CAPÍTULO 5 #2

—¡Sí! Sí. Héctor Domínguez en persona. Nos pagó por adelantado. Dijo que estabas intentando destruir su negocio. Dijo que—

Tose. Escupe sangre.

—Dijo que tenías que morir antes de que empezaras una guerra.

Héctor Domínguez.

El nombre se asienta en mi pecho como plomo.

Dirige las operaciones mexicanas en la ciudad. Lleva quince años haciéndolo. Hemos mantenido una paz incómoda: su territorio, mi territorio, ninguno de los dos cruzando la línea que realmente importa.

Hasta ahora, aparentemente.

—¿Cuánto te pagó? —pregunto.

—Doscientos mil. La mitad por adelantado.

—¿Cuándo?

—Hace tres semanas. Llevamos planeándolo desde entonces.

Tres semanas. Lo que significa que esto no fue reactivo. No fue espontáneo.

Alguien lleva casi un mes planeando mi muerte.

—¿Qué hay de los Dimucci? —me inclino hacia delante—. ¿Por qué atacar la fiesta de compromiso de Samantha?

—Cobertura. Domínguez dijo que hiciéramos que pareciera que íbamos a por ellos. De esa manera—

Tose de nuevo.

—De esa manera no lo verías venir.

Me recuesto lentamente.

La historia es perfecta.

Cada detalle encaja. Cada respuesta sale con fluidez. Como si estuviera leyendo de un guion.

Como si le hubieran dicho exactamente qué decir si lo capturaban.

Lo observo con cuidado. La forma en que sus ojos se desvían hacia la izquierda cuando menciona el nombre de Domínguez. El ligero temblor en su voz que no es solo por el dolor. Las respuestas demasiado rápidas, ensayadas, que salen antes de que termine de preguntar.

Está mintiendo.

No sobre todo: el dinero probablemente es real, la cronología precisa. Pero Héctor Domínguez no lo contrató.

Alguien más lo hizo.

Alguien que quiere que yo crea que fueron los mexicanos. Alguien que se beneficia de que yo entre en guerra con Domínguez.

La pregunta es: ¿quién?

¿Y por qué usar a un prisionero que miente tan mal?

Quieren que persiga sombras mientras la amenaza real se mueve en la oscuridad.

Inteligente. Ya veremos.

Capto la mirada de Ilias. Asiento hacia las escaleras.

—Enciérralo —digo—. Celda separada. Sin contacto con nadie.

—Jefe…

—Hazlo.

Ilias obedece. El prisionero empieza a suplicar.

Lo ignoro.

Que se cueza. Que quien esté detrás de esto piense que su montaje funcionó.

Porque mañana por la noche, va a escapar.

Y cuando lo haga, correrá directamente hacia quien realmente lo contrató.

Entonces tendré mis respuestas.

***

Matteo me sigue escaleras arriba.

Estoy cansado. Ensangrentado. Harto de esta noche.

Pero mi medio hermano no.

—Le crees, ¿verdad? —dice Matteo—. ¿Lo de los mexicanos?

Me detengo en el rellano. Me giro.

—¿De verdad crees que Héctor Domínguez ordenó esto? —pregunto.

—¿Por qué no? Tiene sentido. Lleva meses metiéndose en nuestro territorio. Probándonos. Viendo hasta dónde puede llegar antes de que respondamos.

Matteo se está alterando, su voz se eleva.

—Tal vez decidió que era hora de…

—¿Hora de qué? ¿Organizar una masacre pública y esperar que nos tragáramos la confesión conveniente de un prisionero? —niego con la cabeza—. Piensa, Matteo.

Se le sube el color a la cara.

—Solo digo que…

—Estás diciendo lo que siempre dices. Que todos van a por nosotros. Que tenemos que atacar primero.

Sigo subiendo las escaleras.

—Pero las amenazas reales no se anuncian de forma tan obvia.

—¿Entonces vas a ignorarlo sin más? ¿Dejar que los mexicanos…

—Voy a investigar. Como es debido. No voy a precipitarme a una guerra porque un pistolero a sueldo me haya dicho lo que quería oír.

Llegamos a la planta principal. Me dirijo a mi despacho.

Matteo me agarra del brazo.

Error.

Me detengo. Miro su mano. Luego, lenta y deliberadamente, su rostro.

Me suelta.

—¿Qué pasa, Matteo?

—Esto no va solo de los mexicanos.

Su voz baja. Se vuelve fría.

—Va de ella.

—¿Ella?

—No te hagas el tonto. Ivy. La camarera. La mujer con la que probablemente te tiraste en el avión mientras yo estaba sentado tres filas más atrás.

Ahí está.

La verdadera razón por la que está aquí. No el ataque. No el negocio familiar.

Ella.

—Eso no es asunto tuyo —digo en voz baja.

—¿Que no es asunto mío?

Se ríe. Cortante. Amargo.

—Es mi exnovia, Andrei. Salimos durante meses. Me gustaba mucho y pensaba seguir con ella antes de que ella…

—¿Antes de qué? ¿De que viera quién eres en realidad?

Su mandíbula se tensa. —No tienes ni idea de lo que pasó entre nosotros.

—Sé suficiente. Sé que ella te dejó. Sé que es lo bastante inteligente como para reconocer la debilidad cuando la ve.

—Vete a la mierda.

—¿Eso es todo? Porque tengo problemas reales de los que ocuparme esta noche.

—Me avergonzaste.

Cada palabra sale tensa. Controlada.

—Delante de todos. Defendiéndola como si fuera algo especial. Como si importara.

—Samantha fue cruel. Lo corregí.

—Mentira.

Se acerca más.

—La deseabas. Desde el momento en que la viste, la deseabas. Y no te importó que fuera mía primero.

—Ella nunca fue tuya, Matteo. Las personas no son posesiones.

—Dice el hombre que toma lo que quiere.

—Tomo lo que se ofrece libremente. Hay una diferencia.

Sus manos se cierran en puños. Por un momento —solo un momento— creo que realmente podría soltarme un puñetazo.

Casi espero que lo haga.

Entonces el momento pasa. Sus hombros se hunden. Las ganas de pelear se le escapan, como siempre.

—No puedes tenerla.

Más tranquilo ahora. Desesperado.

—Sea lo que sea que estés planeando, sea cual sea el juego que te traes... mantén alejado de Ivy.

—¿O qué?

—O yo...

—¿Tú qué, Matteo? ¿Te esconderás en otro baño mientras los hombres de verdad se encargan de todo? ¿Irás corriendo a llorarle a Padre de lo malo que soy?

Se queda blanco.

—Ivy tomó su decisión —le digo—. Acéptalo.

—Ella no sabe lo que eres.

—¿Y tú sí?

—Sé que destruyes todo lo que tocas. Todos los que se acercan a ti terminan muertos o rotos o deseando estarlo.

Su voz se quiebra.

—Ella merece algo mejor.

—Quizás. Pero no lo encontrará contigo.

Lo dejo ahí parado.

Roto. Como siempre.

La culpa llega después. Cuando estoy solo en mi oficina con el vodka quemándome la garganta y las palabras de Matteo resonando en mi cabeza.

«Todos los que se acercan a ti terminan muertos o rotos».

No se equivoca.

Mi madre. Muerta.