos sándwiches sin corteza, scones con nata cuajada y mermelada, delicados pasteles que parecen demasiado perfectos para comerlos. Un té de la tarde propio de otro siglo, de un mundo muy distinto al que conocí de niña.

Katty está acurrucada en mi regazo, ronroneando contenta mientras le acaricio el suave pelaje negro. Apareció unos diez minutos después de sentarnos, como si supiera que necesitaba consuelo.

—Vaya montaje —dice Donna, mirando los jardines, la fuente a lo lejos, la mansión que se alza detrás de nosotras—. Ahora sí que vives un cuento de hadas, ¿eh?

Sigo su mirada hacia donde dos guardaespaldas permanecen a distancias discretas, intentando parecer relajados sin engañar a nadie. Sus ojos se desvían hacia mí constantemente, siempre evaluando, siempre alerta ante cualquier amenaza.

—No es tan fácil como parece —digo en voz baja—. Todo aquí es irreal. Hermoso, pero peligroso. No puedo dar un paso sin que alguien me observe, no puedo ni respirar sin preguntarme si estoy a salvo.

—¿Los guardaespaldas son tan obvios?

—Están en todas partes. Andrei no me deja ir a ningún sitio sin protección. —Doy un sorbo al té y siento el calor recorrerme el cuerpo—. No es que lo culpe. No después de lo que pasó.

Donna alarga la mano sobre la mesa y me aprieta la mía.

—Me alegro de que estés bien. Cuando llamaste y me contaste lo del ataque... —se detiene y sacude la cabeza—. Pensé que te había perdido.

—Casi fue así.

Permanecemos en silencio un momento mientras el peso de esa verdad se asienta entre nosotras.

Entonces dejo la taza de té y la miro a los ojos.

—Hay algo que tengo que contarte. Algo que aún no le he dicho a nadie.

—¿Qué es?

—Estoy embarazada.

Donna abre los ojos de par en par.

—¿Estás...? ¿Qué? Ivy, eso es... —se detiene, lo procesa, y entonces una sonrisa le ilumina el rostro—. Es increíble. Felicidades.

—Gracias. —Me llevo la mano al vientre automáticamente, ese gesto protector que he desarrollado sin darme cuenta—. Todavía es pronto. Unas seis semanas. Pero es real. Está pasando.

—¿Cómo te sientes? ¿Náuseas matutinas? ¿Agotamiento?

—Las dos cosas. Todo el tiempo. —Esbozo una pequeña sonrisa—. Pero vale la pena. Este bebé... es algo que he deseado durante mucho tiempo. Una familia propia.

—¿Y Andrei? ¿Cómo se lo ha tomado?

—Protector. Posesivo. Aterrorizado. —Cojo uno de los sándwiches—. Intenta controlarlo todo, mantenerme a salvo de cualquier amenaza. A veces resulta asfixiante, pero entiendo por qué lo hace.

Donna me observa con atención.

—Entonces, ¿qué hay entre vosotros dos? ¿Estáis juntos? ¿Es una relación o solo...?

—Cooperativa y física —digo, y la descripción clínica me parece acertada—. Estamos trabajando juntos para descubrir la verdad sobre mis padres. Y sí, nos acostamos. Pero no sé qué somos más allá de eso. Todo es muy complicado.

—¿Lo quieres?

La pregunta me pilla desprevenida, aunque debería haberla esperado.

—Sí —admito—. Pero no sé si eso basta. No cuando hay tanto que todavía no sabemos sobre lo que pasó. No cuando su familia podría ser responsable de...

Me detengo. No puedo terminar esa frase.

—La investigación —me anima Donna con suavidad—. ¿Cómo va? ¿Algún avance?

—Creo que la verdad saldrá pronto —digo, y lo creo de verdad—. Todo está convergiendo. La grabación que conseguí de Malina y Lambert. Las pruebas que Andrei está reuniendo. La implicación de su padre. Siento que estamos cerca de las respuestas.

—¿Y cuando tengas esas respuestas? ¿Qué pasará entonces?

—No lo sé. Eso es lo que más me asusta.

Donna coge un scone, lo parte y le añade nata.

—Por lo que vale, creo que vosotros dos podéis conseguirlo. He visto cómo te mira. Eso no es fingido. No es manipulación. Es real.

Quiero creerla. Quiero confiar en que lo que Andrei y yo tenemos puede sobrevivir a cualquier verdad que estemos a punto de descubrir.

Pero me aterra que no sea así.

El móvil vibra sobre la mesa e interrumpe mis pensamientos. Miro la pantalla y veo la notificación de un correo nuevo.

El asunto me hiela la sangre: ¿Quieres saber la verdad? Haz clic.

—¿Qué pasa? —pregunta Donna al ver mi expresión.

—Un correo. Remitente anónimo. —Cojo el móvil con manos temblorosas—. El asunto dice que tienen la verdad.

—No lo abras. Podría ser malware, o una trampa...

Pero ya estoy pulsando en él; el instinto se impone a la precaución. Necesito saberlo. Sea lo que sea, lo haya enviado quien lo haya enviado, tengo que ver qué quieren que sepa.

