CAPÍTULO 13

La puerta se abrió con un chasquido seco. El vestíbulo de la mansión estaba sumido en la penumbra, interrumpida únicamente por la luz difusa que escapaba de la lámpara baja del salón. Mármol negro en el suelo, paredes color grafito con detalles en dorado envejecido.

Frío. Silencioso. Impecable.

Aquel silencio no era de paz. Era de respeto. De miedo.

Avancé despacio, con mis pasos resonando como una advertencia sobre el oscuro suelo de porcelanato. Giré a la izquierda y la vi.

Ella.

La puta distracción que se había metido en mi cabeza sin previo aviso.

Acurrucada en el sofá de lino claro, durmiendo como si fuera un fragmento olvidado de paz en medio de mi infierno particular.

Con las rodillas juntas y los brazos cruzados sobre la cintura, como si incluso dormida pidiera disculpas por ocupar demasiado espacio.

A su lado, apostado con la rigidez de quien comprendía las órdenes, el guardia permanecía de pie. Inmóvil, con los ojos dirigidos hacia el pasillo, nunca directamente hacia ella. Lo bastante cerca para protegerla. Lo suficientemente lejos para no faltarle al respeto.

Me detuve frente a él, pero mis ojos permanecieron sobre ella.

—¿Qué mierda está pasando aquí? —pregunté en voz baja y serena.

—Señor —respondió sin moverse ni un centímetro—.

Se negó a dormir en una de las habitaciones.

Dijo que esperaría sus instrucciones y que no se marcharía de aquí hasta que el Don regresara.

Para evitar cualquier incidente, permití que se quedara aquí.

No la toqué. Solo permanecí de guardia, como usted ordenó.

Guardé silencio durante unos segundos mientras la observaba. Incluso dormida, su rostro seguía pareciendo tenso, como si cualquier movimiento demasiado brusco bastara para despertarla y ponerla en estado de alerta.

Asentí lentamente.

—Hiciste bien.

El guardia pareció respirar aliviado.

Avancé un paso más. Me quité la chaqueta despacio, con la calma de quien nunca tiene prisa. Saqué la Glock de mi cintura, retiré el cargador y lo dejé todo sobre la consola situada a un lado.

Solo entonces hablé:

—Ahora puedes irte. Ve a descansar.

Asintió, pero, antes de que saliera, volví a llamarlo.

—Espera.

Se giró, atento.

—A partir de hoy, ella es tu responsabilidad directa. Quiero que me informes antes de que cualquier persona intente acercarse a esta muchacha. Nadie se aproxima sin mi autorización. Elige a dos de tus hombres, los más confiables. Se turnarán contigo. Pero todo deberá pasar primero por ti.

Su mirada se endureció. La tensión se transformó en orgullo. Asintió con respeto.

—Gracias por la confianza, Don. No lo decepcionaré.

—Si me decepcionas, suplicarás que te permita morir rápido.

Se marchó sin decir nada más. Y nos quedamos solos ella y yo.

Me acerqué lentamente y me arrodillé junto al sofá. Su rostro parecía menos asustado allí, aunque todavía se percibía una sombra en sus ojos, incluso cerrados.

Extendí la mano. Le acaricié suavemente la mejilla con el dorso de los dedos.

Su piel estaba caliente.

Abrió los ojos sobresaltada.

Se incorporó de golpe. Y se puso de pie con tanta rapidez que estuvo a punto de caer.

—L-lo siento —susurró, con las manos unidas delante del cuerpo, la cabeza baja y los hombros encogidos—. No hice nada malo, señor. Solo quería obedecer. Le juro que esperé, como me ordenaron.

Me levanté despacio. Me detuve frente a ella. Tan cerca que podía percibir el olor de su miedo mezclado con el dulce perfume que todavía permanecía adherido a su piel.

—Tranquila. Aquí estás a salvo.

Alzó los ojos lentamente. Todavía asustada, sin comprender.

Mi voz salió más baja. Pero firme.

—No tienes que tener miedo, Marisol. Ya no.

Hice una pausa. El silencio se prolongó. Y, aunque mi voz fuera serena, mi presencia seguía siendo la misma.

Y eso, por sí solo, bastaba para intimidarla.

