CAPÍTULO 7

Andrei

El estudio huele a cuero y libros antiguos. Paneles de madera oscura y noble recubren las paredes. El territorio de mi padre: construido para intimidar, diseñado para recordar a todo el que entra que aquí reside el poder.

Sirvo dos dedos de whisky en vasos de cristal. Stoli para mí. Macallan para él.

Viejas costumbres.

Mi padre se sienta en la silla tras su escritorio, más trono que mueble. Cabello plateado perfectamente peinado. Traje impecable a pesar de la hora tardía. A los setenta y tres años, Cillian Mikhailov aún domina una habitación sin decir una palabra.

Le entrego su vaso.

—Has estado callado desde el ataque —dice.

No es una pregunta. Es una observación.

Me siento en la silla frente a él. Hago girar el whisky, observo cómo el líquido atrapa la luz de la lámpara.

—Hay un traidor en la familia.

Las palabras caen pesadas. Definitivas.

Mi padre no reacciona. Ni siquiera parpadea. Solo da un sorbo lento a su Macallan.

—¿Estás seguro? —pregunta.

—Sí.

—¿Pruebas?

—El ataque fue demasiado coordinado. Tenían demasiada información —me inclino hacia adelante, los codos sobre las rodillas—.

Conocían la ruta de vuelo. Conocían la lista de invitados.

Sabían exactamente cuándo atacar para provocar el mayor caos posible.

El prisionero afirmó que fueron los mexicanos, pero...

—Pero no le crees.

—No. La confesión fue demasiado fluida. Demasiado ensayada —doy un trago—. Alguien lo aleccionó. Alguien quiere que crea que la Mafia mexicana está detrás de esto.

Deja el vaso. El sonido del cristal sobre la madera resuena en la habitación silenciosa.

—Un montaje.

—Un montaje —confirmo—. Lo que significa que la amenaza real está más cerca. Alguien con acceso a información de la familia. Alguien que conoce nuestros movimientos, nuestros horarios, nuestras conexiones.

—¿Cómo los encontramos?

La voz de mi padre es firme, pero capto la tensión alrededor de sus ojos. Este tipo de traición, desde dentro de la familia, duele más que cualquier amenaza externa.

—Con cuidado —digo—. Si saben que los estamos buscando, desaparecerán. Se meterán en algún agujero donde no podamos dar con ellos.

—¿Cuál es tu plan?

—Dejé escapar al prisionero anoche. Hice que pareciera que había reducido a un guardia.

Mi padre arquea ligeramente las cejas.

—Lo estás usando.

—Como cebo. Correrá directo hacia quien lo contrató. Mis hombres lo siguen —sirvo otra medida de whisky—. En cuanto sepamos con quién contacta, tendremos a nuestro traidor.

—¿Y si es lo bastante listo como para darse cuenta de que es una trampa?

—No lo es. Me aseguré de eso.

Mi padre asiente lentamente. Se levanta. Camina hacia la ventana que da a los jardines.

Las luces de seguridad iluminan el césped cuidado, los muros altos, los hombres armados que patrullan el perímetro. Incluso aquí, rodeados de protección, la amenaza parece más cercana que nunca.

Su mirada vuelve al escritorio. A la fotografía con marco de plata en un lugar destacado.

Mi madre.

Veinte años más joven. Riéndose de algo fuera del encuadre. Viva.

Tenía quince años cuando murió. La edad suficiente para recordar cada detalle de ese día. La llamada. El rostro de mi padre al enterarse. Cómo la casa quedó en silencio, como si alguien hubiera absorbido todo el aire.

—Veinte años —dice mi padre en voz baja, sin apartar la vista de la foto—. Veinte años desde el enfrentamiento con la familia mexicana. Desde que la perdí.

Extiende la mano, casi toca el marco, y la retira.

Recorro el estudio con la mirada mientras le dejo su momento.

Los detalles que he visto mil veces pero en los que rara vez reparo: libros alineados en los estantes, lomos de cuero grabados en oro.

Un globo terráqueo en la esquina, países marcados con nombres que ya no existen.

Pinturas en las paredes, óleos oscuros de paisajes que nunca he visitado.

Y en todas partes, en cada rincón, recordatorios de riqueza y poder acumulados con esmero durante décadas.

Pero esa foto, esa única foto, vale más que todo lo demás en esta habitación junto.

—Háblame de la chica —dice mi padre de repente, apartándose de la ventana.

Me quedo inmóvil.

—¿Qué chica?

—La camarera. Ivy —su mirada se afila—. Estabais muy juntos en el avión. Muy juntos, por lo que me han contado.

Por supuesto que lo sabe. Nada sucede en esta familia sin que él acabe enterándose.

—No fue nada —digo.

—Nada —vuelve a su silla. Se sienta. Me estudia con la misma intensidad que emplea en las negociaciones—. La defendiste delante de todos. Desapareciste con ella casi una hora. ¿Y lo llamas nada?

—Una distracción momentánea.

—Te he visto con distracciones antes, Andrei. Esto no fue eso —coge su vaso—. ¿Qué quieres de ella?

Considero mentir. Restarle importancia.

