3

FALLON

Las voces se filtran a través de la niebla. Pitidos. El olor antiséptico de un hospital mezclado con algo químico que me quema la nariz. Siento los párpados como si estuvieran pegados, pero los obligo a abrirse de todos modos.

Baldosas blancas en el techo. Luces fluorescentes. Un manguito de presión arterial que me aprieta el brazo.

No es el océano. No me estoy ahogando. No hay agua fría que se cierre sobre la cabeza.

Intento incorporarme y el dolor me estalla en las costillas. Una tos me desgarra el pecho y me deja el sabor de agua de mar y gasolina. Los pulmones me arden como si hubiera inhalado fuego.

El recuerdo regresa con brutal claridad.

El sonido de rechinamiento bajo los pies, cada vez más fuerte.

El momento en que me di cuenta de que había cometido un error, de que debería haber dado la vuelta.

Luego el destello de luz, imposiblemente brillante.

El mundo que se inclinaba cuando la explosión levantó la proa del agua.

Salí volando por el aire y golpeé la superficie con la fuerza suficiente para sacarme el aire de los pulmones.

Frío. Tanto frío. Hundiéndome. Enredada en algo que me arrastraba hacia abajo. Los pulmones gritándome por aire que no podía alcanzar.

Luego manos. Manos fuertes que me agarraban, que tiraban de mí hacia arriba. Aire forzado en los pulmones. Ojos gris tormenta que me miraban.

—El corredor —las palabras me habían salido como un graznido, apenas audibles.

Movimiento cerca de la puerta. Está ahí. Todavía sin camisa, con una manta sobre los hombros, el cabello secándosele en ondas incrustadas de sal. La arena se adhiere a sus pantalones tácticos. Parece que acaba de salir del océano.

Porque lo hizo. Me sacó.

Nuestros ojos se encuentran y la gratitud se enreda con la ira, ambas anudadas en torno a una atracción que llevo tres meses intentando ignorar. Me salvó la vida. Debería estar agradecida. Lo estoy.

Pero odio haber necesitado que me salvaran.

No necesito un héroe. Necesito respuestas.

Una linterna de exploración me apunta directamente a los ojos. El brillo me atraviesa el cráneo con un dolor agudo y desencadena otro ataque de tos que todavía sabe a agua de mar y gasolina.

—Tranquila —una voz de mujer, clínica pero amable—. Estás en el hospital de la base. Soy la Dra. Abernathy. Casi te ahogas, así que nada de movimientos bruscos mientras me aseguro de que los pulmones estén despejados.

La visión se aclara lentamente. Una mujer se inclina sobre mí: treinta y pocos, cabello rubio recogido en una coleta práctica, ojos azules afilados de concentración. Lleva un pijama sanitario y una bata blanca, con el estetoscopio al cuello. La Dra. Abernathy no pierde tiempo en cortesías.

—¿Cuánto tiempo? —Mi voz sale como grava raspando sobre hormigón. Cada palabra duele.

—¿Desde la explosión? Unos cuarenta minutos. ¿Desde que el teniente comandante Lange te sacó del agua? Quizá treinta —la Dra. Abernathy me coloca el estetoscopio en el pecho—. Respira hondo. Todo lo hondo que puedas.

El intento me clava cristales rotos en los pulmones. La respiración me sale sibilante y entrecortada, y desencadena otra ronda de tos que hace que todo el torso me grite de dolor.

—¿Te duelen las costillas? —pregunta la Dra. Abernathy, mientras me palpa la caja torácica con dedos eficientes.

—Todo duele.

—Eso es lo que pasa cuando tu barco de investigación explota —me presiona el costado izquierdo y siseo de dolor—. Magulladas, posiblemente fracturadas. Las radiografías lo confirmarán. ¿Qué recuerdas?

—El corredor —grazno—. Me sacó.

—El teniente comandante Lange —confirma la Dra. Abernathy—. Qué oportuno.

Oportuno. Ya.

Lange sigue cerca de la puerta, observando. Sigue ahí como si no tuviera otro lugar donde estar.

—Estás rondando —le digo, con toda la irritación que la garganta destrozada me permite.

Su boca se curva ligeramente. No llega a ser una sonrisa.

—Asegurándome de que estés bien.

—La Dra. Abernathy lo tiene controlado. Puedes irte —me obligo a añadir—: Gracias. Por sacarme.

Las palabras me saben extrañas. Como admitir algo que no estoy lista para reconocer.

—De nada —no se mueve de su sitio junto a la puerta. Se queda ahí, tranquilo y controlado, observándome con esos ojos gris tormenta que no se pierden absolutamente nada.

La Dra. Abernathy nos mira a uno y a otro, con una ceja enarcada.

—Teniente comandante, a menos que piense ayudar con el examen, ¿le importaría darnos algo de espacio?

—Estaré aquí fuera —se lo dice a ella pero me mira a mí—. No me voy lejos.

La puerta se cierra tras él y la presión en el pecho se me alivia un poco. Aunque respirar todavía duele, así que tampoco es para tanto.

—¿Amigo tuyo? —pregunta la Dra. Abernathy.

—No sabía su nombre hasta hace treinta segundos —el manguito se aprieta—. Coincidimos en el horario de las mañanas. Él corre. Yo estudio las pozas de marea.

