CAPÍTULO 31

EL ÚTERO DE CRISTAL

POV: SILAS

El ático huele a alcohol isopropílico y látex.

Solía oler a velas caras, pintura al óleo y el tenue y embriagador aroma de la piel de Ivy. Ahora huele a hospital.

Permanezco en el umbral del ala de invitados, que ya no es un ala de invitados. En seis horas, la he transformado en una instalación médica de Nivel 4.

El Dr. Aris, un hombre cuya licencia médica fue revocada hace tres años por «experimentación poco ética», pero cuyas habilidades son inigualables, está calibrando un ecógrafo.

Dos enfermeras —seleccionadas por Luca, investigadas por la NSA y aterrorizadas por mí— organizan un armario con vitaminas prenatales y equipo de emergencia.

Hay un monitor de frecuencia cardíaca fetal. Una incubadora. Un carro de reanimación.

Miro el carro de reanimación. Las paletas del desfibrilador. Las agujas de adrenalina.

El pecho se me contrae. Es una sensación física, como una banda de acero que me comprime los pulmones.

Si ella muere...

El pensamiento es un parásito. Se alojó en mi cerebro en el instante en que ella susurró la palabra «positivo» en el baño. Se alimenta de mi sangre. Me susurra en el silencio.

Las mujeres mueren en el parto. Hemorragia. Eclampsia. Infección.

La naturaleza es caótica. La naturaleza es cruel. He pasado mi vida controlando el caos, doblegando el mundo a mi voluntad, pero ¿la biología? La biología es el único enemigo al que no puedo intimidar.

Así que fortificaré. Construiré un muro de ciencia y acero a su alrededor tan grueso que la muerte no encuentre la puerta.

—Sr. Vane —dice el Dr. Aris, que se vuelve hacia mí.

Se ajusta las gafas.

—La suite está operativa. Tenemos suficiente plasma sanguíneo a mano para reemplazar su volumen total tres veces. El equipo es de última generación.

—¿Es suficiente? —pregunto.

—Es más de lo que tienen la mayoría de los hospitales en sus alas VIP —me asegura Aris—. Pero, señor... está sana. Es joven. Aún no hay indicios de alto riesgo.

—Está embarazada de mi hijo —digo con voz fría—. Eso la convierte en el objetivo de mayor riesgo del planeta.

Me doy la vuelta y me alejo. No puedo seguir mirando el carro de reanimación.

Camino por el ático. Lo siento diferente ahora. Las sombras parecen más profundas. Las ventanas, que antes eran un símbolo de mi dominio sobre la ciudad, ahora parecen vulnerabilidades. Ángulos de francotirador. Puntos de entrada.

Encuentro a Ivy en la cocina.

Está junto a la isla, con la mano extendida hacia la cafetera.

—No —digo.

Se queda inmóvil. Su mano se cierne sobre el botón de «Preparar». Se vuelve para mirarme. Tiene los ojos ensombrecidos, desafiantes. Lleva una bata de seda que le compré, ceñida a la cintura.

—Es descafeinado —dice.

—Aun así tiene trazas —replico mientras camino hacia ella. Le quito la taza de la mano y vierto el agua en el fregadero—. La cafeína restringe el flujo sanguíneo a la placenta. Aumenta el riesgo de aborto espontáneo.

—Silas —dice con la voz tensa por la frustración—. Una taza de descafeinado no va a matar al bebé.

—No pienso correr ese riesgo.

Abro el armario sobre la cafetera. Saco la bolsa de granos de café —importados, de origen único, sus favoritos.

La tiro al compactador de basura.

Ivy me mira fijamente. Abre la boca, luego la cierra.

—Estás loco —susurra.

—Soy meticuloso.

Alcanzo el frutero. Cojo una manzana. La inspecciono. Es orgánica, lavada, perfecta.

—Come esto —digo, y se la ofrezco.

—Quiero café.

