Sexting con el hermano de mi ex (Fantasías del zorro plateado nº 1)

CAPÍTULO 1

Ivy

—Ivy, esto no es solo una fiesta de ricos —dice Donna, con la voz entrecortada por el micro-Bluetooth que llevo en el oído.

Se me queda la mano a medio camino mientras me ajusto el delantal. —¿Qué quieres decir?

—Porque he estado investigando la lista de invitados mientras tú servías copas. Le sube el tono de voz, apenas conteniendo la emoción. —La mitad de estos tipos tienen conexiones con familias del crimen organizado.

El jet privado corta el cielo nocturno como una cuchilla; la cabina brilla con una calidez falsa. Paso el peso de un pie dolorido al otro mientras el uniforme de camarera prestado se me clava en las costillas.

Trago saliva. De repente, la cabina parece más pequeña, el aire más denso.

—Donna —susurro, con la voz firme—. Respira. Ten cuidado.

—Lo sé, lo sé. Lo siento. Exhala despacio. —Es solo que... esto es por lo que hemos trabajado tanto. Las conexiones, los nombres...

—Lo entiendo —digo en voz baja—. Pero tenemos que concentrarnos. Una fiesta de la Mafia significa más peligro, no menos. Un movimiento en falso y las dos estamos muertas.

—Tienes razón. Tienes razón. Respira de nuevo. —Vale. Estoy bien. Vamos a ello.

Recorro la cabina con fingida naturalidad mientras mi ojo de reportera cataloga cada detalle.

Los candelabros de cristal se balancean suavemente con el movimiento del avión y proyectan luz prismática sobre rostros que pertenecen a bases de datos del FBI.

Asientos de cuero del color de la sangre seca acunan a hombres cuyas manos probablemente la han derramado antes.

Y los invitados... llevan su riqueza como una armadura: trajes de diseñador y diamantes que cuestan más que las casas de la mayoría.

Pero no estoy aquí por ellos.

Mi verdadero objetivo es un policía: el que investigó la muerte de mis padres hace veinte años y luego desapareció.

Donna lo rastreó hasta esta fiesta. Encontrarlo es la única razón por la que me arriesgué a venir esta noche.

Sin presión.

—Recuerda —dice Donna, con su cerebro de hacker ya tres pasos por delante—, estás buscando al detective Marcus Shaw. Pelo canoso, cicatriz sobre la ceja izquierda. La última foto que tenemos es de hace seis años, así que puede haber cambiado.

—Entendido.

Me muevo entre la multitud con eficiencia practicada y ofrezco champán y porciones diminutas de comida. Los invitados apenas me miran. Para ellos, soy un mueble. Invisible.

Bien.

Eso me da tiempo para estudiar los rostros.

Mi padre me enseñó a fijarme en los detalles. Cuando yo tenía siete años y él aún vivía.

Entonces no sabía que me estaba preparando para ver lo que otros pasan por alto.

Ahora lo sé.

Cerca de la ventanilla, un hombre de pelo plateado con un traje impecable se inclina hacia alguien que parece sacado de un thriller criminal.

Los tatuajes del segundo asoman por encima del cuello de la camisa, a pesar de la ropa cara.

Hablan demasiado bajo para oírlos, pero la forma en que miran a su alrededor lo dice todo: están hablando de negocios, del tipo que nunca ve la luz del día.

Reconozco algunas caras de mi investigación.

—Tengo que encontrar a Shaw —digo en voz baja—. Está aquí, en alguna parte. Lo sé.

El detective Shaw desapareció justo después de la muerte de mis padres, y esta es la primera pista sólida que he tenido en veinte años.

Veinte años de callejones sin salida y rastros que no llevan a ninguna parte.

Veinte años preguntándome si los que mataron a mis padres siguen ahí fuera, viviendo sus vidas mientras la mía quedó destrozada.

No puedo rendirme ahora.

—Vale —dice Donna, con la voz más controlada—. Vale. Pero si algo va mal, te largas. Prométemelo.

—Prometido.

No menciono que todo esto ya me da mala espina.

Doy vueltas por la cabina mientras ofrezco bebidas y estudio los rostros. Un hombre mayor con ojos amables y un traje caro se ríe del chiste de alguien. Una pareja más joven susurra en un rincón; la mujer tiene la mano posesiva sobre el brazo del hombre.

Normales. Todos parecen tan normales.

Salvo por los bultos bajo las chaquetas que delatan armas. Salvo por la forma en que algunos se inclinan ante otros con pequeños asentimientos y un lenguaje corporal calculado.

Este es un mundo del que solo he leído en las viejas notas de mi padre. Y aquí estoy, en medio de él, con un uniforme de camarera prestado.

La multitud se abre cerca del pequeño escenario en la parte delantera de la cabina, y lo veo.

Matteo.

Mi exnovio se acerca al micrófono, todo encanto y dientes blancos. Lleva un traje caro, el pelo oscuro perfectamente peinado.

El corazón me martillea en el pecho.

No. No, no, no.

¿Qué hace aquí?

—Quiero dar las gracias a mi futuro suegro —dice Matteo con voz suave y ensayada— por organizar esta celebración. La unión entre nuestras familias marca un nuevo capítulo de prosperidad y colaboración.

Una mujer preciosa se une a él en el escenario; el vestido de diseñador le ciñe las curvas. Le coge del brazo y sonríe a la multitud como si todos le pertenecieran.

Su prometida.

