Capítulo 1 #3

—Dirían que amo a otro, que no le sería fiel.

Dirían que llevo en mi vientre el hijo bastardo de Stuart de Grayson.

Dirían cualquier cosa que usted considere oportuna.

—La lengua de Della recorrió el borde de su labio superior con nerviosa agitación.

Apenas podía creer las mentiras que salían de su boca, pero no le importaba, pues podrían desmentirse cuando se descubriera que no esperaba ningún bebé—.

No me importa lo que los susurros digan de mí, solo que cumplan su propósito.

—Parece que a milady le importa poco su reputación, o la de su prometido, para hablar así de sí misma. —Los labios del vikingo se juntaron hasta formar una fina línea.

¿Era posible que se hubiera equivocado al juzgarlo? No parecía tan necio como había supuesto al principio y no parecía complacido con su intención de romper el compromiso. Levantando la barbilla con aire desafiante, dijo en voz baja:

—No me importa la reputación de su señoría. Si es usted un amigo leal y verdadero para él, le advertirá en mi contra. ¿Entiende mis palabras?

—Sí, las entiendo. —El vikingo bajó la cabeza y acercó su rostro al de ella.

La ira ardía como brasas en su mirada. No se había tomado a la ligera su velada amenaza.

Entornando los ojos, ella le devolvió la dura mirada, sin intención de echarse atrás ahora que había expuesto sus argumentos.

¿Qué importaba si se llevaba bien con un bárbaro que debía lealtad a su futuro marido?

Si esa farsa de matrimonio se celebraba, su primer acto sería despedir al canalla que tenía a su lado y expulsarlo del castillo.

Su corazón latía con fuerza en sus oídos mientras lo miraba fijamente a los ojos de acero.

Incluso antes de que comenzara la batalla de voluntades, de alguna manera supo que ella sería la perdedora.

Con desprecio, apartó la mirada de la de él y se percató de que los puños del hombre se contraían y relajaban a ambos lados de su cuerpo.

De repente, el tamaño y el poder del hombre que tenía delante se apoderaron de sus sentidos y supo que se había acercado demasiado al fuego.

Dando un paso vacilante hacia atrás, se debatió entre darse la vuelta y echar a correr.

—¿Os marcháis tan pronto? —preguntó Brant en un tono bajo y preciso mientras su futura esposa se alejaba de él. No deseaba nada más que retorcer el cuello traicionero e infiel de ella hasta arrancarle el último aliento. Su rostro impasible no delataba ninguna emoción.

Con razón te llaman Della Corazón de Hielo. Creo que careces de toda pasión, incluso del miedo.

Brant observó con asombro la serenidad inquebrantable de la mujer.

Era una criatura hermosa, o lo sería una vez que el hielo se derritiera de sus facciones.

Parecía demasiado joven para poseer tanto autocontrol, aunque era mayor para los estándares matrimoniales.

Calculó que no podía tener más de veintiún años.

Brant no había tenido la intención de oír su conversación con la doncella.

Simplemente había pensado en presentarse, pues estaba claro que ella creía que su senescal y buen amigo, Gunther, era él.

Pero cuando oyó sus comentarios mordaces sobre su linaje e higiene, no pudo evitarlo.

La había provocado para darle una lección sobre cotillear.

Aunque ahora veía que sus insultos no tendrían fin.

Los malditos anglosajones siempre insultaban lo que no entendían y parecía que su prometida no era diferente.

Había esperado que, al ser una dama, una posición que le concedía la misma raza que ahora despreciaba, vería la sensatez de su alianza.

Brant dio un paso amenazador hacia ella.

Normalmente, se opondría a infundir un miedo tan deliberado en una mujer, pues sabía que su gran tamaño les provocaba una aprensión natural.

Siempre intentaba tratar a las mujeres con delicadeza y, después de conocerlo más íntimamente, nunca se quejaban.

Pero esta mujer frustrante no le tenía miedo.

De hecho, parecía condenadamente indiferente.

¿Podría ser que los rumores sobre ella fueran ciertos? ¿De verdad no sentía nada?

