CAPÍTULO 32

LA CURA

POV: IVY

El silencio en el ático no es pacífico. Es el silencio de una respiración contenida, esperando el grito inevitable.

Han pasado tres días desde que Silas despidió al personal. Tres días de habitaciones vacías, pasos que resuenan y comidas entregadas por un mensajero aterrorizado que deja las bolsas en el ascensor privado y sale corriendo.

El apartamento está impecable, estéril y frío.

Estoy sentada en el suelo de la habitación del bebé.

En realidad, todavía no es una habitación del bebé; es solo un cuarto en el ala de invitados que Silas decidió que era el más seguro.

No hay cuna. No hay juguetes. Solo el equipo médico, que zumba suavemente en la esquina, y las paredes blancas que parecen cerrarse sobre mí.

Trazo la línea de la tobillera de platino con el dedo.

75 BPM.

Tranquila. O quizás solo entumecida.

Silas está en su despacho. Lleva allí seis horas. No duerme. Me despierto en mitad de la noche y el otro lado de la cama está frío. Lo encuentro de pie junto a la ventana, mirando la ciudad, con la mano apoyada en la pistola.

Cree que nos está protegiendo. Pero nos está atormentando.

Me pongo de pie. Tengo las piernas entumecidas.

Se acabó la espera. Se acabó ser el frágil tesoro que custodia. Soy la mujer que mató a Nikolai Sokolov. Soy la mujer que entró en la guarida del león y robó cincuenta millones de dólares.

No voy a permitir que un fantasma destruya a mi marido.

Salgo de la habitación. El pasillo está a oscuras. Silas mantiene las luces bajas ahora, como si la penumbra ofreciera mejor protección.

Llego a la puerta de su despacho. Está cerrada. Seguramente con llave.

Pruebo el pomo.

Gira.

No echó la llave. Eso me asusta más que si lo hubiera hecho. Significa que está distraído. Significa que está perdiendo reflejos.

Empujo la puerta.

La habitación solo está iluminada por el resplandor de tres monitores. El aire está cargado de olor a café rancio y algo más agudo: miedo.

Silas está sentado detrás del escritorio de cristal. Mira fijamente la pantalla, con la cabeza entre las manos. Tiene el pelo revuelto, la camisa desabrochada en el cuello. Parece destrozado.

No levanta la vista cuando entro.

—Vuelve a la cama, Ivy —dice con voz ronca—. Aquí no estás segura.

—¿No estoy segura en tu despacho? —pregunto mientras entro—. ¿En la fortaleza que construiste?

—Ningún lugar es seguro —murmura—. Están observando. Están esperando un error.

—¿Quién está observando, Silas?

Rodeo el escritorio. Me coloco junto a su silla.

Huele a agotamiento.

En la pantalla hay un vídeo en pausa. Parece antiguo. Imágenes granuladas de un hombre con traje gris que habla ante una sala de juntas.

—Silas —digo mientras extiendo la mano para tocarle el hombro.

Se estremece. Gira la silla y me agarra la muñeca antes de que pueda tocarlo. Su agarre es fuerte, desesperado.

—No te me acerques así —espeta.

—No me acerqué sigilosamente. Entré por la puerta —lo miro a los ojos. Están inyectados en sangre, salvajes—. Te estás desmoronando.

—Estoy calculando —corrige mientras me suelta la muñeca—. Estoy evaluando amenazas.

—Estás alucinando amenazas —argumento con suavidad—. O'Malley se ha ido. Nikolai está muerto. Ganamos.

—No ganamos —dice, y se vuelve hacia la pantalla—. Solo despejamos el tablero para el verdadero jugador.

Pulsa una tecla. Empieza a reproducirse un archivo de audio.

«...Hazle creer que la amenaza está en todas partes. Haz que apriete el puño hasta que aplaste lo que ama».

La voz es suave. Culta. Cruel.

Escucho. Se me hiela la sangre.

«Paranoia... Silas Vane siempre ha estado loco... haz que se convierta en su padre».

El audio se corta.

Miro fijamente la pantalla.

—¿Quién es ese?

—Arthur Pendelton —susurra Silas—. El abogado de mi padre. El hombre que le enseñó a mi padre a hacer daño sin dejar marcas.

Me mira. Su expresión es de tormento.

—Me conoce, Ivy. Conoce la podredumbre de mi sangre. Sabe que si me asusto lo suficiente, me convertiré en el monstruo que odio.

Señala el apartamento vacío.

—Y está funcionando. Mira esto. Despedí a todos. Te encerré. Tiré tu café. Estoy haciendo exactamente lo que él predijo.

Se cubre el rostro con las manos de nuevo.

—Me estoy convirtiendo en él.

La confesión queda suspendida en el aire, pesada y devastadora.

Esta es la raíz de todo. No el bebé. No los enemigos de fuera. Es el enemigo de dentro. Le aterra que su ADN sea un arma cargada apuntando a nuestro hijo.

Siento una oleada de ira feroz y protectora. No hacia Silas. Hacia Pendelton. Hacia el fantasma de un padre muerto que todavía intenta abusar de su hijo desde la tumba.

—No —digo.

Silas levanta la vista.

—¿Qué?

—No eres él.

