6 #2

Cuando Hartwell por fin da por terminada la reunión, Tanner se dirige hacia Fallon. Le bloqueo el paso de inmediato.

—Detective. Un momento.

Lo llevo al pasillo, lo bastante lejos para que Fallon no oiga. Thatcher me capta la mirada a través de la puerta: se quedará con ella.

En cuanto estamos solos, abandono cualquier pretensión de profesionalidad.

—Manténgase alejado de ella. Está aquí para asesorar, no para acercarse a ella. No le hable directamente, no se le acerque, ni siquiera la mire más de lo necesario. ¿Entendido?

La expresión de Tanner se endurece; la máscara cae.

—Eso no le corresponde decidirlo a usted, teniente comandante. Tengo todo el derecho a hablar con Fallon. Tenemos historia, conexiones en común, y me preocupa de verdad su seguridad.

—Ella tenía una orden de alejamiento y usted mostró un patrón de acoso que la obligó a huir al otro extremo del país. Su preocupación queda registrada y es irrelevante. Ella ha dejado claro que no quiere contacto con usted. Yo me encargo de que no tenga que soportarlo.

—¿Me está amenazando, teniente comandante?

La voz de Tanner rezuma diversión, condescendencia destilando de cada palabra.

—Eso podría traerle problemas en su carrera. Sobre todo teniendo en cuenta que estoy aquí de forma oficial, con autorización plena tanto de la policía de Seattle como de su comandante de base.

Se apoya en la pared, relajado, seguro de sí mismo.

—Además, ¿qué va a hacer exactamente? Fallon y yo tenemos historia. Historia de verdad. ¿Y usted qué es? ¿Su guardaespaldas durante unos días? Yo la conozco. Sé lo que necesita, lo que le funciona. Usted no es más que el capricho del momento haciéndose el héroe.

Lo estudio durante un buen rato. Observo la expresión engreída, la postura despreocupada, la certeza absoluta de que su placa y su estatus oficial lo hacen intocable. De verdad cree que tiene el control aquí.

—Detective Tanner —digo en voz baja, con ese tono que uso justo antes de que las cosas se pongan violentas—.

He pasado la última década cazando a personas que se creen más listas que los demás.

Personas que creen que las reglas no van con ellas.

Personas que usan su autoridad para hacer daño a quienes no pueden defenderse.

Doy un paso hacia él y observo cómo su sonrisa flaquea.

—¿Sabe qué he aprendido? Todos tienen la misma mirada en los ojos cuando se dan cuenta de que han metido la pata. Ese momento en que comprenden que las placas y las credenciales ya no importan. Que no son más que otro objetivo.

Se le tensa la mandíbula. Ya no le hace tanta gracia.

—Está aquí en mi base, respirando mi aire, pisando mi territorio. ¿Y cree que el hecho de que la orden de alejamiento haya expirado le da derecho a llamarlo «historia»?

Mantengo la voz serena, conversacional, dejando que perciba exactamente de lo que soy capaz bajo la cortesía profesional.

—No me conoce, detective. No sabe de lo que soy capaz. Pero esto es lo que necesita entender: sé exactamente quién es usted y de qué pasta está hecho. Y si vuelve a pasarse de la raya con ella, descubrirá muy rápido qué pasa cuando los SEAL dejan de ser educados.

Me doy la vuelta para irme, pero me detengo.

—Ah, y detective: yo no amenazo. Cuando hago una promesa, la cumplo. Recuérdelo.

Vuelvo a la sala de conferencias. Fallon sigue sentada; Thatcher, cerca de la puerta, montando guardia en silencio. Hartwell recoge sus notas. Fallon tiene el rostro pálido, las manos crispadas.

—¿Lista para ver el laboratorio? —pregunta Hartwell con delicadeza.

Fallon asiente y se levanta con las piernas temblorosas. El enfrentamiento con Tanner le ha costado más de lo que quiere admitir.

El trayecto no dura mucho. Hartwell viene con nosotros; Thatcher nos sigue en su vehículo. Fallon mira por la ventanilla, una furia silenciosa sustituyendo la conmoción a medida que el color vuelve a su rostro.

El centro de investigación es un edificio bajo cerca del agua, con cinta policial bloqueando ya la entrada del laboratorio de Fallon. Ella la cruza antes de que nadie pueda detenerla, y la sigo de inmediato, con la mano lista junto a su codo por si el daño es peor de lo que le han descrito.

El laboratorio parece arrasado por un tornado.

Los analistas y técnicos ya están trabajando en la escena, fotografiando pruebas y recogiendo muestras.

