CAPÍTULO 35

EL REINO DE CRISTAL

POV: SILAS

Cinco años después.

El problema de poseerlo todo es que te quedas sin nada que conquistar.

Estoy en la terraza del ático, contemplando una ciudad que se arrodilla a mis pies. Es invierno otra vez. El parque de abajo está salpicado de blanco, los árboles como esqueletos que hunden sus dedos en los estanques congelados.

Es exactamente igual que el día en que me la llevé.

El viento me muerde el rostro, afilado y familiar, pero no siento el frío. No siento la vieja hambre roedora que solía habitar en mis entrañas, la que gritaba más, más, más.

Esa bestia ya está saciada.

—¡Papi!

El grito es agudo, penetrante y alegre.

Me vuelvo justo a tiempo para atrapar el proyectil que se lanza contra mis piernas.

Elena Vane tiene cinco años y es un torbellino. Tiene mi cabello oscuro y los ojos desafiantes de su madre. Lleva un vestido de terciopelo negro que cuesta más que el coche de la mayoría de la gente, y se lo ha embadurnado de lo que parece pintura al óleo carmesí por toda la pechera.

—Cuidado, lobita —gruño, y la levanto sin esfuerzo. Se acomoda en mi cadera y me rodea el cuello con sus bracitos—. Vas a arruinarme el traje.

—Mami me dejó pintar —anuncia, sin el menor arrepentimiento—. Pinté un monstruo.

—¿Sí? —le limpio una mancha roja de la nariz—. ¿Da miedo?

—No —dice, mirándome con absoluta solemnidad—. Es un monstruo bueno. Protege a la princesa.

Se me encoge el pecho. Es un dolor familiar, uno al que me he acostumbrado en estos cinco años. Es el peso de un amor tan inmenso que debería aplastarnos, y sin embargo, solo nos hace más fuertes.

—Bien —digo, y le beso la frente—. Los monstruos son buenos perros guardianes.

—¿Silas?

Miro hacia las puertas acristaladas.

Ivy sale a la terraza.

Cinco años no la han envejecido; la han refinado. Ahora se mueve con una gracia letal, la vacilación del pasado completamente borrada. Lleva un vestido plateado y reluciente que se ciñe a sus curvas, curvas que se han suavizado ligeramente desde Elena y que resultan aún más embriagadoras.

Sostiene una copa de vino en una mano y un trapo en la otra.

—Se ha escapado —dice Ivy, señalando a nuestra hija con la cabeza—. Me di la vuelta dos segundos para mezclar un color y salió disparada.

—Sabe dónde está a salvo —digo.

Ivy sonríe. Es la sonrisa de una mujer que sabe exactamente quién es y a quién pertenece. Camina hacia nosotros mientras el sol de invierno arranca destellos a los diamantes de su garganta.

Y la pulsera de platino en el tobillo.

Nunca se la quitó.

Me ofrecí a quitársela. El día que trajimos a Elena a casa desde el hospital, le dije que la cortaría. Le dije que ya no necesitaba que la rastrearan. Le dije que confiaba en ella.

Se negó.

Me lo recuerda, había dicho. Me recuerda que estoy atada. Me gusta sentir su peso.

Ahora es simplemente parte de ella. Un símbolo de nuestro pacto. El mundo ve una joya. Nosotros vemos la cadena.

—La gala empieza en una hora —dice Ivy, y extiende la mano para coger la de Elena—. Hay que quitarle la pintura a la heredera.

—¡No quiero que me la quiten! —protesta Elena.

—¿Quieres parecer una reina, verdad? —pregunta Ivy—. Las reinas van limpias hasta que necesitan ensuciarse.

Elena considera esta lógica y luego asiente.

—Vale.

Ivy me la quita de los brazos.

—Ve a cambiarte, Silas. Pareces una gárgola taciturna ahí plantado.

—Soy una gárgola taciturna —la corrijo—. Estoy vigilando el castillo.

