Capítulo 1 #2

—¡Pues claro! Es mi propia saliva. Sería una pena desperdiciarlo y… Ah, espera, ¿ya habías bebido tú de él?

Él asintió.

Ella entrecerró los ojos, se lo pensó un momento y luego se encogió de hombros.

—¡Qué demonios! Las bacterias ya han encontrado el camino a mi boca. No me va a matar.

Había comido cosas mucho peores… y detestaba desperdiciar comida más que los inoportunos pensamientos sobre hockey que le rondaban la cabeza. Así que se bebió el trago de un golpe.

—Eres buena bebedora, ¿eh? —comentó el desconocido, impresionado.

—No, en absoluto —admitió—. Pero en este caso, mi objetivo es emborracharme en los próximos diez minutos para que, con un poco de suerte, se me olvide que los seres humanos no estamos hechos para volar.

—Volar es superseguro —dijo él, con una suavidad sorprendente—. Es…

—Sí, sí, ya lo sé —lo interrumpió ella, restándole importancia con un gesto—.

Las probabilidades de un accidente aéreo ahora mismo son de uno entre un millón.

¡Mueren más personas por ataques de burros que en aviones!

Las probabilidades de un accidente de coche son mucho mayores, uno entre cien miles.

Las probabilidades de morir por culpa de una máquina expendedora son de uno entre centenares.

Y no quiero ni empezar con las motos. ¿Y sabías que tienes cinco veces más probabilidades de que te mate una silla que un tiburón?

—Respiró hondo—. Pero las probabilidades de que yo esté nerviosa mientras el avión despega son de uno a uno.

Al hombre se le arquearon las cejas y, durante unos segundos, se limitó a parpadear, perplejo.

Ella suspiró y se quedó mirando su vaso vacío.

Estaba acostumbrada a esa mirada. La conocía desde que tenía siete años, cuando salvó a la langosta del cumpleaños de su madre de una muerte segura en la olla…

y la tuvo en un balde debajo de su cama durante dos semanas, hasta que una criada horrorizada hasta las canas tropezó con ella.

Desde entonces, mucha gente la había tachado de «rara», aunque Penny prefería el término «única».

—Me gustan los números y empiezo a parlotear cuando estoy un poco bebida o cansada —explicó en voz baja—. Y ahora mismo estoy las dos cosas, así que prepárate.

El hombre se echó a reír. Fue una risa profunda y cálida que hizo que se le erizara el vello de la nuca y que se le revolviera el estómago.

—¡¿Las probabilidades de morir por una máquina expendedora son de una entre centenares?! —repitió frunciendo el ceño—. Oye, eso es duro. Tan duro como comer de una máquina expendedora, diría yo.

Su sonrisa amenazó con volver.

—Sip —confirmó, asintiendo—. Por un momento temí que dijeras algo horrible, como «tan duro como mi puño».

—Por el amor de Dios, no. —Él hizo un gesto de negación—. Mi puño es mucho más duro.

Penny soltó un bufido de diversión y el tipo guapetón volvió a sonreír. Un hoyuelo apareció en su tersa mejilla derecha… y ella bostezó.

Increíble. Estaba demasiado cansada incluso para apreciar el atractivo general de este amable desconocido. Y ni siquiera se tapó la boca con la mano. ¡A su madre le daría un soponcio!

—Perdona —dijo, sacudiendo la cabeza y llevándose los dedos a los labios—.

Hoy mis modales están dejando mucho que desear.

Sé que solo son las seis, pero llevo despierta treinta y dos horas y ya vengo de un vuelo larguísimo y espantoso.

Mi cerebro ya no funciona. Y todavía tengo que volar hacia Los Ángeles.

—Mmm… —caviló su nuevo conocido, poniendo su tarjeta de embarque sobre la barra—. Mira qué bien, yo también.

Parpadeó… y, por alguna razón, se le encogió el estómago de alegría al darse cuenta de que iban en el mismo vuelo.

—Me pregunto cuáles serán las probabilidades de que ocurra eso —murmuró.

—Muy altas —comentó el desconocido con una sonrisa de oreja a oreja y señaló por encima del hombro de ella—. La puerta de embarque está justo ahí.

Penny se rio.

—Sí, eso es verdad.

El hombre asintió divertido, tomó otro sorbo del whisky bueno y luego dejó que su mirada vagara por ella.

No de una forma intrusiva, sino más bien…

curiosa. Resultaba encantador; su mirada era un cumplido.

Y Penny tenía la sensación de que llevaba décadas practicando para mirar así.

No es que fuera baboso, sino que lo hacía de una forma que hacía que las mujeres se sintieran hermosas en su presencia, incluso si estaban sentadas frente a él sin maquillaje, despeinadas, con manchas de kétchup en sus pantalones de lino blancos y unas sandalias cutres.

De hecho, la única prenda respetable de Penny era la chaqueta de invierno de color rojo brillante sobre la que estaba sentada.

