CAPÍTULO 1 #2

—Sabes —dice mientras se inclina hacia mí y baja la voz a lo que probablemente cree que es un tono seductor—, no tendrías que tirarte a los brazos de desconocidos si hubieras aceptado mi propuesta.

Sé mi amante, Ivy. Yo cuidaría de ti. Mejor que escribir esos patéticos artículos de cotilleo para periodicuchos de tercera.

La audacia me hace reír. —¿Tu amante? ¿Mientras estás comprometido con ella? —Señalo con la cabeza hacia Samantha, que nos observa con hielo en la mirada.

—Samantha sabe cómo funcionan las cosas en nuestro mundo.

—No, Matteo. Yo sé cómo funcionan las cosas. —Mantengo la voz baja pero cortante—. Sé que te gusta el sexo en grupo. Sé que me engañaste una y otra vez con varias personas. Y sé que merezco algo mejor que ser un objeto más de tu colección.

Su rostro se ensombrece. Por un segundo, veo auténtica ira en él, de esa que me hace agradecer que estemos en público. Luego la disimula y la sustituye por su encanto ensayado.

—Siempre fuiste demasiado orgullosa para tu propio bien —murmura—. Demasiado orgullosa y demasiado estúpida para reconocer algo bueno cuando lo tenías delante.

Se aleja con los hombros rígidos por el ego herido.

Suelto un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. Me tiemblan las manos. Las cierro en puños, intentando que el temblor cese.

—Vaya, vaya. Debes de ser la pequeña exnovia de Matteo.

Me vuelvo y me encuentro a Samantha plantada allí, copa de champán en mano, rodeada de otras tres mujeres que parecen sacadas de una revista de moda. Todas me observan con el interés depredador de gatas que han encontrado un ratón.

—No quiero problemas —digo.

—Oh, pero los problemas te encontraron de todos modos. —Sonríe, afilada como el cristal—. Señoras, esta es la periodista a la que despidieron por difundir mentiras sobre gente importante. Ahora está aquí, sirviendo copas y buscando a su próxima víctima.

Las mujeres ríen como un coro griego. Mantengo el rostro inexpresivo y me niego a darles la reacción que buscan.

—Juguemos a un juego —continúa Samantha, con los ojos brillantes de malicia—. Verdad o reto. Parece que te vendría bien algo de diversión, con lo mucho que trabajas.

—Estoy trabajando...

—Insisto. —Su sonrisa no le alcanza la mirada—. A menos que prefieras que hable con el coordinador del evento sobre tu comportamiento inapropiado con mi prometido. Seguro que le encantaría saber cómo le estabas tirando los tejos.

Sopeso mis opciones. Enfrentarme a ella atraerá más atención; puede que me echen de este avión antes de que pueda reunir información. Seguirle el juego podría permitirme escabullirme antes. Y si va a humillarme de todos modos, mejor que controle yo cómo sucede.

—De acuerdo.

—¡Maravilloso! —Samantha aplaude—. Primero, un calentamiento rápido. Voy a pensar en un número del uno al diez. Tú adivinas. Si te equivocas, tienes que cumplir el reto.

Está amañado desde el principio. Diga el número que diga, ella dirá que me equivoco. Pero necesito que piense que ha ganado, que me ha humillado lo suficiente como para dejarme en paz.

—Siete —digo.

—¡Oh, casi! Era el tres. —Su sonrisa se ensancha—. Parece que te toca cumplir el reto.

Por supuesto que lo era. Asiento y me preparo para lo que viene.

—Te reto a enviar un mensaje subido de tono a un número que te voy a dar. Algo bien explícito. —Saca el móvil y me enseña un contacto. El nombre es solo una serie de números.

Las otras mujeres sueltan risitas. Se me encoge el estómago, pero mantengo el rostro impasible.

—¿Eso es todo? ¿Ese es el reto?

—A menos que prefieras admitir que viniste aquí expresamente a cazar hombres ricos. —Samantha ladea la cabeza con fingida inocencia.

Saco el móvil. Cuanto antes acabe con esto, antes termina esta pesadilla. Puedo bloquear el número después, disculparme si hace falta y seguir con mi verdadera misión.

Tecleo algo lo bastante vergonzoso, con las mejillas ardiendo. Las mujeres observan como buitres que rodean a su presa, regodeándose en mi incomodidad.

Pulso enviar.