¿Comprendes ahora tu error, pequeña conspiradora? Brant dio otro paso, acortando la distancia entre ellos. Notó con sombría satisfacción cómo se le aceleraba el pulso en la base de su esbelto cuello. No, no eres inmune a mi ira, simplemente la ocultas bien.

—¿Os marcháis antes de ser presentada a vuestro futuro señor?

—Brant forzó una sonrisa dura mientras jugueteaba con un mechón de su cabello rubio, que le llegaba a la cintura.

Suavizó los dóciles mechones con delicadeza entre las yemas del pulgar y el índice.

Ella vestía un sencillo traje azul, cuyo lino fino estaba bordado en los bordes como correspondía a su posición.

Solo por su aspecto, sería una buena esposa para él: alguien cálido y suave a quien abrazar durante la noche, alguien para saciar sus deseos cuando surgieran.

Primero, debía aprender a someterse a él.

Tenía la sensación de que no le sentaría bien que le dieran órdenes.

Llevándose el suave mechón a los labios, lo besó ligeramente antes de susurrar—: Pues no os equivoquéis, lord Blackwell será vuestro señor.

—Ningún hombre será nunca mi señor. —Le arrebató el pelo de la mano y se lo echó por encima del hombro con desprecio—. Y haréis bien en no volver a ponerme la mano encima en el futuro, no sea que os arranque el apéndice ofensivo.

La sonrisa de Brant se ensanchó ante su muestra de desafío.

Iba a disfrutar domando su carácter obstinado.

Bajo su fachada gélida había una pasión ardiente esperando ser liberada.

Incluso a través de su ira, tenía que confesar que se sentía atraído por su desagradable temperamento.

Y a él, que le había preocupado que su prometida resultara ser una esposa aburrida que no pudiera mantener su atención...

—¡No me dejaré dar órdenes! Ni por mi padre y, desde luego, no por vuestro compañero bárbaro de allí. —Della dirigió su gélida mirada en dirección a lord Strathfeld.

—De eso podéis estar segura, milady —le susurró Brant burlonamente, mientras seguía su mirada.

Sintió, más que vio, el pequeño escalofrío de aprensión que irradió por el cuerpo de ella.

Una sonrisa perezosa se instaló en sus labios, aunque su interior ardía con una rabia contenida.

Su futuro suegro asintió en reconocimiento mientras se dirigía hacia ellos.

Gunther lo seguía de cerca. La mano de Della tembló mientras agarraba el vestido a la altura de la cintura para aquietar sus dedos.

Él se volvió y le dedicó una sonrisa afable a lord Strathfeld—. Milord.

—¡Ah! Qué bien que os estéis llevando bien. —Lord Strathfeld asintió preocupado hacia su hija; su expresión de inquietud desmentía el placer de sus palabras.

—Argh —resopló Della entre dientes, agraviada.

Lord Strathfeld enarcó una ceja ante su enfado y negó con la cabeza en señal de desaprobación. Inclinándose hacia su hija, le advirtió no muy discretamente:

—Della, esta no es forma de comportarse delante de tu prometido. ¿Quieres que piense que no eres una dama?

Della miró a Gunther con desdén y le tendió la mano.

—Es un placer, por supuesto. —Las palabras apenas escaparon de entre sus dientes apretados.

Gunther miró a Brant confundido y luego le tomó la mano. Se inclinó galantemente sobre ella.

—Milady.

Brant sintió una punzada de irritación cuando Della se colocó al lado de Gunther. Tomó el brazo de su amigo y le dirigió una mirada petulante.

—¿Della? —tosió lord Strathfeld. Señaló al hombre de cuyo brazo se había agarrado—. ¿No conoces a Gunther? Reemplazará a Edwyn como senescal aquí cuando yo me haya ido. Le estaba mostrando las mejoras que Edwyn hizo aquí con la esperanza de que considerara oportuno continuarlas.

Brant observó con sombría satisfacción cómo Della se volvía hacia Gunther horrorizada.

—¿Senescal? —musitó mientras soltaba el brazo de Gunther. Sus cejas se dispararon muy arriba en su rostro, añadiendo un toque a su encanto gélido.