CAPÍTULO 28

EL PULSO DE LA TRAICIÓN

POV: SILAS

La confianza es una arquitectura frágil. La construyes ladrillo a ladrillo, capa a capa, y la sellas con sangre y violencia compartida. Pero basta una grieta en los cimientos —una sola fisura, por mínima que sea— para que toda la torre amenace con derrumbarse.

Estoy sentado en la sala de juntas de Vane Enterprises, cincuenta pisos por encima de la ciudad que conquisté. Diez hombres con trajes caros hablan de cadenas de suministro y proyecciones trimestrales.

No escucho ni una palabra de lo que dicen.

Toda mi atención está puesta en el teléfono que descansa boca arriba sobre la mesa de caoba.

La pantalla muestra una línea verde que pulsa.

SUJETO: ESPOSA. ESTADO: ACTIVO. FRECUENCIA CARDÍACA: 122 LPM.

Debería estar en la galería. Esta mañana, mientras le abrochaba el collar de diamantes, me dijo que necesitaba soledad. Que iba a dibujar en el estudio privado que construí para ella.

Dibujar no eleva la frecuencia cardíaca a ciento veintidós latidos por minuto.

Correr sí. El miedo sí. El sexo sí.

Toco la pantalla para ampliar los datos del GPS.

UBICACIÓN: MADISON SQUARE PARK.

No está en la galería. Está sentada en un banco del parque, a veinte manzanas de distancia.

Me quedo mirando el punto. Está quieto.

¿Por qué le late tan rápido el corazón si está quieta?

—¿Sr. Vane? —el director financiero carraspea y me mira nervioso—. Sobre la adquisición de la terminal de Brooklyn...

Me levanto. La silla raspa contra el suelo con un chirrido.

—Cómprenla —digo mientras me abrocho la chaqueta—. Despidan a la dirección. Quemen los libros.

—Señor, ni siquiera hemos hablado del precio.

—El precio me da igual —gruño mientras agarro el teléfono—. Lo que me importa es el tiempo.

Salgo de la sala y dejo tras de mí un silencio cargado de confusión.

Entro en el ascensor privado. Mi pulgar queda suspendido sobre la pantalla.

125 LPM.

La rabia, fría y negra, empieza a enroscarse en mis entrañas. Se mezcla con la bilis de la sospecha.

¿Está huyendo? No. Si estuviera huyendo, estaría en el aeropuerto. Está sentada en un parque en pleno día.

¿Se está viendo con alguien?

La imagen del hombre de la galería me cruza la mente como un fogonazo. El traje barato. Los ojos cansados. Cómo se inclinó hacia ella, invadiendo su espacio, su mano rozando la seda del vestido.

Solo un admirador, había dicho ella.

No le creí entonces. No le creo ahora.

Salgo del edificio. Luca trae el coche: un sedán blindado negro, esta vez.

—Madison Square Park —ordeno mientras subo atrás—. No pares en los semáforos.

—¿Problemas, jefe? —pregunta Luca, mirándome por el retrovisor.

—Traición —susurro.

Nos detenemos junto al bordillo diez minutos después. No salgo de inmediato. Bajo la ventanilla tintada apenas un par de centímetros.

Recorro el parque con la mirada. Es la hora del almuerzo. El lugar está lleno de turistas, niñeras y oficinistas comiendo sándwiches.

La localizo al instante.

Está sentada en un banco cerca de la fuente. Lleva una gabardina ceñida a la cintura con un cinturón y gafas de sol oscuras. Parece una espía de película noir. Está impresionante.

Y no está sola.

Sentado junto a ella —demasiado cerca, invadiendo su espacio— está el hombre. El del traje barato.

Aprieto la manija de la puerta hasta que el cuero cruje.

Le está hablando. Se inclina hacia delante, los codos sobre las rodillas, con un vaso de café de papel en la mano. Parece intenso. Serio.

E Ivy...

No se aparta. Se inclina hacia él. Escucha. Tiene los labios entreabiertos. Da un sorbo a su café y dice algo que hace que el hombre se detenga.

Sonríe.

