CAPÍTULO 29

EL INTOCABLE

POV: SILAS

No hay nada más peligroso en este mundo que un hombre con conciencia.

A los criminales los entiendo. Los impulsa el hambre, la codicia, la necesidad visceral de salir del fango en el que nacieron. Un criminal tiene un precio. Puedes comprar su lealtad o su silencio. Puedes amenazar lo que ama, porque un criminal siempre ama algo: el dinero, el poder, una mujer.

¿Pero un santo?

Un santo es una variable caótica. No puedes sobornarlo porque valora la rectitud por encima del oro. No puedes amenazarlo porque considera el martirio como un ascenso.

Tengo delante el expediente del detective Thomas Kane.

Está desplegado sobre el escritorio de cristal de mi nueva oficina en el ático. A diferencia de la fortaleza de caoba de Vane Enterprises, este escritorio es transparente. Nada que ocultar. O eso parece.

Luca está de pie junto a la ventana, mirando la lluvia que azota el cristal. Parece frustrado. Parece un hombre que quiere golpear algo pero no encuentra un objetivo.

—¿Nada? —pregunto en voz baja.

—Nada, jefe —dice Luca, dándose la vuelta—. He rastreado veinte años de su vida. El tipo es un monje. Vive en un piso de una habitación en Queens. Conduce un Ford de diez años. Sin deudas de juego. Sin exmujeres pidiendo pensión. Ni siquiera bebe en el trabajo.

Cojo una foto de Kane. Parece cansado. Tiene los ojos rodeados de ojeras oscuras, pero hay una dureza en ellos. Una determinación.

—Todo el mundo tiene un vicio, Luca. Simplemente no has encontrado la vena adecuada.

—Hemos revisado sus finanzas —replica Luca—. Limpias. Su historial de navegación. Limpio. Incluso le pusimos un seguimiento para ver si visita salones de masajes en Chinatown. El tipo va al trabajo, va al gimnasio, va a casa. Los domingos visita un cementerio.

Hago una pausa.

—¿Quién está enterrado allí?

—Su hermana. Emily Kane. Murió hace doce años.

—¿Causa de la muerte?

—Sobredosis. Heroína. Estaba saliendo con un camello de poca monta de los Latin Kings. El tipo la enganchó y luego la dejó ahogarse en su propio vómito mientras tiraba el alijo por el váter.

Me recuesto en la silla y el cuero cruje.

Ahora lo veo.

No es justicia lo que persigue. Es redención.

Mira a Ivy y no ve a una mujer que tomó una decisión. Ve a su hermana. Ve a una víctima atrapada en la red de un hombre poderoso y peligroso. Cree que puede salvarla. Cree que si la saca del fuego, puede reescribir el pasado.

Eso lo hace formidable. Un hombre que lucha por un fantasma nunca se detiene.

—Se le acercó en la galería —digo, dando golpecitos en la foto—. La tocó.

—Puedo poner un equipo sobre él esta noche —ofrece Luca mientras su mano se desliza hacia el arma—. Hacer que parezca un atraco que salió mal. Queens es peligroso de noche.

—No.

Me levanto y camino hacia la ventana. La lluvia desdibuja las luces de la ciudad, manchas de rojo y dorado contra el negro.

—Si un detective condecorado desaparece dos semanas después de que Nikolai Sokolov desaparezca, la policía de Nueva York no solo investigará. Declararán la guerra. Traerán a los federales. Desmontarán este edificio ladrillo a ladrillo hasta que encuentren algo.

Presiono la mano contra el cristal frío.

—Kane quiere ser un héroe —murmuro—. Quiere ser el caballero que mata al dragón.

—¿Entonces qué hacemos?

—No lo matamos —digo, volviéndome hacia la habitación. Una sonrisa fría y cruel se dibuja en mis labios—. Lo destruimos.

Encuentro a Ivy en el estudio.

Es la habitación que pidió, la que tiene la cerradura que solo ella puede abrir. Pero fiel a nuestro acuerdo, la puerta está entreabierta.

Está de pie frente a un lienzo enorme, manchada de pintura. Lleva una de mis camisas viejas, con las mangas enrolladas hasta los codos, y nada más. Tiene las piernas desnudas, y el rastreador de platino en el tobillo le brilla bajo las luces del estudio.

Está pintando fuego.

Es un remolino caótico y violento de naranja y negro. Parece la explosión en el astillero. Parece el interior de mi cabeza.

La observo un momento.

Está tan concentrada que no me oye entrar. Ataca el lienzo con el pincel, con movimientos bruscos, agresivos. No está pintando para crear; está pintando para destruir.

El recuerdo de ayer destella en mi mente. Su cuerpo inclinado sobre la barra de mármol. Su humedad. Su confesión.

Estoy húmeda por el juego.

Está corrompida. Es mía.

Pero Kane... Kane cree que es un pájaro con las alas cortadas.

—Transmite rabia —digo.

Ivy da un respingo y se gira. Una mancha de pintura naranja le cae en la mejilla.

—Silas —susurra, bajando el pincel—. Me has asustado.

—Bien.

Camino hacia ella. Le quito el pincel de la mano y lo dejo a un lado. Cojo un trapo y le limpio la pintura de la mejilla. El gesto es suave, pero posesivo.

—Tenemos que hablar de tu amigo —digo.