En algún lugar de la cabina, suena un móvil.

Se me hiela la sangre. Por favor, no.

Recorro la multitud con la mirada, buscando. El corazón me retumba en los oídos.

Busco frenéticamente la fuente. Entonces lo veo: Andrei Mikhailov está junto a la ventana.

¿Es un móvil lo que tiene en la mano? El pánico me nubla la visión.

No distingo si está mirando una pantalla o simplemente está ahí parado.

Entonces, lentamente, alza la vista y su mirada parece encontrar la mía a través de la cabina abarrotada.

¿Cambia su expresión? No sabría decirlo. La distancia, la luz tenue, mi propio pánico... todo conspira para que la certeza sea imposible.

Quiero morirme.

—Dios mío —dice Samantha en voz alta, de modo que resuena por toda la cabina—. ¿Acabas de enviar ese mensaje a...?

—Samantha. —La voz de Andrei corta el murmullo de la cabina como un cuchillo corta la seda. Se mueve hacia nosotras con gracia depredadora, y la multitud se abre a su paso como el Mar Rojo ante Moisés—. ¿Hay algún problema aquí?

—No, Andrei. Solo estábamos...

—¿Jugando con mi personal? —No aparta los ojos del rostro de Samantha, pero siento que es consciente de mi presencia como si me tocara—. Creo que la señorita tiene trabajo que hacer.

La temperatura baja diez grados. Las amigas de Samantha de repente encuentran sus copas fascinantes, incapaces de sostenerle la mirada.

—Solo me estaba divirtiendo...

—Discúlpate. —No es una petición. Ni siquiera es una orden. Es simplemente la constatación de lo que va a suceder.

El rostro de Samantha se tiñe de rojo. Le tiemblan ligeramente las manos en torno a la copa de champán. —Me disculpo —dice entre dientes.

Andrei se vuelve hacia mí. De cerca, sus ojos son aún más intensos: nubes de tormenta sobre acero. —Por esta noche has terminado. Ve a descansar.

Asiento, sin fiarme de mi voz. Tengo un nudo en la garganta.

Mientras me alejo, siento todas las miradas de la cabina clavadas en mí. Los cuchicheos comienzan de inmediato, un murmullo de especulación que me sigue como una sombra.

—¿Has visto eso?

—¿Andrei Mikhailov defendiendo a una camarera?

—¿Quién es?

—A lo mejor no es solo una camarera…

Me escabullo hacia la cocina y me apoyo contra la pared, con el corazón desbocado. Las manos no dejan de temblarme.

—Ivy —susurra Donna a mi oído—. ¿Sabes quién era ese?

—Andrei —le susurro.

—No solo Andrei. Andrei Mikhailov. O sea, el jefe de la familia Mikhailov. Vamos, uno de los capos de la mafia más poderosos de la ciudad. O sea…

—Ya lo pillo, Donna.

Pero ¿de verdad lo entiendo? Miles de pensamientos se agolpan en mi mente. Andrei Mikhailov. El jefe de la mafia. El hombre que acaba de defenderme delante de todos.

El hombre que, sospecho, tiene ahora mi humillante mensaje en el móvil.

Dios, espero de verdad que no sea así.

Porque eso lo cambiaría todo.

Podría intentar acercarme a Matteo, aprovechar nuestro pasado para infiltrarme en la familia. Jugar con viejos sentimientos, manipular su ego. Pero es débil, un seguidor. Incluso esta noche, cedió ante Samantha, ante su familia, ante las expectativas que le imponen.

O podría apuntar más alto. Mucho más alto.

El hombre que acaba de defenderme, que me sujetó cuando caí, es el verdadero poder aquí. No solo tiene vínculos con la mafia. Él es la mafia. Al menos, esta rama.

Si quiero la verdad sobre mis padres, necesito acercarme a la cúspide. Lo bastante cerca para acceder a los secretos que llevan enterrados veinte años. Lo bastante cerca para encontrar a los responsables de haberme dejado huérfana.

Cierro los ojos y tomo una decisión que lo cambiará todo. Una decisión que podría costarme la vida o darme por fin las respuestas que busco desde los ocho años.

Andrei Mikhailov es la cúspide de este mundo.

Pero ahora mismo necesito concentrarme en encontrar al detective Shaw y sonsacarle la verdad como sea.

Si tan solo pudiera librarme de la atención de un hombre como Andrei Mikhailov.