Capítulo 24 #4

Serilda dispuso unos instrumentos diabólicos y espeluznantes sobre una mesa, colocándolos deliberadamente a la vista de Della.

Un cuchillo grande y fino brilló a la luz del fuego mientras la partera lo sostenía en alto.

Della cerró los ojos y apartó la vista. Serilda soltó una risita. Stuart no dijo nada.

Tirando frenéticamente de las cuerdas de sus tobillos, descubrió que también eran fuertes.

Lágrimas de desesperación le picaron en los ojos y el corazón le latía con tanta fuerza que lo sentía en todo el cuerpo.

Murmuró maldiciones contra la mordaza que tenía en la boca, respirando pesadamente por la nariz y negándose a mirar a Stuart. Suplicarle no serviría de nada.

No tardó mucho en darse cuenta de que Stuart había sabido la verdad sobre la muerte de su madre y la participación de William en el hecho. Había leído la dura realidad en sus ojos antes de que Serilda la golpeara.

Por favor, Dios, no dejes que se lleven a mi bebé. No dejes que me quiten a Brant. Por todos los santos, no dejes que hagan daño a mi familia.

Mirando con furia a su primo, luchó contra las manos que él tenía en su hombro. Su contacto le repugnaba. Gritó contra la mordaza.

—Silencio —dijo Serilda.

Della cerró los ojos y continuó murmurando todas las obscenidades que se le ocurrieron. Incluso hizo uso de algunas maldiciones nórdicas que le había oído a su marido cuando él no sabía que ella escuchaba.

Serilda afiló el espantoso cuchillo contra una piedra de amolar.

—Mi señora, le dolerá menos si no se mueve. Odiaría verla desangrarse.

—No la cortarás innecesariamente —le dijo Stuart a la partera—. Si ella muere, tú mueres.

Serilda palideció y no dijo nada más, pero su mano tembló ante la advertencia.

Della gimió, recordando el trato rudo que le habían dado durante el examen.

Con un pánico creciente, se dio cuenta de que Serilda planeaba clavarle el cuchillo.

Luchó con más fuerza contra la presión de las manos de Stuart, pero sus ataduras la sujetaban firmemente a la cama como un tornillo de metal.

Cerró los ojos, demasiado asustada para ver cómo Serilda dejaba de afilar la hoja.

Una lágrima rodó por la cara de Della y su corazón gritó por Brant.

Oyó a la partera acercarse a la cama; sus pasos eran el sonido ominoso de la derrota.

Della se preparó para lo que estaba por venir.

El miedo creció en su interior. Lo único en lo que podía pensar era en Brant y su rostro sonriente.

Y supo que preferiría morir antes que vivir sin él.

La noche se acercaba rápidamente y el cielo vespertino cubría el suelo con su oscuridad.

Brant envió a Roldan de vuelta a Strathfeld con el prisionero antes de dirigirse a la cabaña abandonada con Gunther.

Todo era como el hombre había dicho. No tuvieron problemas para encontrarla y, obviamente, Stuart no había esperado que sus planes de emboscada salieran mal porque no tuvieron ninguna dificultad en colarse dentro.

Cuando Brant cruzó silenciosamente el umbral de la puerta de la cabaña, bajó su espada desenvainada. La pequeña habitación estaba mohosa y abandonada, y el hueco de la hoguera estaba frío. Brant olfateó y no pudo detectar nada que probara que su esposa había estado allí.

Dándose la vuelta, hizo un gesto a Gunther para que saliera del umbral, indicándole a su amigo que revisara los alrededores de la cabaña antes de entrar.

Gunther asintió y se escabulló entre las sombras.

Brant entró en la habitación, preocupado por haber juzgado mal el miedo de William y que el hombre le hubiera mentido.

Entonces, en medio del silencio, oyó un grito ahogado.

Inclinando la cabeza hacia un lado para escuchar mejor, endureció su postura.

Un sonido de arrastre provino del fondo de la habitación.

Fue entonces cuando se dio cuenta de la pequeña puerta en la pared lateral de la cámara frontal.

¡Della! Hizo ademán de abalanzarse hacia delante, pero se contuvo al oír las voces del otro lado. La bilis le subió a la garganta.

—Acaba de una vez, Serilda —Brant reconoció la voz de Stuart—. Estás tardando demasiado.

—Sujétala bien —respondió Serilda—. Mantenle las piernas abiertas.

—Sería mejor si pudiéramos darle algo para el dolor. ¿No has traído ninguna de tus pociones? —dijo Stuart de nuevo.

—Hizo que me echaran de la casona antes de que pudiera recoger mis brebajes. Es culpa suya —replicó Serilda con dureza. Tras sus palabras se oyó un sonido ahogado.

—Della —la voz de Stuart sonaba tensa, pero luego se suavizó—. Estate quieta, no vaya a ser que no podamos sacar a ese engendro pagano de tu vientre. Solo dolerá un momento y luego te librarás de él.

Brant estuvo seguro de que su corazón dejó de latir cuando la respuesta sofocada de Della le llegó a su primo. No había querido creer que Della lo había traicionado. No quería creer que ella hubiera conspirado para matarlo. Pero las pruebas eran demasiado abrumadoras.

