Capítulo 2

Seminario, Elogios… y la Puerta Cerrada

Bianca

Me despierto a las cinco y veintitrés de la mañana.

El despertador ni siquiera ha pensado en sonar, pero mi cuerpo ya está en guerra.

La ansiedad es un hormigueo que empieza en los dedos de los pies y sube hasta la nuca.

Hoy es el día del seminario. Hoy es el día en que le muestro de lo que soy capaz.

Me levanto, me doy una ducha fría para despertarme del todo, me aplico crema hidratante con olor a vainilla por todas las piernas —despacio, como si cada centímetro fuera a ser inspeccionado después— y ya sé que ese pensamiento me acompañará durante todo el día, insistente, anticipando cada detalle de lo que todavía está por venir.

Más tarde elijo la lencería negra de encaje que compré especialmente para esto: sujetador balconette que realza los pechos, braguita escotada que desaparece entre las nalgas.

Encima, blazer gris oscuro abierto, camisa de seda blanca con dos botones menos de lo recomendado, falda lápiz color perla que marca cada curva cuando me muevo.

Tacones de ocho centímetros. Pintalabios rojo discreto —como si eso fuera posible—.

Cabello suelto, ondulado, cayendo hasta la mitad de la espalda.

Ensayo frente al espejo del baño de la facultad a las siete y quince de la mañana. Voz firme. Postura erguida. Mirada directa.

—La manipulación no es solo mentira —le digo al reflejo—. Es arquitectura. Quien construye la historia primero convence a los demás de que siempre fue verdad.

Sonrío. Me muerdo el labio inferior. Perfecto.

A las diecinueve horas, el aula está llena.

Entro la última, los clics de mis tacones resonando sobre el suelo gastado.

Siento su mirada incluso antes de verlo.

Dante está de pie junto al proyector, con los brazos cruzados, camisa negra con las mangas dobladas hasta el antebrazo.

Hoy la barba está un poco más poblada. Sus ojos no se desvían cuando paso.

Empiezo.

—Buenas noches. Mi tema es “La seducción como arma primaria del psicópata de éxito”.

Cada diapositiva es una flecha. Cada frase es un paso más cerca de él.

Camino entre los pupitres, apunto con el mando a distancia, inclino la cadera a propósito cuando me giro hacia la pizarra.

Siento el peso de su mirada bajando por mi columna, deteniéndose en la curva de mi cintura, subiendo de nuevo.

El aire se vuelve denso. Nadie tose. Nadie mira el móvil.

Cuando termino, hay un silencio absoluto durante tres segundos enteros. Después el aula estalla en aplausos. Sonrío, agradezco con la cabeza, pero mis ojos están puestos en él.

Dante no aplaude. Levanta una mano en un gesto seco, como quien corta el sonido.

—Excelente, señorita Albuquerque —dice, con la voz grave cortando el ruido—. Después de clase, aula 302. Quiero discutir su marco teórico.

El corazón me da un salto tan fuerte que casi duele. Aula 302. Sala de profesores. Tiene llave. Tiene un sofá viejo. Tiene cortinas pesadas que nadie abre desde hace años.

La siguiente clase transcurre en cámara lenta. Apenas consigo tomar apuntes. Cuando suena el timbre, guardo todo con calma, dejo que todos salgan primero. El pasillo se va vaciando. Pasos lejanos, puertas cerrándose. A las veintiuna cincuenta y siete, golpeo tres veces la puerta 302.

—Entre.

Abro despacio. La sala está iluminada solo por la luz de la lámpara de mesa.

Olor a café viejo y a libros polvorientos.

Dante está sentado en el borde de la mesa grande, las piernas abiertas, las manos apoyadas detrás del cuerpo.

La camisa tiene el primer botón abierto. Veo el principio de su pecho.

—Cierre la puerta —dice, sin rodeos.

La cierro. Giro la llave. El clic resuena.

—Y échele el seguro —completa.

Lo hago. Mis dedos tiemblan un poco.

Él se levanta, da dos pasos hasta quedar a medio metro de mí.

—Su seminario fue impecable —empieza, en voz baja—. Estructura, base teórica, dicción. Piensa como alguien que ya ha matado y ha salido impune.

Sonrío de lado.

—Gracias, profesor.

—Dante —corrige—. Aquí dentro, puedes llamarme Dante.

Su nombre en mi boca parece prohibido.

—Dante —repito, saboreándolo—. Me alegra que te haya gustado.

Él inclina la cabeza, me estudia.

—Sabes que no es solo el seminario lo que he notado, ¿verdad?

Doy un paso al frente. Estamos tan cerca que siento el calor de su cuerpo.