No es una sonrisa cortés. Es la sonrisa afilada y peligrosa que me dedicó en el astillero antes de volar la grúa. La sonrisa de una mujer que disfruta del juego.

130 LPM.

Está excitada.

Este hombre le provoca una descarga de adrenalina. Esta reunión secreta en medio de mi ciudad.

¿Es sexual?

El pensamiento me golpea como un puñetazo.

Los celos tiñen mi visión de rojo. Quiero salir del coche.

Quiero caminar hasta allí, agarrar a ese hombre por el cuello y aplastarle la tráquea delante de la cola del Shake Shack.

Quiero arrastrar a Ivy de vuelta al coche por el pelo y recordarle quién es su dueño.

Pero no me muevo.

Soy un depredador. Los depredadores esperan.

Necesito conocer el alcance de la traición. Si intervengo ahora, mentirá. Se ha vuelto una experta mentirosa. Dirá que él la abordó por sorpresa. Dirá que solo estaba siendo amable.

Necesito ver hasta dónde llega.

El hombre mete la mano en la chaqueta. Saca una carpeta. Se la entrega.

Ella la abre. Mira el contenido. Se le tensa la postura.

135 LPM.

Cierra la carpeta. No la devuelve. La desliza en su bolso.

Se levanta.

El hombre también se levanta. Extiende la mano y la agarra del brazo.

Alcanzo la manija de la puerta. Si no la suelta en un segundo, muere.

Ivy se suelta de un tirón. Le dice algo cortante. El hombre retrocede con las manos en alto.

Se da la vuelta y se aleja hacia la Quinta Avenida. Camina con un paso que irradia seguridad. No mira atrás.

El hombre la observa marcharse. Luego saca el teléfono y llama.

—Luca —digo con una voz carente de humanidad.

—¿Sí, jefe?

—¿Ves al tipo del banco? ¿Traje marrón?

—Lo veo.

—Consígueme un nombre —digo—. Consígueme una dirección. No lo toques todavía. Solo averigua dónde duerme.

—¿Y la Señora Vane?

—Llévame a casa —digo—. Quiero estar allí cuando llegue.

Subo la ventanilla.

Aceptó un archivo de él. Mintió sobre dónde estaba. Se le aceleró el pulso por otro hombre.

Me recuesto en el asiento y cierro los ojos.

Quería jugar.

Bien.

Jugaremos.

POV: IVY

Entro en el ático con el corazón aún revoloteando en el pecho como una polilla atrapada.

La reunión con Kane fue estimulante. Aterradora, sí, pero estimulante.

Me mostró fotos. Imágenes granuladas de vigilancia en las que Silas se reunía con las Tríadas. Una cronología de la explosión del astillero que contradice la versión oficial de la fuga de gas.

Sé que lo hizo, había dicho Kane. Solo necesito que lo confirmes. Puedo conseguirte inmunidad, Ivy. Puedo sacarte de esto.

Acepté el archivo no porque quiera inmunidad, sino porque quiero saber qué tienen contra nosotros. Quiero saber dónde flaquea la armadura para poder reforzarla.

Pero Dios, la emoción de estar allí sentada, mirando a un detective a los ojos y mintiéndole a la cara... fue mejor que el champán.

Lanzo el bolso —con el archivo escondido en el forro— sobre la consola de la entrada.

—¿Silas? —llamo.

El apartamento está en silencio. Las cortinas están corridas y sumen el salón en una sombra profunda.

Entro en la estancia principal.

Silas está sentado en el sillón de orejas frente a la ventana. Sostiene un vaso de líquido ámbar. No ha encendido las luces.

—Llegaste pronto a casa —digo, intentando que mi voz suene despreocupada.

—¿Ah, sí?

Gira la silla lentamente.

Todavía lleva el traje de la oficina, pero se ha aflojado la corbata. Tiene los ojos oscuros, clavados en mí con una intensidad que me eriza el vello de los brazos.

—¿Cómo estuvo la galería? —pregunta.

Me congelo por una fracción de segundo. La mentira está lista. La ensayé en el ascensor.

