CAPÍTULO 4

Ivy

El aire de la cabina me golpea como un muro cuando vuelvo a la zona de recepción.

Demasiada luz. Demasiado ruido. Demasiados ojos.

Los siento sobre mí: las miradas, los susurros, los gestos cómplices que me siguen como sombras mientras me aliso el uniforme e intento fingir que la última hora no ha alterado algo fundamental dentro de mí.

Todavía me hormiguea la piel donde Andrei me tocó. Tengo los labios hinchados. Hay un dolor delicioso entre los muslos que me recuerda con cada paso exactamente lo que acabo de hacer.

Con quién acabo de hacerlo.

Dios. Esta noche ha pasado de un diez a diez mil.

Me vuelvo a colocar el auricular, manteniendo el rostro neutral aunque el corazón me está haciendo gimnasia en el pecho.

—Vaya, vaya, vaya —la voz de Donna crepita de inmediato, rezumando diversión—. Mira quién ha decidido volver al mundo de los vivos. ¿Qué tal tu pequeña… reunión?

—Cállate —murmuro, cogiendo una bandeja de champán abandonada de una mesa cercana.

—Oh, me dice que me calle. Después de desaparecer en la habitación privada de un jefe de la Mafia durante, déjame ver, cincuenta y tres minutos. Cincuenta y tres, Ivy. Eso sí que es recopilar información a fondo.

El calor me sube por el cuello. —Funcionó, ¿no?

—¿Funcionó? —el tono de Donna cambia, más serio ahora—. Porque desde donde yo lo veo, acabas de acostarte con el hombre más peligroso de esta ciudad. Por favor, dime que ha sido estrategia y no...

—Fue estrategia —miento.

Solo que no lo fue. No del todo.

Y ese es el problema.

—Ajá —Donna no suena convencida—. Bueno, felicidades. Oficialmente te has infiltrado en territorio enemigo. Ahora, ¿podemos volver a la misión de verdad? Shaw sigue aquí. Cerca de la barra, con lo que parece su tercer whisky.

Shaw.

Cierto. Shaw.

La razón por la que estoy aquí.

Recorro la cabina con la mirada, intentando parecer natural mientras me muevo entre los invitados.

Ahí, junto a la ventana, exactamente donde dijo Donna.

El detective Shaw, con aspecto más viejo y más desgastado que en sus fotos, mirando fijamente el vaso como si contuviera las respuestas a preguntas que dejó de hacerse hace años.

Mi única pista en veinte años.

El hombre que podría saber qué les pasó realmente a mis padres.

—Lo veo —susurro, cambiando de rumbo—. Voy a intentar acercarme ahora.

—Ten cuidado. La fiesta se está acabando. El piloto acaba de anunciar que aterrizamos en quince minutos.

Quince minutos.

Es todo el tiempo que tengo.

Estoy a medio camino de la barra cuando Donna vuelve a hablar.

—Ah, y Ivy. Deberías saber que, mientras estabas ocupada con tu «estrategia», Samantha ha tenido un ataque de histeria.

Por lo visto, la avergonzaste. Lleva quejándose a todo el que la escucha de la camarera ordinaria que sedujo a su futuro cuñado.

Perfecto.

Simplemente perfecto.

—¿Qué más me he perdido? —pregunto en voz baja mientras ofrezco champán a una pareja que me rechaza sin mirarme.

—Veamos: Matteo lleva haciendo pucheros en un rincón. Samantha lleva fulminándote con la mirada. Ah, y aproximadamente la mitad de los invitados llevan especulando sobre si Andrei Mikhailov acaba de liarse con el servicio o si pasa algo más.

—¿Algo más como qué?

—Como que quizá no eres realmente una camarera. Como que quizá eres alguien importante a quien él quiere mantener oculta —Donna hace una pausa—. No se equivocan del todo, ¿verdad?

Se me encoge el estómago.

No. No se equivocan.

Pero no saben en qué tienen razón.

Estoy a tres metros de Shaw cuando los siento: ojos clavados en mí otra vez. No curiosos esta vez. Hostiles.

Miro a mi izquierda.