El correo se carga. No hay texto, no hay explicación. Solo un archivo de audio adjunto.

Descargo el archivo y le doy a reproducir, sujetando el teléfono entre Donna y yo para que las dos podamos oír.

Al principio, solo hay estática. Después surgen voces, distorsionadas por lo que claramente es un modulador de voz. La distorsión electrónica las hace sonar inhumanas, imposibles de identificar.

—El reportero grabó la pelea —dice la primera voz—. Tiene pruebas. Fotos. Vídeo. Todo.

—¿Cómo de grave es? —Una segunda voz, igualmente distorsionada.

—Lo bastante grave como para que, si la policía interviene, estemos acabados. El Sindicato Morales quedará al descubierto. Todos caeremos.

Las manos me empiezan a temblar. El Sindicato Morales. La Mafia mexicana.

—Entonces eliminamos el problema —dice la segunda voz, fría y pragmática—. Nos deshacemos del reportero. Hacemos que parezca un robo. Eliminamos cualquier prueba que tenga.

—¿Y su esposa?

—También. No podemos dejar testigos. No podemos dejar a nadie que pueda hablar.

—Entendido. Me encargo esta noche.

La grabación termina.

Me quedo mirando el teléfono, incapaz de moverme, incapaz de respirar. El jardín a mi alrededor parece inclinarse y desdibujarse.

Los mexicanos. El Sindicato Morales. Ellos ordenaron el asesinato de mi padre. De mi madre. Ellos mataron a mis padres.

—Ivy —la voz de Donna parece llegar de muy lejos—. Ivy, mírame.

Me obligo a fijar la vista en su rostro. Se ha movido rodeando la mesa y está arrodillada junto a mi silla, con una mano en mi brazo.

—Ese audio podría ser falso —dice con urgencia—. Alguien claramente usó un modulador de voz. Están intentando manipularte, llevarte hacia donde ellos quieren. Todo esto podría ser mentira.

—O podría ser la verdad —susurro.

—Primero tenemos que verificarlo. Tenemos que averiguar quién envió esto y por qué —ya está sacando el portátil del bolso y lo abre sobre la mesa—. Déjame rastrear la información del remitente. A ver si podemos descubrir de dónde viene.

Observo entumecida cómo sus dedos vuelan sobre el teclado, abriendo programas y ejecutando búsquedas que no acabo de entender. Katty ha saltado de mi regazo, inquieta por mi tensión repentina.

—La dirección IP es virtual —dice Donna al cabo de unos minutos—. Redirigida a través de múltiples servidores en distintos países. Quien envió esto sabía cómo borrar su rastro.

—¿Puedes rastrearlo hasta el origen?

—No fácilmente. Y la cuenta de correo... —Abre otra pantalla—. La información de registro es completamente falsa. Correo desechable, nombre falso, sin rastro de pago. Quien sea se ha tomado muchas molestias para no dejar huella.

Cierra el portátil y me mira con seriedad. —Ivy, esto podría ser una prueba legítima. O podría ser alguien que intenta engañarte, hacerte creer que los mexicanos fueron los responsables cuando en realidad fue otra persona.

—¿Quién haría algo así?

—Alguien que quiere quitarse la culpa de encima. Alguien que tiene mucho interés en que te creas una versión concreta de la muerte de tus padres.

La implicación queda flotando en el aire entre nosotras.

Malina. O Lambert. O incluso la familia de Andrei, intentando dirigir mis sospechas hacia los mexicanos en lugar de que mire hacia su propia implicación.

—¿Qué piensas? —pregunto—. ¿Es real? ¿De verdad pudo el Sindicato Morales haber matado a mis padres?

Donna guarda silencio un momento, considerando las pruebas que tenemos, sopesando posibilidades frente a probabilidades.

—Es posible —dice al fin—. Tu padre estaba investigando el crimen organizado.

El tiroteo entre los Mikhailov y el Sindicato Morales ocurrió el día antes de la muerte de tus padres.

Si tu padre tenía pruebas, fotos, testigos...

los mexicanos habrían tenido motivos de sobra para silenciarlo antes de que pudiera publicar.

—Entonces podría ser verdad.

—Podría serlo. Pero también podría ser una mentira muy convincente pensada para proteger a los verdaderos asesinos —me toma la mano—. Necesitamos más pruebas. Tenemos que verificar este audio, cotejarlo con lo que ya sabemos, ver si encaja con la cronología y los hechos.

Asiento con la cabeza, mirando el teléfono, el correo que podría contener la verdad o ser solo otra manipulación más.

Llevo veinte años buscando respuestas sobre la muerte de mis padres. Veinte años de callejones sin salida, secretos enterrados y preguntas que nadie quiso responder.

Y ahora tengo esta grabación que supuestamente lo revela todo, pero no sé si puedo fiarme de ella.

Miro hacia los hermosos jardines, hacia los guardaespaldas que montan guardia, hacia la mansión donde Andrei probablemente está trabajando en este momento, buscando las mismas respuestas que yo.

La verdad está en alguna parte. Oculta en viejas grabaciones, pruebas enterradas y secretos que la gente lleva guardando veinte años.

Y voy a encontrarla.

Aunque lo destruya todo.