—Bien —digo mientras camino hacia el bar a servirme agua—. Tranquila. Hice algunos bocetos. La luz era perfecta hoy.

—Bocetos —repite.

—Sí. ¿Por qué?

—¿Qué dibujaste?

—Solo... conceptos. Para la nueva colección.

Doy un sorbo de agua. Tengo la mano firme. Estoy orgullosa de eso.

Silas se levanta.

Camina hacia mí. Se mueve con esa gracia depredadora que siempre me hace sentir que debería correr.

Se detiene justo frente a mí. Huele a whisky y furia fría.

—Estás mintiendo —dice suavemente.

Lo miro. —¿Perdona?

—Tu ritmo cardíaco —dice, tocando la esfera del reloj—. Llegó a ciento treinta y cinco pulsaciones por minuto a las 12:30. ¿Estabas haciendo bocetos a toda velocidad, Ivy? ¿O estabas haciendo otra cosa?

Se me hiela la sangre. El rastreador. Olvidé el maldito rastreador.

—Yo... —busco una excusa—. Salí a caminar. Caminé rápido. Quería aire fresco.

—¿En Madison Square Park?

Dejo de respirar.

Lo sabe.

Estuvo allí. O me rastreó.

—Silas, déjame explicarte.

—¿Quién es él?

La pregunta sale como un gruñido. Me agarra de la cintura y me atrae con fuerza contra él. Sus dedos se me clavan en las caderas con fuerza de dejar moratones.

—¿Quién es el hombre del traje barato, Ivy?

—No es nadie —susurro—. Es solo...

—¡No me mientas! —me sacude una vez, con fuerza—. Te vi. Te vi sentada con él. Te vi sonreírle. Te vi aceptar algo de él.

Me hace retroceder hasta que las caderas chocan contra el bar de mármol. Se me echa encima, su cuerpo convertido en un muro de calor y agresión.

—¿Estás aburrida? —exige—. ¿Es eso? ¿Mi dinero y mi poder no son suficientes para ti? ¿Necesitas follarte a cualquier desgraciado en el parque para sentir algo?

—¡No me lo estoy follando! —grito mientras le empujo el pecho—. ¡Estás loco! ¡No fue así!

—¿Entonces qué fue?

Me agarra la mano —la izquierda, la del anillo. La aprieta hasta que me crujen los nudillos.

—¿Dejaste que te tocara?

—¡No!

—¿Le dijiste que eras infeliz? ¿Te desahogaste con él quejándote de tu marido, el monstruo?

—¡No! ¡Silas, para!

—Enséñame —gruñe.

Me levanta y me estampa contra la encimera de mármol. Los vasos tintinean. La jarra de agua se vuelca, derramando agua helada sobre la superficie y empapándome la espalda de la gabardina.

—¡Silas!

—¿Quieres guardar secretos? —sisea, metiéndose entre mis piernas—. ¿Quieres esconder cosas en tu bolso y en tu corazón? Bien. Pero tu cuerpo... tu cuerpo nunca me miente.

Me abre la gabardina de un tirón. Los botones salen volando por la habitación y rebotan contra el suelo.

Desgarra la blusa de seda que llevo debajo.

—Voy a comprobarlo —dice con voz sombría—. Voy a ver si estás mojada. Y si lo estás... que Dios nos ayude a los dos.

—Silas, espera...

No espera. Me sube la falda de un tirón. Me aparta las bragas bruscamente.

Me mete los dedos. Brusco. Profundo. Sin contemplaciones.

Jadeo y echo la cabeza hacia atrás. Es invasivo. Es furioso.

Y, Dios me ayude, estoy mojada.

La adrenalina del encuentro con Kane, el miedo a que me pillaran, la violencia de la reacción de Silas... todo eso se concentró entre mis piernas.

Silas se queda inmóvil.

Siente la humedad cálida.

Saca la mano. Se mira los dedos, relucientes a la luz tenue.

Su rostro se contorsiona. Dolor. Traición. Y una rabia asesina.

—Estás mojada —susurra—. Te has visto con él... y estás mojada.

