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HOLDEN

Escolta de protección. Claro. Como si pudiera mantener las manos alejadas de ella cuando está ahí, entre los restos de su vida, a punto de quebrarse.

Fallon se mueve por su apartamento destrozado con precisión mecánica, recogiendo pedazos de una colcha rasgada y metiéndolos en una bolsa de basura. Una mueca de dolor le cruza el rostro cuando se agacha para recoger un marco de fotos, pero no hace ni un ruido.

Tres meses observándola desde la distancia me enseñaron que la terquedad la lleva en la sangre. Cinco minutos ayudándola a limpiar me enseñan que también es demasiado orgullosa para admitir que está sufriendo.

—Déjame cogerlo.

El marco está en mi mano antes de que ella pueda levantarlo.

—Puedo sola.

Me lo arrebata, y los fragmentos de vidrio tintinean al caer sobre la madera. La sangre brota en su pulgar, donde un trozo le ha cortado la piel.

Le agarro la muñeca antes de que pueda limpiársela en los vaqueros.

—Quieta.

Se pone rígida bajo mi mano. No asustada, sino cautelosa. Como si esperara a ver si me paso de la raya.

Buenos instintos. Mal momento para usarlos.

Saco un botiquín de primeros auxilios de mi bolsa de viaje y la guío hasta el sofá. Lo que queda de él, al menos. Alguien rajó los cojines con violencia metódica; el relleno está esparcido por el suelo como nieve.

—¿Llevas un botiquín de primeros auxilios en la camioneta?

—pregunta Fallon mientras le limpio el corte con una toallita antiséptica.

—Siempre.

—Aplico presión para detener el sangrado—.

Gajes del oficio. Los SEAL tienden a ser creativos con las lesiones.

—¿Eso es lo que soy ahora? ¿Un gaje del oficio?

Sus ojos verdes se clavan en los míos, afilados a pesar del agotamiento que le pesa en los párpados.

—Eres alguien que necesita ayuda, lo admitas o no.

—Le enrollo la venda en el pulgar con manos ligeras y profesionales—.

Y yo soy alguien que se ofreció a dártela.

Retira la mano en cuanto termino.

—¿Por qué te ofreciste?

La pregunta queda flotando entre nosotros.

¿La respuesta sincera? Porque me siento locamente atraído por ella desde la primera mañana que la vi agachada junto a una poza de marea, con el pelo cobrizo brillando bajo el amanecer, completamente absorta en cualquier criatura marina que hubiera captado su atención.

Porque verla ha sido lo mejor de mis carreras matutinas durante tres meses.

Porque alguien intentó matarla, y solo pensar que pudiera haberlo conseguido me dan ganas de cazar al responsable y asegurarme de que no tenga otra oportunidad.

¿La respuesta segura?

—Porque necesitabas ayuda y yo estaba disponible.

Fallon me estudia como si fuera uno de sus especímenes de investigación.

—Mientes.

—No miento. Solo que no te lo estoy contando todo.

—Me pongo de pie y examino los daños—.

¿Por dónde quieres empezar?

Ella mira a su alrededor, el caos. Cajones volcados, libros destrozados, hasta los armarios de la cocina vaciados. Quien hizo esto quería que se sintiera violada.

—El dormitorio

—dice finalmente—.

Necesito ver qué hicieron ahí.

El dormitorio es peor. El colchón está rajado por arriba, pero cuando lo volteo, la parte de abajo está intacta. Ropa sacada del armario y esparcida por todas partes. El cajón de la ropa interior volcado en el suelo, una invasión deliberada. A Fallon se le tensa la mandíbula, pero no se quiebra.

—Primero el baño

—sugiero, ofreciéndole una salida—.

Hay que limpiar el vidrio antes de que alguien lo pise.

Asiente y desaparece en el pequeño baño. Oigo el sonido de una escoba, el tintineo del vidrio al caer en una bolsa de basura. Mientras está ocupada, hago inventario.

Muebles mínimos. Ningún cuadro en las paredes. Una maleta en el armario, a medio hacer. Pasaporte en el cajón de la mesita de noche junto con dinero en efectivo. Bolsa de emergencia debajo de la cama con ropa, cosas de aseo, más dinero.

Fallon McKay ha estado viviendo como una fugitiva. Lista para salir corriendo en cualquier momento. Sin raíces, sin conexiones, nada que la frenara si necesitaba desaparecer.

El exnovio le hizo esto. Bruce Tanner, detective de la policía de Seattle. La aterrorizó tanto que se cambió el nombre y huyó cinco mil kilómetros solo para sentirse a salvo.

La rabia me arde amarga en las entrañas.

La canalizo hacia el trabajo, catalogando mentalmente cada vulnerabilidad de seguridad de este apartamento.

Unidad de esquina en planta baja. Dos ventanas dan al aparcamiento, una al patio interior.

Acceso a ras de suelo desde todas las ventanas.

La cerradura de la puerta es estándar, fácil de forzar. Sin cerrojo, sin cadena.

Igual le habría dado colgar un cartel de bienvenida para cualquiera que quisiera entrar.

El móvil me vibra en el bolsillo. Mensaje de Griff:

Me he enterado de que por fin has dado el paso con la sirena. ¿Quieres que lleve cerveza para celebrarlo?

Respondo:

Trae café y comida. Esto no es una celebración.

Tres minutos después, contesta:

Voy para allá. Y Holden, no la cagues.

