CAPÍTULO 5 #3

Mi padre. Bien podría estarlo.

El propio Matteo. Débil y amargado y retorcido por una infancia vivida a mi sombra.

Y ahora Ivy.

La hermosa e inteligente Ivy que no sabe en qué se está metiendo. Que cree que puede jugar en mi mundo y salir limpia.

No puede.

Nadie puede.

Pero voy a dejarla intentarlo de todos modos.

Porque a pesar de todo —a pesar de las advertencias, a pesar de saber que no debería— la deseo.

Y siempre tomo lo que quiero.

Supongo que, al fin y al cabo, Matteo tenía razón.

***

Mi oficina ocupa el tercer piso de la villa. Ventanas del suelo al techo con vista a los terrenos. Escritorio de caoba. Sillas de cuero. Todo caro y de buen gusto y diseñado para intimidar.

Sirvo dos dedos de vodka. Stoli. El bueno.

Ilias aparece en la puerta. —El prisionero está a buen recaudo. ¿Qué quieres que haga con él?

—Déjalo escapar.

Ilias parpadea. —¿Señor?

—Mañana por la noche. Haz que parezca que redujo a un guardia. Torpe. Chapucero. Que crea que tuvo suerte.

Trago el vodka, siento el ardor.

—Luego síguelo. Mira adónde va. Con quién contacta.

La comprensión asoma en el rostro de Ilias. —Crees que nos llevará hasta quien organizó esto.

—Sé que lo hará. Es demasiado estúpido para hacer otra cosa. Y quien lo contrató querrá confirmación de que el montaje funcionó. Harán contacto.

—¿Y si realmente estaba trabajando para los mexicanos?

—Entonces lo sabremos pronto. Domínguez lo recibirá de vuelta o lo matará por haber fallado.

Sirvo otra copa.

—De cualquier manera, sabremos la verdad.

Ilias asiente. Se marcha a prepararlo todo.

Estoy solo.

Por fin.

Me aflojo la corbata, me desabrocho el cuello. La noche me alcanza de golpe —los disparos, la sangre, los cuerpos.

La forma en que esas armas apuntaban directamente a mi pecho.

Alguien me quiere muerto. Alguien con recursos y paciencia y sin miedo a iniciar una guerra.

Alguien dispuesto a incriminar a Héctor Domínguez y arriesgarse a encender un conflicto que podría destruir media ciudad.

La lista de candidatos es corta.

Pero no lo suficientemente corta.

Necesito información. Necesito saber quién se está moviendo contra mí antes de que lo intenten de nuevo.

Porque lo intentarán de nuevo. El fracaso no es aceptable en este negocio.

Mi teléfono vibra. Mensaje de texto.

Ilias: Confirmado. La camarera se fue de la escena con otra mujer. Sin declaración policial. Desapareció antes de que alguien pudiera interrogarla.

La camarera.

Ivy.

Me recuesto en la silla, recordando. Cómo se sentía entre mis brazos. Cómo se movía debajo de mí. Su mirada cuando se quitó el auricular: determinación mezclada con miedo y con algo más que no supe identificar del todo.

Deseo.

Me deseaba. Eso no era fingido.

¿Pero todo lo demás?

Una reportera de espectáculos a la que despidieron por difundir mentiras. Que justo estaba trabajando en este evento. Que justo llamó mi atención.

Que justo impidió que un hombre enmascarado llegara a la cabina armada solo con un hacha de incendios y pura terquedad.

La mayoría de la gente se paraliza en situaciones de crisis. El entrenamiento y el instinto les fallan. Entran en pánico.

Ivy no entró en pánico. Evaluó. Se adaptó. Actuó.

Como alguien con experiencia.

Como alguien que ya ha estado en peligro.

Abro el informe preliminar de antecedentes que mi gente recopiló.

Ivy Cortez. Veintiocho años. Huérfana. Criada bajo tutela estatal hasta los dieciocho.

Se pagó los estudios en una universidad comunitaria.

Labró una carrera en periodismo de espectáculos hasta que cabreó a la persona equivocada hace seis meses.

Limpio. Demasiado limpio.

Sin antecedentes penales. Sin asociaciones sospechosas. Nada que haga saltar las alarmas.

Lo cual, en sí mismo, hace saltar las alarmas.

Todo el mundo tiene secretos. Todo el mundo tiene trapos sucios.

El expediente de Ivy parece limpiado a conciencia. Como si alguien lo hubiera depurado. Lo hubiera dejado presentable. Hubiera eliminado todo lo interesante.

Redacto un mensaje para mi contacto en la comisaría: Verificación de antecedentes exhaustiva. Ivy Cortez. Veinte años atrás. Lo quiero todo.

La respuesta llega en cuestión de segundos: Llevará tiempo. Los registros de hace tanto a veces están incompletos.

—Tómate el tiempo que necesites. Solo consígueme respuestas.

Dejo el teléfono. Me sirvo un tercer trago.

Mañana, les seguiré el juego con lo del montaje. Dejaré que quien esté detrás de esto piense que me tragué su historia sobre Domínguez.

Mañana, gestionaré las consecuencias de esta noche: los informes policiales, las declaraciones de testigos, el cuidadoso baile político de parecer cooperativo sin revelar nada.

Mañana, empezaré a desenredar este lío.

¿Pero esta noche?

Esta noche, no puedo quitarme de la cabeza a una mujer con ojos inteligentes e instintos de reportera que me llevó a la cama y luego se esfumó en el caos como el humo.

¿Quién es?

¿En realidad?

¿Y por qué tengo la sensación de que es tan peligrosa para mí como quien contrató a esos mercenarios?

Quizás más.

Porque las balas puedo esquivarlas.

¿Pero a ella?

No estoy seguro de querer hacerlo.