CAPÍTULO 6

Ella continuaba allí. Inmóvil, como si su cuerpo hubiera olvidado cómo moverse. Las manos le temblaban discretamente y sus ojos no sabían dónde detenerse. La forma en que mantenía los hombros encogidos revelaba más que las palabras que aún no habían sido pronunciadas.

Me levanté despacio, dejé la copa de coñac en el bar y me estiré para tomar una botella de agua. Del bolsillo interior de la chaqueta saqué un pañuelo de algodón doblado y limpio. Regresé con pasos tranquilos. No quería asustarla, pero tampoco sabía cómo suavizar una presencia como la mía.

—Siéntate —dije, señalando el sofá con la barbilla.

Vaciló un instante antes de obedecer. Sus movimientos eran cuidadosos, casi calculados, como si cada paso pidiera permiso.

Se sentó en el borde del sofá, con las rodillas juntas y las manos apoyadas sobre las piernas, en la postura más encogida que había visto jamás. Y, aun así, jodidamente hermosa.

Arrastré una silla y me senté frente a ella. La cercanía era deliberada. Quería verla de cerca. Sentir el impacto.

Abrí la botella y se la entregué junto con el pañuelo, sin decir una palabra. Los tomó con cuidado, como si todo allí pudiera romperse. Me dio las gracias en un susurro casi inaudible.

Bebió despacio, humedeciendo sus labios agrietados, como si no quisiera desperdiciar una sola gota. Después se secó los ojos y solo entonces respiró más profundamente. No como quien se relaja, sino como quien intenta no derrumbarse.

—¿Cómo te llamas? —pregunté con interés, pero sin amabilidad.

—Marisol.

El nombre salió bajo, pero firme. Por primera vez sin «señor», sin súplicas, sin tartamudeos. Un vestigio de identidad en medio del caos.

—Veintiún años, ¿verdad?

—Sí —respondió, manteniendo la mirada baja.

Asentí, me recosté en la silla y contemplé el techo durante unos segundos. Apenas veintiún años. Vendida como mercancía por su propio padre. Marcada en la piel, entregada como basura.

—Esto —dije, señalando su rostro— no volverá a ocurrir. No mientras yo respire. Si alguien vuelve a tocarte, abriré personalmente el pecho de ese hijo de puta y restregaré su corazón contra el suelo. ¿Entendido?

Asintió con rapidez.

—Sí, señor.

—Si alguien se atreve a tocarte, aunque sea para acomodarte un mechón de cabello, le arrancaré la puta mano y se la meteré por el culo. Nadie vuelve a tocarte. Nadie.

Alzó el rostro, sorprendida.

—¿Por qué?

Fue la primera pregunta que me hizo. Su voz era baja, frágil.

Me incliné hacia ella. Crucé los brazos. La miré a los ojos con calma.

—Porque quiero. Porque ahora estás bajo mi protección. Porque ahora eres mía. Y nadie toca lo que yo he elegido marcar.

Tragó saliva. Tenía los labios entreabiertos. Pero no dijo nada.

Volví a levantarme, fui hasta la mesa, tomé el teléfono y marqué un número.

—Rafael, quiero el nombre del desgraciado que vendió a la muchacha. Tráeme todo. Dirección, deudas, antecedentes. Cada mierda que haya hecho en su vida. Cuanto antes.

Colgué sin esperar respuesta. Regresé junto a ella. Mi voz salió baja, pero firme:

—Vas a descansar. A comer algo de verdad. A darte una ducha y respirar en paz. A partir de ahora estás a salvo. Mañana hablaremos.

Vaciló. Después me miró como si hubiera dicho algo equivocado. Como si esperara otra orden.

—Señor —murmuró, con los ojos bajos y el cuerpo todavía encogido—. Me indicaron que debía presentarme, regresar después a mi habitación y esperar nuevas instrucciones —susurró, casi sin voz.

Como una muñeca bien adiestrada, como alguien que había aprendido a obedecer para no ser castigada.

Permanecí en silencio durante dos segundos. Observé cada detalle. La rigidez de sus hombros y el miedo desbordándose en sus ojos. Cada palabra salía como si hubiera sido ensayada, como si incluso respirar sin permiso fuera un error.

—¿Estás aquí contra tu voluntad? —pregunté directamente, sin suavizarlo.

Tragó saliva, lo pensó y después negó con la cabeza, sin ninguna firmeza.

—Dijiste que tu padre te vendió. Lloraste durante tu presentación. Eso me lleva a creer que estás aquí contra tu voluntad.