—Y bien, ¿de dónde eres? —inquirió—. ¿Por qué vas a Los Ángeles y cómo te llamas? No quiero seguir llamándote ladrona de whisky escupidora en mi mente.

Riendo, ella echó la cabeza hacia atrás.

—Me sorprendiste. Me habría atragantado si no hubiera tosido el whisky. Y yo soy… —Hizo una pausa.

Había estado a punto de decir su nombre completo. Le habían enseñado a hacerlo desde hacía décadas. La voz de su madre resonó en su cabeza: «No seas modesta, Penelope. ¡Que todo el mundo sepa quién es tu familia y cómo buscarte en Google!».

El problema era que, tras el descalabro de hacía unos años, su nombre se había vuelto bastante infame y casi todos los estadounidenses a los que se lo decía le preguntaban si era la Penelope Clark, o al menos si emparentaba por matrimonio con el empresario y multimillonario.

Como era una mentirosa nefasta y, como hija suya, no le gustaba mentir de todos modos, a su confesión solían seguirle cientos de preguntas.

Y la revelación de que volaba a Los Ángeles porque pronto podría ser la dueña de un equipo de hockey no era algo que su interlocutor fuera a aceptar sin hacer preguntas.

Así que le tendió la mano y dijo:

—Soy Penny. Tengo que ir a Los Ángeles por asuntos familiares y acabo de llegar de Buenos Aires, donde estaba trabajando.

El hombre le estrechó la mano. La suya era sorprendentemente áspera y grande, como si trabajara mucho con ellas, aunque ella supuso que tendría un trabajo de oficina. Comentó en tono divertido:

—Ha habido una pausa muy larga antes de que dijeras tu nombre.

Ella hizo una mueca.

—Lo sé.

—¿Es el de verdad? ¿O me acabas de drogar con la bebida y me despertaré dentro de tres horas sin ropa ni cartera?

Penny se rio.

—Lo de la ropa es tentador; hace siglos que no veo a un hombre desnudo. Creo que valdría la pena volver a empezar contigo. —Lo miró con intención—. Pero te dejaría quedarte con la cartera. No la necesito.

Él le dirigió una amplia sonrisa.

—Ya veo. Así que estás soltera.

A ella se le encendieron las mejillas.

—¿Qué?

—Has dicho que hace siglos que no ves a un hombre desnudo.

Ah, eso.

—Bueno, a lo mejor es que solo me interesan las mujeres. O que tengo una relación feliz tan intelectualmente satisfactoria que cualquier contacto físico me parece irrelevante.

Él se inclinó hacia ella, de modo que su aroma a bosque de pinos y whisky la envolvió, y luego susurró:

—No lo creo. Solo se dicen cosas así cuando no has tenido contacto físico en mucho tiempo. Entonces, ¿de verdad te llamas Penny? ¿o estoy coqueteando con Vanessa? ¿O con Candy Doll?

Volvió a reír, con el pecho hormigueando de anticipación.

¿Estaba flirteando con ella? En eso se centró su mente desde aquel momento.

Aunque, lo que era más importante, él había comprendido de inmediato que le estaba ocultando algo y que hacía siglos que solo mantenía una relación con un novio de baterías.

Maldita sea. El tipo era encantador y atento.

Eso era malo. Significaba que, con casi total seguridad, ella saldría pronto en los periódicos.

Su cara aparecería por todo internet y, como él vivía en Los Ángeles, la vería y…

ah, solo quería ser ella misma unas cuantas horas más, sin pensar en tener que cumplir unas expectativas a las que jamás se había acercado ni un solo día de su vida.

Al menos, esa era la versión que sus padres tenían de su historia.

—De verdad me llamo Penny —murmuró—. Penelope, si insistes en saberlo, pero nadie me llama así.

Así que… ¿sabes qué? —Se rascó la barbilla, pensativa—.

Te agradezco que seas tan educado como para preguntar, pero tengo una sugerencia.

Vamos a estar sentados aquí otra media hora y luego nos subiremos al mismo avión.

Eres divertido y agradable. Y estás caliente .

Y me gustaría seguir hablando contigo un rato más.

Pero ¿podríamos no decir nuestros apellidos y no hablar de qué hacemos aquí, de qué hemos hecho, de quiénes somos en realidad y de por qué vamos a Los Ángeles?

No me gusta mentir, pero tampoco quiero hablar de ello.

Así que, ¿por qué no somos simplemente dos desconocidos amables que hablan de lo humano y lo divino, pero no de la familia ni del trabajo?

¿Anónimos pero sinceros? ¿Qué me dices? Tú puedes mantenerme despierta hasta que estemos en el avión y yo puedo entretenerte con más estadísticas de muertes o decirte qué whisky deberías pedir después.

—Llena de esperanza, torció una comisura de sus labios, porque aquel hombre podría ser justo lo que necesitaba en ese momento:

Distracción.