CAPÍTULO 21

Ivy

Sigo en la puerta de mi apartamento cuando suena el móvil.

Donna.

Contesto.

—Hola.

—Ivy. Encontré algo. Sobre Malina.

Se me acelera el pulso.

—¿Qué?

—Tiene un pasado con Lambert Riveron. Un pasado íntimo.

Donna hace una pausa.

—Antes de casarse con el padre de Andrei, fue la amante de Lambert. Al menos tres años.

Las palabras me golpean como un puñetazo. La espalda choca contra la pared. Me deslizo hasta el suelo del pasillo.

—¿Qué?

—Encontré registros financieros. Transferencias de Lambert a Malina. Pagos del alquiler de un apartamento a su nombre donde vivía ella. Cargos de restaurantes. Compras de joyas. Todo.

La voz de Donna suena tensa.

—Estaban juntos, Ivy. Y de repente, ella se casa con Cillian Mikhailov. Las transferencias de Lambert cesan. Ella se muda a la finca de los Mikhailov.

No puedo respirar. No puedo procesarlo.

Malina y Lambert. Juntos.

La mujer que me ha estado vigilando. Investigándome. Sospechando de mí. Lleva trabajando con Lambert todo este tiempo.

—¿Cuándo pasó esto?

—La relación terminó justo cuando...

Donna se detiene.

—Justo cuando murió la madre de Andrei. Marzo de 2005.

Dios mío.

Las piezas encajan de golpe. Afiladas. Brutales. Innegables.

—Malina era la amante de Lambert. Luego muere la madre de Andrei. Luego Malina se casa con Cillian.

Me tiembla la voz.

—Ella es la conexión. Así fue como Lambert se infiltró en la familia.

—Eso es lo que yo también creo. Y hay más, Ivy. Lambert le hizo un pago importante a Malina seis meses después de casarse con Cillian. Medio millón de dólares. Sin explicación en los registros.

Un pago. ¿Por qué?

¿Por casarse con Cillian? ¿Por infiltrarse en la familia? ¿Por...?

¿Por matar a la madre de Andrei?

Se me revuelve el estómago, las náuseas aumentan, el embarazo lo empeora todo.

—Envíame todo lo que encontraste.

Apenas me sale la voz.

—Cada documento. Cada registro.

—Ya está hecho. Revisa tu correo encriptado.

Donna duda.

—Ivy, esto es gordo. Si Malina estaba trabajando con Lambert, si todavía trabaja con él, ten cuidado. Sabe que estás investigando. Sospecha quién eres.

El miedo me recorre la columna, frío e insidioso. Malina lo sabe. O lo sospecha.

Y si está dispuesta a conspirar en secreto con Lambert, a trabajar con él a espaldas de todos solo para infiltrarse en esta familia...

¿Qué me haría a mí?

—Lo sé.

—¿Vas a decírselo a Andrei?

La pregunta me paraliza.

¿Debería?

Esta información lo destruiría. La mujer que lleva veinte años siendo parte de su familia. Que crió a su hermano. Con quien se casó su padre en pleno duelo.

Todo una mentira. Todo una traición.

Pero necesita saberlo. Merece saberlo.

—No lo sé —admito—. Necesito pensarlo.

—No te lo pienses mucho. Si Malina sabe que estás investigando...

—Tendré cuidado. Lo prometo.

Colgamos. Me quedo ahí sentada en el suelo del pasillo, temblando.

Malina. La amante de Lambert. La traidora.

Ahí mismo. En la familia de Andrei. Desde el principio.

Necesito decírselo. Mostrarle las pruebas. Desenmascarar a Malina.

Pero primero...

Primero necesito entrar. Procesar esto. Averiguar cómo decírselo sin destrozarlo.

Me pongo de pie. Las piernas inestables. La mano en el vientre.

El bebé. Necesito pensar en el bebé. Mantener la calma. Mantenerme a salvo.

Abro la puerta del apartamento. La empujo. Entro.

Y me detengo.

Algo va mal. El aire se nota... perturbado. Como si alguien hubiera estado moviéndose por aquí hace poco. Respirando. Recorro la habitación con la mirada. Todo parece normal. El sofá donde lo dejé. La mesa. La cocina.

