8 #2

—Lo descubrimos a las cero seiscientas durante la ronda perimetral.

Probablemente ocurrió durante la noche, entre las veintidós cero cero y las cero cuatrocientas, a juzgar por el charco de líquido.

—La mandíbula del agente se tensa—. Cortes limpios, colocados para que fallen bajo presión.

Si la Dra. McKay hubiera conducido esta mañana...

Estaría muerta. Sin hospital, sin recuperación. Solo un trágico accidente en las carreteras de la base que se habría atribuido a un fallo mecánico hasta que la investigación revelase el sabotaje.

—¿Quién tiene acceso? —pregunto con voz fría y controlada. El tono que uso cuando la emoción se convierte en un lastre.

—Ese es el problema, señor. Las viviendas de la base tienen acceso controlado, pero los residentes aparcan en sus propias entradas.

Cualquiera con acceso a la base podría haber pasado por esta calle después del anochecer.

—Saca una tableta y me muestra las marcas de tiempo de las grabaciones de seguridad—.

Tenemos cámaras en los puntos de acceso, pero no cubrimos las casas individuales. Recortes presupuestarios.

Cómo no. Porque proteger objetivos de alto valor requiere una financiación que alguien decidió que no hacía falta.

—¿Dónde está la Dra. McKay?

—Dentro. Sigue dormida, que sepamos. No nos hemos acercado a la casa todavía; queríamos asegurar la escena primero.

Bien. Ella no lo sabe todavía. No sabe lo cerca que alguien estuvo de matarla mientras yo corría por la playa dándole vueltas a mis sentimientos como un cabrón egoísta.

—Que vengan los de la científica. Quiero huellas, marcas de herramientas, cualquier cosa que sirva para identificar quién hizo esto.

—Saco el móvil y marco el número de la comandante Hartwell—.

Y revisen todas las grabaciones de seguridad desde las veintidós cero cero hasta las cero cuatrocientas.

Todas las cámaras de la base. Alguien pasó por esta calle y quiero saber quién.

Hartwell contesta al segundo tono. —Lange. ¿Qué ocurre?

Le informo con rapidez y eficiencia, conteniendo la emoción a base de pura fuerza de voluntad. Escucha sin interrumpir y luego empieza a dar órdenes mientras la oigo teclear de fondo.

—Estoy revisando las grabaciones ahora mismo. Me coordino con seguridad de la base para ampliar la vigilancia. —Su voz suena clara, concentrada—. ¿Cómo está la Dra. McKay?

—Sigue dormida. Aún no lo sabe.

—Que siga así hasta que tengamos más información.

Lo último que necesitamos es que cunda el pánico antes de saber a qué nos enfrentamos.

—Una pausa—. ¿Holden? Esto cambia la evaluación de la amenaza.

Alguien con habilidades, acceso y conocimiento de su rutina se ha acercado lo suficiente para sabotear su vehículo en una base segura.

Eso no es Bruce Tanner acechando desde la distancia.

Es alguien con capacidad operativa y que conoce bien la base.

Alguien entrenado. Hábil. Que opera con el tipo de precisión que solo da la formación militar y la experiencia táctica.

—¿Crees que está relacionado con Rexford?

—Creo que hay al menos una persona en la base que desea tanto la investigación de la Dra.

McKay que está dispuesta a matar por ella.

Si es Rexford, alguien que trabaja con Tanner o un tercero, aún no lo sé.

—Se oyen papeles crujir—. Pero la quiero en un piso franco hasta que identifiquemos la amenaza.

—Se negará.

—Entonces hazle entender que no tiene elección. —La voz de Hartwell se endurece—. Es una amenaza directa contra su vida, Holden. Ya no estamos para pedir permiso.

La llamada se corta. Me quedo en la entrada mirando el vehículo de Fallon, el charco oscuro de líquido de frenos que se extiende debajo, la prueba de que alguien la quiere muerta y casi lo consigue.

Hazle entender que no tiene elección.

Solo que Fallon ha pasado años viendo cómo le arrebataban sus decisiones.

Bruce controló sus movimientos, sus relaciones, su sensación de seguridad hasta que huyó al otro extremo del país para escapar de él.

¿Y ahora se supone que tengo que entrar ahí y decirle que la vamos a encerrar por su propio bien?

La puerta principal se abre. Fallon aparece en el porche con mallas y una sudadera holgada, el pelo suelto sobre los hombros, una taza de café en la mano. Tiene un aspecto suave, cálido, vivo, y el alivio que me invade es visceral.

Entonces ve al equipo forense acercándose a su coche. A mí, de pie en la entrada, con ropa de correr empapada de sudor y arena.

—¿Qué ha pasado? —su voz atraviesa el jardín, aguda, cargada de alarma.

Me acerco a ella, interceptándola antes de que pueda aproximarse más a la escena.

—Te cortaron los cables de freno durante la noche. Trabajo profesional. No ibas a llegar a ningún sitio con ese vehículo.

Se queda pálida, la taza le tiembla en las manos.

—Alguien estuvo aquí. En la entrada. Mientras dormíamos.

—Sí.

No tiene sentido suavizarlo. Merece la verdad.

