7

FALLON

Me desperté en sus brazos. No huí.

La luz del amanecer se filtra por la ventana del salón, tiñéndolo todo de gris y dorado.

Mi mejilla descansa sobre el pecho de Holden, que sube y baja con cada respiración acompasada.

Tengo la pierna enganchada en su cadera, nuestros cuerpos entrelazados como si hubiéramos hecho esto mil veces.

Su brazo me rodea la espalda, con la mano abierta entre mis omóplatos, manteniéndome cerca incluso dormido.

La paz me envuelve como una manta. Sin pesadillas de Bruce forzando cerraduras. Sin revivir una y otra vez la destrucción del laboratorio. Solo calidez, seguridad y el ritmo constante del latido de Holden contra mi oído.

Debería moverme. Debería apartarme antes de que se despierte y se dé cuenta de cómo me he pegado a él. Debería reconstruir la distancia profesional que se ha ido erosionando desde que me sacó del océano.

En cambio, me quedo exactamente donde estoy. Me permito este momento de sentirme protegida en lugar de siempre alerta. De que alguien me sostenga en lugar de sostenerlo todo yo sola.

La respiración de Holden cambia, se hace ligeramente más profunda.

Se está despertando, pero no se mueve. Su mano se tensa contra mi espalda, el pulgar rozándome la columna en un gesto que parece automático, inconsciente.

Como si su cuerpo supiera lo que quiere aunque su mente aún no se haya enterado.

—Buenos días —dice en voz baja, con la voz ronca de sueño. Su pecho retumba bajo mi mejilla al hablar.

—Buenos días —digo más bajo de lo que pretendía, todavía atrapada en algún lugar entre el sueño y la vigilia—. Perdona. No pretendía acaparar todo tu espacio.

—No lo hiciste —su mano permanece donde está, cálida, como un ancla—. ¿Has dormido bien?

Mejor de lo que he dormido en meses. Sin el pánico que Bruce desata en espiral por mis sueños. Sin despertarme cada hora para comprobar cerraduras y ventanas. Solo un sueño profundo, sin pesadillas, anclado por la presencia sólida del hombre que aún me sostiene.

—Sí —me obligo a incorporarme y enseguida echo de menos el calor. El aire frío se cuela en el espacio entre nosotros—. Probablemente debería prepararme para el día.

Holden saca las piernas del sofá y se pasa una mano por el pelo corto. Tiene la camiseta arrugada de dormir, algo subida, dejando ver una franja de piel bronceada y músculo. —Voy a hacer café. ¿Quieres desayunar?

La normalidad doméstica de la pregunta me pilla desprevenida.

Como si fuéramos una pareja con sus rutinas matutinas en lugar de un escolta y su protegida.

Pero la naturalidad con que lo ofrece, la suposición casual de que prepararme el desayuno es simplemente lo que toca ahora, hace que el calor se extienda por mi pecho.

—El café sería increíble. El desayuno también, si vas a cocinar —me dirijo hacia mi habitación y me detengo en la puerta—. Gracias. Por lo de anoche. Por quedarte.

—Cuando quieras —la palabra lleva peso, promesa. No es solo una respuesta educada, sino una oferta genuina.

—Oye, si vas a dormir en mi sofá, creo que deberíamos tutearnos. Holden, ¿verdad?

Su boca se curva en una media sonrisa. —Sí. Holden está bien.

—Fallon —le digo, aunque él ya lo usa desde el principio.

—Lo sé —la forma en que lo dice, grave y segura, hace que el calor se extienda por mi pecho—. Ve a prepararte. Yo me encargo de la comida.

La ducha ayuda a quitarme de encima la vulnerabilidad de haberme despertado envuelta en él.

Cuando salgo vestida con vaqueros y un jersey suave, con el pelo trenzado y húmedo cayéndome por la espalda, el olor a café y huevos llena el apartamento.

Holden se ha movido con eficiencia silenciosa por mi cocina, encontrando lo que necesitaba y cocinando como si lo hubiera hecho mil veces.

Se ha puesto ropa limpia, aunque sigue siendo informal.

Vaqueros y una camiseta henley azul marino que no hace absolutamente nada por ocultar lo anchos que son sus hombros ni cómo se le marcan los músculos bajo la tela cuando se mueve.

Concéntrate en cualquier otra cosa. El café.

Los huevos. La luz de la mañana entrando por la ventana.

Cualquier cosa menos en lo bien que le queda preparar el desayuno en mi cocina.

—¿Revueltos te van bien? —desliza un plato por la encimera, con el vapor elevándose de unos huevos perfectamente esponjosos junto a unas tostadas.

—Perfecto —le echo leche al café, añadiendo hasta que queda del tono exacto de canela—. No tenías por qué hacer todo esto.

—Quería hacerlo —se apoya en la encimera con su taza, mirándome con esos ojos grises serenos—. Además, pensé que te vendría bien una mañana normal después del desastre de ayer.