—Tendrás manzanas. Y agua. Agua alcalina, con pH equilibrado.

Coge la manzana, pero no la muerde. La agarra como si quisiera arrojármela a la cabeza.

—Voy al estudio —dice, y se da la vuelta.

—No —digo.

Se detiene. Se vuelve lentamente. La temperatura de la cocina baja diez grados.

—¿Perdona?

—El estudio está prohibido —afirmo con calma.

—Lo prometiste —sisea—. Dijiste que podía tener el estudio. Dijiste que era mío.

—Eso fue antes —digo—. Los vapores de pintura contienen compuestos orgánicos volátiles. Trementina. Plomo. Cadmio. Son neurotoxinas, Ivy. Si tú los respiras, el bebé los respira.

—¡Uso disolventes no tóxicos! —argumenta, alzando la voz—. ¡Mantengo la ventilación encendida!

—La ventilación falla. Los filtros se obstruyen. —Acorto la distancia entre nosotros. Me yergo sobre ella, uso mi altura, mi anchura, mi sombra para abarcarla—. No pondrás un pie en esa habitación hasta que nazca el niño.

—¡Son nueve meses! —grita—. ¿Esperas que me siente en el sofá a mirar la pared durante nueve meses?

—Espero que incubes a mi heredero —gruño—. Espero que te mantengas a salvo. Espero que priorices la vida que llevas dentro sobre tu necesidad de untar pigmento en un lienzo.

—Me estás asfixiando.

—Te estoy protegiendo.

—¡Contigo no hay diferencia!

Arroja la manzana. Me golpea el pecho y rebota, rueda por el suelo.

Intenta pasar junto a mí.

Le agarro el brazo. No con la fuerza suficiente para dejarle moretones —nunca más—, pero sí la suficiente para detenerla.

—Suéltame —advierte.

—¿Adónde vas?

—A la biblioteca. ¿O es que leer también es peligroso? ¿La tinta envenena la sangre?

Ignoro el sarcasmo.

—Lee. Descansa. Mira la tele. Haz lo que quieras, Ivy. Siempre que no implique toxinas, esfuerzo físico o salir de esta planta.

La suelto.

Me fulmina con la mirada. Tiene los ojos llenos de lágrimas de rabia.

—Crees que nos estás protegiendo —susurra—. Pero solo estás consiguiendo que vuelva a odiarte.

Sale de la cocina hecha una furia.

La veo marcharse.

Ódiame, pienso. Ódiame todo lo que quieras. Mientras sigas viva para sentirlo.

El móvil me vibra en el bolsillo.

Es Luca.

Reunión en 20. La Junta espera.

Miro la cocina vacía. Miro el triturador donde he destruido los granos de café.

Odio dejarla. Cada minuto que paso fuera de este apartamento es un minuto en el que algo podría salir mal. Una caída. Un atragantamiento. Un incendio.

Pero tengo un imperio que dirigir. Y ahora debo dirigirlo con más fuerza. Debo acumular más poder, más dinero, más muros. Porque ahora tengo dos vulnerabilidades en lugar de una.

Camino hacia la puerta principal.

—James —le digo al jefe de mi escolta, que está de guardia en el vestíbulo.

—Señor.

—Nadie entra ni sale —ordeno—. Ni siquiera por una alarma de incendios. Si el edificio arde, la llevas a la azotea y llamas al helicóptero. ¿Entendido?

—Entendido.

—¿Y James?

—¿Señor?

—Si intenta entrar en el estudio... ciérrala con llave desde fuera.

Salgo.

El trayecto en el ascensor es un descenso al infierno. Mi mente sigue arriba, flotando sobre su vientre, calculando riesgos.

La sede de Vane Enterprises se ha trasladado.

Nos hemos apoderado de la Torre Sokolov en Midtown. Es un monolito de cristal negro que rasga el horizonte como un fragmento de obsidiana. Me quedé con el despacho de Nikolai en la última planta. Quemé sus muebles. Los sustituí por acero y cuero.

