CAPÍTULO 31 #2

—Tienes razón —le susurro al oído—. Un padre tiene mucho que perder. Lo que significa...

Hundo el cuchillo en el dorso de su mano, clavándosela a la mesa.

O'Malley chilla.

—...lo que significa que un padre tiene que ser el doble de despiadado que un hombre sin nada.

Cargo mi peso sobre su cabeza y le aplasto la nariz rota contra la madera.

—¿Creéis que un hijo me debilita? —rujo a toda la sala.

Nadie se mueve. Nadie respira.

—Un hijo me da un futuro —gruño—. Y os reduciré a cenizas a cada uno de vosotros para asegurar ese futuro. ¿Lo entendéis?

—Sí —dice Chen de inmediato—. Lo entendemos.

—Alto y claro, jefe —dice Diego, pálido.

Le levanto la cabeza a O'Malley. Tiene la cara destrozada. La sangre le brota de la nariz y la boca. Su mano está clavada a la mesa.

—Sacadlo de aquí —ordeno—. Pierde su territorio. Repartidlo entre la Tríada y los Kings.

—Silas... —solloza O'Malley.

—¿Y O'Malley? —me inclino hacia él—. Si vuelves a mencionar a mi hijo... te haré tragar tu propia lengua.

Dos guardias se lo llevan a rastras mientras grita.

Saco un pañuelo del bolsillo. Me limpio una mota de sangre de la mano.

Miro a los hombres que quedan.

—¿Alguien más tiene algo que opinar sobre cómo ejerzo de padre?

Silencio. Silencio absoluto y aterrorizado.

—Bien —digo—. Se levanta la sesión.

Me retiro a mi despacho.

Cierro con llave.

Me tiemblan las manos. No por la violencia; eso fue fácil. Fue puro reflejo.

Tiemblan por lo que acabo de comprender.

La filtración.

O'Malley sabía lo del bebé. Sabía lo del equipo médico.

No fue una suposición. Alguien se lo contó.

Me siento tras el escritorio. Abro los registros de seguridad del ático.

¿El Dr. Aris? No. Tengo información comprometedora que lo mandaría a prisión de por vida. ¿Las enfermeras? Quizás. ¿James?

No.

Miro la lista del personal de limpieza. El de catering.

Hay demasiada gente. Demasiados ojos.

Construí una fortaleza, pero la llené de extraños porque quería que Ivy estuviera cómoda. Quería que tuviera lujo.

El lujo es una vulnerabilidad.

Cojo el teléfono. Llamo a Luca.

—¿Sí, jefe?

—Despide a todos —digo.

—¿Qué?

—Al personal del ático. A las criadas. Al chef. Al paseador de perros que ni siquiera usamos. Despídelos a todos.

—Jefe, ¿quién va a limpiar? ¿Quién va a cocinar?

—Me da igual —espeto—. Quiero el apartamento vacío. Solo el equipo médico. Y ponles un inhibidor en los teléfonos. Ninguna señal entra ni sale del ala de invitados.

—Lo estás blindando del todo.

—O'Malley lo sabía —digo—. Alguien habló.

—Mierda. Vale. Los echo en una hora.

—¿Y Luca?

—¿Sí?

—Averigua con quién hablaba O'Malley. No se le ocurrió ese discursito de «ablandado» solo. Alguien lo azuzó.

—¿Crees que hay un pez más gordo?

—Siempre hay un pez más gordo.

Cuelgo.

Abro en el monitor la imagen en directo del ático.

Ivy está en la biblioteca. Acurrucada en un sillón de cuero, con un libro abierto en el regazo. No está leyendo. Mira por la ventana el cielo gris.

Parece pequeña. Triste.

Me odia ahora mismo. Lo sé. Odia las restricciones. Odia las manzanas. Odia la jaula.

Pero está a salvo.

Amplío su rostro.

Toco la pantalla.

—Seré el villano —susurro a los píxeles—. Seré el tirano. Seré lo que tenga que ser para que ese corazón siga latiendo.