Cristales rotos por todas partes, vertidos químicos formando arcoíris tóxicos sobre las encimeras, contenedores de muestras destrozados con el contenido volcado en los fregaderos.

Meses de datos, especímenes de charcas de marea y estudios costeros... todo destruido con violencia metódica.

Lo primero que me golpea es el olor. Formaldehído mezclado con agua salada y lejía, una combinación tóxica que me hace llorar los ojos. El equipo destrozado cruje bajo nuestras botas a medida que nos adentramos en los escombros.

Fallon se mueve por el desastre como si caminara por un cementerio, catalogando pérdidas sin emoción visible.

Pero le tiemblan las manos cuando recoge un frasco de muestra roto, examina la etiqueta con meticulosa precisión y lo deja.

Su microscopio está destrozado en el suelo, la lente hecha añicos, el armazón doblado sin posibilidad de arreglo.

Por cómo lo mira, sé que era caro, importante.

Se agacha junto a un contenedor de almacenamiento volcado, recorriendo con los dedos los especímenes dispersos que nunca volverán a ser viables.

—Este era de la marea viva de enero —dice en voz baja, con tono hueco—. Lo recogí al amanecer, durante unas condiciones de marea específicas que no se repetirán en un año. Es irremplazable.

Otro contenedor, este más grande.

—Muestras de sedimento del estudio de erosión. Seis meses de recolecciones semanales que mostraban patrones de degradación progresiva.

Alza la vista al techo y parpadea con fuerza.

—Desaparecidas.

La observo catalogar la destrucción con precisión científica, refugiándose en la distancia profesional para mantener a raya la devastación emocional.

Pero veo cómo se le tensa la mandíbula cuando encuentra su cuaderno de campo: páginas arrancadas y esparcidas, meses de observaciones escritas a mano convertidas en confeti sobre el suelo.

—Esto no es cosa de Bruce —dice con voz tensa, controlada—. A él no le importa mi investigación. Destruiría objetos personales, cosas con valor sentimental. Esto lo ha hecho alguien que entiende lo que hago y quiere impedirlo.

—De acuerdo —estudio el patrón de destrucción—. Primero derramaron los productos químicos para contaminar, luego rompieron los contenedores de muestras, dañaron el equipo. Sistemático, eficiente.

—Y Tanner tiene coartada para ambos incidentes —dice Thatcher desde la entrada—. O contrató a alguien o hay otro implicado.

Amenazas personales y profesionales. Todas parecen confluir a la vez.

Se deja caer en el único taburete intacto, con la cabeza entre las manos. No llora. Solo respira, soportando el peso.

Me agacho frente a ella y le pongo las manos en las rodillas.

—Oye. Mírame.

Sus ojos verdes, brillantes de lágrimas contenidas, se clavan en los míos.

—No puedo más —susurra—. Estoy tan cansada de ser fuerte. Cansada de afrontarlo todo sola.

—Te enfrentaste a Tanner en esa sala de conferencias y no le cediste ni un centímetro. Fuiste increíble —mantengo la voz firme, para anclarla—. No estás sola. Me tienes a mí. Y no pienso irme a ningún lado.

—Hasta que neutralicen la amenaza y termine tu misión.

Sus palabras me golpean.

—Fallon. Esto dejó de ser solo una misión en cuanto te saqué del océano. Quiero estar aquí. Tú me importas...

—Tenemos que irnos —interrumpe Hartwell con suavidad—. Los analistas nos esperan.

La seguridad de la base es un caos organizado. Analistas encorvados sobre pantallas; Hartwell se une a ellos para revisar. Thatcher examina los hallazgos por encima del hombro de los analistas.

Después de revisar los datos, Hartwell se vuelve hacia nosotros.

—Hemos identificado un patrón. Las imágenes de seguridad muestran a una figura con ropa oscura que entró en el centro de biología marina a primera hora de esta mañana.

Varón, estatura media —muestra una imagen—.

El reconocimiento facial arrojó múltiples coincidencias.

Todos exmilitares con entrenamiento en explosivos, que trabajan actualmente como contratistas de seguridad privada.

Todos vinculados a un contratista de defensa que compite por el mismo contrato de investigación de vulnerabilidad costera que ganó la Dra. McKay.

—Quieren mi investigación —dice Fallon con voz hueca—. Alguien contrató a un profesional para destruir mi trabajo.

—Esa es nuestra hipótesis principal —Hartwell aprieta los labios—. Y que Tanner llegara el mismo día sugiere una posible coordinación.

—Necesitamos reforzar la protección de la Dra. McKay —dice Thatcher—. Si hay un profesional involucrado, la seguridad estándar no bastará.