Pero la puerta del armario está abierta. Solo un poco. Siempre la cierro del todo. Siempre.

Y hay un olor. Tenue pero fuera de lugar. Colonia. Penetrante. Masculina. No el aroma a bergamota de Andrei. Algo más barato. Más áspero.

El corazón me empieza a latir con fuerza. Fuerte. Rápido.

Alguien ha estado en mi apartamento.

O peor...

Alguien todavía está aquí.

Dios mío. Dios mío, no.

Lentamente, con cuidado, doy un paso hacia atrás en dirección a la puerta. No hagas ruido. No los alertes. El móvil está en la mano, que me tiembla tanto que casi lo dejo caer. Marco de memoria el único número que importa.

Andrei.

Por favor, contesta. Por favor.

Suena. Una vez. Dos veces. Cada segundo parece una hora, cada respiración demasiado fuerte, demasiado reveladora.

—¿Ivy? —Su voz. Preocupada. Confundida—. ¿Qué pasa? Acabamos de...

El alivio me atraviesa. Está ahí. Contestó.

Pero no puedo decírselo. No directamente. No si alguien está escuchando.

—Hola, cariño —digo, forzando un tono alegre, obligando a mis labios a curvarse, aunque estoy aterrorizada, como si sonreír hiciera que las palabras sonaran reales—. Acabo de llegar a casa y me he dado cuenta de algo.

Mi voz se quiebra en la última palabra. La oigo. Sé que él también la oye.

Silencio. Luego su voz cambia. Se convierte en acero. Se convierte en el hombre peligroso que sé que es.

—¿De qué te diste cuenta?

Lo sabe. Gracias a Dios, sabe que algo va mal.

—Dejé algo en tu coche. ¿Puedes creerlo? —me río. Suena hueca. Desesperada—. Mi ropa interior favorita. La de encaje negro. ¿Te acuerdas?

Por favor, entiende. Por favor, date cuenta de que estoy en peligro.

—Ivy —su voz es dura ahora, controlada. Ese tono que usa cuando da órdenes. Cuando hay vidas en juego—. Mantén la calma. ¿Estás en peligro?

Sí. Sí. Dios, sí.

—Sí, exactamente esas. Las necesito de vuelta —me voy moviendo hacia la puerta, centímetro a centímetro. Cada músculo me grita que corra, pero no puedo. No puedo alertar a quien esté aquí—. ¿Puedes traérmelas? Iría a buscarlas, pero estoy tan cansada.

Tan cansada. Tan asustada. Tan desesperadamente asustada.

Tengo la mano en el vientre. El bebé. Tengo que proteger al bebé.

—Estoy dando la vuelta con el coche ahora. Sigue hablando conmigo. ¿Dónde estás exactamente?

—En mi apartamento. Bueno, justo dentro. Junto a la puerta.

Tres pasos más y puedo alcanzar el pomo. Tres pasos más y puedo correr.

—Bien. Quédate ahí. No vayas más adentro. ¿Puedes salir?

—En realidad, ¿sabes qué? Bajo a encontrarte. Es más fácil así.

Mi mano alcanza el pomo de la puerta. Los dedos se estiran. Ya casi.

—Hazlo. Ahora. Sal del apartamento.

Lo estoy intentando. Lo estoy intentando.

—Eres tan dulce por traérmelas —digo. La voz más aguda ahora. El miedo se me escapa. Ya no puedo controlarlo—. ¿Qué haría sin ti?

¿Qué haré si no llegas a tiempo?

—Ivy, necesito que me escuches con atención —su voz es firme. Un ancla en el caos—. Sal. Ahora mismo. No mires atrás. No dudes. Solo vete.

Mis dedos se cierran alrededor del pomo.

Una tabla del suelo cruje.

Detrás de mí.

En el dormitorio.

Cada vello de mi cuerpo se eriza. El terror frío inunda mis venas.

Hay alguien aquí. Realmente aquí. En mi apartamento. Esperándome.