Mi ordenador emite un sonido. Un correo seguro.

Frunzo el ceño. Está encriptado. El remitente es anónimo.

Lo abro.

No hay texto. Solo un archivo adjunto.

Un archivo de audio.

Le doy a reproducir.

El sonido de la estática llena la oficina. Luego, voces.

—Está perdiendo el control —dice una voz. Suena como O'Malley, pero más joven. Más clara.

—La chica es el ancla —responde otra voz. Esta no la reconozco. Es suave. Educada. —Ella es su lastre.

—¿Entonces cortamos el ancla?

—No —dice la voz suave—. No queremos matarla. Eso lo convertiría en un mártir. Queremos romperlo. Queremos que dude de su propia mente.

—¿Cómo?

—Paranoia —ronronea la voz—. Silas Vane siempre ha estado loco. Solo necesitamos darle un empujón. Que piense que la amenaza está en todas partes. Que apriete tanto el puño que aplaste lo que ama.

El audio se corta.

Me quedo ahí sentado, paralizado.

Que apriete tanto el puño que aplaste lo que ama.

Es una operación psicológica. Alguien me está manipulando. Alguien le dio esa frase a O'Malley para provocarme. Para que reaccionara exactamente como acabo de hacer.

Para que despidiera al personal. Para que aislara a Ivy. Para convertirme en el monstruo que ella teme.

Quieren que destruya mi propio matrimonio. Quieren que convierta mi hogar en una prisión tan insoportable que Ivy se rompa.

¿Quién?

¿Quién me conoce tan bien? ¿Quién conoce mi psicología?

Reproduzco la voz de nuevo. Suave. Educada.

Suena familiar. Como un fantasma de otra vida.

Abro una nueva ventana del navegador. Busco en los archivos de Vane Enterprises. Los antiguos miembros de la junta. Los socios de mi padre.

Encuentro un videoclip de una antigua reunión de accionistas, de hace diez años. Mi padre está hablando. A su lado, un hombre con traje gris. Su abogado. Arthur Pendelton.

Reproduzco el clip.

—El futuro de esta empresa depende de la estabilidad —dice Pendelton.

La voz.

Es la misma voz.

Arthur Pendelton. El consigliere de mi padre. El hombre que ejecutó el testamento de mi padre. El hombre al que despedí el día que tomé el control.

Desapareció. Pensé que se había retirado a los Hamptons a morir de insuficiencia hepática.

Por lo visto, ha estado esperando.

Sabe que mi padre me pegaba. Sabe lo de la cicatriz. Sabe que mi mayor miedo es convertirme en mi padre.

Y lo está usando en mi contra.

Quiere que me convierta en el maltratador. Quiere que me convierta en el hombre que pega a su mujer y aterroriza a sus hijos. Porque si me convierto en mi padre... ya no soy Silas Vane. Solo soy un ciclo roto que se repite.

Golpeo el escritorio con el puño. El cristal se agrieta.

—Buen intento, viejo —gruño.

No dejaré que gane. No dejaré que me convierta en ese monstruo.

Pero... la amenaza es real. O'Malley sí lo sabía. La filtración es real.

Estoy atrapado en una paradoja. Si aflojo el puño, podrían matarla. Si lo aprieto, juego directamente en sus manos y destruyo su alma.

Miro la pantalla. Ivy sigue mirando por la ventana.

Tengo que decírselo.

No. No puedo decírselo. Si le digo que hay una guerra psicológica en marcha, se aterrorizará. El estrés es malo para el bebé.

Tengo que manejar esto solo.

Tengo que mantener el equilibrio entre protector y carcelero sin caer.

Me levanto.

Necesito ir a casa. Necesito verla.

Salgo de la oficina, pisando las astillas de la mesa de caoba donde le rompí la cara a O'Malley.

La guerra no ha terminado. Solo ha cambiado de campo de batalla.

Ahora, el campo de batalla es mi propia mente.