Ayer. Bruce presentándose en la reunión informativa. Mi laboratorio destruido. La revelación de que alguien contrató a un profesional para atacar mi investigación. Todo vuelve de golpe y me roba el apetito a pesar de la comida que tengo delante.

Holden debe de notarlo en mi cara porque cambia de tema con suavidad. —Háblame de tu investigación. La ciencia de verdad, no la versión del informe de amenazas.

La pregunta me sorprende. A la mayoría de la gente se le nubla la mirada cuando empiezo a hablar de análisis de sedimentos y patrones de mareas. Pero la expresión de Holden muestra un interés genuino, una curiosidad que no tiene nada que ver con protocolos de protección.

—¿De verdad quieres saber? —pincho un trozo de huevo, poniendo a prueba su sinceridad.

—De verdad quiero saber —se acomoda en el taburete frente a mí y me dedica toda su atención de una manera que me acelera el pulso—. Te apasiona. Eso lo hace interesante.

La confianza serena en su voz, la certeza de que mi trabajo importa porque me importa a mí, afloja el nudo que tengo entre los hombros.

Le explico la investigación en detalle: que la erosión costera no es solo cuestión de playas que desaparecen, sino de entender cómo el agua remodela la tierra con el tiempo.

Cómo los patrones de tormentas y las fuerzas de marea interactúan con la composición de los sedimentos.

Cómo la infraestructura humana altera los procesos naturales de maneras que apenas estamos empezando a comprender.

Holden escucha, hace preguntas inteligentes que demuestran que realmente está procesando la información. No se limita a asentir educadamente, sino que interactúa con los conceptos, traza conexiones que yo no había considerado.

—Así que la base está construida sobre un terreno que cambia constantemente —dice despacio, encajando las piezas—. Y tu investigación está cartografiando a qué velocidad y con qué patrones.

—Exactamente —me entusiasmo con el tema, olvidándome de la vergüenza de hablar demasiado—.

Los militares eligieron esta ubicación por razones estratégicas.

Acceso a aguas profundas, proximidad a rutas de navegación, posición defendible.

Pero no tuvieron en cuenta los cambios geológicos a largo plazo.

Mis datos muestran tasas de erosión que podrían comprometer zonas de entrenamiento en años, no en décadas.

Su expresión cambia, se agudiza con comprensión. —Eso es información casi clasificada. Saber dónde la base es físicamente vulnerable.

Un escalofrío me recorre las venas. Claro. Mi investigación no es solo ciencia. Se trata de identificar puntos débiles en la infraestructura militar. El tipo de información que tiene valor estratégico para cualquiera que quiera saber dónde podrían verse comprometidas las defensas de Tidewater.

—Oh, Dios. —La taza de café se me queda suspendida a medio camino de la boca—. Por eso alguien quiere esa información.

—Por eso vamos a mantenerte a salvo mientras averiguamos quién y por qué.

—La voz de Holden se mantiene serena, alejándome del precipicio antes de que el pánico me invada—.

Pero primero, tienes que presentar esos hallazgos a los mandos de la base.

Necesitan saber lo que tú sabes. ¿Fallon?

—Espera hasta que lo miro a los ojos—. Vas a entrar ahí y demostrarles exactamente por qué te contrataron.

Porque eres brillante, y tu trabajo importa.

La certeza en su voz, la convicción absoluta de que puedo con esto, me tranquiliza más que cualquier garantía sobre protocolos de seguridad.

—De acuerdo. —Apuro el café y me yergo—. Vamos allá.

La mañana pasa en un torbellino de preparativos.

Repaso las diapositivas de la presentación mientras Holden coordina con Hartwell y revisa por segunda vez la seguridad de la reunión.

Desaparece en el baño de invitados y sale con el uniforme de gala azul marino, una transformación tan completa que me deja sin aliento.

Para cuando llegamos al centro de conferencias de la base, mis nervios han pasado de la ansiedad personal a la concentración profesional.

Al entrar en la sala de conferencias con Holden a mi lado, tengo que obligarme a respirar al verlo con el uniforme completo.

La chaqueta oscura le sienta perfectamente sobre los anchos hombros, las cintas e insignias que marcan años de servicio y logros que solo puedo imaginar.

La gorra bajo el brazo, los zapatos relucientes, ese porte de autoridad serena que impone respeto en toda la sala.

Una oleada de calor me recorre, visceral e inmediata.

Este es el teniente comandante Holden Lange, Navy SEAL, líder de hombres que corren hacia el peligro mientras todos los demás huyen.

No solo la presencia reconfortante que me prepara el desayuno y deja que me quede dormida sobre su pecho.

Ambas versiones coexisten, y la combinación me acelera el pulso de una forma que no tiene nada que ver con la presentación que estoy a punto de dar.

El comandante Bradford asiente al vernos entrar. —Dra. McKay. Teniente comandante Lange. Gracias por venir.

Hartwell ya está sentada, junto con varios oficiales que reconozco de reuniones anteriores. Y dos civiles que no conozco, ambos con ese atuendo de sport elegante que delata al contratista del gobierno.