CAPÍTULO 5

Andrei

Las luces intermitentes de los vehículos de emergencia pintan la pista en tonos rojos y azules. Permanezco apartado del caos, observando a los paramédicos cargar bolsas para cadáveres en las ambulancias.

Seis muertos. Doce heridos. Uno capturado.

No está mal, teniendo en cuenta.

—Jefe —Ilias aparece a mi lado. Su sonrisa habitual se ha transformado en algo más duro. Tiene salpicaduras de sangre en el cuello de la camisa. No es suya—. ¿Recuento final?

—Seis de los nuestros heridos. Ninguno en estado crítico. Dos del personal de catering atrapados en el fuego cruzado: uno muerto, uno estable —enciendo un cigarrillo, dejo que el humo me llene los pulmones—. ¿Los invitados?

—Conmocionados. Samantha está histérica. Su padre quiere hablar contigo.

Por supuesto que sí.

Doy otra calada mientras mis ojos siguen el movimiento en la pista. Los hombres enmascarados gritaron que iban a matar a todos los relacionados con la familia Dimucci. Lo vociferaron, más bien. Se aseguraron de que todos lo oyeran.

¿Pero sus armas?

Sus armas apuntaban hacia mí.

Tres de ellos. Quizá cuatro. Todos colocándose para tener tiros limpios mientras sus compañeros creaban el caos. Profesionales. Coordinados.

Si hubiera sido más lento, si hubiera dudado aunque fuera medio segundo, ahora mismo estaría en una de esas bolsas para cadáveres.

—No iban a por los Dimucci —digo en voz baja.

Ilias se queda inmóvil.

—¿Señor?

—El ataque. Fue teatro —sacudo la ceniza sobre el hormigón—. Querían que pensáramos que iba de la familia de Samantha. Pero mira las grabaciones de seguridad. Fotograma a fotograma. Lo verás.

—¿Ver qué?

—Hacia dónde apuntaban realmente sus armas.

La comprensión se refleja en su rostro.

—Hacia ti.

—Hacia mí.

Alguien quería verme muerto esta noche. Lo deseaba con tanta intensidad como para montar un golpe elaborado disfrazado de rivalidad familiar.

La pregunta es: ¿quién?

¿Y por qué inculpar a los Dimucci?

—¡Andrei!

Me vuelvo.

Matteo viene hacia mí con el traje impecable, no sé cómo, a pesar de la carnicería. Ni un pelo fuera de lugar. Ni una gota de sangre en los zapatos.

Porque estaba escondido. Como siempre.

—Tenemos que hablar —dice, lo bastante alto para que lo oigan los agentes cercanos—. Sobre lo que pasó antes. Con esa mujer.

Se me tensa la mandíbula.

—Ahora no.

—Sí, ahora —se acerca más, baja la voz—. Avergonzaste a Samantha. Defendiste a una camarera cualquiera delante de todos. La dejaste como…

—He dicho que ahora no —cada palabra sale plana. Fría.

Matteo se estremece, pero no retrocede. Estúpido.

—Humillaste a mi prometida. Delante de las dos familias. ¿Y crees que no deberíamos hablar de…?

—Tu prometida —lo interrumpo— orquestó un juego cruel que acabó en acoso a una invitada. Corregí la situación. Eso es todo.

—¿Eso es todo? —su risa es amarga—. Obligaste a Samantha a disculparse. Con el servicio. ¿Tienes idea de lo que eso…?

—Matteo —me acerco hasta invadir su espacio. Lo bastante cerca como para oler la colonia cara en la que se baña—. Seis personas han muerto esta noche. Doce más están en el hospital. ¿Y quieres hablar de los sentimientos heridos de tu prometida?

Abre la boca. La cierra.

—Vete a casa —le digo—. Antes de que digas algo de lo que ambos nos arrepintamos.

Por un momento, creo que va a replicar. A plantarme cara.

