ESCENA EXTRA

POV: IVY

La adrenalina de la gala se desvanece, dando paso a un zumbido de agotamiento y una excitación que aún persiste.

Estamos de vuelta en el ático. Hemos despedido al personal. Elena duerme en su habitación, protegida por el mejor sistema de seguridad que se puede comprar.

Solo estamos nosotros.

Silas está sentado en el borde de la enorme cama, aflojándose la corbata. Está magnífico. Los años le han plateado las sienes y le han marcado arrugas más profundas en torno a los ojos, pero no lo han ablandado. Parece un rey que acaba de despojarse de la armadura.

Entro en la habitación con un pequeño estuche negro en la mano.

Silas me observa. Sus ojos me siguen, pesados y posesivos. Ve el estuche. Frunce el ceño.

—¿Qué es eso?

—Un regalo —digo—. Para nuestro aniversario.

Dejo el estuche en la mesita de noche y lo abro. Dentro hay una máquina de tatuar, agujas estériles y un bote de tinta negra.

Silas se queda inmóvil.

—¿Ivy?

—Tú me marcaste —digo con suavidad, levantando el dobladillo de mi vestido de seda para mostrar la tobillera de platino—. Me pusiste tu rastreador. Me pusiste tu anillo en el dedo. Me pusiste tu bebé en el vientre. Mire donde mire, te veo en mí.

Camino hacia él. Me coloco entre sus rodillas abiertas. Deslizo las manos por las solapas de su chaqueta y se la bajo de los hombros.

—¿Pero tú? —susurro—. Tu piel está intacta, Silas. Sin marcas. Prístina.

Me mira fijamente; sus ojos azules se oscurecen al comprender.

—¿Y quieres cambiar eso?

—Quiero arruinarte —lo corrijo—. Solo un poco.

Le desabrocho la camisa. Se la quito y dejo al descubierto la amplitud de su pecho, las cicatrices de viejas guerras, los músculos que se tensan bajo mis dedos.

—¿Dónde? —pregunta. Su voz es un gruñido ronco. No se aparta. Se inclina hacia mí.

—Aquí —digo, posando la mano sobre su corazón—. Justo sobre las costillas. Donde más duele.

—Hazlo.

Conecto la máquina. El zumbido llena la habitación silenciosa.

Silas se recuesta sobre las almohadas. No mira la aguja. Me mira a mí. Observa mi rostro con un hambre que me enciende la sangre.

Sumerjo la aguja en la tinta.

Me inclino sobre él. El cabello me cae como una cortina a nuestro alrededor, aislándonos del mundo.

—Esto va a doler —prometo.

—Bien —respira.

Presiono la aguja contra su piel.

No se estremece. Sus músculos saltan involuntariamente, pero su rostro permanece impasible. Solo me observa. Me observa mientras grabo mi nombre en él.

Trabajo despacio. Soy una artista. Conozco el peso de la mano, la profundidad de la punción. Observo cómo brota la sangre y se mezcla con la tinta negra. Es hermoso. Es visceral.

Tardo una hora.

Cuando termino, limpio la sangre con un paño estéril.

Allí, en una caligrafía elegante y angulosa justo sobre su corazón, hay una sola palabra:

Mía.

Es el eco de lo que él susurró a mi vientre cuando estaba embarazada. El eco de lo que me dice cada noche.

Silas se incorpora. Camina hacia el espejo. Contempla la herida fresca y airada en su pecho.

Se pasa los dedos por encima.

—Mía —lee.

Se vuelve hacia mí. Su mirada es aterradora. Es la mirada de un hombre al que acaban de revelarle una religión.

—Me marcaste —dice.

—Sí.

—Reclamaste al monstruo.

—Corrompí al santo —replico.

Cruza la habitación en dos zancadas. Me levanta y me arroja sobre la cama.

—Muéstrame —gruñe, arrastrándose sobre mí—. Muéstrame a quién posees.

Me rasga el vestido. No se molesta en ser delicado. El tatuaje ha desatado algo primitivo en él. Necesita sentir la conexión, la permanencia.

Me besa con sabor a bourbon y violencia. Sus manos recorren cada rincón de mí, adorando el cuerpo que conservó, el cuerpo que protegió, el cuerpo con el que ahora comparte su marca.

—Te quiero —gime contra mi garganta, mordiéndome donde late el pulso—. Te quiero más que al aliento. Más que a la sangre.

—Lo sé —susurro, envolviéndolo con las piernas, atrayéndolo hacia la oscuridad—. Lo tengo por escrito.

Entra en mí, llenando los espacios vacíos, sellando el vínculo.

El rastreador del tobillo parpadea en la oscuridad. La tinta de su pecho mancha las sábanas.

Estamos cicatrizados. Estamos rotos. Somos perfectos.

Y nunca seremos libres.