CAPÍTULO 26

Andrei

La finca está en silencio cuando regresamos, ese tipo de silencio opresivo que se instala en una casa después de medianoche, cuando todos se han retirado a sus propios rincones.

Ivy va directamente a nuestra suite sin decir palabra, con el agotamiento reflejado en cada gesto.

La veo desaparecer escaleras arriba y me dirijo a mi despacho.

Dormir no es una opción. No ahora. No con todo lo que he descubierto esta noche.

Cierro la puerta del despacho tras de mí y echo la llave, luego me dirijo a mi escritorio donde esperan los archivos. Los materiales de investigación que Volkov extrajo de los archivos policiales. Veinte años de polvo y secretos enterrados, por fin expuestos a la luz.

Malina es la traidora. De eso ya no hay duda.

La grabación que Ivy consiguió lo demuestra sin lugar a dudas. Malina y Lambert, conspirando para deshacerse de mí, para despejarle el camino a Matteo. Todo lo que ha estado pasando. Todo orquestado por Malina y Lambert actuando juntos.

¿Pero por qué? ¿Qué los une tan estrechamente como para arriesgarlo todo en esta conspiración?

Son más que simples amantes; eso queda claro en la grabación. Malina tiene algo contra Lambert, algo de hace veinte años que ha estado usando para chantajearlo y conseguir su cooperación. Algún secreto que lo destruiría si saliera a la luz.

Y tengo la terrible sospecha de que este secreto está relacionado con la muerte de los padres de Ivy.

Le prometí que encontraría la verdad. Le prometí que descubriría qué les sucedió realmente a su madre y a su padre hace tantos años.

Es la única manera de que me acepte de verdad, la única manera de que podamos construir un futuro real juntos.

¿Cómo va a amarme por completo si no sabe si mi familia es responsable de haber destruido la suya?

Abro la primera carpeta y empiezo a leer.

El informe policial es frío y aséptico. Dos cuerpos descubiertos en su apartamento de Brooklyn.

Múltiples heridas de bala. Sin signos de entrada forzada.

Sin testigos. El caso se clasificó como un robo con allanamiento que salió mal, pero incluso leyendo entre líneas del informe oficial, puedo ver que los investigadores tenían sus dudas.

Paso páginas y páginas de declaraciones de testigos, informes forenses, fotografías de la escena del crimen que me obligo a mirar aunque se me revuelve el estómago. Son los padres de Ivy. Las personas que la criaron, la amaron, le enseñaron a ser la mujer feroz que es hoy.

Entonces encuentro el detalle que hace que todo encaje.

La fecha de la muerte: 16 de marzo de 2005.

Un día después del catastrófico tiroteo entre mi familia y el Sindicato Morales. Un día después de la batalla que mató a mi madre y puso fin para siempre a nuestra alianza con la Mafia mexicana.

Eso no puede ser coincidencia.

Sigo leyendo, buscando más conexiones, y las encuentro en un informe complementario adjunto cerca del final del expediente.

El padre de Ivy, Daniel Cortez, era periodista de investigación especializado en crimen.

En el momento de su muerte, trabajaba en un artículo sobre el crimen organizado en Nueva York, centrado específicamente en un reciente enfrentamiento violento entre la familia Mikhailov y el Sindicato Morales.

Estaba preparando un reportaje sobre el tiroteo, las bajas, las implicaciones para el panorama criminal de la ciudad.

Según la declaración de su editor a la policía, Daniel había enviado un primer borrador de su artículo el día antes de morir.

Pero cuando la policía intentó recuperarlo como prueba, descubrieron que el archivo estaba incompleto.

La segunda página, la crucial, la que habría contenido nombres, detalles, acusaciones, no estaba.

Y todas las fotografías de la investigación de Daniel, almacenadas tanto en su cámara como en su ordenador, habían sido borradas por completo.

Alguien había limpiado su trabajo. Eliminado cualquier prueba que pudiera usarse en su contra.

Y luego lo habían eliminado a él.

Mi madre murió en ese mismo tiroteo. Le dispararon durante la confrontación con el Sindicato Morales, quedó atrapada en el fuego cruzado cuando las negociaciones fracasaron y empezaron los disparos.

Cierro los ojos y me recuesto en la silla, sintiendo el peso de todo esto sobre mis hombros.

Los padres de Ivy murieron porque estaban investigando a mi familia. Porque su padre intentaba exponer lo que habíamos hecho, a quién habíamos matado, cómo operábamos. Era una amenaza que había que neutralizar.

Y mi madre murió en la violencia que lo desencadenó todo.

Los dos quedamos huérfanos por el mismo momento de violencia, el mismo fracaso catastrófico de la diplomacia entre organizaciones criminales. Hemos estado orbitando alrededor de la misma tragedia toda nuestra vida adulta sin saberlo.

