CAPÍTULO 2

Ivy

Bueno, eso salió bien, pienso con amargura mientras recorro la cabina con la mirada desde mi posición cerca de la cocina, con la bandeja de champán en perfecto equilibrio sobre la palma.

Los invitados retoman sus conversaciones, la emoción inicial de la fiesta da paso a un ambiente más relajado.

Las risas resuenan desde la esquina donde un grupo de hombres con trajes caros intercambian historias.

Una mujer cubierta de diamantes toca el brazo de su acompañante, con una sonrisa ensayada y perfecta.

Pero no los estoy mirando a ellos.

—Ivy —la voz de Donna crepita en el auricular Bluetooth—. Tengo la ubicación de Shaw. Está en el bar, cerca de la ventana del lado izquierdo. Pelo canoso, cicatriz sobre la ceja izquierda. Está solo ahora mismo. ¡Por fin, joder!

El corazón se me acelera.

—Lo veo —susurro, apartándome ligeramente de la multitud para que apenas se me muevan los labios.

El detective Shaw. Está justo ahí. A seis metros. Casi no puedo creer que de verdad lo esté viendo.

Es mayor que en las fotos que Donna me mostró: arrugas más profundas alrededor de los ojos, el pelo más plateado que canoso.

Pero es él. La cicatriz sobre la ceja es inconfundible, una fina línea blanca que capta la luz cuando inclina la cabeza.

Está bebiendo un whisky a sorbos, con la postura relajada pero los ojos alertas.

Ojos de policía. Incluso retirado, incluso aquí, está observando.

Hace veinte años, este hombre investigó la muerte de mis padres. Luego desapareció. Sin dejar dirección, sin registros de pensión que Donna pudiera rastrear, nada. Como si lo hubieran borrado del mapa.

O como si se hubiera borrado él mismo, dado que está aquí ahora, vivito y coleando.

—Vale —dice Donna—. La fiesta está terminando. Algunos invitados ya se dirigen hacia las salidas. Esta es tu oportunidad, Ivy. Tienes que acercarte a él ahora, antes de que se vaya.

—Lo sé —reajusto la bandeja entre las manos, que de repente tengo húmedas—. Voy.

Respiro hondo. Y otra vez.

He ensayado este momento cien veces. Le ofreceré champán. Entablaré conversación. Mencionaré algo, lo que sea, que pueda provocar un recuerdo, una reacción. Necesito saber qué vio hace veinte años. Qué sabe.

Por qué huyó.

Echo a andar hacia el bar, serpenteando entre invitados que apenas reparan en mí.

Shaw está a cuatro metros y medio.

Tres.

Esto está pasando de verdad.

Ya estoy pensando qué voy a decirle cuando de repente noto una mirada clavada en mi espalda.

¿Eh?

No, no es cualquiera.

Es él.

No me doy la vuelta. No hace falta. Siento la presencia de Andrei Mikhailov como un calor en la espalda, su atención fija e implacable.

Me está siguiendo.

—Mierda —musito—. ¡Mierda, mierda, mierda!

—¿Qué? —pregunta Donna bruscamente—. ¿Qué pasa?

—Andrei —susurro—. Está detrás de mí.

—Aborta —dice Donna de inmediato—. Ivy, aborta. No puedes acercarte a Shaw con un jefe de la mafia observándote.

Tiene razón.

Odio que tenga razón.

Shaw está justo ahí. Tan cerca. Mi única pista en veinte años de búsqueda, y tengo que alejarme porque a Andrei Mikhailov le ha dado por seguirme por toda la cabina.

Quiero gritar y lanzar algo; en cambio, giro con suavidad y ofrezco champán a una pareja cerca de la ventana. Me rechazan sin levantar la vista de su conversación. Sigo adelante, alejándome del bar.

Lejos de Shaw.

Se me cierra la garganta. Me obligo a seguir moviéndome, a seguir interpretando el papel. Solo otra camarera. Aquí no pasa nada.

Pero Andrei no deja de seguirme.

Puedo seguir su avance por la cabina gracias a cómo la gente se aparta instintivamente, abriéndole paso sin siquiera darse cuenta. Se mueve como el agua, fluido e inevitable.

