CAPÍTULO 8

Ivy

El edificio de Mikhailov Enterprises se alza sobre el distrito financiero como un monumento al poder. Todo cristal y acero, reflejando el sol de la mañana en ángulos agudos, cegadores.

Me quedo en la acera, mirando hacia arriba. Mi nuevo vestido color carbón es como una armadura. Mis tacones repiquetean contra el pavimento mientras cambio el peso de pie.

Viernes. 10:00 a.m. Justo como decía el correo.

—Puedes hacerlo —la voz de Donna crepita en el auricular oculto en mi oído—. Recuerda: segura pero no arrogante. Competente pero accesible.

—Lo sé —susurro, apartándome ligeramente de la entrada principal.

—Y si algo va mal...

—Me iré. Lo sé, Donna.

Ha estado entrenándome toda la mañana. Repasando escenarios, posibles preguntas, estrategias de salida.

Pero por mucho que me prepare, no consigo calmar las mariposas que revolotean en mi estómago.

Estoy a punto de entrar en la empresa de Andrei. De solicitar trabajar directamente para él.

El hombre con el que me acosté. El hombre en el que no puedo dejar de pensar.

El hombre que podría ser mi único camino hacia la verdad sobre mis padres.

Sin presión.

Empujo las puertas giratorias. El vestíbulo es exactamente lo que esperaba: suelos de mármol, arte moderno en las paredes, un mostrador de recepción que probablemente costó más que mi coche.

Una mujer con un traje impecable levanta la vista cuando me acerco. Su sonrisa es profesional. Ensayada.

—Buenos días. ¿En qué puedo ayudarla?

—Ivy Cortez. Tengo una entrevista a las diez.

Revisa su ordenador. —Ah, sí, Srta. Cortez. El puesto de asistente personal. Alguien bajará enseguida a recogerla.

Recoger. Como si fuera un paquete.

Asiento. Me dirijo a la zona de espera. Sillas de cuero que son más arte que muebles. Una mesa de centro con revistas que nunca leería.

No me siento. Demasiado nerviosa.

En cambio, observo.

El guardia de seguridad junto al ascensor: postura militar, la mano apoyada con naturalidad cerca de la cadera. Armado, probablemente. Las cámaras en las esquinas, pequeñas pero visibles. Los empleados pasando tarjetas para acceder a los ascensores.

Mucha seguridad para una empresa de importación y exportación.

O exactamente lo que esperarías del crimen organizado disfrazado de negocio legítimo.

—¿Srta. Cortez?

Me giro.

Una mujer de unos cuarenta años se acerca. Traje impecable, cabello recogido en un moño tirante. Su sonrisa no le llega a los ojos.

—Soy Patricia, la secretaria ejecutiva del Sr. Mikhailov. ¿Me acompaña?

Sr. Mikhailov.

Andrei.

El pulso se me acelera.

Sigo a Patricia hasta los ascensores. Pasa su tarjeta. Pulsa el botón del último piso.

Por supuesto. Último piso.

El ascensor sube en silencio. Patricia charla sobre el tiempo, el edificio, el barrio. Respondo con cortesía mientras mi cerebro de reportera cataloga cada detalle.

El ascensor tiene espejos. Cámaras en dos esquinas. Teléfono de emergencia. Faltan botones para ciertos pisos: acceso restringido.

—Trabajará directamente con el director ejecutivo si la seleccionan —dice Patricia mientras ascendemos—. Es un puesto muy especializado. El Sr. Mikhailov aprobó personalmente su entrevista.

Se me para el corazón. —¿En serio?

—Sí. Revisó todas las solicitudes él mismo —me mira de reojo—. Es inusual. Normalmente delega las decisiones de contratación a este nivel.

Revisó las solicitudes.

Vio mi nombre.

Sabe que vengo.

La certeza me golpea como un jarro de agua fría.

Lo ha sabido desde el principio. Desde que envié la solicitud. Desde que se envió el correo.

Ha estado esperándome.

El ascensor se abre directamente a una recepción. Más mármol. Más arte. Ventanales del suelo al techo con vistas a la ciudad.

—Por aquí.

Patricia me guía por un pasillo. Pasamos salas de conferencias con las puertas cerradas. Oficinas donde la gente trabaja frente a ordenadores, apenas levantando la vista a nuestro paso.

Profesional. Normal.

Salvo por cómo se mueven todos cuando Patricia pasa. El sutil gesto de erguirse. La cuidadosa deferencia.

Esta gente tiene miedo de algo.

O de alguien.

Nos detenemos ante una puerta. Madera maciza. Placa de latón.

Andrei Mikhailov - Director Ejecutivo

Se me encoge el estómago.

—El Sr. Mikhailov la recibirá ahora —dice Patricia, llamando dos veces a la puerta—. Por favor, pase.

Abre la puerta.

Obligo a mis piernas a moverse. Me obligo a cruzar el umbral.

La oficina es enorme. Más grande que mi apartamento entero. El escritorio es de caoba oscura, reluciente bajo la iluminación empotrada. Las estanterías cubren una pared: libros de verdad, no mera decoración. Una zona de estar cerca de las ventanas con sillas de cuero y una mesa baja.

Todo caro. Todo elegido para intimidar.

Y de pie junto a la ventana, recortado contra la luz de la mañana, está Andrei.

Se gira cuando entro.

Se me corta la respiración.

Lleva un traje azul marino, perfectamente entallado. La tela se ciñe a sus hombros, a su pecho. Lleva el cabello plateado peinado hacia atrás, resaltando las líneas afiladas de su mandíbula.

Es la viva imagen del poderoso CEO. Imponente. Peligroso.

Hermoso.