—Ajá —el manguito se suelta con un silbido—. La tensión está alta, pero es normal dadas las circunstancias —hace anotaciones en una tableta—. Estuviste inconsciente bajo el agua. Necesito hacerte una tomografía y unas radiografías antes de darte el alta.

Más tarde, estoy en una bata de hospital que se abre por la espalda, la ropa mojada metida en una bolsa en algún sitio, y el cuerpo me duele en lugares que no sabía que podían doler.

Las radiografías no muestran costillas rotas.

La tomografía sale limpia: sin sangrado cerebral, solo una conmoción leve.

Los pulmones están despejados, gracias a Dios.

La Dra. Abernathy termina de vendarme la quemadura de cuerda en el muslo derecho cuando las manos empiezan a temblarme. Luego todo el cuerpo las sigue, con un temblor tan fuerte que la camilla traquetea.

—Shock diferido —la Dra. Abernathy ya está en movimiento, sacando una manta térmica de un calentador—. Perfectamente normal después de lo que has pasado.

Normal. Casi morir cuando tu barco explota debajo de ti.

La puerta se abre y Lange está ahí, sin la manta, esos ojos grises clavados en mí.

—¿Qué ha pasado?

—Shock —dice la Dra. Abernathy—. Lo está asimilando.

—Estoy aquí mismo —las palabras me salen entre el castañeteo de los dientes—. Y puedo oíros.

Lange se acerca más. De pronto, su corpulencia llena el espacio: alto, de hombros anchos, imponiendo su presencia de un modo que debería resultar amenazante pero no lo es. Se detiene al borde de la camilla, tan cerca que puedo ver la preocupación grabada en las arrugas de sus ojos.

—Estás temblando —dice en voz baja—. Pero te vas a poner bien.

La certeza en su voz resulta casi reconfortante. Casi.

—Solo fue un accidente —digo, con la necesidad de creerlo—. Un fallo del equipo. Pasa con los barcos.

—Eso no fue un fallo del equipo —su tono sigue siendo calmado pero firme—. Dra. McKay, ¿hay alguien que quiera hacerle daño?

La pregunta me cae como un jarro de agua fría. —¿Qué? No. ¿Por qué iba a pensar...?

—Esa explosión fue demasiado limpia. Demasiado concentrada en el compartimento del motor —sus ojos grises me sostienen la mirada—.

Estaba en la playa cuando ocurrió. Vi el destello y luego la explosión.

Los tanques de combustible no fallan así.

Eso es lo que hacen las cargas dirigidas o los dispositivos con temporizador.

Se me encoge el estómago. Está diciendo que alguien hizo esto. A propósito. Que no fue mala suerte ni un mantenimiento deficiente ni una línea de combustible corroída.

Está diciendo que alguien intentó matarme.

La puerta se abre de nuevo, y esta vez es una mujer con uniforme de la Armada, con insignias de comandante. Ronda los cuarenta y tantos, pelo canoso cortado al rape, ojos penetrantes que evalúan la habitación de un vistazo.

—Dra. McKay —me saluda con un gesto, luego a Lange—. Teniente comandante Lange. Dra. Abernathy —saludos profesionales a todos—. Soy la comandante Cynthia Hartwell, jefa de seguridad de la base. Necesito hacerle algunas preguntas.

—¿Puede esperar? —la voz de la Dra. Abernathy se enfría ligeramente.

—Por desgracia, no —la expresión de Hartwell es comprensiva pero firme—. Han entrado en el apartamento de la Dra. McKay. Mantenimiento lo descubrió esta mañana cuando fueron a recoger ropa para usted. Necesitamos determinar si estos incidentes están relacionados.

El temblor empeora. Alguien estuvo en mi apartamento.

—¿Qué se llevaron? —la pregunta sale más firme de lo que esperaba.

—Eso es lo que necesito que me diga —Hartwell saca una tableta—.

Mantenimiento informó de que el lugar estaba revuelto.

Parece que falta su portátil: el cable de alimentación sigue enchufado, pero el ordenador no está.

Necesitamos que confirme qué más puede faltar —hace una pausa—.

No hay señales de entrada forzada. O tenían llave o saben forzar cerraduras.

Mi portátil. Meses de datos recopilados, análisis, proyecciones sobre erosión costera y vulnerabilidad de la base, todo almacenado en local porque la copia de seguridad en la nube no dejaba de fallar.

Desaparecido.

—¿Cuándo? —la palabra sale más cortante de lo previsto.

—Mantenimiento lo comunicó sobre las siete de esta mañana, después de la explosión —la mirada de Hartwell es firme, escrutadora—. Por el estado en que encontraron todo, calculamos que ocurrió entre que usted salió a hacer su estudio y la llegada de mantenimiento.

Un margen muy corto. Salí justo después de las cinco y media.

O es solo una coincidencia. Un robo cualquiera, un portátil robado. Pasa.

Solo que mi barco explotó esta mañana.

—¿Cree que estos incidentes están relacionados? —pregunta Hartwell—. Un allanamiento y una explosión el mismo día... eso no es coincidencia. Lo cual me lleva a la siguiente pregunta: ¿quién querría hacerle daño, Dra. McKay?

Tengo su nombre en la punta de la lengua, listo para pronunciarlo. Pero decirlo en voz alta lo convertiría en real. A él. A la posibilidad de que me haya encontrado.

Lange me observa, expectante. La Dra. Abernathy ha dejado lo que estaba haciendo, pendiente de la conversación.