Samantha está cerca de la entrada de la cocina, el rostro convertido en una máscara de furia cuidadosamente compuesta. Sus amigas se agrupan a su alrededor como una bandada de buitres bien vestidos, todas mirándome con idénticas expresiones de desdén.

Una de ellas se inclina y le susurra algo a Samantha.

La sonrisa de Samantha es afilada como una navaja.

Esto no pinta bien.

—Ivy —advierte Donna—. Samantha se está moviendo. Va hacia… oh, no. Está hablando con el supervisor. El supervisor del catering.

—Maldita sea.

Estoy a metro y medio de Shaw. Tan cerca que percibo su colonia, algo amaderado y caro que no consigue disimular del todo el olor a whisky.

—Disculpe.

Una mano se posa en mi hombro. Firme. Inflexible.

Me giro y me encuentro con una mujer de traje negro impecable —la supervisora del catering— que me mira con esa decepción profesional que te pone la piel de gallina.

—Srta. Cortez, necesito que venga conmigo. Ahora.

—Estoy trabajando —digo, esforzándome por mantener la voz firme aunque el pánico empieza a atenazarme la garganta—. Solo estoy...

—Ha terminado de trabajar.

Me aprieta el brazo con más fuerza.

—La Srta. Dimucci ha presentado una queja por comportamiento inapropiado. La sacamos de este evento ahora mismo.

No.

No, no, no.

Shaw está justo ahí.

—Esto es un malentendido —empiezo, pero la supervisora ya me arrastra hacia la salida.

Cruzo la mirada con Samantha al otro lado de la cabina. Levanta la copa de champán en un brindis burlón, con una sonrisa triunfante.

Zorra.

—Ivy... —la voz de Donna suena urgente en mi oído.

—Lo sé —murmuro—. Estoy en ello.

Pero no estoy en nada porque la supervisora me agarra como si fuera de hierro y Shaw se aleja más con cada paso y...

El cristal se hace añicos.

El sonido es tan repentino, tan violento, que por un momento no consigo procesarlo.

Entonces alguien grita.

Y el mundo explota.

Hombres con máscaras negras irrumpen en la cabina desde ambos extremos —delante y detrás— moviéndose con precisión militar. Van armados. Rifles de asalto. Pistolas.

Dios mío. ¿En qué me he metido?

—¡Todos al suelo! —grita uno de ellos con la voz distorsionada por la máscara—. ¡Todo el que tenga relación con la familia Dimucci está muerto!

Caos.

Caos puro y absoluto.

Los invitados se dispersan como pájaros asustados. Alguien vuelca una mesa y las botellas de champán se estrellan contra el suelo. Una mujer cubierta de diamantes tropieza con sus propios tacones y cae de bruces.

La supervisora me suelta el brazo y se agacha detrás de un asiento.

Me dejo caer en cuclillas, con el corazón martilleándome tan fuerte que lo siento hasta en los dientes.

—¡Ivy! —la voz de Donna suena estridente de pánico—. ¿Qué está pasando? Estoy oyendo disparos...

—Ataque —jadeo, pegándome a la pared—. Hombres enmascarados. Armados. Están...

Un disparo. El sonido me taladra los oídos y me los deja zumbando. Me arriesgo a asomarme desde mi escondite.

Shaw.

El detective Marcus Shaw está en el suelo, con una mancha roja que se extiende por su pecho.

No.

No.

Mi única pista. Mi única conexión con el pasado. Con mis padres. Se ha ido. Así, sin más.

El dolor me golpea y me deja sin aliento. Veinte años buscando. Veinte años de esperanza recién encontrada.

Muerto en el suelo de un jet privado.

—¡Ivy, muévete! —grita Donna en mi oído—. ¡Tienes que salir de ahí!

Pero no puedo moverme. No puedo pensar. No puedo hacer nada más que mirar fijamente el cuerpo de Shaw y sentir cómo todo por lo que he trabajado se hace polvo. Me he quedado paralizada.

Entonces lo oigo.

La voz de Andrei. Calmada. Autoritaria. Que corta el caos como una cuchilla.

—Bajen las armas. Ahora.

Vuelvo la cabeza.