—Voy a bajar ahora —digo. La voz se me quiebra. Temblando. Ya no puedo ocultarlo—. Te veo en un minuto, cariño.

Abro la puerta de un tirón.

Un hombre sale del dormitorio.

Mi dormitorio. Donde duermo. Donde pensé que estaba a salvo.

Grande. Cara con cicatrices. Ojos muertos. Y un cuchillo. En su mano. Apuntándome.

A mi vientre. Al bebé.

El terror explota dentro de mí. Blanco y ardiente. Cegador.

Cierro la puerta de un golpe. No pienso. Solo me muevo.

Corro.

Por el pasillo. Las piernas a toda velocidad. El corazón latiendo tan fuerte que duele.

Detrás de mí, un estruendo cuando la puerta se abre de golpe, y pasos pesados que me siguen de inmediato. Es rápido, me está cazando.

Va a matarme. Va a matar a mi bebé.

El ascensor está a seis metros. Cinco. Mis pulmones arden. La visión se me nubla con lágrimas. Con miedo.

Golpeo el botón. Una vez. Otra. Otra.

Las puertas están cerradas. La luz muestra el cuarto piso. Subiendo. Tan lento. Demasiado lento.

¿Por qué es tan lento?

Los pasos se acercan. Puedo oír su respiración. Áspera. Resuelta.

Miro hacia atrás.

El hombre está a tres metros. Levanta el cuchillo y el corazón me da un vuelco.

Voy a morir. Aquí mismo. En este pasillo.

El bebé. Oh Dios, el bebé.

Corro. Paso el ascensor. Hacia la escalera.

Los instintos de supervivencia —pánico puro, animal— toman el control. La puerta es pesada. Me estrello contra ella. Empujo con todo mi cuerpo. Se abre de golpe, tropiezo y la cierro tras de mí.

—¡Ivy! —la voz de Andrei a través del teléfono. Fuerte. Presa del pánico. Con una crudeza que nunca le había oído—. ¿Qué está pasando? ¡Háblame!

—Hay alguien aquí —sollozo. Jadeo—. En mi apartamento. Me persigue. Tiene un cuchillo. Andrei, tiene un cuchillo...

—¿Dónde estás?

—Escalera. Bajando.

Estoy corriendo. Bajando escalones de dos en dos. Mano en la barandilla. Teléfono pegado a mi oreja como si fuera mi única salvación.

Un estruendo arriba. La puerta de la escalera abriéndose de golpe.

Miro hacia arriba.

El hombre. Mirando hacia abajo. Sus ojos se clavan en los míos.

Fríos. Vacíos. Ojos de asesino.

Un grito se me desgarra de la garganta.

Corro más rápido. Más rápido. Me gritan las piernas. Mi cuerpo embarazado y exhausto no está hecho para esto. Pero no me detengo. No puedo detenerme.

—Voy. Ya casi estoy ahí.

La voz de Andrei suena desgarrada. Desesperada. Furiosa.

—No cuelgues. Sigue corriendo. No pares. No te atrevas a parar.

No lo haré. No puedo.

Quinto piso. Cuarto piso.

Los pasos del hombre resuenan sobre mí, acercándose a cada segundo. Me está alcanzando. Es más rápido que yo, más fuerte, y no está embarazado. No está aterrorizado.

Me va a atrapar.

Se me oprime el pecho. No me llega el aire. Se me nubla la vista por los bordes.

Tercer piso.

—Andrei...

Sollozo su nombre.

—Estoy aquí. Estoy fuera del coche. Voy hacia arriba.

—¡No! Quédate abajo. Tiene un cuchillo. Te matará...

—No me importa.

Su voz es acero. Absoluta.

—Sigue corriendo. Llega hasta mí. Te protegeré.

Segundo piso.

Ahora oigo la respiración del hombre. Justo detrás de mí. Siento su presencia. Su intención de matar. Me llevo la mano al vientre. Te quiero. Lo siento. Lo siento mucho.

Primer piso. Irrumpo por la puerta. El vestíbulo. Gente por todas partes. Una mujer con bolsas de la compra. Un anciano revisando el correo. Un niño.