Me escabullo en un pequeño hueco cerca de la entrada de la cocina y dejo la bandeja en un carrito de servicio.

Me tiemblan las manos.

—Tienes que irte —dice Donna—. Algo va mal. Si te está siguiendo...

—Señorita.

Me doy la vuelta y Andrei está plantado en la entrada del hueco, con una mano apoyada en la pared. Sus ojos gris pizarra se clavan en los míos y el aire parece comprimirse.

—Señor Mikhailov —digo, con la voz más firme de lo que me siento—. ¿Puedo ofrecerle algo?

—Un momento de su tiempo —no lo formula como una pregunta.

Miro más allá de él hacia la cabina. Shaw sigue en el bar, pero incluso desde aquí lo veo moverse, preparándose para irse. Se me acaba el tiempo.

—Por supuesto —digo, porque ¿qué otra cosa puedo decir?

Andrei entra en el hueco. De repente el espacio parece más pequeño, las paredes demasiado cerca. Su colonia me envuelve.

—Quería disculparme —dice.

Parpadeo.

—¿Disculparse?

—Por lo que pasó antes. Con Samantha.

Su mandíbula se tensa ligeramente.

—Su comportamiento fue inaceptable.

—Oh.

No esperaba esto.

—Eso es... no necesita disculparse por ella.

—Es la prometida de mi hermano —dice, bajando la voz—. Lo que significa que sus acciones afectan a mi familia. A mí. Y lo que te hizo...

Hace una pausa, con la mirada intensa.

—Ese tipo de crueldad no tiene lugar en mis eventos.

La forma en que dice mis eventos me recorre los brazos, dejando rastros de besos ardientes a su paso. Posesivo. Territorial.

Este es su mundo. Todos aquí son sus invitados, su responsabilidad.

Incluida yo.

—Se lo agradezco —digo con cuidado—. Pero estoy bien. De verdad.

—¿Lo estás?

Inclina ligeramente la cabeza, estudiándome.

—Porque desde donde yo estaba, parecías humillada.

El calor me sube por el cuello.

—Yo...

—Avergonzada —continúa, con la voz más suave pero no menos intensa—. Atrapada. Como si quisieras desaparecer.

Se me corta la respiración. Vio todo eso, vio a través de la máscara que intentaba ponerme.

—Quizás un poco —admito.

Algo cambia en su expresión. No es exactamente una sonrisa, pero casi.

—Samantha tiene un don para encontrar las vulnerabilidades de la gente. Usó la tuya en tu contra.

—¿Y cuál es esa vulnerabilidad?

—Tu orgullo.

Lo dice como si no fuera un insulto. Como si fuera simplemente un hecho.

—No te gusta que te hagan quedar como una tonta. Sobre todo delante de extraños.

No se equivoca.

—Bueno —digo, intentando darle un tono más ligero a mi voz—. Misión cumplida por su parte, entonces.

—Quizás.

Andrei se acerca más. No exactamente amenazante, pero sí deliberado.

—Pero me gustaría compensártelo.

El aire entre nosotros cambia. Se espesa. Se me seca la garganta.

—E-eso no es necesario —digo, pero mi voz sale temblorosa y entrecortada.

¿Qué me pasa?

—Creo que sí lo es.

Su mirada baja a mi boca, luego vuelve a mis ojos.

—Viniste aquí esta noche. Te pusiste en una posición incómoda. Lo mínimo que puedo hacer es asegurarme de que no te vayas sintiendo que ha sido una pérdida de tiempo.

El pulso me martillea en la garganta.

¿Está...?

No. No puede ser. Pero la forma en que me mira dice lo contrario.

—Sr. Mikhailov...

—Andrei —corrige—. Por favor.

—Andrei —intento de nuevo, con la boca seca—. De verdad que debería volver a...

El teléfono me vibra en el bolsillo. No el auricular. El teléfono de verdad. Es un mensaje de texto.

Me quedo inmóvil.

Andrei lo nota. Por supuesto que lo nota. Sus ojos bajan a mi bolsillo, luego vuelven a mi cara.

—Deberías mirarlo —dice en voz baja.

—No pasa nada. Puede esperar.

—Míralo.

Esta vez no es una sugerencia.

Tengo las manos entumecidas mientras saco el teléfono. Un mensaje nuevo de un número desconocido. Lo abro.