—El castillo está a salvo —me asegura. Se inclina hacia mí, con nuestra hija en equilibrio sobre la cadera, y me besa.

Es un beso lento y profundo. Sabe a vino y a pintura y a cinco años de noches compartidas. Sabe a una oscuridad que hemos aprendido a navegar juntos.

—Ve —susurra contra mis labios.

Las veo entrar. Mi esposa y mi hija. Los dos corazones que laten entre mis manos.

Echo un último vistazo a la ciudad.

El mundo sigue siendo peligroso. Todavía hay enemigos al acecho en las sombras, nuevos rivales que creen que pueden arrebatarme lo que es mío. Pero son unos necios.

No saben que ya he librado la guerra más difícil. Luché contra mi propia naturaleza, y gané.

No la rompí. No la aplasté.

Construí una casa de cristal a su alrededor, y ella la llenó de luz.

Me doy la vuelta y entro, y cierro las puertas de la terraza a mi espalda. El cerrojo chasquea con un sonido pesado y definitivo.

La jaula está cerrada.

Y estamos exactamente donde queremos estar.

POV: IVY

La galería está abarrotada.

Es el quinto aniversario de La Galería Vane, y hay más gente que nunca. Críticos, coleccionistas, políticos: todos quieren su parte de la «Mística Vane».

Estoy frente a mi última colección. Se titula Metamorphosis.

Las pinturas son diferentes ahora. Ya no son solo rojas y negras. Hay dorados, plateados, azules profundos. Son violentas, sí, pero hay estructura en el caos.

—Es una obra maestra —dice un crítico del Times, contemplando el lienzo principal.

Es un retrato de un lobo tumbado en un campo de nieve, con un pequeño pájaro acurrucado entre sus patas. El lobo enseña los dientes al mundo, pero sus ojos son suaves, fijos en el pájaro.

—Gracias —digo.

Siento una presencia a mi lado.

Silas.

Me rodea la cintura con el brazo. El calor de su mano se filtra a través de la seda de mi vestido y me ancla al instante.

—¿Lista para irnos? —murmura.

—Acabamos de llegar —bromeo.

—Llevo aquí diez minutos y ya he amenazado a tres personas con la mirada —dice—. Estoy aburrido. Quiero llevarte a casa.

Lo miro. La cicatriz de su ceja se ha desvanecido hasta convertirse en una fina línea blanca, pero la intensidad de sus ojos azules no ha menguado ni un ápice. Sigue siendo el depredador que me arrancó de mi vida. Sigue siendo el monstruo que me encadenó a una cama.

Y lo amo con una ferocidad que me aterroriza.

—Casa —repito.

La palabra solía significar un apartamento diminuto en el Lower East Side. Luego significó una celda de prisión en los Hamptons.

Ahora, significa él.

—De acuerdo —digo—. Vámonos.

Dejamos la fiesta. Dejamos la adoración y la envidia. Nos dirigimos hacia el acceso trasero restringido de la galería, flanqueados por Luca y el equipo de seguridad nocturna. Silas me guía hasta nuestro ascensor privado blindado.

Cuando entramos y las pesadas puertas de acero se cierran, su mano me roza el tobillo. Palpa el rastreador durante una fracción de segundo: una comprobación inconsciente. Sigue ahí. Sigue siendo mía.

Cubro su mano con la mía.

—No voy a ir a ninguna parte, Silas —susurro.

Me mira. Las luces de la calle se reflejan en sus ojos y los hacen parecer plata fundida.

—Lo sé —dice—. Pero me gusta comprobar el cerrojo.

Me besa la palma de la mano.

—Feliz aniversario, señora Vane.

—Feliz aniversario, King.

La puerta se cierra y nos sella en la quietud oscura del coche. La ciudad pasa de largo, un borrón de luces que ya no necesitamos vigilar.

Somos la oscuridad. Y por fin hemos encontrado nuestra luz.

FIN