CAPÍTULO 12

Andrei

Katty ronronea en mi regazo. Su peso es cálido. Reconfortante.

Le rasco detrás de las orejas. Observo por la ventana mientras Ilias conduce por la ciudad.

Tres días.

Tres días sin noticias de Dmitri. El hombre que asigné para seguir al prisionero fugado. Ya debería haber contactado, debería haber informado de algo.

El silencio me crispa los nervios.

—Jefe —dice Ilias, mirándome por el espejo retrovisor—. Llegamos en cinco minutos.

—Bien.

Mi edificio aparece a la vista. Vidrio y acero elevándose sobre las estructuras vecinas.

Mi hogar.

Donde Ivy estuvo esta mañana. Donde la dejé durmiendo en mi cama. El pensamiento me provoca una calidez en el pecho. Es peligroso. Una distracción.

Lo aparto y me concentro.

—Detente en la entrada principal —le digo a Ilias.

—Sí, señor.

Giramos hacia mi calle, dirigiéndonos al edificio de enfrente. Casi llegamos.

Entonces los veo: dos motocicletas, aparcadas en ángulos extraños, sus conductores sentados demasiado quietos, demasiado relajados. Tres más al final de la calle. La misma posición.

Mis instintos gritan.

—No te detengas —mi voz corta el silencio—. Sigue conduciendo. Ahora.

Ilias no pregunta. Pisa el acelerador a fondo. El coche acelera.

Detrás de nosotros, los motores rugen cobrando vida.

—Mierda —dice Ilias, mirando por el espejo—. Nos están siguiendo.

—Lo sé —saco el móvil. Envío el código de emergencia a mi equipo de seguridad—. ¿Cuántos?

—Cinco motos. Dos en cada una.

Diez hombres. Probablemente armados. Esto no es casualidad. Las motocicletas se dispersan. Nos rodean. Nos acorralan. Una se coloca a nuestro lado. El conductor hace señas, el arma visible bajo su chaqueta.

Que paremos.

—Sigue avanzando —digo.

Ilias gira bruscamente. Intenta abrirse paso.

Una motocicleta se interpone delante, obligándonos a reducir la velocidad.

Otra se acerca por el lado del pasajero. El conductor levanta un arma. La apunta a la ventanilla.

Nos detenemos. No tenemos elección.

Los motoristas desmontan y rodean el coche. Armas desenfundadas pero sin apuntar. Todavía.

Profesionales. Coordinados.

No son matones callejeros. Sicarios a sueldo.

Uno se acerca a mi ventanilla. Golpea con el cañón de su arma.

Bajo el cristal lentamente.

—Sr. Mikhailov —su acento es mexicano. Exagerado—. Nuestro jefe quiere hablar.

—¿Ah, sí?

—Sobre las sanciones económicas. Sobre sus intentos de destruir nuestro negocio —el hombre se inclina—. Está muy disgustado.

Sanciones económicas. La historia que filtré hace dos semanas. La información falsa diseñada para desenmascarar al verdadero traidor.

Alguien mordió el anzuelo. Y lo usó en mi contra.

—No me interesa hablar —digo.

—Entonces tenemos un problema —el hombre retrocede. Levanta su arma—. Salga del coche.

Detrás de él, los demás se acercan. Armas listas. La mano de Ilias se mueve hacia su pistolera.

—Todavía no —murmuro. Demasiado bajo para que lo oigan.

Miro al líder.

—Están cometiendo un error.

—No hay error. Solo negocios —golpea la ventanilla con su arma—. Fuera. Ahora. O empezamos a disparar.

Mi móvil vibra. Respuesta de mi equipo de seguridad: En camino. Llegada en 3 minutos.

Tres minutos. Necesito ganar tiempo.

—Si me disparan, inician una guerra —digo—. ¿Es eso lo que quiere su jefe?

—Nuestro jefe lo quiere muerto. Con guerra o sin ella —el hombre se encoge de hombros—. Nada personal.

