Satisfecho por el Espectro

1. Capítulo 1

Chapter one

Lo que pasa cuando un fantasma te ronda es que no siempre te das cuenta.

A veces es discreto. A veces se le da bien hacerte creer que tienes suerte.

A veces te observa mientras te haces una paja en la ducha todos los martes y jueves, como si fueras su colección particular de porno, pero eso no lo descubrirás hasta mucho después.

—Hunter, ¿cómo coño haces eso? —Andi miraba fijamente el café con leche que acababa de servir, en cuya espuma flotaba un corazón perfecto. Y no un corazón cualquiera: tenía alas, con delicadas plumas trazadas en la microespuma, dignas de esos campeonatos de arte latte que celebran en Portland.

Bajé la vista hacia mi obra y me encogí de hombros.

—¿Practicando?

Solo que yo no había hecho esas alas. Había intentado dibujar una roseta sencilla, con el habitual movimiento de un lado a otro.

Las alas habían aparecido... sin más. Como pasaba siempre últimamente.

Igual que siempre encontraba aparcamiento justo delante del sitio al que iba, incluso en hora punta en South Congress.

Igual que el cheque del alquiler nunca me venía devuelto, pese a mis cálculos perpetuamente optimistas.

Igual que en tres años no me habían puesto ni una multa de aparcamiento, a pesar de la fama de implacables que tenían los vigilantes de los parquímetros de Austin.

Igual que todos los semáforos se ponían en verde justo cuando me acercaba.

—Practicar, y una mierda. —Andi me apartó de la cafetera con un golpe de cadera. Aún tenía corrido bajo los ojos el maquillaje de zombi de la fiesta de la noche anterior, previa a Halloween—. Eres una especie de brujo del café. Comparte el don.

—Hay que respetar el talento —dije con una sonrisa burlona. Pero, joder, si ella supiera lo cerca que estaba de la verdad. Aunque llamar «brujería» a lo que fuera responsable de mis habilidades sobrenaturales como barista quizá era darle demasiado crédito.

¿Un ángel de la guarda? Eso pensé al principio. Pero los ángeles probablemente no me miraban mientras me desnudaba después del trabajo. Y desde luego no hacían que subiera la temperatura cuando me tocaba, creando calor allá por donde pasaban mis manos, como si algo siguiera cada caricia.

No. Fuera lo que fuese lo que me rondaba, desde luego no era un ángel.

La hora punta de la mañana llegó con toda su fuerza: un desfile de oficinistas de los edificios del centro, empleados públicos del complejo del Capitolio, estudiantes de la UT que atravesaban la zona y el grupo habitual de autónomos que habían convertido las mesas del rincón en sus despachos particulares.

—¡Café con leche de avena mediano para James!

—anuncié mientras deslizaba el vaso por el mostrador.

Cuando James fue a cogerlo, el vaso se desplazó con un pequeño vaivén hasta dejar la zona por la que agarrarlo perfectamente orientada hacia su mano.

Las leyes de la física no funcionaban así, pero yo ya había dejado de hacer preguntas.

James echó un billete de cinco dólares en el bote de las propinas, y el papel cayó perfectamente extendido en vez de arrugarse.

—Quédate con el cambio, manos mágicas.

Manos mágicas. Ya. Si supiera lo que hacían estas manos cuando llegaba a casa.

Cómo me desnudaba por completo, con la polla ya medio dura por la anticipación, sabiendo que algo me observaba.

Cómo me tomaba mi tiempo, una mano recorriéndome el miembro mientras la otra jugueteaba con mis pezones, pellizcándolos hasta dejarlos duros y sensibles.

Cómo el aire se volvía denso y eléctrico, y unas caricias invisibles seguían mis dedos, como si algo estuviera aprendiendo a conocer mi cuerpo.

Llevaba tres años así, desde que me mudé a mi apartamento de East Cesar Chavez.

Tres años de citas que acababan en desastre, encuentros interrumpidos por «accidentes inexplicables» y posibles novios que perdían mi número misteriosamente.

Al principio había culpado a la cultura de las citas de Austin: tanto tío del sector tecnológico y tanto alérgico al compromiso.

Luego, a mi desodorante. Después, a mi personalidad.

Pero tras lo de Manny y la botella de vino que explotó, Drake y la sinfonía de alarmas de coche, y Ryan y la tormenta eléctrica dentro de casa, ni siquiera yo podía seguir sin darme cuenta.

Mi apartamento estaba encantado y mi fantasma era un aguafiestas sexual de campeonato.

—¿Vas a venir esta noche a la fiesta de Kelly? —preguntó Andi, sacándome de mis cavilaciones—. Va todo el mundo. Jordan pincha.

—Sí —dije, mientras ya planeaba mentalmente un disfraz con el triste contenido de mi armario—. Allí estaré.

—Bien. Necesitas echar un polvo, Hunter. Últimamente andas más tenso que cuando prensamos el café para los espressos. ¿Cuándo fue la última vez que te follaron como es debido?

Si ella supiera. Hace más de un año que no tengo una polla en la boca. Catorce meses y seis días, para ser exactos, desde la última vez que me pusieron a cuatro patas y me follaron hasta hacerme olvidar mi propio nombre.