Volvió a negarlo, esta vez con más firmeza. Como si hubiera elegido la respuesta que sabía que debía dar.

—N-no lo estoy, señor —tartamudeó.

Asentí y respiré hondo.

—Muy bien. Entonces harás lo que te he ordenado. Porque aquí mando yo.

Me di la vuelta, caminé hasta el teléfono fijo situado sobre la barra y marqué.

—Llamen a Armandi. Ahora.

Dos minutos después, la puerta se abrió.

Ella se puso de pie por reflejo, como si obedeciera una orden que ni siquiera había sido pronunciada.

Armandi entró apresuradamente. El sudor le corría por un lado del rostro y llevaba la corbata torcida. Parecía que acabara de escapar de un tiroteo.

—Señor, espero que la muchacha no haya hecho nada que le desagradara. Todavía está en proceso de adap...

Levanté una mano. Se calló de inmediato. Me serví otra copa de coñac y volví a dejarme caer sobre el sofá, sin prisa. Bebí un sorbo lento y encendí un cigarrillo. Expulsé el humo despacio, como si tuviera todo el tiempo del mundo y ninguna puta paciencia para escucharlo.

Solo entonces hablé:

—Escucha con atención, porque lo diré una sola vez.

A partir de ahora, nadie la toca. Nadie la mira.

Nadie siquiera respira cerca de ella —hice una breve pausa—.

No baila. No se exhibe. No comparte habitación.

No comparte una puta mierda. Le proporcionarás lo mejor y, cuando digo lo mejor, no me refiero a un lujo de fachada.

Quiero una habitación exclusiva. Ropa nueva y adecuada.

Comidas calientes a las horas correctas.

Seguridad armada en la puerta. Y una zorra competente que la atienda sin abrir la boca ni intentar ser más de lo que es.

Armandi tragó saliva. Abrió la boca. Intentó mantener su actitud de negociante.

—Señor, es una pieza excepcional. Fue seleccionada con extremo cuidado.

—Reí, negando con la cabeza—. Además, todavía es virgen.

Está en proceso de adaptación, y comprendo que usted desee exclusividad, por supuesto que lo comprendo, pero, con todo respeto, necesito exhibirla al menos unas cuantas veces más.

Solo hasta recuperar la inversión. Después podrá ser una de sus mujeres habituales, exclusiva para usted, pero, si no la exhibo...

—¿Estás sordo, Armandi? —lo interrumpí sin alzar la voz.

Me limité a dejar que las palabras salieran más frías. Más venenosas. Mientras tanto, observaba la llama del encendedor como si fuera más interesante que cualquiera de sus argumentos.

Se quedó paralizado. La tensión le escurría por el cuerpo junto con el sudor.

—N-no, señor.

—Entonces, ¿por qué carajos sigues aquí en lugar de cumplir lo que te he ordenado?

—Por supuesto, señor. Inmediatamente. —Se dio la vuelta de golpe, apresurado, como un perro a punto de pisarse su propia cola.

Pero, antes de que saliera, volví a llamarlo:

—Armandi.

Se quedó inmóvil antes de tocar el picaporte. Se volvió con la mandíbula tensa y el sudor corriéndole por la frente.

—¿Sí, señor?

No respondí de inmediato.

Bajé la mano, tomé la Glock que descansaba sobre el sofá y la levanté lentamente. La amartillé con un clic seco y sucio que hizo que el aire pesara más que el suelo de la discoteca.

Me quedé contemplando el arma como si fuera un reloj averiado. O una sentencia.

—Refréscame la memoria, Armandi. ¿Cuál es la puta regla número uno de esta mierda de discoteca cuando se trata de mujeres y pagos?

El hombre palideció. La voz le salió débil, atrapada en la garganta.

—P-perdón, señor, pero ¿a cuál de ellas se refiere exactamente?

Reí. Una risa sin alma, sin humor. Repleta únicamente de veneno.

—Rafael acaba de llamarme y me ha contado una historia muy interesante. Dijo que el padre de esta muchacha la vendió. Que utilizó a su propia hija como pago de una deuda.

Armandi se quedó paralizado. Todo su cuerpo se puso rígido, como si hubiera recibido un disparo en el estómago. El sudor le corría por las sienes y abrió la boca como si fuera a decir algo, pero no salió ningún sonido.

—Ahora dime, Armandi. ¿Me estoy volviendo loco o una de las REGLAS de esta mierda es que todas las mujeres que están aquí deben estar porque QUIEREN estar?

El silencio cortó el aire como una navaja. Armandi tragó saliva y sus dedos comenzaron a temblar con la misma lentitud que el terror que ascendía por su columna.