3 #2

—Tengo un exnovio —digo por fin—. Policía de Seattle. Las cosas acabaron mal. Hubo una orden de alejamiento, pero caducó. Pensé que mudándome al otro extremo del país y cambiándome el nombre, ya no la necesitaría.

La expresión de Hartwell no cambia, pero toma nota. —¿Cómo se llama?

—Bruce Tanner. Detective del Departamento de Policía de Seattle —las palabras me dejan un sabor amargo—. No se tomó bien la ruptura. Me acosó durante meses antes de que solicitara la orden. Por eso acepté el contrato aquí. Para poner distancia.

—¿Y cree que la encontró?

—No lo sé —la honestidad es todo lo que tengo—.

Recuperé el apellido de soltera de mi madre.

Acepté un puesto por contrato con ese nombre.

Pero él es policía y tiene recursos —hago una pausa—.

Bruce es vengativo y obsesivo. Pero ¿plantar explosivos en una base militar?

O es una escalada brutal o esto no tiene nada que ver con él.

—Investigaremos al detective Tanner —dice Hartwell—. Mientras tanto, le asignaré una escolta de protección. El teniente comandante Lange se ha ofrecido voluntario para encargarse de su seguridad hasta que determinemos la naturaleza de la amenaza.

Me vuelvo bruscamente hacia Lange. —¿Te has ofrecido voluntario?

Me sostiene la mirada sin pestañear. —Alguien ha volado tu barco. Hasta que sepamos quién y por qué, necesitas protección.

—Puedo cuidarme sola —la protesta es automática.

—Ya lo veo —el tono de Lange es seco—. Por eso tu barco está en el fondo del Atlántico, te han saqueado el apartamento y te has tragado medio océano.

La ira me arde en el pecho. —No te he pedido ayuda.

—No —está de acuerdo—. Estabas demasiado ocupada ahogándote.

La Dra. Abernathy carraspea. —¿Podríamos dejar el intercambio de golpes para después de que termine el examen?

Lange tiene la decencia de parecer algo avergonzado. Yo me limito a fulminarlo con la mirada, lo que probablemente no ayuda a mi causa.

Hartwell cierra la tableta. —La escolta de protección no es opcional, Dra. McKay. Hasta que descartemos cualquier amenaza, tendrá un acompañante. El teniente comandante Lange está cualificado y disponible.

Todos mis instintos me dicen que rechace. Que me encargue yo sola, como me he encargado de todo desde que dejé Seattle. Pero alguien ha volado mi barco. Alguien ha robado mi portátil, o al menos ha entrado en mi apartamento. Alguien me tiene en el punto de mira.

Y el agotamiento me invade hasta los huesos. Cansada de mantenerme a flote, de mantener a todos a distancia, de vivir en alerta permanente ante amenazas que pueden materializarse o no.

Quizás aceptar ayuda no me hace débil. Quizás solo me hace ser práctica.

—De acuerdo —digo—. Lange puede quedarse.

Algo cambia en los ojos de Lange. Satisfacción, tal vez. O alivio.

—Bien —asiente Hartwell—. Haré que trasladen sus cosas al apartamento vacío junto al tuyo. Lo alquilamos para visitantes de fuera de la base. Estará contigo hasta que resolvamos esto.

Hasta que resolvamos esto. Es decir, que dormirá en el apartamento de al lado. Que lo veré todos los días. Que no podré escapar de la atracción que llevo tres meses intentando ignorar.

Esto se va a complicar.

Hartwell se marcha con la promesa de mantenerme informada.

—El equipo de la escena del crimen ha terminado de examinar tu apartamento. Puedes volver, pero te recomendaría quedarte en otro sitio esta noche.

La Dra. Abernathy me da el alta con recetas para analgésicos y órdenes estrictas de descansar.

—Tus pulmones están bastante despejados por ahora —me dice—. Pero un minuto más bajo el agua y el daño habría sido permanente. Tuviste suerte. Descansa, toma los medicamentos según las indicaciones y, si tienes algún problema para respirar, vuelve inmediatamente.