Recuerdo las palabras de Ivy en una de nuestras primeras conversaciones, el dolor en sus ojos cuando habló de su búsqueda de la verdad. «Hasta ahora, todas las personas que he conseguido encontrar para preguntarles sobre este caso han sufrido alguna desgracia».

Tiene razón. Cada pista que siguió acabó en un callejón sin salida. Cada testigo que intentó encontrar había muerto, desaparecido o se negaba a hablar. Alguien se ha encargado con mucho cuidado de que la verdad sobre esa noche siga enterrada.

Y tengo que tomar una decisión.

Puedo seguir investigando por mi cuenta, profundizando en estos archivos, intentando reconstruir lo que realmente sucedió sin involucrar a mi padre. Puedo proteger a Ivy de cualquier verdad dolorosa que descubra guardándomela para mí.

O puedo ir directamente a mi padre. Hacerle las preguntas que hay que hacer. Exigir las respuestas que nos destruirán o nos liberarán.

Solo pensarlo me llena de una ansiedad que roza el miedo. Mi padre siempre ha prohibido cualquier conversación sobre esa noche, sobre el tiroteo en el que murió mi madre. Es el único tema completamente vetado en nuestra familia, la herida que nunca sanó.

Pero necesito saber. Necesito oírlo de su boca.

Aunque me aterra lo que pueda decirme.

Si mi familia es directamente responsable de la muerte de los padres de Ivy, si mi padre dio la orden o apretó el gatillo o encubrió el crimen, ¿cómo le cuento esa verdad? ¿Cómo la miro a los ojos y le digo que el hombre al que amo y respeto asesinó a las personas que ella más quería?

¿Cómo sobrevivimos a eso?

No lo sé. Pero no puedo seguir adelante sin saberlo. No puedo construir una vida con ella sobre unos cimientos de preguntas sin respuesta y secretos enterrados.

Recojo los archivos, me los pongo bajo el brazo y salgo del despacho. La casa sigue en silencio mientras camino por los pasillos a oscuras hacia el estudio de mi padre. Se ve luz bajo la puerta: está despierto, probablemente trabajando hasta tarde como suele hacer.

Llamo una vez y entro sin esperar permiso.

Mi padre levanta la vista del escritorio; un destello de sorpresa le cruza el rostro antes de recuperar su expresión neutra.

—Andrei. Es tarde.

—Necesito hablar contigo.

—¿No puede esperar hasta mañana?

—No.

Cierro la puerta y me planto frente a su escritorio.

—Esto no puede esperar.

Me observa un buen rato, luego deja el bolígrafo y se echa hacia atrás en la silla.

—¿De qué se trata?

—Hace veinte años. El tiroteo con el Sindicato Morales. La muerte de mi madre.

Su expresión se endurece al instante.

—Ya te lo he dicho: no hablo de esa noche. Es pasado. Déjalo estar.

—Ya no puedo dejarlo estar.

Dejo los archivos policiales sobre su escritorio.

—Necesito la verdad, padre. Toda.

Echa un vistazo a los archivos y veo que los reconoce.

—¿De dónde has sacado esto?

—Eso da igual. Lo que importa es lo que contienen.

Me inclino hacia delante y apoyo las manos en el escritorio.

—Los padres de Ivy. Daniel y María Cortez. Dime qué sabes de sus muertes.

—No sé nada de—

—No me mientas.

Me sale la voz más dura de lo que pretendía.

—Daniel Cortez estaba investigando a nuestra familia. Escribía un reportaje sobre el tiroteo con el Sindicato Morales. Murió un día después de que mataran a mi madre, junto con su esposa. Destruyeron su trabajo, borraron todas las pruebas. Eso no pasa por casualidad.

Mi padre aprieta la mandíbula.

—Te estás pasando, Andrei.

—¿Ah, sí? Porque a mí me parece que llevas años guardando secretos. Secretos peligrosos que ahora amenazan todo lo que intento construir.

Me yergo.

—Así que te lo voy a preguntar directamente, y necesito que me digas la verdad. ¿Tuviste algo que ver con la muerte de los padres de Ivy?

El silencio que sigue es asfixiante.

Mi padre se levanta despacio, con la ira emanando de cada fibra de su cuerpo.

—¿Te atreves a entrar en mi estudio, en plena noche, y acusarme de asesinato?

—No te estoy acusando de nada. Te estoy haciendo una pregunta. ¿Ordenaste sus muertes?

—Cuida ese tono conmigo. Sigo siendo tu padre y sigo al mando de esta familia—

—Responde a la pregunta.

Nos sostenemos la mirada por encima del escritorio, dos toros trabados en un pulso, ninguno dispuesto a ceder.

Finalmente, mi padre suelta el aire y vuelve a sentarse. Cuando habla de nuevo, su voz suena más calmada, más controlada.

—Sí. Di la orden de matar a Daniel Cortez.