—Lo sé —respondo—. Y tú sabes que no he venido aquí para hablar de Hare o de Bundy.

Él arquea una ceja.

—¿Y de qué has venido a hablar, exactamente?

Otro paso. Ahora nuestros zapatos se tocan.

—De ti follándome encima de esta mesa —digo, sin apartar la mirada—. De ti callándome la boca de la forma en que sueño desde la primera clase.

Silencio. El músculo de su mandíbula palpita.

—Bianca… —empieza, con una voz ronca de advertencia.

—No —lo interrumpo, colocando la mano sobre su pecho. Siento su corazón latir fuerte—. No vengas con ética, no vengas con edad, no vengas con “esto no se puede”. Soy mayor de edad, quiero hacerlo, y tú también quieres. Lo demás son tonterías.

Él me sujeta la muñeca. Aprieta. No duele. Solo marca.

—No sabes en qué te estás metiendo.

—Sé exactamente en qué me estoy metiendo —replico, acercándome más—. Y quiero cada centímetro.

Ese es el detonante.

Me agarra por la nuca y me besa con tanta fuerza que mis dientes chocan contra los suyos.

Su boca sabe a café y a algo más oscuro.

Su lengua invade, domina, no pide permiso.

Gimo dentro de su boca. Sus manos bajan hasta mi culo, aprietan con fuerza, me levantan y me arrojan sobre la mesa.

Los papeles vuelan. Un vaso de plástico cae al suelo.

Me abre el blazer de un tirón. Los botones de la camisa saltan. El sujetador de encaje negro queda a la vista.

—Joder, Bianca —gruñe contra mi cuello—. Has venido vestida para matar.

Me río, jadeante.

—He venido vestida para que me comas.

Me muerde el hombro. Baja la cremallera de la falda con una sola mano. La otra ya está entre mis piernas, apartándome la braguita a un lado.

—Empapada como una puta —murmura, metiendo dos dedos de una vez.

Arqueo la espalda, suelto un gemido demasiado alto. Me tapa la boca con la mano libre.

—Callada —ordena—. O paro.

Muevo la cabeza, desesperada. No pares. Por el amor de Dios, no pares.

Saca los dedos, se abre el pantalón, se saca el miembro. Es grueso, pesado, palpitando frente a mí. Me lamo los labios sin querer.

—Abre las piernas —ordena.

Las abro. Entra de una vez, sin aviso, sin preservativo, sin nada. El dolor y el placer se mezclan tan rápido que veo estrellas. Me agarra las caderas con fuerza suficiente para dejar marcas y empieza a poseerme profundo, rápido, sin piedad.

—¿Esto era lo que querías, putita? —me susurra al oído, con la voz ronca de deseo—. ¿Que tu profesor te follara en una sala cerrada con llave?

Solo consigo gemir, agarrada a sus hombros. Las uñas arañan la camisa. La mesa cruje. Los libros caen al suelo.

Él gira mi cuerpo de repente, me dobla sobre la mesa, me sube la falda hasta la cintura. La braguita se rasga —literalmente se rasga— y acaba en el suelo. Entra por detrás, una mano en mi nuca presionándome contra la madera fría, la otra sujetándome la cadera.

—Mírame —ordena, tirándome del pelo.

Giro el rostro. Nuestras miradas se encuentran en el reflejo de la ventana oscura. Me penetra tan profundo que lo siento en el estómago.

—Ahora eres mía —dice, entre embestidas—. ¿Entendido? Mía.

Me corro antes de responder. Me corro tan fuerte que tiemblo entera, las piernas ceden, un grito ahogado contra la mesa. Él no se detiene. Sigue dentro de mí durante mi orgasmo, prolongándolo, destruyéndome.

Segundos —o minutos— después, sale de mí, me gira de nuevo y me pone de rodillas sobre el suelo frío. Abro la boca sin que tenga que pedírmelo. Me sujeta el cabello, entra hasta el fondo de mi garganta y se corre con un gruñido bajo y largo.

Me lo trago todo. Me limpio los labios con el dorso de la mano. Miro hacia arriba.

Él está jadeante, con el cabello desordenado, los ojos todavía oscuros de deseo. Me levanta del suelo, me besa más despacio esta vez. Un beso que sabe a posesión.

—Me has destruido —digo, con la voz ronca.

—No —responde, acomodándome la falda con manos que todavía tiemblan—. Solo he empezado.

Sonrío contra su boca.

Y sé, allí, de rodillas en el suelo del aula 302, con su sabor todavía en mi lengua y las marcas de sus dedos en mi piel, que nunca volveré a ser la misma.

Y que no quiero serlo.