CAPÍTULO 13

Andrei

Las puertas de la finca de mi padre se abren automáticamente. Seguridad reconoce el coche.

Subimos por el largo camino de entrada. El césped impecable se extiende a ambos lados. Jardines mantenidos con precisión obsesiva.

El orgullo de mi padre. Su santuario.

La mansión aparece más adelante. Piedra y hiedra. Dinero de abolengo. Poder de siempre.

Ilias aparca cerca de la entrada principal. Apaga el motor.

—Espera aquí —le digo—. No tardaré mucho.

—Sí, jefe.

Llevo a Katty escaleras arriba. Todavía está agitada por lo de antes. Sus garras se clavan en mi chaqueta de traje.

El mayordomo abre la puerta antes de que llame. Marcus. Lleva treinta años con la familia.

—Sr. Mikhailov.

Sus ojos se detienen en mi chaqueta rasgada. La sangre en mi manga.

—Su padre está en el estudio.

—Gracias.

Camino por los pasillos familiares. Paso junto a retratos de antepasados que nunca conocí. Paso junto a muebles que valen más que la mayoría de las casas.

Todo perfecto. Todo controlado.

La puerta del estudio está abierta. Mi padre se sienta detrás de su escritorio, con las gafas de lectura apoyadas en la nariz. Papeles extendidos ante él. Levanta la vista cuando entro y su expresión cambia de inmediato.

—¿Qué ha pasado?

Sin preámbulos. Sin saludos. Directo al problema.

Así es mi padre.

—Me han atacado.

Dejo a Katty en la silla de cuero cerca de la chimenea. Se acurruca. Sigue ronroneando.

—Hace treinta minutos. A la puerta de mi apartamento.

—¿Quién? —Se quita las gafas. Lentamente.

—Diez hombres en motocicletas. Decían ser de la Mafia mexicana.

Me acerco al mueble bar. Sirvo whisky.

—Decían que estoy intentando destruir su negocio con sanciones económicas.

—Decían.

—Sí.

Trago el whisky. Siento el ardor.

—Es mentira. Otro montaje.

—¿Cómo lo sabes?

Saco la bolsa de pruebas de mi bolsillo. La arrojo sobre su escritorio.

Dentro, una sola bala. Deformada. Ensangrentada.

—La encontré en el cuerpo de Dmitri. Mi rastreador. El que seguía al prisionero fugado.

Sirvo otra copa.

—Lo mataron. Dejaron el cuerpo en la escena como mensaje.

Mi padre coge la bolsa. Estudia la bala a través del plástico.

—Punta hueca —dice en voz baja.

—Específicamente, una punta hueca que se expande al impactar. Causa daños internos masivos. Desgarra órganos. Deja cavidades del tamaño de un puño.

Me apoyo en la barra.

—Es brutal. Excesivo. La mayoría de las familias no las usan porque son demasiado sucias. Demasiado crueles.

—Pero Lambert sí.

—A Lambert le encantan.

El nombre me sabe a veneno.

—Su firma. Lo es desde hace años.

Mi padre deja la bolsa. Se le tensa la mandíbula. La única señal de su ira.

—El ataque al avión. El ataque en la calle de hoy. Ambos diseñados para que parezcan obra de los mexicanos.

Se levanta. Se acerca a la ventana.

—Pero Lambert está detrás de todo.

—Tiene que ser él. Las puntas huecas lo demuestran.

—¿Por qué?

Se gira.

—¿Por qué inculpar a los mexicanos? ¿Por qué no atacarnos directamente?

—Porque un ataque directo inicia una guerra que podría perder. Pero si hace que parezca que los mexicanos son los responsables...

Termino mi copa.

—Vamos a por ellos. Ellos vienen a por nosotros. Nos destruimos mutuamente. Y Lambert aparece para quedarse con lo que queda.

—Inteligente.

—Demasiado inteligente. Alguien le está ayudando. Alguien de dentro de nuestra familia.

Las palabras quedan flotando entre nosotros, cargadas de peso.

La expresión de mi padre se ensombrece.

—Estás seguro de que hay un traidor.

—Sí.

—¿Quién?