Atrapada.

Oh, Dios.

Oh, Dios, oh, Dios, oh, Dios.

Antes de que pueda decir nada, él saca su propio teléfono.

—«Encuéntrame esta noche» —lee—.

«Y soy toda tuya».

Es él. El mensaje explícito y humillante que envié antes, el que Samantha me obligó a enviar, fue realmente para él.

Para Andrei Mikhailov.

Levanto la vista lentamente. Él me observa, con expresión indescifrable.

—Fuiste tú —susurro.

—Fui yo.

—Yo... oh, Dios mío.

Me arde la cara.

—Lo siento mucho. Eso no fue... no quise decir...

—Lo sé.

Su voz suena calmada. Demasiado calmada.

—Vi a Samantha orquestar todo. Vi cómo te humillaba delante de todos.

—Entonces sabes que no fue real. Solo fue... ella me obligó a...

—Ella te obligó a escribir palabras —dice Andrei, acercándose de nuevo—. Pero no te obligó a elegir esas palabras.

Se me corta la respiración.

—Intentaba quitármelo de encima —digo—. Solo quería acabar con eso cuanto antes.

—¿Enviando un mensaje explícito a un desconocido?

—¡No sabía que eras tú!

—¿Habría cambiado algo? —Sus ojos se clavan en los míos—. ¿Si hubieras sabido que era yo?

Sí. No. No lo sé.

La verdad es que no sé qué habría hecho.

—Tengo que irme —digo, intentando pasar a su lado.

No se mueve. No me bloquea el paso exactamente, pero tampoco se aparta.

—¿Por qué? —pregunta en voz baja.

—Porque esto es... —Hago un gesto vago entre nosotros—. Esto es demasiado. Vine aquí a trabajar, no a...

—¿No a qué?

—No a tener esta conversación contigo.

—¿Qué conversación? —Ladea la cabeza—. ¿La de disculparme por el comportamiento de mi familia? ¿O la de admitir que me interesas?

El mundo se inclina.

—¿Que te... qué?

—Me interesas —repite, como si fuera lo más sencillo del mundo—. Tú. Y por qué estás realmente aquí esta noche.

El corazón se me detiene. ¿Lo sabe?

—Ya te lo dije —respondo con cuidado—. Estoy trabajando.

—¿De verdad? —Su voz se vuelve más grave, más íntima—. Porque desde donde estoy, pareces mucho más interesada en uno de mis invitados que en hacer tu trabajo.

Shaw.

Me vio observando a Shaw.

—No sé a qué te refieres —miento.

—¿No? —La mirada de Andrei es penetrante—. El hombre del bar. Llevas toda la noche observándolo. Intentando acercarte a él. ¿Por qué?

Mi mente se acelera.

No puedo decirle la verdad. No puedo explicarle que Shaw investigó el asesinato de mis padres. No puedo revelar por qué estoy realmente aquí. Así que hago lo único que se me ocurre.

Desvío la atención.

—Quizás estaba intentando acercarme a ti —digo, sosteniéndole la mirada—. Y él simplemente estaba en medio.

Andrei se queda muy quieto.

El aire entre nosotros crepita.

—¿Ah, sí? —Su voz es peligrosamente suave.

—Sí. —La mentira sabe a ceniza, pero me aferro a ella—. ¿Ese mensaje? Quizás no fue del todo idea de Samantha.

Me voy a ir al infierno por esto.

—Estás diciendo que querías enviarlo.

—Estoy diciendo... —Respiro hondo—. Estoy diciendo que no lamento que acabara en tus manos en lugar de en las de otra persona.

Es una apuesta. Y peligrosa. Pero Andrei Mikhailov es el hombre más poderoso de esta cabaña. Si quiero acceso a su mundo, a la información que necesito, tengo que arriesgarme.

Sus ojos escudriñan los míos, buscando la mentira. No parpadeo. Finalmente, despacio, sus labios se curvan en algo que podría ser una sonrisa.

—Valiente —murmura—. O imprudente. Aún no he decidido cuál.

—¿Importa?

—¿Para mí? —Extiende la mano y sus dedos rozan el borde de mi mandíbula. El roce es ligero como una pluma, pero eléctrico—. Sí.