Está ahí. Andrei. De pie en el centro de la cabina como si fuera a prueba de balas, flanqueado por cuatro hombres de traje oscuro que desde luego no son camareros.

Guardaespaldas.

Uno de los hombres enmascarados levanta el rifle. Lo apunta directamente a Andrei.

El corazón se me para.

Todo se detiene.

Shaw está muerto. Mi pista se ha esfumado. Andrei es mi única vía de acceso a este mundo ahora. Mi único camino hacia la verdad.

Si muere...

Excepto.

Excepto que ahora mismo no estoy pensando solo en estrategia.

Estoy pensando en cómo me besó. En cómo me sostuvo. En cómo me miró como si yo importara.

Estoy pensando en que no quiero que muera.

Y no sé si es porque me resulta útil o porque...

El disparo atraviesa el aire hacia Andrei y se me sube el corazón a la garganta.

¡NO!

Pero Andrei se mueve.

Rápido. Imposiblemente rápido.

Ya no está donde estaba. La bala impacta en la pared detrás de él y astilla el revestimiento. Sus guardaespaldas responden al fuego y el hombre enmascarado cae.

El alivio me inunda, tan repentino y abrumador que me flaquean las rodillas.

Está vivo. Está vivo, y me alegro, y eso debería aterrorizarme, pero ahora mismo no me importa.

—¡Aterrizaje de emergencia! —la voz de Andrei corta el caos—. ¡Piloto, llévanos a tierra! ¡Ya!

Más disparos. Más gritos.

Me aplasto más contra la pared, con la mente a mil.

Uno de los hombres enmascarados se separa del grupo. No dispara. Se mueve con determinación hacia la parte delantera de la cabina.

Hacia la cabina de mando.

No, no, no.

—Donna —susurro—. Uno de ellos va hacia la cabina de mando.

—¿Qué? No. Ivy, ni se te ocurra...

—Si toma el control del avión, estamos muertos.

—¡Pues que se encargue la gente de Andrei!

Pero la gente de Andrei está ocupada. Se enfrentan a los otros atacantes, atrapados cerca del bar.

Nadie ve al hombre que va hacia la cabina de mando. Nadie excepto yo.

Me muevo antes de poder convencerme de lo contrario.

Agachada. Rápida. Los asientos me sirven de escudo. Mi padre me enseñó a mantener la calma en una crisis. A pensar. A evaluar.

Estoy pensando ahora. Y lo que pienso es que necesito un arma.

La veo cerca de la cocina: una caja roja de emergencia en la pared. Dentro: un hacha de emergencia.

Perfecto.

—Ivy, no. Ivy, por favor, no lo hagas. Deja que otro...

—No hay nadie más —susurro mientras agarro el hacha.

Es más pesada de lo que esperaba. El mango es liso, desgastado por el uso. El hombre enmascarado llega a la puerta de la cabina de mando. Levanta el rifle.

Me lanzo.

Tres pasos. Es todo lo que tengo. Me tiemblan las manos. Agarro el hacha con torpeza. No soy una luchadora. Soy periodista. Escribo sobre la violencia ajena.

No la cometo.

Pero mis padres no criaron a una cobarde.

Descargo el golpe.

El hacha impacta en la nuca del hombre —no con el filo, gracias a Dios, sino con el lado romo.

El impacto me sacude los brazos, me hace castañetear los dientes. Pero él cae. Se desploma como una marioneta a la que le cortan los hilos.

—Dios mío —jadeo mientras retrocedo tambaleándome—. Dios mío, Dios mío, Dios mío.

¿Lo he matado? ¿Acabo de...?

Gime. No está muerto.

Gracias a Dios.

Me santiguo con las manos aún temblorosas.

—Gracias a Dios. Gracias a Dios.

—¡Ivy! —la voz de Donna suena frenética—. ¿Estás bien? ¿Qué ha pasado?

—Yo... —me tiembla la voz—. Lo detuve. Le impedí llegar a la cabina de mando.

—¿Que has hecho qué?

Pero no hay tiempo para explicaciones porque los hombres enmascarados que quedan se han dado cuenta de que su compañero ha caído.

Dos de ellos se vuelven hacia mí.

Levantan las armas.