—Ivy —dice. Mi nombre en esa voz, la misma que susurró en mi oído, que gimió contra mi cuello, hace que el calor me inunde.

—Sr. Mikhailov. —Consigo que mi voz suene firme a pesar del pulso desbocado.

Sus labios se curvan ligeramente.

—Así que vamos a ser formales.

—Estamos en su oficina. Vengo a una entrevista de trabajo. —Alzo la barbilla—. La formalidad parece lo apropiado.

—¿Ah, sí? —Se aparta de la ventana. Camina hacia mí con esa gracia depredadora que recuerdo demasiado bien—. ¿Incluso después de lo que compartimos?

El rubor me sube por el cuello.

—Especialmente después de eso.

Se detiene a unos pasos de mí. Lo bastante cerca para que pueda oler su colonia: bergamota y humo. El mismo aroma que quedó impregnado en mi piel después de aquella noche.

Sus ojos me recorren. Lentamente. Deliberadamente.

Fijándose en el vestido nuevo. El peinado profesional. La armadura que he construido con tanto cuidado.

—Estás... diferente —dice.

—¿Diferente en qué sentido?

—Como si intentaras convencerme de que eres alguien que no eres.

Las palabras caen como una acusación.

—Estoy aquí para una entrevista —digo con cautela—. Voy vestida de forma apropiada.

—Vas preciosa. —Su mirada se demora en la curva de mi cadera, en la línea de mi garganta—. Pero no me refiero a eso.

La tensión se espesa. Crepita en el aire entre nosotros.

Recuerdo esas manos en mi cuerpo. Esa boca en mi piel.

Y por el calor en sus ojos, él también lo recuerda.

—Por favor —dice, señalando la silla frente a su escritorio—. Siéntate.

Me acerco a la silla. Me siento con cuidado. Cruzo los tobillos.

Cada movimiento parece cargado de significado.

Él no se sienta detrás del escritorio. En cambio, se apoya contra él. Brazos cruzados. Mirándome desde arriba.

La posición de poder.

—Solicitaste trabajar para mí —dice.

—Sí.

—¿Por qué?

—Necesito un trabajo. Su empresa estaba contratando.

—Mi empresa. —Ladea la cabeza—. ¿Sabías que esta era mi empresa cuando enviaste la solicitud?

¿Le mentí a Donna sobre esto? ¿O le digo la verdad?

—No —admito—. Vi el puesto anunciado. El nombre de la empresa. Pero no até cabos hasta... —Hago un gesto abarcando la oficina—. Hasta ahora mismo.

Algo cruza fugaz por su expresión. Cálculo. Evaluación.

No me cree.

¿O sí? No logro descifrarlo.

—No sabías que Mikhailov Enterprises era mía —dice lentamente.

—Conocía el apellido Mikhailov. Obviamente. Por el avión. —Le sostengo la mirada—. Pero no lo relacioné. No caí en que eras el CEO de esta empresa.

—¿Por qué no?

—Porque estaba centrada en sobrevivir. En superar las secuelas de aquel ataque. —La verdad, al menos en parte—. Y porque no te presentaste precisamente con tu título completo aquella noche.

Sus labios esbozan un amago de sonrisa.

—No. Supongo que no.

Se aparta del escritorio. Rodea la mesa. Se sienta en su silla.

La barrera de caoba entre nosotros debería hacerme sentir más segura.

No es así.

—Háblame de tu experiencia laboral —dice, pasando al modo entrevista—. ¿Por qué dejaste el periodismo?

Bien. La tapadera.

—Investigúe a un senador estatal —digo—. Aceptaba sobornos de promotores inmobiliarios. Usaba su cargo para impulsar cambios de zonificación que beneficiaban a sus donantes.

Andrei se inclina ligeramente hacia delante. Interesado.

—Tenía pruebas. Fotos. Registros financieros. Publiqué el artículo. —Junto las manos en el regazo—. Dos días después, me despidieron. La gente del senador hizo llamadas. Presionó. En una semana, estaba en la lista negra de todas las publicaciones importantes del estado.

—¿Y dejaste de ejercer?

—No tuve elección. Nadie me contrataba. Nadie publicaba mi trabajo. —Me encojo de hombros—. Así que aquí estoy. Buscando otro tipo de carrera.

—Como asistente personal.

—Como lo que sea que pague las facturas.

Me estudia. Noto cómo sopesa mis palabras, buscando fisuras en la historia.

—Eso requirió valor —dice finalmente—. Enfrentarte a un senador.

—O estupidez.

—Quizás ambas cosas. —Sus ojos no se apartan de los míos—. La mayoría de la gente aprende a mirar hacia otro lado. A ignorar la corrupción cuando exponerla es demasiado peligroso.

—No soy como la mayoría.

—No. —Su voz desciende, se vuelve más íntima—. No lo eres.

El aire se espesa de nuevo. Esa atracción entre nosotros, la misma fuerza magnética que me atrajo hacia él en el avión, se intensifica.

Recuerdo su peso. El sabor de su boca. Cómo me miró, como si quisiera devorarme.

Por el calor en sus ojos ahora mismo, eso no ha cambiado.

—¿Por qué esta empresa en concreto? —pregunta.

—Estaban contratando. El puesto parecía interesante. Necesitaba trabajo. —Mantengo un tono despreocupado—. ¿Debería haber otra razón?

—Tú dime.

El desafío queda suspendido en el aire.

Antes de que pueda responder, algo se mueve en mi visión periférica.

Una gata negra.

Elegante. Hermosa. Con ojos como gemas de ámbar.

Emerge de detrás de una estantería con esa gracia felina tan peculiar. Su mirada se fija en mí.

—Katty, no... —Andrei empieza a levantarse.