CAPÍTULO 14

La cocina estaba en silencio. Un silencio agradable. Casi acogedor.

Todavía no sabía qué hacía exactamente allí, en aquella mansión enorme, con aquel hombre peligroso, frío y, al mismo tiempo, protector de una manera que nunca había experimentado.

Santiago. Ese era su nombre. No hablaba mucho. Pero cada uno de sus gestos lo decía todo.

Estaba de pie frente a mí, con expresión seria, preparando lo que, sin duda, era el sándwich más elaborado que había visto en mi vida.

Lo hacía todo con calma. Con precisión. Cortaba el pan por la mitad, calentaba el relleno y derretía el queso como si aquello fuera lo más importante del mundo en ese momento.

Después preparó un jugo natural. Exprimió las frutas con fuerza, lo coló y lo sirvió en un vaso grande con hielo. Cuando terminó, colocó todo cuidadosamente sobre la encimera. Justo delante de mí.

El sándwich era enorme. Repleto. Perfecto.

Y él...

Él se sentó a mi lado.

Santiago. El Don de Madrid.

El hombre al que el mundo temía estaba ahora allí, sentado junto a mí, con aquella mirada autoritaria y esa calma que daba miedo.

—Muchas gracias. —Sonreí, sin saber muy bien qué hacer—. Ahora parece todavía más grande. Ni siquiera sé por dónde empezar.

No respondió de inmediato. Se limitó a mirarme de reojo con una sonrisa contenida, casi imperceptible, que hacía que su rostro pareciera aún más hermoso.

Frío. Pero hermoso.

El corazón se me aceleró.

Tomó los cubiertos y cortó el sándwich con cuidado, dividiéndolo en porciones más pequeñas. Después giró el plato hacia mí.

—Ahora no hay excusas. Come —ordenó con autoridad. Era imposible desobedecerlo.

Volví a sonreír, asentí y le di el primer mordisco.

Caliente. Sabroso. Tierno.

Era perfecto.

El sándwich, el gesto, el momento... Todo.

—Está increíble —dije con la boca medio llena y los ojos muy abiertos—. En serio. Es perfecto. Deberías abrir un restaurante.

Dejó escapar una sonrisa breve, casi involuntaria. Después asintió, con aquel aire de quien no necesitaba elogios, pero había disfrutado al escucharlo.

—Me alegra que te guste. Ahora termínatelo —ordenó.

Y yo simplemente obedecí.

Continué comiendo despacio, sintiendo cómo mi cuerpo se relajaba, como si aquella comida fuera lo primero bueno que me ocurría después de pasar varios días en la oscuridad. Santiago tomó el teléfono y comenzó a revisarlo, distraído, como si nada de aquello fuera especial.

Pero sí lo era. Era demasiado especial para alguien que nunca había tenido nada.

Y allí, mientras masticaba lentamente, mis pensamientos se alejaron.

Se perdieron dentro de mí.

En mi historia.

En lo que acababa de vivir. Y, sobre todo, en lo que sería de mí a partir de ese momento.

Estaba sentada junto a un hombre que me daba miedo, pero que no me hacía temblar de una forma desagradable. Un hombre que gobernaba el submundo, pero que había preparado jugo de naranja para mí como si fuera lo más natural del mundo.

Y, en medio de aquella confusión, solo conseguía pensar: ¿qué estoy haciendo aquí?

—¿En qué estás pensando? —preguntó sin apartar los ojos de la pantalla.

Regresé a la realidad, tragué el bocado y sonreí levemente.

—En que estoy agradecida. Por la comida. Por estar aquí. Porque me estás ayudando.

Arqueó una ceja mientras observaba el teléfono.

—Todavía no he hecho nada por ti.

—Sí lo has hecho —respondí con sinceridad—.

Ya has hecho más por mí que cualquier otra persona en toda mi vida.

Así que muchas gracias. Por esta comida.

Por permitirme comer en paz. Y por dejarme dormir.

Dormí mucho mientras estabas fuera. Y desperté sintiéndome diferente. Más ligera. Casi renovada.

Alzó el rostro lentamente y esta vez me miró de verdad. Con aquella mirada que pesaba. Que analizaba. Que desarmaba.