¿Desde entonces? Nada más que mi mano y la extraña sensación de que me observan mientras me corro.

El apartamento de Kelly estaba abarrotado de veinteañeros de East Austin que no habían ido ya a los bares de Rainey Street.

Ocupaba toda la planta superior de una casa victoriana reformada en Hyde Park, con suelos originales de madera que crujían bajo el peso de demasiada gente y ventanas que vibraban con los graves del equipo de sonido profesional de Jordan.

Yo había optado por «bibliotecario sexy»: mis gafas de leer, una rebeca deliberadamente demasiado pequeña para lucir los brazos y unos vaqueros lo bastante ajustados para mostrar exactamente lo que ofrecía.

Los vaqueros no dejaban nada a la imaginación: se me marcaba claramente la polla contra el muslo.

No me había esforzado mucho, pero funcionaba.

Al menos tres personas ya me habían preguntado si podía ayudarlas con sus «devoluciones fuera de plazo», y un tío me había agarrado el culo sin rodeos mientras proponía que buscáramos un lugar tranquilo para «estudiar».

El apartamento olía a cerveza artesana, marihuana legal y esa mezcla tan particular de colonias que compiten entre sí cuando todo el mundo intenta ligar.

Vi al tarotista en un rincón: una mesa plegable cubierta de terciopelo negro y una baraja ornamentada que parecía antigua de verdad, no comprada en Hot Topic.

Lo reconocí de la cafetería; venía un par de veces por semana y pedía cortados con una porción de bizcocho de limón.

Aquella noche iba vestido todo de negro salvo por un chaleco morado oscuro que debería haber parecido parte de un disfraz, pero que, por algún motivo, en él resultaba natural.

Cuando alzó la vista y recorrió la sala con la mirada como si estuviera leyendo la energía de todos, nuestros ojos se encontraron.

Sonrió, apenas curvando los labios con un aire de quien sabe algo, como si hubiera visto algo interesante, y noté que la polla me daba un respingo dentro de los vaqueros demasiado ajustados.

Sus ojos no eran simplemente marrones: tenían el color de un whisky caro bajo una buena luz.

Movía las manos sobre las cartas con soltura, y sus largos dedos me hicieron imaginarlos rodeándome la polla.

Entonces su cliente dijo algo y señaló las cartas extendidas entre ambos, y él volvió a prestarle toda su atención profesional.

Demasiado intenso, decidí, aunque se me contrajo el culo al pensar en aquellos dedos dentro de mí. La clase de tío que querría purificarte el apartamento con salvia antes de follarte a pelo.

Y así fue como acabé conociendo al Tío Vampiro.

Se llamaba Brett y tenía unos hombros que llenaban muy bien su capa de vampiro.

Hablamos de nada en particular mientras nos acercábamos cada vez más, hasta que noté su erección apretándose contra mi cadera.

Bebimos. Nos restregamos al ritmo de la música, con sus manos amasándome el culo y atrayéndome hacia él para que notara exactamente lo grande que la tenía.

—¿Quieres que nos vayamos de aquí? —preguntó hacia medianoche, con el aliento caliente contra mi oreja, y yo ya estaba asintiendo antes de que acabara la pregunta.

Había pasado demasiado tiempo. Demasiado puto tiempo desde la última vez que había conseguido llevarme a alguien a casa. Esa noche sería diferente.

El camino hasta mi apartamento fue todo preliminares. Brett no dejaba de meterme en los portales para besarme, hundiéndome la lengua en la boca mientras me agarraba el culo y deslizaba los dedos entre mis nalgas por encima de los vaqueros.

—Voy a dejarte hecho polvo —prometió, y casi me corro allí mismo dentro de los vaqueros.

Cuando entramos a trompicones por la puerta de casa, estaba listo para caer de rodillas y tragarme su polla allí mismo, en la entrada.

Entonces las luces empezaron a parpadear.

Nada sutil: destellos de discoteca a toda potencia, como en una rave, que hacían que la cara de Brett pareciera sacada de una película de terror.

—Vaya. —Brett se rio mientras miraba la lámpara del techo—. ¿Iluminación sexy para crear ambiente?

—Sí, totalmente a propósito —mentí, tirando de él hacia el dormitorio. El parpadeo nos siguió. Entonces la temperatura bajó veinte grados en dos segundos.

—¿Tienes la calefacción estropeada? —Se frotó los brazos.

—Últimamente hace cosas raras... —empecé a decir, pero entonces la puerta de mi dormitorio se cerró de golpe. Sola. Cuando los dos estábamos a metro y medio de ella.

Brett dio un paso atrás.

—¿Qué coño ha sido eso?

—¿El viento? —aventuré mientras intentaba coger el pomo. Estaba helado y no se movía—. El edificio tiene diferencias de presión raras...

Todos los cuadros de la pared empezaron a traquetear. Mi portátil se abría y se cerraba como una boca furiosa. El vaso de agua vacío de mi mesilla se partió limpiamente por la mitad.

—Este sitio está encantado de cojones. —Brett ya retrocedía hacia la salida—. Yo me largo.