Ya está. Así es como muero. En un jet privado, con un hacha de emergencia en las manos, después de noquear a un terrorista.

No es así como imaginaba mi final.

Pero entonces se apuntan a sí mismos. A sus propias cabezas.

No.

Un disparo. Pero no de sus armas. Uno de los hombres enmascarados se estremece, el arma cae al suelo con estrépito. La sangre brota de su mano. El otro aprieta el gatillo antes de que nadie pueda detenerlo. El sonido es ensordecedor. Cae.

Me vuelvo.

Andrei está a tres metros, con el arma aún en alto. El humo se eleva del cañón en espirales. Sus guardaespaldas se mueven para reducir al atacante superviviente. Y entonces...

Silencio. Ese silencio que sigue a la violencia. Pesado. Denso. Sofocante.

Todavía tengo el hacha en las manos. No consigo soltarla.

La cabina está destrozada. Hay sangre en las paredes, cristales por todas partes. Cuerpos... Dios mío, hay cuerpos.

Samantha llora. Matteo no aparece por ninguna parte. Cobarde.

—¿Dónde demonios está Matteo? —chilla Samantha con voz estridente—. ¿Dónde está? Andrei estaba justo ahí, en la línea de fuego, ¡y Matteo se escondía como un... como un...!

Se deshace en sollozos.

No la culpo.

El avión da una sacudida. Estamos descendiendo. Aterrizaje de emergencia.

Cierto.

El hacha se me escapa de las manos y me fallan las rodillas. Unas manos fuertes me sujetan antes de que caiga al suelo.

Conozco esas manos.

Andrei.

—Te tengo —murmura junto a mi oído—. Te tengo.

Y que Dios me ayude, le creo.

El aterrizaje es brusco. Los neumáticos chillan contra el asfalto. El avión se estremece y gime. Pero estamos en tierra.

Estamos vivos.

—Donna —susurro en mi auricular—. Aterrizamos. ¿Estás...?

—Estoy aquí —dice con la voz tensa de alivio—. Estoy aquí fuera. ¿Dónde estás?

—Voy —me aparto de Andrei, obligo a mis piernas a funcionar—. Voy ahora.

La cabina es un caos. Paramédicos subiendo. Policía. Tanta policía. Me deslizo entre todos, una testigo aterrorizada más. Nadie me detiene.

Donna me espera al pie de las escaleras, con el bolso del portátil colgado del hombro. Cuando me ve, su rostro se contrae de alivio.

—Dios mío —susurra mientras me estrecha en un abrazo feroz—. Dios mío, Ivy. Pensé que...

—Lo sé —se me quiebra la voz—. Lo sé.

Nos abrazamos durante un largo momento.

Luego Donna se aparta y me escudriña con la mirada.

—¿Shaw?

Niego con la cabeza.

Su rostro se descompone.

—Ivy...

—Está muerto —las palabras me saben a ceniza—. Lo mataron. Mi única pista. Desapareció.

—Encontraremos otra manera —dice Donna con fiereza—. Siempre lo hacemos.

¿Pero lo haremos?

Miro hacia atrás, al avión. A las luces intermitentes. Al caos organizado de una escena del crimen activa. En algún lugar ahí dentro, Andrei está dando declaraciones. Haciéndose la víctima. El inocente. Pero yo sé la verdad. No es inocente.

Y yo tampoco.

—Vamos —dice Donna, y me tira del brazo—. Salgamos de aquí antes de que alguien empiece a hacer preguntas.

Asiento.

Desaparecemos entre la multitud de personal de emergencia e invitados traumatizados, dos rostros más en medio del caos. Nadie nos detiene. Nadie siquiera mira. Y mientras nos escabullimos en la noche, un pensamiento no deja de darme vueltas: Shaw está muerto. Mi única pista ha desaparecido.

Lo que significa que mi único camino hacia la verdad pasa ahora directamente por Andrei Mikhailov.

El hombre con el que acabo de acostarme.

El hombre que podría saber qué les pasó a mis padres.

El hombre por el que estoy empezando a sentir algo a pesar de todas las razones lógicas para no hacerlo.

Estoy tan jodida.