Entonces se le hunden los hombros. Asiente. Se aleja.

Débil.

Siempre tan jodidamente débil.

—Jefe —Ilias de nuevo—. La policía quiere una declaración. Y Dimucci padre está…

—Diles que cooperaré plenamente. Mañana. Cuando haya tenido tiempo de asimilarlo —tiro el cigarrillo y lo aplasto con el tacón—. Ahora mismo tengo asuntos que atender.

—¿El prisionero?

—El prisionero.

Ilias sonríe. Por fin. Algo familiar en esta noche de caos.

—Haré que traigan el coche.

Nos vamos antes de que la policía pueda organizarse. Antes de que alguien pueda exigir que me quede a declarar.

Tengo gente en comisaría. Buena gente. Se encargarán del papeleo, presentarán los informes, se asegurarán de que la investigación vaya exactamente adonde yo quiero.

Lejos de mí.

Hacia el verdadero responsable.

El padre de Samantha intenta interceptarnos en el aparcamiento. Rojo de ira. Furioso.

—¡Mikhailov! Ese prisionero tiene que ver con el ataque a mi familia. Tengo derecho a…

—¿Tu familia? —me detengo en la puerta del coche—. Dime, Dimucci. ¿Cuántos de esos hombres enmascarados te dispararon realmente a ti?

Balbucea.

—Gritaron… dijeron…

—Dijeron muchas cosas. Pero los actos importan más que las palabras —me deslizo en el asiento trasero—. Te devolveré a tu prisionero cuando haya terminado con él. O lo que quede.

La puerta se cierra sobre sus protestas.

Ilias se pone al volante. Dos coches más se colocan detrás de nosotros: seguridad. Precauciones extra.

Alguien intentó matarme esta noche. Podrían intentarlo de nuevo.

El trayecto hasta mi villa dura cuarenta minutos. Tiempo suficiente para que la adrenalina se disipe. Tiempo suficiente para que mi mente empiece a analizar la velada pieza por pieza.

El ataque en sí. La precisión. La forma en que se movieron.

Entrenamiento militar. O muy buenos contratistas privados.

Caros.

Quien los contrató tiene recursos. Conexiones. Acceso.

Lo que reduce considerablemente la lista.

No los Dimucci: no tienen ninguna razón para quererme muerto. Nuestras familias han sido aliadas durante dos generaciones.

No los mexicanos, no directamente, al menos. Llevamos años con un acuerdo tácito. Su territorio. El mío. Ninguno cruza la línea.

Aunque Matteo lleva obsesionado con sus movimientos recientes. Afirma que están invadiendo. Probando límites.

Yo lo veo de otra forma.

Héctor Domínguez es inteligente. Demasiado inteligente como para iniciar una guerra por unas pocas manzanas de territorio en disputa. Está marcando territorio. Mostrando fortaleza ante su propia gente. Pero no ha cruzado realmente ninguna línea que importe.

Todavía no.

Aun así. Si alguien quisiera inculpar a los mexicanos de mi muerte, Domínguez sería la elección obvia. Especialmente con Matteo ya convencido de que son el enemigo.

Conveniente.

Demasiado conveniente.

Aparto el pensamiento. Me concentro en el presente.

El prisionero capturado hablará. Siempre lo hacen, tarde o temprano.

***

Mi villa ocupa dos hectáreas a las afueras de la ciudad. Vallada. Segura. El tipo de propiedad que pone nerviosos a los vecinos y hace salivar a los agentes inmobiliarios.

No me importan ni unos ni otros.

Me importa el sótano.

Tres niveles bajo tierra, debajo de bodegas y almacenes, hay un espacio. Insonorizado. Climatizado. Equipado con todo lo necesario para... conversaciones difíciles.

El prisionero ya está allí cuando llego. Atado con bridas a una silla de metal empernada al suelo de hormigón. Le han quitado la máscara. Sangre seca en el rostro, donde Ilias no fue delicado.