Y ahora está matando a mi hijo, tal y como prometió que haría al principio.

Sin pensar en su propia seguridad, Brant derribó la puerta en un arrebato de furia violenta.

Todo lo que veía era su ira asesina mientras fulminaba con la mirada a los ocupantes del aposento, asimilándolo todo en un segundo.

Su esposa estaba atada a la cama con una mordaza en la boca para ayudar con el dolor.

Llevaba las faldas subidas hasta la cintura, dejando al descubierto sus muslos y su vientre a la vista de todos.

Al entrar él, los ojos de ella se abrieron como platos.

Stuart estaba sentado junto a sus hombros, acariciando posesivamente la suave piel de su cuello, y Serilda estaba arrodillada entre sus muslos con un cuchillo tosco y una pica de metal bifurcada. Asqueado, a Brant se le heló la sangre.

—Blackwell —chilló Stuart, con el rostro pálido al instante—. No es posible. ¡Deberías estar muerto!

Serilda dejó caer el cuchillo. El arma tosca aterrizó en el suelo de tierra con un golpe seco y ella se bajó del catre para recuperarlo.

Della gimió y forcejeó con sus ataduras. Las lágrimas le caían de los ojos, dejando surcos limpios en su cara sucia. Lo miraba fijamente, suplicándole. ¿Pero el qué? ¿Piedad? Brant no podía darle eso. Después de su traición, no le quedaba nada. No le quedaba nada de nada.

—Sí, es muy posible —dijo Brant, con palabras oscuras y desapasionadas—. Enviaste a un necio a sueldo y a un niño para matarme.

Stuart se puso en pie de un salto y buscó apresuradamente un arma por el aposento. Le temblaban las manos visiblemente al no encontrar ninguna. Serilda levantó su cuchillo y retrocedió lentamente, negándose a dárselo cuando él le hizo un gesto para que se acercara.

—¿Se atrevería a matar a un hombre desarmado? —preguntó Stuart débilmente—. Piense en su honor.

Brant no respondió. En su lugar, lanzó una breve mirada a Serilda y luego de nuevo a Stuart. —Serilda, suelte su arma y aléjese de su señoría. Apóyese en la pared y no se mueva, no sea que me vea tentado a matarla a usted también.

Serilda hizo lo que él le ordenó. El largo cuchillo golpeó el suelo. Por el rabillo del ojo, la observó mientras se movía hacia el otro lado del catre. Brant mantuvo su espada en alto apuntando a Stuart, abriéndose paso hasta los pies de la cama.

Entonces, respirando hondo, con las entrañas temblando de aprensión, Brant miró entre las piernas de Della. Una sucia huella de mano manchaba la carne blanca de su muslo donde la partera la había tocado. Pero descubrió que no había sangre.

No le han hecho daño al niño.

Un alivio agridulce lo invadió. Al encontrar la mirada asustada de su esposa, tuvo que apartar la vista.

Tirando de la falda de Della, Brant le cubrió el sexo antes de arrodillarse para recoger el cuchillo desechado. Se lo arrojó a los pies de Stuart, haciéndole un gesto para que cogiera la hoja.

—No, no es justo —gimoteó Stuart. Esquivó el cuchillo, negándose a recogerlo—. Tú tienes una espada.

La furia creció en el interior de Brant.

Agarró la empuñadura de su mandoble, deseando desesperadamente matar al hombre.

Su brazo se tensó y lo instó a levantarlo.

Pero, al final, no pudo hacerlo. No podía matar a un hombre indefenso a sangre fría.

Tal acto iría en contra de toda su naturaleza.

Miró con furia a Stuart, deseando que el hombre intentara cualquier cosa que justificara su masacre.

Justo cuando Brant estaba a punto de arrojar su propia arma y moler a palos al hombre con sus propias manos, oyó la voz de Gunther.

Serena, entró en el aposento desde la puerta, y sus palabras fueron la respuesta a la sangrienta plegaria de Brant.

—Entonces usa esta, cobarde llorica —espetó Gunther con asco.

Brant miró a Gunther, que bloqueaba el marco de la entrada rota.

No había otra salida del aposento. Levantó su espada y esperó a que Brant asintiera con la cabeza en señal de aprobación antes de lanzársela.

Stuart se apartó del arma de un respingo como si fuera una serpiente a punto de atacar.

La hoja patinó por el suelo, deteniéndose al chocar contra sus pies.

Stuart respiró hondo antes de agacharse a recoger el arma.

Alzó la hoja al levantarse, moviéndose para lanzarse sobre Brant con un grito brutal.

Brant desvió el ataque y rápidamente le clavó su espada en el vientre a Stuart, seccionándole la columna vertebral con la fuerza de su ira.

Brant soltó la empuñadura al quedarse clavada en la carne del hombre.

Stuart, herido, farfulló y se agarró el abdomen mientras la espada que sostenía caía de nuevo al suelo.

Sus piernas se debilitaron y quedaron sin vida mientras sus rodillas se doblaban bajo su peso.

Aferrando los dedos a la empuñadura de la espada de Brant, intentó sacársela del cuerpo.

Sus dedos perdieron fuerza y cayó sin vida al suelo. Se había acabado. Stuart estaba muerto.