—¡No es por él! —grito, agarrándole la cara—. ¡Es el peligro, Silas! ¡Es el juego! ¡No lo toqué! ¡Te lo juro!

—¿Estás mojada por el juego? —pregunta—. ¿Estás arriesgando nuestras vidas, todo lo que he construido, por un subidón de adrenalina?

—¡Sí! —admito mientras la verdad se me escapa a borbotones—. ¡Porque tú me hiciste así! ¡Tú me enseñaste a cazar! ¡No puedes convertirme en una loba y luego esperar que me quede sentada en el palco como un caniche!

Me mira fijamente. El pecho agitado. La ira luchando contra un orgullo retorcido.

—Una loba —murmura.

Se baja la cremallera.

—Si quieres peligro —gruñe, agarrándose la polla—, te daré peligro.

Me agarra de las caderas. Me levanta un poco.

—Rodéame con las piernas.

Lo rodeo. No tengo elección. No quiero tenerla.

Se hunde en mí.

Es la vez que me ha follado más duro. Sin preparación. Sin amabilidad. Es un castigo. Es un exorcismo. Quiere borrar el recuerdo del parque de mi mente a base de fricción y fuerza.

—Eres mía —gruñe con cada embestida. Golpe. —Mía. Golpe.

Mi espalda resbala contra el mármol mojado. El agua fría me empapa la piel, el calor de su cuerpo me abrasa por delante. Es una sobrecarga sensorial.

—Silas —gimo.

—¡Mírame! —ordena—. ¿Quién es tu dueño?

—¡Tú!

—¿Quién hace que te lata el corazón?

—¡Tú!

Baja la mano y agarra la tobillera de platino. La usa para separarme más la pierna, abriéndome por completo a él.

—Este rastreador —jadea—. No te lo quitas nunca. Voy a vigilar cada latido. Cada pico. Y si veo que se te acelera por otro... lo mataré delante de ti.

—Mátalo —susurro, delirante de placer—. Mátalos a todos menos a nosotros.

Eso lo rompe.

Me embiste, encontrando un ritmo brutal y perfecto. Le araño la espalda, dejándole marcas incluso a través de la camisa. Le muerdo el hombro.

Nos corremos juntos en un clímax violento y devastador que nos deja a los dos jadeando, destrozados y enredados sobre la barra mojada.

Silas no sale de mí. Apoya la frente contra la mía, con la respiración entrecortada.

—El archivo —dice con voz ronca—. El de tu bolso. ¿Qué es?

Abro los ojos. Lo miro.

Ya no puedo seguir mintiendo. No ahora.

—Pruebas —susurro—. Es policía, Silas. El detective Kane.

Silas se queda inmóvil. Mortalmente inmóvil.

—Un policía.

—Sabe lo del astillero. Sabe lo de Nikolai. Quería que te traicionase.

Silas sale de mí. Me mira. Los celos han desaparecido, sustituidos por un cálculo frío y táctico.

—¿Y? —pregunta—. ¿Lo hiciste?

—Cogí el archivo —digo—. Para ver qué tienen. Para protegernos.

Me escudriña el rostro. Ve la verdad.

Me besa. Con suavidad esta vez. Una recompensa.

—Una poli —reflexiona—. Te hiciste pasar por poli.

Sale de mí y se arregla la ropa. Me levanta del mostrador y me pone de pie. Se abrocha la chaqueta y recupera la compostura al instante.

Camina hacia el vestíbulo. Recoge mi bolso. Saca el expediente.

Lo hojea.

—Chapucero —comenta—. Tienen pruebas circunstanciales. Sin cadáveres. Sin arma.

Me mira.

—Hiciste bien en conseguir esto. Pero fuiste imprudente.

—Estaba aburrida —digo, apoyada en el marco de la puerta, con la ropa todavía revuelta.

—Bueno —dice Silas. Saca un encendedor del bolsillo y prende fuego a una esquina del expediente. Lo deja caer en una papelera de metal y observa cómo arde.

—Ya no estarás aburrida.

Me mira a través de las llamas.

—Tenemos un detective que cazar.