La confesión me golpea como un puñetazo, aunque en parte me lo esperaba.

—Era una amenaza —continúa mi padre—. Un periodista de investigación que hurgaba en nuestros asuntos, que reunía pruebas capaces de hundir toda nuestra operación. Tenía fotos. Declaraciones de testigos. Detalles sobre el tiroteo que podrían habernos metido a todos en la cárcel.

Me mira a los ojos.

—Hice lo que tenía que hacer para proteger a esta familia.

—¿Y su esposa? ¿María?

—Daño colateral. También sabía demasiado.

La frialdad con que lo dice me hiela la sangre.

—Pero hay algo que necesitas entender —dice mi padre, inclinándose hacia delante—. Di la orden. Envié hombres a encargarse del asunto. Pero antes de que pudieran actuar, Daniel y María Cortez ya estaban muertos. Alguien se nos adelantó.

Asimilo la información poco a poco.

—¿Quién?

—Sospecho que el Sindicato Morales. Tenían tanto que perder con el reportaje de Daniel como nosotros, quizá más. Siempre han sido más dados a usar la violencia extrema para resolver sus problemas.

Se encoge de hombros.

—Quienquiera que fuese, me hizo un favor. Eliminó la amenaza sin que yo tuviera que mancharme las manos.

—Entonces lo que dices es que ordenaste sus muertes, pero fue otro quien los mató.

—Exactamente.

—¿Y nunca investigaste quién? ¿Nunca intentaste averiguar quién se te adelantó?

—¿Para qué? Eliminaron la amenaza. Era lo único que importaba.

Ladea la cabeza.

—¿Por qué preguntas por esto ahora? ¿Qué tiene que ver con Ivy?

Meto la mano en el bolsillo de la chaqueta y saco la grabadora digital que me dio Ivy antes. La dejo sobre el escritorio, entre los dos.

—Porque Ivy es la hija de Daniel Cortez. La niña de ocho años que sobrevivió aquella noche y pasó los siguientes veinte años buscando respuestas sobre quién mató a sus padres y por qué.

Hago una pausa.

—Y porque Malina y Lambert llevan tiempo conspirando para matarme, y creo que tiene relación con aquella misma noche de hace veinte años.

Mi padre se queda inmóvil.

—¿De qué estás hablando?

Le doy al play.

La voz de Malina inunda el estudio, clara e incriminatoria. Sus amenazas a Lambert de revelar lo que hizo hace veinte años. Sus exigencias de que se deshaga de mí. Las promesas de Lambert de hacer que parezca un accidente.

Cuando termina la grabación, mi padre está lívido, con las manos aferradas a los reposabrazos de la silla, los nudillos blancos de la presión.

—Malina —dice en voz baja—. Mi esposa lleva conspirando con Lambert para asesinar a mi hijo.

—Sí.

—¿Cuánto tiempo?

—Todavía no lo sé. Pero el suficiente para hacer varios intentos contra mi vida. El suficiente para intentar matar también a Ivy.

Recojo la grabadora.

—La pregunta es: ¿qué vamos a hacer al respecto?

Mi padre se levanta y se acerca a la ventana, con la mirada perdida en los terrenos oscuros de la finca. Cuando vuelve a hablar, su voz rezuma algo que rara vez le he oído: arrepentimiento.

—Pensé que la conocía. Pensé que era leal a esta familia —sacude la cabeza—. Fui un tonto.

—¿Qué quieres hacer?

Se vuelve para mirarme.

—Tenemos que actuar con cautela. Si nos enfrentamos a ella directamente, huirá o contraatacará. Necesitamos pruebas sólidas que justifiquen cualquier medida que tomemos.

—Tenemos la grabación.

—Es un comienzo. Pero necesitamos más. Necesitamos saber hasta dónde llega lo que ella y Lambert han hecho, quién más podría estar implicado, cuán profunda es esta conspiración —regresa a su escritorio—. ¿Puedes conseguirme copias de esos archivos policiales?

—Sí.

—Bien. Déjalos conmigo. Revisaré todo esta noche —me mira, y en sus ojos hay algo que parece una disculpa—. Lo siento, Andrei. Por los padres de Ivy. Por lo que ordené, aunque no lo ejecuté yo mismo. A ella le va a costar aceptarlo.

—Lo sé.

—¿Vas a decírselo?

—Tengo que hacerlo. Le prometí la verdad, sea cual sea —me dirijo hacia la puerta—. Merece saber lo que pasó de verdad.

—¿Aunque eso destruya vuestra relación?

Me detengo con la mano en el pomo de la puerta.

—Aun así.

Porque eso es lo que significa el amor, ¿no? Enfrentar juntos la cruda verdad, aunque sería más fácil mentir. Aunque la verdad pueda destrozarnos.

Solo espero que seamos lo bastante fuertes para sobrevivir a esto.