CAPÍTULO 20

Ivy

Salgo de su oficina y cierro la puerta a mi espalda.

El pasillo se extiende ante mí. Demasiado largo. Demasiado iluminado. Patricia levanta la vista desde su escritorio y abre la boca para hablar.

Niego con la cabeza y sigo caminando. Paso las salas de conferencias. Paso las otras oficinas. Paso las miradas inquisitivas. Llego al ascensor y pulso el botón. Espero.

Las puertas se abren. Entro y pulso el botón del vestíbulo. Las puertas se cierran y puedo respirar de nuevo.

Me llevo la mano al vientre. Sigue plano, igual que siempre. Pero todo es diferente.

Embarazada.

Se lo dije. De verdad se lo dije.

Y él...

¿Qué hizo? Me dijo que me fuera. Aceptó mi renuncia. Me miró como si fuera una extraña.

Lo cual soy. Para él. Para todos.

El ascensor desciende. Mi reflejo me devuelve la mirada desde las puertas pulidas. Pálida. Exhausta. Rota.

Aparto la vista.

Las puertas se abren al vestíbulo. La gente va y viene, habla, vive vidas normales. Camino entre ellos, atravieso las puertas giratorias y salgo a la calle. La tarde de Manhattan es fría y gris, el viento de noviembre me cala hasta los huesos.

Empiezo a caminar sin destino. Solo… lejos. Lejos del edificio. Lejos de Andrei. Lejos de todo.

Mis pensamientos son un desastre. Enredados. Caóticos. El embarazo me ha hecho esto. Me ha nublado el cerebro. Todo es más difícil de procesar.

O tal vez es solo el peso de todo. Las mentiras. La verdad. El bebé.

El bebé.

Me detengo en una intersección y espero a que cambie el semáforo. Mi mano vuelve a posarse sobre el vientre, protectora.

Una familia. La he deseado durante tanto tiempo, desde que tenía ocho años y lo perdí todo. Una familia de verdad. Gente que sea mía. A la que yo pertenezca.

Y ahora...

Ahora voy a tener un bebé. Con un hombre cuya familia podría haber matado a mis padres.

La luz cambia, pero no me muevo. La gente fluye a mi alrededor. Impaciente. Apresurada. Cierro los ojos e intento respirar.

—Ivy.

Abro los ojos de golpe. Un todoterreno negro está justo al lado del bordillo. La ventanilla del pasajero baja.

Andrei.

—Sube al coche.

Lo miro fijamente.

—¿Qué haces aquí?

—Seguirte. Asegurarme de que estás a salvo.

Su voz es controlada. Autoritaria.

—Ahora sube.

—Estoy bien...

—Estás parada en medio de Manhattan a punto de desplomarte. No estás bien. Sube al coche.

La gente nos mira ahora, observando esta escena.

Debería alejarme. Debería decirle que me deje en paz. Pero estoy cansada. Tan cansada. Y él está aquí. A pesar de todo. A pesar de las mentiras y la traición.

Está aquí.

Por el bebé, me digo. Está aquí por el bebé.

Abro la puerta y me deslizo en el asiento trasero. El calor me envuelve de inmediato: asientos de cuero caros y calefactados. Andrei no dice nada, solo asiente al conductor, y nos incorporamos al tráfico. Avanzamos en un silencio espeso y pesado.

Miro por la ventana mientras la ciudad pasa de largo.

—¿Adónde vamos?

—pregunto finalmente.

—A ninguna parte. Solo estamos dando vueltas.

Se mueve en su asiento y me mira.

—Tenemos que hablar.

—No hay nada de qué hablar.

—Hay mucho de qué hablar.

Me vuelvo para mirarlo.

—Ya sabes la verdad. Sabes que mentí. Sabes por qué estoy aquí. ¿Qué más hay?

—Todo lo demás.

Tiene la mandíbula apretada.

—Tus padres. Tu pasado. El embarazo. Qué pasará después.

—Lo que pasará después es que me voy. Tú vuelves a tu vida. Acordamos la custodia cuando nazca el bebé.

—Eso no va a pasar.

—¿Por qué no?

—Porque no quiero que pase.

Las palabras quedan suspendidas entre nosotros.