Por supuesto. Cuando salimos hace nueve meses, Matteo me dijo que trabajaba en «importación/exportación». Siempre fue impreciso con los detalles. Nunca me dejó conocer a su familia. Siempre pagaba en efectivo. Pensé que simplemente era reservado. Resulta que ocultaba toda una vida.

—¿Qué demonios? —murmuro.

—¿Qué? —pregunta Donna en mi oído.

—Nada. Solo que mi exnovio está ahí arriba haciéndose el heredero.

—¿Tu ex está ahí? Ivy, tienes que—

La mirada de Matteo recorre la sala y se clava directamente en mí. Se le abren los ojos solo un segundo, pero me doy cuenta.

Reconocimiento.

Mierda.

Me giro rápidamente, fingiendo concentrarme en mi bandeja. Agarro los bordes con tanta fuerza que me duelen los dedos. Quizás no me vio bien. Quizás estoy exagerando.

—¿Ivy? —Donna suena preocupada—. Háblame.

—Me vio —susurro—. Matteo me vio.

—¿Puedes salir?

Echo un vistazo hacia la salida más cercana. Un tipo corpulento trajeado la custodia con los brazos cruzados. Seguridad.

—No fácilmente.

Me muevo hacia la parte trasera de la cabina, intentando confundirme con el resto del personal. El corazón me va a mil. Esto fue una estupidez. Venir aquí fue una estupidez. Debería haber—

Agarro una bandeja de aperitivos y empujo la puerta de la cocina. La cabina estalla en un aplauso cortés por el discurso de Matteo. Me abro paso entre los asientos con la cabeza gacha, concentrándome en no derramar los canapés cuidadosamente dispuestos.

Entonces choco con otro camarero que empuja un carrito.

El impacto me sacude. La bandeja se inclina peligrosamente. La comida se desliza hacia el borde. El otro camarero, un chico joven con los ojos desorbitados de pánico, intenta estabilizar su carrito, pero es demasiado tarde.

Me giro, intentando minimizar el desastre, ya calculando cómo aterrizar sin romperme un tobillo con estos ridículos tacones. La bandeja se me escapa de las manos.

Voy a caer.

El tiempo se ralentiza de esa forma horrible en que lo hace justo antes del impacto. Ya puedo sentir los moretones que tendré mañana, saborear la vergüenza de estrellarme delante de toda esta gente.

Entonces unas manos fuertes me atrapan.

Un brazo me rodea la cintura y me estabiliza. El otro agarra la bandeja antes de que golpee el suelo.

Quedo apretada contra un pecho firme; una colonia cara me inunda los sentidos. Bergamota y algo más oscuro. Ahumado.

—Cuidado —dice una voz. Profunda, con un acento ligero pero perceptible. Ruso, quizás. O de Europa del Este.

Levanto la vista hacia unos ojos grises pizarra que parecen ver directamente a través de mi disfraz.

El hombre que me sostiene tiene el cabello plateado peinado hacia atrás, un rostro de ángulos afilados y peligro contenido.

Me sujeta los brazos con firmeza pero con cuidado, como si estuviera acostumbrado a manejar cosas delicadas y explosivas.

El mundo se reduce a nosotros dos. El ruido de la cabina se desvanece. Soy hiperconsciente de cada punto donde sus manos me tocan, del calor de su cuerpo cerca del mío, de cómo sus ojos no se apartan de mi rostro.

—Gracias —logro decir con la voz apenas firme.

Cada instinto me grita peligro. Este hombre no es solo peligroso; es el tipo de peligroso ante el que otros hombres peligrosos se apartan. Lo noto en su forma de sostenerse, en la autoridad silenciosa que irradia como calor.

—Andrei —llama alguien desde el otro lado de la cabina—. Te necesitamos aquí.

Andrei. El nombre resuena en mi mente y activa alarmas que aún no comprendo del todo.

Me suelta lentamente; sus ojos permanecen en mi rostro un momento más de lo necesario. Hay algo en su mirada: curiosidad, tal vez, o valoración. Luego se da la vuelta y se aleja, y por fin puedo volver a respirar.

El otro camarero se deshace en disculpas mientras recoge la comida caída. Lo ayudo; las manos se me mueven en piloto automático mientras la mente me va a mil.

—¿Acabas de chocar con Andrei Mikhailov? —sisea Donna en mi oído—. Joder, Ivy.

Lo observo desaparecer entre la multitud y noto cómo la gente, inconscientemente, le abre paso. Incluso en esta cabina llena de depredadores, él es el depredador supremo.

Antes de que pueda procesar lo que acaba de pasar, una mano me agarra del codo. Me giro y me encuentro a Matteo plantado demasiado cerca, con su colonia asfixiante en el aire reciclado.

—¿Ivy? ¿Qué demonios haces aquí?

Me libero el brazo de un tirón, manteniendo la voz neutra.

—Trabajando. ¿Qué parece?

Entrecierra los ojos y me recorre de pies a cabeza de un modo que me pone la piel de gallina.

—¿Cómo conseguiste este trabajo? Eres periodista, no una...

—Exreportera —corrijo, y dejo que la amargura se cuele en mi voz. No es del todo mentira—. Tengo contactos. Necesitaba el dinero. No todos tenemos familias ricas a las que recurrir.

La comprensión le ilumina el rostro, seguida de algo más feo. Regocijo.

—Así que estás aquí para cazar a un ricachón —dice, lo bastante alto como para que los invitados cercanos se giren—. Por eso vas vestida así. Buscando quién te mantenga.

Se me encienden las mejillas. Odio que todavía consiga sacarme de quicio.

—Piensa lo que quieras.