Agarro la silla y la giro para que me mire de frente. Me coloco entre sus rodillas abiertas.

—Tu padre te hizo daño porque disfrutaba haciéndolo —digo con voz firme—. Te hizo daño para debilitarte. Para romperte.

Le tomo las manos. Son grandes, callosas, temblorosas.

—Me estás encerrando porque me amas. Está mal. Es exasperante. Me está volviendo loca. Pero no es crueldad, Silas. Es amor retorcido por el miedo.

—Da igual —susurra él—. La jaula es la misma.

—Entonces abre la puerta —lo desafío.

—No puedo. Si te dejo ir...

—No te estoy pidiendo que me dejes ir —digo—. Te estoy pidiendo que me dejes entrar.

Tomo su mano y la coloco sobre mi vientre.

Intenta apartarla. —Ivy, no.

—Siéntelo —ordeno.

Presiono su palma contra la calidez de mi suéter.

—No hay ningún monstruo aquí dentro —digo—. Solo hay un bebé. Nuestro bebé.

—Un Vane —dice con amargura—. Mala sangre.

—Mi sangre también —le recuerdo—. Y yo no estoy maldita. Soy una superviviente. Este bebé será un superviviente.

Me inclino hasta que nuestras frentes se tocan.

—Pendelton quiere que seas un tirano —susurro—. Quiere que te aísles hasta que te quiebres. Quiere que nos destruyas para poder recoger los pedazos.

—Sí.

—Así que no le des lo que quiere.

Beso la comisura de su boca.

—Tu padre rompía cosas —digo—. Tú las construyes. Construiste un imperio. Construiste este hogar. Estás construyendo una familia.

Silas cierra los ojos. Un estremecimiento recorre su cuerpo.

—Tengo miedo —admite. Las palabras son apenas audibles. Es la primera vez que el Rey de Nueva York admite tener miedo—. No sé cómo ser padre. Solo sé cómo ser un señor de la guerra.

—Entonces sé un señor de la guerra —digo con fiereza—. Sé el señor de la guerra que protege su reino. No el que lo quema.

Me aparto para mirarlo.

—Este bebé no necesita un santo, Silas. Te necesita a ti. Necesita al lobo.

Algo cambia en sus ojos. La mirada frenética y acorralada se desvanece, y da paso a una claridad lenta y naciente.

Mira su mano sobre mi vientre. Extiende los dedos, cubriéndome.

—Es un juego —murmura Silas—. Pendelton. Está usando guerra psicológica.

—Sí.

—Piensa que soy débil. Piensa que soy inestable.

Silas se sienta más erguido. El letargo desaparece. El depredador regresa, pero esta vez está concentrado.

—Cometió un error —dice Silas.

—¿Qué error?

—Asumió que estaba solo.

Me mira. Me agarra de las caderas y me acerca.

—Mi padre estaba solo. Destruyó a todos los que se le acercaron. Pero yo...

Me besa el vientre. Un gesto de reverencia.

—Yo tengo a la Reina.

Se pone de pie. Es más alto que yo, más ancho, irradia poder. Pero la oscuridad a su alrededor ya no es sofocante. Es armadura.

—Tienes razón —dice—. No soy él.

Camina hacia la ventana. Mira la ciudad.

—Pendelton se está escondiendo —dice—. Envió ese archivo desde un servidor seguro. Piensa que es invisible.

—¿Lo es?

Silas se vuelve hacia mí. Una sonrisa cruel y hermosa le tuerce los labios.

—Nadie es invisible para mí. Ya no.

Camina hacia el escritorio y teclea un comando. La pantalla cambia. Aparece un mapa.

—Rastreé la ruta del correo —explica—. Pasó por tres proxies. Pero se descuidó con la marca de tiempo. Coincide con una conexión en un club privado del Upper East Side. El Century Club.

—Dinero viejo —digo—. El hábitat natural de Pendelton.

—Exactamente.

Silas camina hacia mí. Me toma el rostro entre las manos.

—Voy a terminar con esto, Ivy. Esta noche. Voy a cortarle la cabeza a esta serpiente para que deje de susurrarme al oído.

—Vamos —lo corrijo.

Duda. Mira mi vientre. El viejo miedo asoma por un segundo.

—Silas —advierto—. No me vuelvas a meter en la caja.

Respira hondo. Asiente.

—Vamos —acepta—. Pero te quedas junto a la puerta. Eres el equipo de extracción. Si las cosas salen mal, te vas. Esa es la condición.

—Trato hecho.

Mete la mano en el cajón de su escritorio. Saca un objeto plateado y pesado.

No es un arma.

Es una pluma estilográfica. Una pieza antigua y pesada con una punta afilada.

—¿Qué es eso? —pregunto.

—A Pendelton le encantan los contratos —dice Silas, mientras examina la pluma—. Le encanta firmar cosas. Creo que ha llegado el momento de que firme su renuncia.

Me mira.

—Vístete, señora Vane. Tenemos una reunión.

Sonrío. Las náuseas han desaparecido. El miedo también.

La cura para la paranoia no es la seguridad. Es la acción.

—Me pondré el vestido rojo —digo.

—Ponte el negro —dice Silas con tono sombrío—. Vamos a un funeral.