—A partir de ahora, tu vida será diferente —afirmó con firmeza.

Asentí. Tragué otro bocado. Sonreí.

—Está bien, mandón.

La sombra de una sonrisa apareció en la comisura de sus labios. Y aquello me provocó un escalofrío extraño. Un frío agradable. Un calor peligroso. Todo mezclado.

Volvió a tomar el teléfono y sus dedos se deslizaron por la pantalla con la misma precisión con la que había cortado el pan unos minutos antes. Frío. Intenso. Distante, al menos en apariencia.

Continué comiendo, intentando concentrarme en cada bocado, pero era inútil. Mi mente estaba lejos. En él. En su silencio. En la forma en que todo en él gritaba control.

Tomé una uva del frutero. La sostuve entre los dedos. Me la llevé lentamente a la boca. Pero, antes de probarla, volví a mirarlo.

—¿Siempre eres así de mandón, señor?

Alzó los ojos lentamente.

Su mirada pesó sobre mí.

No solo era firme. Era densa, penetrante, como si dijera todo aquello que no necesitaba expresar con palabras.

—Ya te ordené que dejaras de llamarme «señor» —dijo en voz baja y ronca, con los ojos clavados en los míos.

Sentí que el estómago se me revolvía. Que el corazón se me aceleraba.

Solo era una mirada, pero parecía desnudarme por completo con los ojos.

Asentí sin pronunciar una palabra. La uva seguía inmóvil entre mis dedos.

El tiempo se detuvo durante un segundo. O quizá solo fui yo.

Continuó observándome. Sin disimulo. Sin pudor.

Mis mejillas comenzaron a arder y la vergüenza llegó como una ola tibia, imposible de ocultar.

Entonces inclinó el rostro y se acercó más de lo debido. Y, con aquella voz baja, lenta, casi íntima, sentenció:

—Si sigues sonrojándote de esa manera, terminaré comiéndote antes de lo que tenía planeado.

Mi cuerpo se quedó paralizado.

Abrí los ojos de par en par. La respiración se me detuvo.

Me tragué la uva entera, sin masticarla.

—¿Q-qué? —tartamudeé, incrédula.

Él sonrió. Una sonrisa torcida. Lenta. Pecaminosa.

Una sonrisa que prometía todo y mucho más.

Su teléfono vibró sobre la mesa. Respondió, pero, antes de llevarse el aparato al oído, señaló mi plato con un movimiento de cabeza.

—Come antes de que decida convertirte en mi postre.

Me dio la espalda y salió de la cocina. Su voz resonaba en tono bajo al otro lado de la línea mientras caminaba con calma.

Y yo me descubrí siguiendo cada uno de sus pasos con la mirada.

Su forma firme de caminar.

La manera en que la camisa se amoldaba a su ancha espalda, revelando la fuerza detrás de cada movimiento.

En la mano derecha sostenía el teléfono entre sus largos dedos, surcados por venas que ascendían hasta el antebrazo tatuado.

La otra mano permanecía dentro del bolsillo de sus oscuros pantalones de vestir, en un gesto demasiado casual para alguien tan peligroso.

Cada movimiento hacía todavía más evidente el contorno de su mandíbula tensa. Marcada. Como si cada músculo gritara autocontrol.

En el cuello tenía otro tatuaje. Negro. Grabado en la piel como una sentencia.

Eso era exactamente lo que él representaba. Un pecado trazado con líneas brutales, silencios peligrosos y autoridad natural.

Y, aunque no me mirara, sabía que yo lo estaba observando.

El corazón me golpeaba con fuerza en el pecho. Tenía la boca seca.

Me llevé el vaso a los labios y bebí todo el jugo. Después volví a servirme, intentando, en vano, recuperar el control.

Pero él ya me había alterado.

Y entonces, allí, en aquella cocina silenciosa, con el sabor dulce de la uva todavía sobre la lengua, comprendí lo evidente:

Él es la clase de hombre que no avisa cuando entra.

Invade.

Se instala.

Y, si quiere, destruye.

¿Y lo peor?

Aunque sabía que podía romperme, sentía que, cerca de él, yo estaba completa.