Katty se mueve en mi regazo. Maúlla suavemente. Los hombres la notan. Sus miradas se desvían hacia la gata. Una idea toma forma. Es estúpida, imprudente. Pero necesaria.

—Bien —llevo la mano a la manija de la puerta—. Voy a salir.

—Decisión inteligente.

Abro la puerta. Lentamente. Katty se tensa, presintiendo el peligro.

—Lo siento, chica —susurro.

Entonces la lanzo con fuerza hacia el motorista más cercano. Aúlla, gira en el aire y aterriza en su cara con las garras extendidas. El hombre grita y suelta el arma, intentando quitársela de encima.

Y estalla el caos.

Salgo del coche, arma desenfundada, disparando antes de que los demás puedan reaccionar. Ilias se mueve al mismo tiempo, su puerta se abre, arma en alto. El guardaespaldas del asiento del pasajero lo sigue.

Tres contra diez. Las probabilidades no están a nuestro favor. Pero hemos enfrentado situaciones peores.

El primer motorista cae. Disparo en el pecho. Limpio. El segundo intenta apuntar, pero le disparo en el hombro. Gira. Cae. Las balas rebotan en el coche y el cristal se hace añicos.

Me agacho detrás de la puerta abierta, usándola como escudo. Ilias dispara desde su posición. Ráfagas controladas. Profesional.

Los atacantes se dispersan. Unos detrás de sus motos. Otros detrás de coches aparcados.

Responden al fuego. Rápido. Agresivo.

Una bala atraviesa la puerta. A centímetros de mi cabeza.

Demasiado cerca.

Me asomo y disparo tres veces. Alcanzo a un atacante en la pierna y a otro en el brazo. Ya no intentan capturarme. Intentan matarme.

Bien. Eso lo hace más simple.

Oigo más disparos, aún más fuertes. Vienen de más abajo en la calle.

Mis hombres. Por fin.

Dos todoterrenos negros frenan en seco y las puertas se abren de golpe. Seis hombres más se unen a la lucha y el equilibrio cambia.

Mi equipo se mueve con precisión. Entrenados. Experimentados. Los atacantes se dan cuenta de inmediato de que están en desventaja. Superados en armamento. Tres de ellos se separan y corren hacia sus motocicletas.

—¡No dejéis que escapen! —grito.

Mis hombres los persiguen y abren fuego. Un motorista cae. La motocicleta derrapa por el pavimento. Los otros dos lo logran. Los motores rugen mientras se alejan a toda velocidad.

Ilias maldice y vacía el cargador tras ellos. Falla.

Los atacantes restantes están en el suelo, muertos o moribundos.

El silencio desciende, repentino y pesado. Me yergo e inspecciono los daños: cuatro cuerpos, sangre en el asfalto, casquillos por todas partes. Mi coche está acribillado a balazos, las ventanas destrozadas. Ilias sangra por un corte en la frente. Pero al menos está de pie.

—Jefe. —Se limpia la sangre del ojo—. ¿Estás bien?

—Bien. —Enfundo el arma—. Asegurad el perímetro. Revisad los cuerpos.

—Sí, señor.

Mis hombres se mueven de inmediato. Profesionales. Eficientes.

Miro alrededor.

—Katty.

¿Dónde está?

—Aquí, jefe. —Uno de mis hombres la sostiene. Está bufando, con las garras fuera, pero ilesa.

El alivio me inunda.

—Dámela.

Me la entrega con cuidado. Se calma de inmediato, todavía agitada pero cada vez más tranquila.

—Buena chica —murmuro—. Lo has hecho bien.

Un claxon suena, calle abajo.

Me giro. Hay un sedán negro al ralentí a cincuenta metros. La puerta del pasajero se abre. Algo cae y golpea el pavimento.

Un cuerpo.

El sedán se aleja a toda velocidad. Los neumáticos chirrían.

—Id. —Señalo—. Comprobadlo.

Dos de mis hombres corren hacia el cuerpo. Ya sé quién es. Puedo sentirlo en las entrañas.

Lo alcanzan. Uno se arrodilla. Comprueba el pulso. Me mira. Niega con la cabeza.