Joven. Quizás treinta años. Rasgos eslavos. Tatuajes que le suben por el cuello: tinta de prisión, por lo que parece.

Matón a sueldo. No un creyente. No alguien con lealtad.

Bien.

Esos se quiebran más rápido.

—¿Cómodo? —pregunto en ruso.

Levanta la cabeza de golpe. Los ojos se le abren ligeramente al oír el idioma.

Da. Ruso, entonces. O ucraniano. De algún lugar de esa región.

—Vete a la mierda —me escupe. También en ruso.

Sonrío.

—Original. ¿Te enseñaron esa frase o se te ocurrió a ti solo?

Ilias se coloca junto a la puerta. Brazos cruzados. Expresión indescifrable.

El prisionero me fulmina con la mirada. Desafiante. Por ahora.

—Déjame explicarte cómo funciona esto —digo, cambiando al inglés—. Vas a decirme quién te contrató. Quién planeó el ataque. Quién dio las órdenes. Y a cambio, haré que tu muerte sea rápida.

—No te voy a decir una mierda.

—Entonces la haré lenta. —Arrastro una segunda silla y me siento frente a él. Lo bastante cerca para ver el sudor que le perla la frente—. Tú eliges. Tengo toda la noche.

Pasos en las escaleras. No me giro.

—¿Llego tarde? —La voz de Matteo. Por supuesto.

—Te dije que te fueras a casa —digo sin apartar la mirada del prisionero.

—Esto concierne a nuestra familia. Tengo derecho a estar aquí.

—Tienes derecho a hacer lo que yo te diga.

Silencio.

Entonces Matteo entra en mi campo de visión. De pie. Observando. Fingiendo ser peligroso.

Bien. Que observe. Que vea lo que es la verdadera fuerza.

Me vuelvo hacia el prisionero.

—Última oportunidad. ¿Quién te contrató?

—Vete. A la. Mierda.

Le hago una señal a Ilias.

Se mueve con la eficiencia de quien lo ha hecho mil veces. Se remanga. Selecciona unos alicates de la mesa contra la pared: herramientas que guardo aquí abajo exactamente para esto.

—Espera... —empieza el prisionero.

Ilias le agarra la mano. Le extiende los dedos.

El crujido del hueso al romperse lo interrumpe. Su grito sigue inmediatamente después: crudo, animal.

Ilias le ha doblado el meñique hacia atrás. La articulación forma un ángulo antinatural.

Espero. Dejo que el dolor se asiente en sus nervios. Que entienda que esto es solo el comienzo.

—Por favor... —jadea.

Ilias pasa al anular. Más lento esta vez. El sonido del cartílago al desgarrarse hace que incluso mis hombres se revuelvan incómodos.

El prisionero vomita. Ilias retrocede, asqueado.

—Limpiadlo —digo.

Alguien le arroja agua a la cara. Balbucea, tose, todavía sollozando.

—Otra vez —le digo a Ilias.

Dedo corazón. El crujido resuena en la habitación de hormigón.

Esto continúa. Metódico. Paciente. No me apresuro.

Quebrar a un hombre no es cuestión de velocidad. Es cuestión de inevitabilidad. De hacerle entender que el dolor no cesará hasta que me dé lo que quiero.

Ilias pasa a la cuchilla cuando acaba con los dedos. Cortes superficiales a lo largo de la clavícula. Nada fatal. Solo lo justo para que cada respiración sea una agonía.

Detrás de mí, Matteo se remueve. Sigo sin girarme.

Por fin, por fin, el prisionero se quiebra.

—¡Los mexicanos! —jadea, con sangre chorreándole de la nariz—. Los mexicanos nos contrataron. La familia Domínguez. Te querían... te querían muerto.

Levanto una mano. Ilias retrocede.

—La familia Domínguez —repito—. ¿Estás seguro?