—¿Por qué me mandó venir aquí? —preguntó con voz baja, firme en la medida equivocada. Intentaba aparentar que tenía el control, pero percibí el temblor que escondía.

—Porque quise. —La respuesta salió seca—. Y cuando deseo algo, ni siquiera el infierno puede impedirme conseguirlo.

No replicó. Se limitó a asentir con timidez. Y aquello me gustó.

Porque, aunque no comprendiera una puta mierda, ya sabía obedecer.

—Acompáñame.

Me siguió sin hacer ruido. Como si el miedo le hubiera enseñado a flotar. Sus pies apenas rozaban el mármol. La clase de presencia que no pesa sobre el suelo, pero te jode la cabeza.

Subimos dos escalones, tres, y entonces un sonido bajo, casi imperceptible, cortó el aire.

Su estómago gruñó.

Me detuve en el acto. Volví el rostro. Y la miré.

Se quedó paralizada. Sus ojos se abrieron de par en par y la respiración se le atascó en la garganta.

—Yo... —intentó disimular. Sus mejillas se sonrojaron y se llevó las manos al vientre—. Lo siento, si...

—¿Has comido hoy? —la interrumpí.

Vaciló. Después negó con la cabeza.

—Todavía no. Pero no tiene que preocuparse. Estoy bien, de verdad.

Bajé de nuevo los escalones. Le sujeté el brazo, no con violencia, sino con firmeza.

—Ven conmigo.

No esperé su respuesta.

La llevé de la mano hasta la cocina de la mansión. Amplia, moderna, con mármol negro y armarios oscuros. Todo hecho a medida. Todo como me gustaba: funcional, directo, impecable.

Le ordené que se sentara en el taburete acolchado junto a la isla central.

Obedeció en silencio.

—¿Qué te gusta comer? —pregunté mientras abría el refrigerador.

—Señor, no soy exigente. Si tiene medio trozo de pan, será más que suficiente.

Cerré la puerta despacio. Me volví. Y la miré fijamente.

—¿Medio trozo de pan? —repetí, como si saboreara la frase con desprecio—. ¿Has pasado hambre?

Esbozó una pequeña sonrisa. Una de esas sonrisas capaces de destrozar a cualquiera. La clase de sonrisa que solo sabe ofrecer quien ha sobrevivido.

—Prácticamente toda mi vida.

Permanecí inmóvil durante un segundo, con el pecho tenso y la mandíbula apretada.

—¿Y todavía eres capaz de sonreír?

Asintió con timidez.

—Al menos sigo viva, señor —dijo con un brillo en la mirada tan inesperado, tan hermoso, que me hizo perder varios segundos limitándome a contemplarla—.

Por muy triste que haya sido mi vida, por muchos castigos que haya sufrido, siempre existe un nuevo mañana.

Así es la esperanza: se renueva cada mañana.

Aunque llore, aunque ese día ya esté perdido, siempre intento creer que, en algún momento, el sol también brillará para mí.

Permanecí en silencio.

Joder.

¿Quién habla así después de haber vivido lo que ella vivió?

Me aparté, tomé el frutero, separé algunas uvas y las coloqué en un plato. Se lo entregué.

—Come esto mientras preparo algo decente.

—No tiene que molestarse. Puedo hacerlo yo, si me lo permite.

—Hoy solo tienes permiso para una cosa. —Hice una pausa, manteniendo los ojos fijos en los suyos—. Comer. Y quedarte calladita.

Abrió los ojos con sorpresa. Después rio suavemente mientras tomaba una uva entre sus dedos finos.

—Es usted bastante mandón.

Sonreí de lado. Una sonrisa rápida, seca, casi imperceptible, mientras abría el pan y sacaba el queso y el jamón.

—Deja de llamarme señor. Llámame Santiago.

Asintió, saboreando lentamente la uva.

—Está bien, Santiago.

La forma en que pronunció mi nombre.

Joder.

Sentí que la sangre fluía en la dirección equivocada. Como si mi nombre en su boca tuviera peso, sabor y el maldito hechizo de quien ya me posee sin siquiera saberlo.

Continué cortando los ingredientes, pero sin apartar la mirada. Ella estaba allí. Sentada. Saboreando las uvas con aquella calma. Frágil. Pero, al mismo tiempo, había algo en ella que gritaba poder. Algo que no comprendía, pero que me tenía jodidamente atrapado.