Me río con amargura.

—No quieres que pase. Tú, que acabas de despedirme. Que me dijiste que me fuera. Que me miraste como si fuera veneno.

—Te miré como a alguien que me ha estado mintiendo durante meses —me corrige—.

Que es exactamente lo que has hecho.

—Tenía que...

—Lo sé… Sé por qué lo hiciste. Lo entiendo.

Eso me pilla desprevenida.

—¿Lo entiendes?

—Asesinaron a tus padres. Tenías ocho años. Has pasado veinte años buscando respuestas.

Hace una pausa.

—Si alguien hubiera matado a mi madre y yo no supiera quién, haría lo mismo. Mentiría. Usaría a la gente. Haría lo que fuera necesario para encontrar la verdad.

La comprensión en su voz rompe algo en mi interior.

—Estaba intentando sobrevivir —susurro—.

Después de que mis padres murieran, me quedé sola.

El orfanato era... estaba bien. Pero no tenía a nadie.

Sin familia. Sin protección. Y sabía... sabía que quien los mató podría venir a por mí también si descubrían que estaba viva. Si descubrían que estaba buscando.

—Así que te escondiste.

—Creé una nueva identidad. Antecedentes limpios. Sin conexiones con mis padres. Nada que levantara sospechas.

Trago saliva.

—Era la única manera de mantenerme a salvo mientras buscaba.

—¿Y cuando dejaste el orfanato?

—A los dieciocho. Me emancipé en cuanto pude legalmente.

Hago una pausa, recordando aquellos primeros días.

—Lo pasé mal después de eso. Trabajé en empleos terribles, de esos que pagan en negro y no hacen preguntas. Ahorré hasta el último céntimo. Aprendí técnicas de investigación por mi cuenta. Estudié periodismo.

Los recuerdos pesan.

—Pasaron años antes de que pudiera acercarme a la verdad, antes de encontrar la conexión con tu familia.

—Y entonces me encontraste a mí.

—No exactamente.

Niego con la cabeza.

—Estaba en esa fiesta investigando, sí. Lo había planeado todo solo para conseguir que me invitaran, para moverme en esos círculos. Pero tú...

Hago una pausa.

—Tú fuiste un factor inesperado.

—¿Qué quieres decir?

—No planeé conocerte esa noche. Ni siquiera sabía que estarías allí.

Trago con dificultad.

—Samantha me desafió a enviarte un mensaje. Era una especie de juego para ella, una forma de avergonzarme o ponerme en mi sitio. No pensó que realmente lo haría.

—Pero lo hiciste.

—Sí. Y cuando respondiste, cuando parecías de verdad interesado...

Lo miro directamente.

—Vi una oportunidad. Una conexión que no había anticipado pero que podía aprovechar. Así que la aproveché.

—Así que conocerme fue accidental. Pero perseguirme fue calculado.

—Sí.

Reconocerlo es como tragar cristales.

—Lo siento.

Se queda en silencio un momento, asimilándolo.

—¿Y la atracción entre nosotros? ¿La relación que construimos?

Cierro los ojos, notando cómo las lágrimas empiezan a arder detrás de mis párpados.

—No se suponía que eso pasara. No se suponía que sintiera nada real por ti. Pero lo hice. Lo siento.

Abro los ojos y me obligo a mirarlo directamente.

—Te quiero, Andrei. Esa parte es real. Quizás sea lo único real en todo esto, pero es verdad. Aunque nada más fuera auténtico, eso sí lo es.

Me estudia durante un largo momento. Sus ojos oscuros escudriñan mi rostro como si intentara ver dentro de mi alma, como si quisiera determinar qué es verdad y qué es manipulación.

—Quiero creerte —dice finalmente, con voz serena—. Pero ya no sé qué es real y qué es solo otra mentira, otra manipulación para conseguir lo que quieres.

—Lo sé. No espero que confíes en mí. Sé que destruí eso.

—Pero necesito poder confiar en ti.

Se pasa una mano por el pelo, con la frustración grabada en cada línea de su cuerpo.

—Si vamos a...

Se detiene, niega con la cabeza.

—Si vamos a criar a un hijo juntos, necesito saber que puedo confiar en lo que me dices.