Suerte. Esa palabra sigue apareciendo.

Alguien me entrega una bolsa con ropa seca recuperada de mi apartamento. Vaqueros, una camiseta suave, ropa interior limpia. Me cambio en el baño y hago una mueca con cada movimiento. Todo duele. Pero el dolor es soportable.

Cuando salgo, Lange ha encontrado una camiseta en algún sitio. De la Marina, ceñida a sus hombros de una manera que debería ser ilegal.

—¿Lista? —pregunta.

—No —digo con sinceridad—. Pero vamos de todos modos.

El camino hasta su camioneta es corto. Lange abre la puerta del pasajero y espera a que me acomode antes de cerrarla. Pequeños gestos. Respetuosos. Nada que ver con Bruce, que solía agarrarme del brazo, llevarme donde él quería, invadir mi espacio sin pedir permiso.

Lange se desliza detrás del volante y arranca el motor.

—¿Tu apartamento o a otro sitio? —pregunta.

—Mi apartamento —me abrocho el cinturón de seguridad con cuidado, sin hacer presión en las costillas—. Necesito ver lo que hicieron.

Asiente y sale del aparcamiento. Conducimos en silencio durante unos minutos mientras la base desfila tras las ventanillas.

—No tienes que hacer de niñera —digo finalmente—. Seguro que tienes cosas mejores que hacer.

—Nada más importante que asegurarme de que sigas viva —me mira de reojo y vuelve la vista a la carretera—. Además, me ofrecí voluntario. Eso significa que quiero estar aquí.

—¿Por qué?

La pregunta queda suspendida entre nosotros. ¿Por qué un líder de equipo SEAL se ofrecería voluntario para proteger a una bióloga marina espinosa a la que apenas conoce?

Lange permanece en silencio durante un largo momento. Luego dice:

—Porque llevo tres meses observándote, y alguien acaba de intentar matarte. Me gustaría asegurarme de que no lo consigan.

Simple. Directo. Sin juegos, sin manipulación. Intención honesta.

Eso es lo que lo hace diferente.

Nos detenemos frente al edificio de mi apartamento. Lange sale de la camioneta antes de que pueda alcanzar la manija y me ofrece una mano para ayudarme a bajar. La acepto, aunque odio lo mucho que necesito el apoyo.

Mi apartamento está en la planta baja. El camino desde la camioneta se me hace más largo de lo que debería. Para cuando llegamos a mi puerta, me cuesta respirar y las costillas me gritan.

La puerta ya está abierta. La cinta de la escena del crimen cruza el marco.

Entro y me detengo.

La colcha de mi abuela, rajada, con el relleno arrancado y esparcido por el suelo.

La foto enmarcada de mis padres en su barco de investigación, destrozada en el suelo, cristales por todas partes.

Cajones volcados, libros destrozados, cojines del sofá abiertos en canal.

Incluso el colchón de mi dormitorio está rajado, con los muelles al aire.

No solo estaban buscando algo. Querían profanar cada rincón de mi vida.

Las piernas me flaquean. Lange me agarra del codo y me sostiene.

—Oye —su voz es suave—. Déjame ayudarte a limpiar esto.

—Esta es mi casa —las palabras suenan huecas incluso para mí.

—Lo sé —todavía me sostiene del codo, cálido y firme—. Y quien hizo esto podría volver. Así que déjame ayudar ahora, y luego decidimos dónde pasas la noche.

Parte de mí quiere echarlo. La misma parte que cambió mi nombre y huyó al otro extremo del país en lugar de pedir ayuda.

Pero mi barco está en el fondo del océano. Mi apartamento está destruido. Y estoy demasiado cansada para seguir luchando sola.

No necesito un héroe. Necesito respuestas.

Pero puedo aceptar ayuda mientras las encuentro. Siempre que Lange entienda que esto es temporal. Protección, no posesión. Colaboración, no control.

La diferencia entre ambas cosas lo es todo. Y confío en que él sepa dónde está esa línea.