Muerto.

Camino hacia allí con Katty aún en brazos. El cuerpo está boca abajo, pero reconozco la chaqueta, la complexión.

Dmitri. Mi rastreador.

—Dadle la vuelta —digo.

Lo hacen.

Tiene el rostro magullado, un ojo hinchado y cerrado. Lo torturaron hace poco, luego lo mataron y lo arrojaron aquí. Un mensaje: Sabemos lo que estás haciendo. Sabemos que estás investigando.

La rabia crece en mi pecho, ardiente, devoradora.

—Sacadlo de aquí —ordeno—. Llevadlo a un lugar seguro. Quiero una autopsia. Quiero saber exactamente qué le hicieron.

—Sí, jefe.

—Y encontrad a su familia. Aseguraos de que estén protegidos. Dadles lo que necesiten.

—Entendido.

Me aparto. No puedo seguir mirando el cuerpo destrozado de Dmitri.

Alguien entre bastidores está moviendo los hilos, usando a la Mafia mexicana como tapadera. Matando a mis hombres.

Intentando matarme a mí.

Se están volviendo más audaces, más desesperados.

Lo que significa que estoy cerca. Cerca de desenmascarlos.

—Jefe. —Ilias se acerca—. La policía estará aquí pronto. Deberíamos irnos.

—Todavía no. —Vuelvo a mi coche. Inspecciono los daños—. Quiero nombres. Quiero saber quiénes son estos hombres. De dónde vinieron. Quién los contrató.

—Lo conseguiremos.

—Rápido. No me importa lo que cueste. Soborna a alguien. Amenaza a alguien. Solo consígueme respuestas.

—Sí, señor.

Miro los cuerpos de nuevo. La sangre. La carnicería.

Esto ya no es un negocio. Esto es una guerra.

Y alguien acaba de hacerlo personal.

—Ilias.

—¿Jefe?

—Duplica la seguridad en mi apartamento. En la oficina. En la finca de mi padre. —Acaricio el pelaje de Katty. Ha dejado de bufar y ha empezado a ronronear de nuevo—. Y que vigilen a Ivy. Con discreción. No necesita saberlo. Pero quiero ojos sobre ella en todo momento.

Ilias asiente. Saca el teléfono. Empieza a hacer llamadas. Me quedo en medio de la calle, rodeado de muerte, con mi gata en brazos.

Quien esté detrás de esto cometió un error hoy. Vinieron a por mí directamente. Intentaron matarme a plena luz del día. Eso no es estrategia. Es desesperación. Lo que significa que están asustados, preocupados porque me estoy acercando demasiado a la verdad.

Bien.

Y deberían tener miedo.

Porque se acabó jugar a la defensiva. Se acabó esperar a que cometan errores. Ahora paso al ataque.

Y cuando descubra quién es el responsable —de los ataques, de la muerte de Dmitri, de todo— les haré pedazos.

Lentamente. Dolorosamente. Hasta que solo queden cenizas.

Las sirenas aúllan a lo lejos, cada vez más cerca.

—Hora de irse, jefe —dice Ilias.

Asiento y me dirijo a uno de los todoterrenos. Me subo. Katty se acomoda en mi regazo y ronronea, satisfecha. Como si no acabáramos de sobrevivir a un intento de asesinato.

Como si no hubiera cadáveres enfriándose en el asfalto a nuestras espaldas.

Le rasco detrás de las orejas. Miro por la ventanilla mientras nos alejamos. Un pensamiento me da vueltas en la cabeza, una y otra vez.

El traidor está cerca. Muy cerca. Alguien con acceso a mi agenda. A mis rutinas. A mis puntos débiles.

Alguien que me conoce lo bastante bien para anticipar mis movimientos.

Familia. Tiene que ser de la familia.

La certeza se asienta como hielo en mis entrañas. Es alguien en quien confío. Alguien con quien he compartido comidas. Con quien me he reído.

Alguien a quien quizá incluso quiera me está traicionando. Y voy a descubrir quién es.

Cueste lo que cueste.