—Puedes...

—¿Puedo?

Me interrumpe con voz cortante.

—¿Puedo confiar en que me estás diciendo la verdad ahora? ¿Que no hay más secretos escondidos en las sombras, más mentiras esperando salir? ¿Cómo sé que esto no es solo otra capa de manipulación?

Pienso en Donna, en los archivos encriptados que he estado recopilando, en todas las pruebas que he reunido y que aún no he compartido con él. Las palabras se me atascan en la garganta.

—Te estoy diciendo la verdad sobre mis sentimientos —digo con cuidado, midiendo cada palabra—. Sobre mis padres, sobre por qué vine aquí, sobre lo que intentaba conseguir. Todo eso es verdad.

—Eso no responde a mi pregunta.

—Es la única respuesta que puedo darte ahora mismo.

Se echa hacia atrás. Frustrado.

—Esto es imposible.

—Lo sé.

—No podemos construir nada sobre mentiras y medias verdades.

—Eso también lo sé.

Silencio otra vez. El coche sigue avanzando entre el tráfico, atravesando la ciudad.

—¿Mi familia mató a tus padres? —pregunta Andrei. Voz serena. Controlada.

La pregunta que he estado temiendo.

—No lo sé —admito—. Encontré la conexión. Las fechas coincidentes. Los cambios de socios. Pero no sé quién dio la orden. Quién apretó el gatillo. Si tu familia estuvo directamente implicada o solo... relacionada.

—¿Qué encontraste?

Se lo cuento. El fin de la relación con el Sindicato Morales. El inicio de la colaboración con Riveron Consulting Group. Las fechas que coinciden con la muerte de mis padres.

Escucha. No interrumpe.

—Y hay algo más —digo—. En la cena. Cuando fui al jardín. Oí a Malina hablando por teléfono.

Agudiza la mirada.

—¿Qué dijo?

—Estaba hablando de mí. Dijo que me parezco exactamente a alguien. «La hija del periodista», me llamó.

Hago una pausa.

—Lo sabe, Andrei. O lo sospecha. Y me está investigando.

Su expresión se ensombrece.

—¿Qué más?

—Dijo que debía tener cuidado. Que si yo descubría lo que realmente pasó—

Me detengo. Recuerdo.

—No terminó la frase. Pero el mensaje estaba claro. Sabe algo sobre la muerte de mis padres.

—Malina.

Pronuncia el nombre como si fuera una maldición.

—Por supuesto.

—¿Crees que está involucrada?

—Creo que sabe más de lo que dice. Y pienso averiguar exactamente qué.

—¿Cómo?

—Tengo recursos. Contactos. Gente capaz de desenterrar lo que otros quieren oculto.

Me mira.

—Descubriré la verdad. Sobre tus padres. Sobre lo que pasó hace veinte años. Sobre quién es el responsable.

—¿Por qué harías eso?

—Porque mereces saberlo. Porque nuestro hijo merece conocer su historia. Y porque—

Se detiene.

—Porque a pesar de todo, aún me importas.

Sus palabras me afectan más de lo que deberían.

—No deberías —susurro—. No lo merezco.

—Puede que no. Pero eso no cambia lo que siento.

El coche aminora la marcha. Estamos dando vueltas a la manzana. Sin rumbo fijo. Andrei se inclina hacia delante y toca la pantalla de privacidad. Esta se desliza hacia abajo y el conductor mira hacia atrás.

—Sigue conduciendo —le dice Andrei—. Solo sigue conduciendo. Danos tiempo.

El conductor asiente. La pantalla de privacidad vuelve a subir.

Andrei se vuelve hacia mí.

—Quiero estar contigo.

—¿Qué?

—Quiero estar contigo. A pesar de las mentiras. A pesar de todo. Quiero intentarlo.

—Eso es una locura—

—Probablemente. Pero es lo que siento.

Se acerca más.

—Llevas un hijo mío, Ivy. Ahora estamos unidos. Nos guste o no. Confiemos o no el uno en el otro.

—Eso no es suficiente—

—Es un comienzo.

Su voz es intensa. Decidida.

—Iremos resolviendo el resto sobre la marcha. Pero juntos.