—Los agentes lo descubrieron durante la ronda de seguridad. Estamos revisando las grabaciones, pero quien hizo esto sabía lo que hacía.

—Bruce.

El nombre le sale rotundo, con absoluta certeza.

—Quizás. O alguien más con el mismo objetivo.

Le quito la taza de las manos antes de que se le caiga y la dejo en la barandilla del porche.

—La comandante Hartwell quiere que vayas a un piso franco hasta que identifiquemos la amenaza.

Sus ojos relampaguean, el fuego verde sustituye al shock.

—No.

—Fallon...

—No.

Da un paso atrás y cruza los brazos sobre el pecho. Una postura defensiva que proclama a gritos que está harta de que le digan lo que tiene que hacer.

—Hoy tengo reuniones. Presentaciones de investigación que terminar. Análisis de datos que no pueden esperar. No pienso esconderme. No pienso parar mi trabajo. Y no pienso dejar que quien esté haciendo esto dicte cómo vivo mi vida.

La frustración que llevo acumulando desde que encontré los cables de freno se desborda.

—No se trata de dictar nada. Se trata de supervivencia.

—¿Quitándome toda capacidad de decisión?

Su voz se eleva, con un filo que no le había oído antes. Furia mezclada con miedo y agotamiento.

—¿Tratándome como si no supiera evaluar el peligro?

—No estás evaluando el peligro. Lo estás ignorando.

Me obligo a mantener la voz serena, controlada, aunque todo mi ser quiere zarandearla hasta que lo entienda.

—Alguien te cortó los cables de freno. En una base militar protegida. Mientras dormías a pocos metros. Esto no es una amenaza teórica, Fallon. Alguien está intentando asesinarte.

—¡Lo sé!

Las palabras rasgan la quietud de la mañana.

—Sé que alguien quiere verme muerta o quiere mi investigación, o ambas cosas. Lo sé desde que mi barco explotó. Pero esconderme no los detendrá. Solo retrasará lo inevitable y destruirá mi carrera en el proceso.

—Tu carrera no importará si estás muerta.

—Y mi vida no importará si tengo demasiado miedo para vivirla.

La discusión llega a un punto muerto. Nos miramos fijamente desde extremos opuestos del porche, ambos respirando con dificultad, ambos atrincherados en posiciones que nos parecen cuestión de supervivencia.

Ella lucha por su autonomía después de años de perderla.

Yo lucho para asegurarme de que viva lo suficiente para ejercerla.

—No puedo protegerte si no cooperas.

La confesión me sale más brusca de lo que pretendía, dejando entrever demasiado de lo que siento.

—Nunca te pedí que me protegieras.

Su voz se suaviza un poco, pero no cede.

—Te asignaron a mí. Y estoy agradecida, Holden. De verdad. Pero proteger no significa anular mi autonomía. No significa tomar todas las decisiones por mí.

—¿Incluso cuando esas decisiones te ponen en peligro?

—Incluso entonces.

Me sostiene la mirada, inflexible.

—Porque son mis decisiones.

El equipo forense trabaja alrededor del vehículo de Fallon, fotografiando pruebas y recogiendo muestras. El agente permanece cerca, con la radio crepitando por el tráfico de la base. Y nosotros seguimos paralizados en el porche, en un punto muerto que ninguno de los dos puede ganar.

—¿Y si llegamos a un acuerdo?

Ofrezco por fin, una retirada táctica disfrazada de negociación.

—Seguridad reforzada. Escolta armada cuando salgas de casa. Pero mantienes tu horario de trabajo, sigues presentando tus hallazgos, te ciñes lo más posible a tu rutina normal.

Me estudia, sopesando la sinceridad frente a la manipulación.

—¿Lo dices en serio? ¿O solo me dices lo que quiero oír hasta que puedas convencerme de lo contrario?

—Lo digo en serio.

Y es verdad, aunque todos mis instintos me gritan que la ponga bajo llave hasta que la amenaza quede neutralizada.

—Pero tienes que colaborar conmigo, Fallon. Eso significa informarme de tu horario, aceptar los protocolos de seguridad y confiar en que no intento dominarte. Intento mantenerte con vida.

La tensión en sus hombros se alivia un poco.

—De acuerdo. Podemos intentarlo.

El alivio me sacude con tanta fuerza que casi extiendo la mano hacia ella.

Casi la atraigo hacia mí y le prometo que nada le hará daño mientras yo esté vivo para impedirlo.

Pero la distancia que se supone que debemos mantener ya es finísima.

Tocarla ahora, con las emociones a flor de piel, destrozaría lo poco que queda.

—Tengo que informar a la comandante Hartwell —digo en cambio—.

Ponerla al día sobre la situación y el plan de seguridad.

—Y yo tengo que prepararme para ir a trabajar.

Fallon recoge su taza de café, con las manos más firmes ahora.

—Porque que alguien me destroce el coche no va a impedirme hacer mi trabajo.

La obstinada determinación en su voz debería frustrarme. En cambio, una calidez se extiende por mi pecho: orgullo mezclado con exasperación y con la creciente certeza de que Griff tenía razón.

Estoy enamorado de ella.