Entro en la sala de juntas.

Está llena.

Mis lugartenientes están ahí. Luca. Los jefes de las bandas que compré: Chen, Marcus King, Diego. Y O'Malley.

O'Malley todavía lleva un vendaje en el cuello donde Ivy lo cortó. Está despatarrado en su silla, hurgándose las uñas con una navaja automática.

Algo no encaja.

Normalmente, cuando entro en una sala, el aire cambia. Los hombres se yerguen. Las miradas se bajan. Hay una corriente de miedo que cabalgo como una ola.

Hoy, el aire está viciado. Hay un murmullo de conversación que no cesa de inmediato cuando entro.

Están cómodos.

Demasiado cómodos.

Camino hacia la cabecera de la mesa. No me siento. Permanezco de pie.

—Informe —digo.

Chen habla primero.

—La distribución ha vuelto al cien por cien. Los puertos están despejados. La policía sigue dando palos de ciego con lo de la explosión del astillero.

—Bien —digo—. ¿Diego?

—Hemos asegurado los almacenes de Jersey —dice Diego—. Pero tenemos problemas con los sindicatos locales. Piden una tajada mayor.

—Aplastadlos —digo con desdén—. Encontrad al representante sindical. Encontrad a su familia. Explicadles cómo funcionan las cosas ahora.

—Claro —dice Diego despacio—. Sobre eso...

—¿Sobre qué?

—Corre el rumor de que... las cosas están cambiando —interviene O'Malley. No me mira. Mira la navaja que tiene en la mano.

Clavo la mirada en él.

—Explícate, O'Malley.

Levanta la vista. Tiene los ojos pequeños, húmedos, llenos de una insolencia que no estaba ahí la semana pasada.

—Oímos que te estás volviendo doméstico, Vane —dice con una mueca burlona—. Oímos que la Reina se ha quedado preñada.

El silencio golpea la sala.

Se me hiela la sangre.

Solo lo sabe Luca. Y el Dr. Aris. Y las enfermeras.

¿Quién ha hablado?

—¿Dónde has oído eso? —pregunto. Mi voz suena muy baja.

—La gente habla —O'Malley se encoge de hombros—. Las enfermeras hablan. Las criadas hablan. Es difícil guardar secretos cuando conviertes tu ático en una sala de maternidad.

Se echa hacia atrás y hace girar la navaja sobre la mesa.

—Un bebé cambia a un hombre —reflexiona—. Lo ablanda. Lo vuelve cauteloso. No puedes dirigir una guerra cuando te preocupa cambiar pañales.

Se ríe. Algunos de los hombres que tiene detrás —sus matones irlandeses— sueltan risitas nerviosas.

Recorro la mesa con la mirada.

Chen me observa con rostro impasible. King se estudia las manos. Diego mira a O'Malley con una mezcla de miedo y curiosidad.

Me están poniendo a prueba.

Huelen sangre. Creen que la paternidad es una debilidad. Creen que, porque he creado vida, he olvidado cómo arrebatarla.

Me desabrocho la chaqueta del traje.

Camino lentamente por toda la mesa.

Las risitas cesan.

O'Malley me observa acercarme. Deja de girar el cuchillo. Aferra el mango.

—¿Crees que me he ablandado, O'Malley? —pregunto, deteniéndome detrás de su silla.

—Solo digo —dice O'Malley, con la voz algo menos fanfarrona— que las calles necesitan un lobo. No un papá.

—Un lobo —repito.

Extiendo la mano.

Lo agarro por la nuca.

Le estrello la cara contra la mesa de caoba.

CRACK.

Suena como un disparo. La madera se astilla. O'Malley grita, un sonido ahogado y húmedo.

No lo suelto. Le mantengo la cabeza aplastada.

Recojo la navaja con la que estaba jugando.