No puedo respirar. No puedo pensar.

—Ivy —la voz de Donna atraviesa la neblina, cortante, cargada de advertencia—. ¿Qué estás haciendo? Sal de ahí. Ahora.

Pero no me muevo.

No puedo moverme.

La mano de Andrei se desliza desde mi mandíbula hasta la nuca, y su pulgar acaricia la piel sensible. Su caricia es firme, segura, como si supiera exactamente lo que me está provocando.

—Ven conmigo —dice en voz baja.

—¿Adónde?

—A algún lugar privado. —No aparta la mirada de mí—. A algún lugar donde podamos continuar esta conversación sin público.

El pulso me martillea en los oídos. Es el momento.

El momento en que todo cambia. Shaw queda olvidado.

La fiesta, la misión, todo se desvanece en ruido de fondo.

Porque Andrei Mikhailov me está ofreciendo exactamente lo que necesito: acceso.

No a Shaw, no a un detective retirado que lleva veinte años escondido.

Acceso a la cúspide de la Mafia.

—Ivy, no —dice Donna con urgencia—. No hagas esto. No lo conoces. No sabes lo que quiere.

Pero sí lo sé: me quiere a mí.

Y puedo usar eso.

—De acuerdo —me oigo decir.

Los ojos de Andrei brillan con algo —¿sorpresa o satisfacción?— antes de que su expresión recupere esa máscara controlada.

—Por aquí. —Me suelta, pero su mano se posa en la parte baja de mi espalda y me guía fuera del rincón.

Atravesamos juntos la cabina. Noto las miradas que nos siguen, los susurros que brotan a nuestro paso.

Que miren.

Que hablen.

Andrei me conduce hacia la parte trasera de la cabina, hacia una puerta que no había visto antes. Privada. Apartada del espacio principal de la fiesta.

Su habitación privada.

—Ivy, por favor —intenta Donna una vez más—. Piensa en lo que estás haciendo.

Estoy pensando.

Estoy pensando en mis padres. En veinte años de callejones sin salida y pistas frías. En lo cerca que estoy de conseguir respuestas por fin. Estoy pensando en que Andrei Mikhailov tiene las llaves de todo lo que necesito.

Y estoy pensando en que haré lo que sea necesario para conseguirlas.

Llegamos a la puerta. La mano de Andrei descansa sobre el pomo, pero aún no la abre. En lugar de eso, se gira para mirarme.

—Última oportunidad —dice en voz baja—. Una vez que crucemos esta puerta, no podremos fingir que esto no ha pasado. No hay vuelta atrás.

Sus ojos buscan los míos. Me ofrece una salida. Una opción.

Pienso en Shaw en el bar, que probablemente ya se habrá ido. Pienso en todos los demás callejones sin salida, en todos los años que he pasado buscando. Pienso en la voz de mi padre diciéndome que sea valiente.

Y tomo mi decisión.

Con disimulo me quito el auricular del oído. La voz de Donna se corta en mitad de una protesta mientras dejo caer el diminuto dispositivo en mi bolsillo.

Silencio.

Solo él y yo y la puerta entre nosotros y lo que venga después.

—Ábrela —digo.

La expresión de Andrei cambia. Algo salvaje y voraz destella en sus ojos antes de que lo reprima.

Abre la puerta. La habitación al otro lado es íntima: una cama, una pequeña zona de estar, iluminación suave. Privada.

Completamente privada.

Andrei se hace a un lado y mantiene la puerta abierta. Esperando.

No dudo. Cruzo el umbral y Andrei me sigue. Cierra la puerta tras nosotros. El pestillo encaja en su lugar con un chasquido suave y definitivo.

«Esta es mi oportunidad», pienso. «Este hombre tiene la llave del corazón de la ciudad».

Me giro para mirarlo, con el corazón acelerado. No estoy segura de si quiero información de Andrei o si simplemente me siento atraída por él. Quizás sean ambas cosas. Quizás no importe. Porque ahora mismo la necesidad lo supera todo. Necesidad de respuestas. Necesidad de justicia.

Necesidad de él.

Andrei me observa con esos ojos gris pizarra, a la espera de ver qué haré.

Doy un paso hacia él.

«Solo espero no haber firmado mi propia sentencia de muerte».