Me guardo el móvil y vuelvo a ayudar a Fallon a clasificar los restos. Arrastro el colchón al suelo, lo volteo para que el lado intacto quede arriba y le pongo sábanas limpias del armario. Al menos tendrá dónde dormir esta noche.

Trabajamos en silencio durante veinte minutos, llenando bolsas de basura con lo que está destrozado, rescatando lo que se puede salvar. Ella se mueve con determinación callada, pero se le escapa una mueca de dolor cuando estira el brazo hacia algo alto o se agacha demasiado.

—Tómate un descanso

—le digo cuando se detiene a apretarse las costillas con la mano.

—Estoy bien.

—Tienes las costillas magulladas y una conmoción cerebral. No estás bien.

—Le quito la bolsa de basura de la mano—.

Siéntate antes de que te desmayes.

—No necesito que tú—

—Lo sé. Puedes sola.

—Le sostengo la mirada, con la voz firme—.

Pero también casi te ahogas esta mañana, te dieron el alta del hospital hace una hora, y estás tirando de adrenalina y cabezonería. Así que siéntate, recupera el aliento y déjame a mí el trabajo pesado.

Parece que quiere discutir. Pero en lugar de eso, se deja caer en el borde del sofá rajado y cierra los ojos. La victoria me sabe a poco, porque sé que ha sido el agotamiento, no mis argumentos, lo que la ha hecho ceder.

Estoy terminando con el dormitorio cuando unos pasos resuenan en el pasillo. Mi cuerpo se interpone entre la puerta y Fallon, la mano ya en la bolsa de viaje donde guardo el arma, antes siquiera de tomar la decisión consciente de moverme.

—Holden, tranquilo. Solo soy yo —la voz de Griff llega a través de la puerta antes de que llame—. Traigo sustento y apoyo moral.

Griff sostiene un portavasos con tres cafés y una bolsa de la charcutería de la esquina. Sonríe con una diversión que no viene a cuento.

—Me han dicho que tu misión de protección empezó con un estallido —dice, pasando junto a mí hacia el apartamento—. Literalmente.

Su mirada se posa en Fallon.

—Dra. McKay. Vaya mañanita que ha tenido. Griff Holland, EOD. Amigo de este, por desgracia.

El portavasos pasa de sus manos a las mías.

—No tiene gracia.

—Un poco sí —deja la bolsa de la charcutería en la encimera, una de las pocas superficies que no está completamente destrozada—. También he traído sándwiches porque Holden se olvida de comer cuando está metido en una misión.

—Yo no me olvido de comer —murmuro.

—Que sí te olvidas —saca sándwiches, patatas fritas, botellas de agua. Le pasa a Fallon un café y un sándwich de pavo—. Come. Órdenes del médico. Bueno, no soy médico de verdad, pero una vez hice un curso de primeros auxilios.

—Qué tranquilizador —Fallon acepta el café y el sándwich—. Gracias por la comida, Griff.

—Cuando quieras —Griff espera hasta que ella desenvuelve el sándwich y le da un mordisco antes de buscar mi mirada y señalar la puerta con la cabeza. Lo sigo afuera y dejo la puerta entornada.

—¿Cómo de mal está? —pregunta en voz baja.

—El apartamento es un desastre. Alguien quería asustarla —el agotamiento empieza a hacer mella y me apoyo contra la pared—. Destrozaron todo lo personal. Se llevaron el portátil, probablemente sus archivos de investigación.

—¿Y a ella le parece bien que seas su vecino?

—Hartwell me asignó el alojamiento de invitados de al lado. Escolta obligatoria, sin discusión —me paso una mano por el pelo—. Fallon lo aceptó, pero no le hace ninguna gracia tener niñera.

Griff me estudia con esa expresión que anuncia que va a decir algo incómodo.

—Sabes que esto es mala idea, ¿verdad?

—¿Mantenerla con vida es mala idea?

—Que tú la mantengas con vida cuando llevas tres meses suspirando por ella —mantiene la voz baja—. Te he observado, tío. Cada carrera matutina, la calculas para pasar justo cuando ella está con sus muestreos. Conoces su horario mejor que el tuyo.

—Soy observador, nada más.

—Así que te gusta —Griff cruza los brazos—. Y ahora vas de guardaespaldas mientras alguien intenta matarla activamente. Eso solo puede acabar mal.

No se equivoca. Pero eso no significa que vaya a echarme atrás.

—Puedo con las complicaciones —le digo.

—¿Podrás con eso cuando te mire como si fueras otro hombre más intentando controlar su vida? —la expresión de Griff se ha vuelto seria—. Porque por lo que me han contado, el ex la dejó hecha polvo, Holden. Va a estar alerta a cualquier señal de que eres como él.

—No tengo nada que ver con él.

—Yo lo sé. Tú lo sabes —señala el apartamento con la cabeza—. Ella todavía no. Así que ándate con ojo, ¿vale?

El móvil me vibra en el bolsillo antes de que pueda responder. El nombre de la comandante Hartwell parpadea en la pantalla.

—Tengo que coger esto —le digo a Griff.

Asiente y vuelve adentro mientras descuelgo.

—Lange.

—Novedades sobre tu misión de protección —la voz de Hartwell es pura eficiencia—.

Ya tenemos el análisis de la escena del crimen.

El artefacto explosivo era de fabricación profesional.

Componentes de uso militar, activación por temporizador, colocado con precisión para maximizar el daño en el bloque del motor.

—No es algo al alcance de un civil.