—Todavía no lo sé. Pero lo averiguaré.

Dejo el vaso.

—Tenemos que responder. Con fuerza. Antes de que Lambert vuelva a actuar.

—De acuerdo.

Mi padre vuelve a su escritorio.

—Autorizaré ataques económicos. Cortaremos sus líneas de suministro. Congelaremos sus cuentas. Le daremos donde más le duele.

—No es suficiente.

—Es un comienzo.

—Necesitamos violencia. Tenemos que dar un escarmiento...

—No.

Su voz corta como una cuchilla.

—Resolveremos esto con estrategia. Sin derramamiento de sangre.

—Padre...

—He dicho que no, Andrei.

Se sienta. Me mira con ojos cansados.

—Hace veinte años, elegí la violencia. Elegí responder a la agresión con agresión. Y tu madre murió por ello.

Mencionarla me deja mudo.

—El trato con los mexicanos. El tiroteo. Todo podría haberse evitado si hubiera tomado otra decisión.

Cruza las manos sobre el escritorio.

—Aprendí esa lección. La aprendí de la peor manera posible. No volveré a cometer el mismo error.

—A veces la violencia es inevitable.

—Y a veces es una elección.

Me mira a los ojos.

—Elige con cabeza, Andrei. Las consecuencias duran más de lo que crees.

Quiero discutir. Rebatir.

Pero no puedo. No cuando me mira así.

No cuando está pensando en ella.

—De acuerdo —digo—. Primero ataques económicos. Pero si eso no funciona...

—Entonces reevaluaremos.

Abre un cajón. Saca un archivo.

—Ahora. Háblame de Ivy.

El cambio de tema me descoloca.

—¿Qué pasa con ella?

—Vuestra relación. Ha progresado.

No es una pregunta. Es una afirmación.

—La anunciaste públicamente. La defendiste contra Matteo.

Las noticias viajan rápido en esta familia.

—Sí.

—¿Va en serio lo vuestro?

Considero mentir. Restarle importancia.

Pero es mi padre. Me calará enseguida.

—Sí —admito—. Va en serio.

—Bien.

Cierra el archivo.

—Quiero conocerla. Como es debido. No en alguna fiesta o de pasada. Una cena familiar.

Se me encoge el estómago.

—Eso no es necesario...

—Lo es. Si es importante para ti, es importante para esta familia.

Saca el teléfono. Empieza a escribir.

—El viernes por la noche. Aquí. Nada formal. Solo familia.

—Padre...

—Matteo estará allí. Malina. Samantha.

Levanta la vista.

—Supongo que eso es un problema.

—Matteo ha sido... difícil.

—Lo sé. Vino a verme ayer. Se quejó de ti y de Ivy. Dijo que estás cometiendo un error.

La expresión de mi padre es impasible.

—Le dije que madurara.

A pesar de todo, casi sonrío.

—¿Cómo se lo tomó?

—Mal. Como era de esperar.

Deja el teléfono.

—Pero se comportará el viernes. Me aseguraré de ello.

—Matteo no sabe comportarse.

—Entonces se lo enseñaré.

Su voz tiene un filo de acero.

—Es mi hijo. Pero tú eres mi heredero. Si no puede aceptar eso, si no puede respetar tus decisiones, entonces aprenderá lo que significa decepcionarme.

La promesa es clara. Absoluta.

—Es débil —digo—. Siempre lo ha sido.

—Sí.

—No soporta la presión. No sabe tomar decisiones. Corre a ver a Malina cada vez que algo sale mal.

—También es cierto.

Mi padre suspira.

—Depende demasiado de su madre. Está demasiado dispuesto a dejar que ella piense por él. Eso lo ha vuelto inútil para el trabajo de verdad.

—¿Puedes arreglarlo?

—Puedo intentarlo. Pero algunas cosas...

Niega con la cabeza.

—Algunas cosas están demasiado arraigadas.

Hace una pausa, con la mirada perdida.

—Cuando tu madre murió, yo estaba... perdido. Malina estuvo allí. Me ayudó a atravesar esa oscuridad. Me casé con ella por gratitud, quizás. Y por el deber de darle a Matteo una familia como es debido.