Pero mi padre lee a la gente mejor que nadie que yo conozca.

—Todavía no lo sé —admito.

—Eso es honesto, al menos —da un trago—. ¿Por qué estaba en la fiesta? ¿Una reportera de entretenimiento en una reunión familiar privada?

—Dice que necesitaba el trabajo. La vetaron en el mundo del periodismo por publicar historias que ofendieron a gente importante.

—¿Le crees?

—Creo que esa es la versión que quiere vender.

—Pero tienes dudas.

Me recuesto en la silla.

—Se mantuvo calmada durante el ataque. Cogió un arma. Impidió que uno de los enmascarados llegara a la cabina. Eso no es...

Hago una pausa para elegir bien las palabras.

—Así no reaccionan los civiles ante la violencia.

—Crees que tiene entrenamiento.

—Creo que es más de lo que aparenta. Lo cual la hace interesante. Y potencialmente peligrosa.

Mi padre guarda silencio un largo momento. Sus dedos tamborilean en el brazo del sillón: un gesto que he aprendido a reconocer. Está sopesando algo. Decide cuánto decir.

—Ten cuidado —dice al fin—. Una mujer que miente sobre quién es... es una mujer con secretos. Y en nuestro mundo, los secretos son puntos débiles.

—Lo sé.

—¿De verdad? —Se inclina hacia delante—. Porque a mí me parece que estás buscando excusas para alguien en quien no deberías confiar. No bajes la guardia, Andrei. No con ella. No con nadie ahora mismo.

Tiene razón. Sé que tiene razón.

—Mandé investigar sus antecedentes —le digo—. Ya llegó el informe preliminar. Ivy Cortez. Veintiocho años. Huérfana. Se pagó los estudios en una escuela universitaria, se labró una carrera en periodismo de espectáculos hasta que publicó algo que la vetó del sector hace seis meses.

—¿Historial limpio?

—Demasiado limpio. Como si alguien lo hubiera borrado.

La expresión de mi padre no cambia, pero veo cómo calcula tras esa mirada.

—Crees que está ocultando algo.

—Creo que todos ocultan algo. La cuestión es si lo que ella oculta importa.

Apuro mi copa.

—He pedido una investigación más a fondo. Veinte años atrás. Si hay algo que encontrar, mi gente lo encontrará.

—¿Y mientras tanto?

—Mientras tanto, la mantengo cerca. Donde pueda vigilarla.

—¿Cómo de cerca?

Lo bastante cerca para descubrir quién es en realidad. Lo bastante cerca para determinar si es una amenaza o solo una curiosidad.

Lo bastante cerca para quitarme de encima esta obsesión que no desaparece por mucho que me diga que la olvide.

—Lo bastante cerca —digo.

Mi padre me estudia otro largo momento. Luego asiente, aparentemente satisfecho.

—Manéjalo como creas conveniente. Pero recuerda: tenemos un traidor en la familia. Estamos bajo ataque. No es momento de que las emociones te nublen el juicio.

—Mi juicio está bien.

—¿De verdad? —Se levanta de nuevo y camina hacia el aparador para servirse otra copa—. Porque la última vez que dejaste que una mujer te distrajera, costó tres meses limpiar el desastre.

Se refiere a Elena. Hace dos años. Un error que todavía estoy pagando.

—Esto es diferente —digo.

—¿En qué?

Buena pregunta.

No tengo una buena respuesta.

Mi teléfono vibra. Mensaje de Ilias: Prisionero escapó según lo previsto. Lo estamos rastreando. Informaremos de las novedades.

Le muestro el mensaje a mi padre.

—Comienza —dice.

—Comienza —repito.

Me levanto para irme.

—Andrei.

Me detengo en la puerta.

—Hagas lo que hagas con esta chica, asegúrate de que no comprometa lo que estamos construyendo aquí. La familia es lo primero. Siempre.

—Lo sé.

—¿De verdad? Porque tu madre...

Se le quiebra la voz. Raro en él. Carraspea.

—Tu madre era todo mi mundo. Cuando la perdí, aprendí que pueden usar a las personas que nos importan en nuestra contra. Convertirlas en armas en manos de nuestros enemigos. No le des a nadie semejante poder sobre ti.

El peso de sus palabras me cae sobre los hombros.

—Tendré cuidado —prometo.

Asiente. Me despide con un gesto.

***

El viaje de vuelta a mi villa dura cuarenta minutos.

Tiempo suficiente para pensar en todo lo que ha dicho mi padre.

Sobre traidores y secretos y mujeres que mienten.

Sobre mi madre y el tiroteo que la mató hace veinte años.

Sobre cómo las personas que nos importan se convierten en vulnerabilidades.

Otro mensaje de Ilias: El prisionero se dirige a los muelles. Muelle diecisiete. Justo donde dijo que estaría su contacto.

Bien. La trampa funciona.

Pronto tendremos respuestas. Pronto sabremos quién ha estado actuando en mi contra.

De vuelta en la villa, me sirvo una copa. Me planto junto a la ventana con vistas a las luces de la ciudad.