—No podemos—hay demasiados problemas—

—Pues los afrontaremos. Juntos.

Quiero creerle. Quiero creer que esto podría funcionar.

Pero estoy aterrada.

—¿Y si tu familia está involucrada? —pregunto—. ¿Y si descubrimos que mataron a mis padres? ¿Qué pasará entonces?

—Entonces lo afrontaremos. Haremos justicia. Lo arreglaremos.

—¿Y si no podemos? ¿Y si nos destroza?

—Entonces al menos lo habremos intentado.

Me toma la mano.

—Pero no pienso alejarme de ti. Ni de nuestro hijo. No sin intentarlo.

Su mano es cálida, fuerte. Firme. Debería apartarme. Debería mantener las distancias.

Pero no puedo.

—Múdate conmigo —dice—. Vuelve al apartamento. Déjame cuidarte. Protegerte.

Retiro la mano.

—No.

—Ivy—

—No puedo mudarme contigo. No ahora. No con todo esto—

Niego con la cabeza.

—Necesito espacio. Distancia. Tiempo para pensar.

—Estás embarazada. Necesitas apoyo—

—Necesito independencia.

Mi voz suena firme.

—Necesito saber que puedo valerme por mí misma. Que no dependo de ti para todo.

Parece frustrado.

—No se trata de independencia. Se trata de seguridad. De asegurarme de que tú y el bebé estéis protegidos.

—¿Protegidos de qué?

—De quien mató a tus padres. De Malina, si está involucrada. De cualquiera que pueda verte como una amenaza.

Sus palabras me provocan un escalofrío.

Tiene razón. Si Malina sospecha quién soy—si lo sabe—podría estar en peligro.

—Entonces hagamos un trato —dice Andrei—. Te quedas en tu apartamento. Pero te asigno guardaespaldas. Protección discreta. Mantienen las distancias, pero estarán ahí si los necesitas.

Quiero negarme. Quiero conservar mi independencia total.

Pero estoy embarazada. Y si existe aunque sea una mínima posibilidad de que esté en peligro—

—Hasta que nazca el bebé —digo—. Después, lo reevaluamos.

—De acuerdo.

El coche reduce la velocidad. Hemos llegado a mi edificio.

Busco la manija de la puerta.

—Ivy.

Su voz me detiene.

Me vuelvo.

Me mira con ojos intensos, escrutadores. Luego se inclina hacia mí.

Le pongo la mano en el pecho para detenerlo.

—No.

—Ivy—

—No puedo. No hasta que sepa la verdad.

Mi voz suena serena pero firme.

—No hasta que sepa que tu familia no tuvo nada que ver con la muerte de mis padres. No puedo estar contigo así mientras esta duda siga entre nosotros.

El dolor le atraviesa el rostro. Pero asiente. Se aparta.

—Lo entiendo.

—¿De verdad?

—No. Pero lo respetaré.

Me acaricia la cara. Breve. Suave.

—Encontremos la verdad. Juntos. Y entonces...

—Entonces ya veremos.

Abro la puerta y salgo a la acera.

El aire frío me golpea. Cortante. Me ancla a la realidad.

Miro hacia atrás. Una última vez.

Andrei me observa a través de la ventanilla, con expresión indescifrable. Me doy la vuelta y entro en mi edificio sin volver a mirar atrás.

En el ascensor, me apoyo contra la pared y respiro hondo.

Quiere estar conmigo. A pesar de todo. Va a protegerme, a investigar la muerte de mis padres.

Le importo.

El ascensor llega a mi piso. Camino hasta la puerta de mi apartamento, con la mano en el vientre.

Un bebé. Que crece dentro de mí. Mitad yo. Mitad Andrei.

La familia que siempre he querido.

Pero ¿a qué precio?

Si su familia mató a mis padres, si el hombre al que amo tiene vínculos con quienes destruyeron mi vida...

¿Cómo puedo aceptar eso?

¿Cómo sigo adelante?

No tengo respuestas. Solo preguntas. Y miedo. Y una pequeña chispa de esperanza de que tal vez, tal vez, podamos superar esto.

Juntos.

Aunque nos destruya a ambos en el proceso.