Su voz se endurece ligeramente.

—Pero la gratitud no excusa criar a un hijo para que sea débil.

—Es un lastre.

—Es familia.

La corrección es suave pero firme.

—Protegemos a la familia. Incluso cuando nos decepciona.

No discuto. No tiene sentido.

Mi teléfono vibra. Mensaje de Ivy: ¿Cena esta noche? ¿En mi casa? Yo cocino.

Algo cálido florece en mi pecho al leer el mensaje.

—Tengo que irme —le digo a mi padre.

—¿Cita con Ivy?

—Sí.

—Bien.

Se pone de pie. Rodea el escritorio.

—Tráela el viernes por la noche a las siete. Le pediré a Malina que prepare algo especial.

—Padre...

—Eso no es una petición, Andrei.

Pero está sonriendo.

—Quiero conocer a la mujer que ha hecho que mi hijo actúe como un ser humano por una vez.

—Actúo como un humano.

—Actúas como un director ejecutivo. Hay una diferencia.

Me agarra del hombro.

—Ten cuidado. Con Lambert. Con el traidor. Con todo.

—Siempre tengo cuidado.

—No. Siempre estás controlado. Eso es diferente.

Me aprieta el hombro.

—Tu madre... cuando la perdí, dejé de pensar con claridad. Dejé de ser racional. Tomé decisiones basadas en el dolor y la rabia en lugar de en la estrategia.

—No voy a...

—Te estás enamorando de esta mujer. Puedo verlo.

Sus ojos buscan los míos.

—Eso es bueno. Eso es humano. Pero también te hace vulnerable. Te lleva a hacer cosas que normalmente no harías.

—Puedo manejarlo.

—¿Puedes? Porque el amor vuelve estúpida a la gente, Andrei. Les hace correr riesgos. Les hace confiar cuando no deberían.

Me suelta el hombro.

—Solo... sé inteligente. No dejes que tus sentimientos por Ivy te cieguen ante la realidad.

—Ella no es... —Me detengo—. ¿Qué estás insinuando?

—No insinúo nada. Te recuerdo que apenas la conoces. Que apareció en tu vida de repente. Que su pasado es... conveniente. —Regresa a su escritorio—. Te pido que seas racional. Que no bajes la guardia. Ni siquiera con ella.

—Crees que es una amenaza.

—Creo que todo el mundo es una amenaza potencial hasta que se demuestre lo contrario. Así es como sobrevivimos. —Se sienta. Vuelve a ponerse las gafas—. Ahora vete. Disfruta de tu cita. Pero recuerda lo que te he dicho.

Salgo del estudio. Katty me sigue. En el pasillo, me detengo. Lo asimilo. Mi padre tiene razón. En lo de ser prudente. En lo de mantenerme racional.

Pero se equivoca con Ivy.

No es una amenaza. Es...

¿Qué es?

La mujer de la que me estoy enamorando. La mujer que me hace perder el control. La mujer cuyo pasado sigue siendo un misterio. Que se niega a contarme la verdad sobre por qué está aquí realmente.

La duda se cuela, fría e incómoda.

¿Y si mi padre tiene razón? ¿Y si estoy siendo un estúpido? ¿Un ciego?

Me lo sacudo de encima, lo aparto. Esta noche voy al apartamento de Ivy. Voy a cenar. Voy a fingir que todo es normal.

Y voy a observar con atención. Porque la advertencia de mi padre resuena en mi cabeza.

No dejes que el amor te vuelva estúpido.

No cometas mis errores.

No lo pierdas todo por una mujer que podría estar mintiendo.

Camino hacia el coche con Katty en brazos.

Ilias abre la puerta.

—¿Adónde, jefe?

Le doy la dirección de Ivy. Me acomodo en el asiento. Miro por la ventanilla mientras conducimos.

Mi padre lo perdió todo hace veinte años: a su esposa, su felicidad, su confianza en el mundo. No voy a dejar que me pase lo mismo. Aunque eso signifique cuestionar a la mujer que amo. Aunque signifique no bajar la guardia. Nunca.

Porque en este mundo, el amor es un lujo.

La supervivencia es una necesidad.

Y pienso sobrevivir.