Mi teléfono vibra de nuevo. Esta vez no es Ilias.

Patricia. Mi secretaria ejecutiva.

Señor, he revisado las solicitudes para el puesto de asistente personal. He seleccionado a los cinco mejores candidatos para su aprobación. Archivos adjuntos.

Abro el archivo adjunto.

Cinco currículums. Cinco fotografías. Cinco antecedentes cuidadosamente verificados por Recursos Humanos.

La tercera me deja helado.

Ivy Cortez.

Observo su foto. Retrato profesional, pero reconocería esos ojos en cualquier parte.

Ha solicitado el puesto.

Ha solicitado trabajar para mí.

El pulso se me acelera a pesar de mis esfuerzos por mantener la calma.

¿Lo sabía? Cuando envió la solicitud, ¿sabía que esta era mi empresa?

Reviso su currículum. Reportera de entretenimiento. Universidad comunitaria. Vetada hace seis meses por publicar artículos controvertidos.

Los mismos antecedentes que encontraron mis investigadores.

Pero verlo aquí, en una solicitud oficial, cambia las cosas.

Quiere trabajar para mí.

La pregunta es: ¿por qué?

Vuelvo a abrir el correo de Patricia. Leo su evaluación.

Las cualificaciones de la Srta. Cortez son algo poco convencionales para un puesto de asistente ejecutiva.

Sin embargo, su experiencia en periodismo de investigación sugiere sólidas capacidades analíticas y organizativas.

Sus referencias, aunque limitadas debido a su veto profesional, hablan muy bien de su ética laboral y discreción.

También ha expresado su disposición a asumir responsabilidades adicionales más allá de las tareas típicas de asistente.

Responsabilidades adicionales.

¿Como cuáles?

¿Como acercarse a mí?

¿O estoy siendo paranoico?

Estudio su foto de nuevo. La sonrisa profesional que no llega del todo a sus ojos. La postura cuidadosa. El exterior competente y capaz.

Todo en esta mujer está calculado.

Y quiero saber por qué.

Escribo una respuesta a Patricia: Programe una entrevista con la Srta. Cortez. El viernes a las 10:00 a. m. La conduciré personalmente.

Su respuesta llega en cuestión de segundos: Entendido, señor. Enviaré la invitación.

Dejo el teléfono.

Viernes.

Dentro de tres días.

Tres días hasta que la vea de nuevo. Hasta que pueda mirarla a los ojos y preguntarle qué está haciendo realmente.

Hasta que pueda averiguar si es una amenaza o una oportunidad.

O ambas cosas.

La advertencia de mi padre resuena en mi cabeza. Sobre los secretos. Sobre la vulnerabilidad. Sobre no dejar que nadie se acerque lo suficiente como para convertirse en un arma.

Pero mantener a Ivy cerca no tiene que ver con las emociones. Es estrategia.

Si me está investigando, investigando a mi familia, entonces necesito saber qué sabe. Qué está buscando. Con quién está trabajando.

Y la mejor manera de hacerlo es darle exactamente lo que quiere.

Acceso.

Proximidad.

Confianza.

Dejar que piense que está teniendo éxito. Dejar que crea que no descubro el juego al que esté jugando.

Y cuando finalmente revele su verdadero propósito, cuando haga su movimiento, estaré preparado.

Termino mi copa.

No veo la hora de que llegue el viernes.

***

Los siguientes tres días pasan en una vorágine de reuniones y mensajes.

Ilias informa que el prisionero contactó con alguien en los muelles. Intercambió dinero. Desapareció en un piso franco en el distrito industrial. Estamos vigilando. Esperando el siguiente movimiento.

Mis investigadores envían actualizaciones sobre la verificación de antecedentes de Ivy. Indagando más a fondo. Remontándose más atrás.

Hasta ahora, nada nuevo. Solo confirmación de lo que ya sé.

Huérfana. Trabajadora. Periodista talentosa que se granjeó enemigos poderosos.

Pero presiento que hay más. Algo oculto bajo la superficie.

Algo que no quiere que encuentre.

El jueves por la noche, estoy en mi oficina. La misma oficina donde se sentará mañana. Donde observaré sus reacciones. Pondré a prueba sus respuestas.

Patricia lo ha preparado todo. Códigos de acceso. El despacho listo.

Mi teléfono vibra. Mensaje de Patricia: La Srta. Cortez confirmó para mañana. 10:00 a. m. ¿Debo preparar las preguntas de entrevista estándar?

Respondo: No. Conduciré la entrevista a mi manera.

Entendido, señor.

Miro alrededor de mi oficina. El escritorio de caoba. Las sillas de cuero. Las ventanas con vistas a la ciudad.

Este es mi territorio. Mi dominio.

Y mañana, Ivy entra en él.

En mis términos.

Bajo mi control.

Exactamente donde la quiero.

Sirvo una última copa. Brindo ante la habitación vacía.

—Por el viernes —murmuro—. Y por descubrir quién eres realmente, Ivy Cortez.

El whisky quema al bajar.

Pero no tanto como la anticipación que arde en mi pecho.

Mañana.

Mañana tendré respuestas.

De una forma u otra.