—No es mi amigo —dice al instante. Su ritmo cardíaco, que revisé en mi teléfono antes de entrar, se acelera ligeramente. 90 BPM. No es miedo. Es anticipación.

—El detective Kane —digo—. Luca lo ha investigado a fondo.

—¿Y?

—Está limpio. Es un cruzado. Su hermana murió por culpa de un hombre como yo. Cree que eres su reencarnación.

Ivy frunce el ceño. Se apoya contra la mesa de trabajo y cruza los brazos. —Así que tiene complejo de salvador. Eso lo hace predecible.

—Lo hace implacable —la corrijo—. No aceptará sobornos. Las amenazas no lo asustarán. Cree que está en una misión sagrada para liberarte.

Invado su espacio, acorralándola contra la mesa. Apoyo las manos en la madera, a cada lado de sus caderas.

—Volverá a por ti, Ivy. Intentará pillarte a solas. Te ofrecerá un micrófono. Te ofrecerá Protección de Testigos.

—No lo aceptaré —dice—. Sabes que no lo haré.

—Lo sé —digo, rozándole el labio inferior con el pulgar—. Pero él no lo sabe. Y esa es su debilidad.

La miro a los ojos, con intensidad. Necesito ver si está lista. Necesito ver si la loba está despierta.

—No puedo matarlo —digo—. No sin que todo el sistema judicial nos caiga encima. Necesito desacreditarlo. Que le quiten la placa, el arma y la credibilidad. Que parezca un lunático acosando a una mujer inocente.

Ivy abre ligeramente los ojos. Una sonrisa lenta y oscura se extiende por su rostro.

—Quieres tenderle una trampa.

—Quiero que tú le tiendas la trampa.

Me aparto, dándole espacio para respirar, para pensar.

—Quiere salvarte —digo—. Así que... déjalo intentarlo.

—Quieres que haga de víctima —comprende—. Que alimente su delirio.

—Quiero que lo llames —digo—. Usa un móvil desechable. Dile que tienes miedo. Que encontraste algo: pruebas de que maté a Nikolai. Dile que quieres salir.

—Querrá quedar.

—Sí. Querrá quedar en algún sitio tranquilo. Algún sitio privado. Para «extraerte».

Camino hacia la ventana del estudio y contemplo el horizonte de la ciudad.

—Elegiremos el sitio —digo—. Prepararemos la habitación. Esta vez no con explosivos. Con cámaras. Con micrófonos.

Me vuelvo hacia ella.

—Le ofrecerás todo lo que quiere. Llorarás. Suplicarás. Y luego... harás un movimiento.

—¿Un movimiento?

—Vas a seducirlo —digo. Las palabras me saben a ceniza—. O hacer que lo parezca. Te ofrecerás como pago por su ayuda. Y cuando te toque... o cuando dude... lo tendremos todo grabado en 4K.

—Un policía corrupto que pide sexo a una víctima a cambio de protección —reflexiona Ivy—. O la obsesión de un acosador que se vuelve violenta.

—Exacto. Enviamos el vídeo a Asuntos Internos. Lo enviamos a la prensa. Se convierte en un depredador. Acaba en prisión. Y nosotros salimos limpios.

Ivy se mira las manos. Está pensando.

La observo con atención. Le estoy pidiendo que use su cuerpo —el cuerpo que me pertenece— como cebo. Va contra todos mis instintos: protegerla, mantenerla oculta. Pero esto es una guerra. Y en la guerra usas tus armas más afiladas.

—¿Y si no duda? —pregunta en voz baja—. ¿Y si me toca de verdad?

La pregunta queda suspendida en el aire.

Cruzo la habitación como una exhalación. Le agarro la cara, obligándola a mirarme.

—Estaré a tres metros —prometo—. Detrás de la pared. Si te pone una mano encima sin tu permiso... si te hace daño... me olvidaré del plan. Le arrancaré la garganta con los dientes y ya me ocuparé de los federales después.

Le acaricio la mandíbula con los pulgares.

—¿Confías en mí?

Me mira. Tiene los ojos despejados. El miedo ha desaparecido.

—Confío en el monstruo —susurra.

—Bien.

La beso. Un beso duro, que deja marca. El sello de un pacto con el diablo.

—Vístete —digo, apartándome—. Tenemos que comprar un móvil desechable. Y tienes que practicar el llanto.

Dos días después, el escenario está listo.

Elegimos un motel en Queens. The Golden Hour. Un antro: pintura descascarillada, letrero de neón con un zumbido de mosca agonizante, alquilado por horas a yonquis y adúlteros.

Exactamente el tipo de sitio al que huiría una mujer aterrorizada.

Estoy en la habitación 104.

Ivy está en la 105.

La pared que nos separa es fina. Hoy he perforado un agujero en el yeso, detrás del espejo. He pasado una cámara de fibra óptica por él. Tengo micrófonos en la lámpara, debajo de la cama y en el detector de humo.

Estoy sentado en el borde del colchón manchado de la 104, con los auriculares puestos. Tengo el portátil abierto sobre las rodillas, con la imagen de la 105 en pantalla.

Ivy está sentada en la cama.

Parece patética. Elegimos su atuendo con cuidado. Una sudadera con capucha enorme. Vaqueros. Sin maquillaje. Lleva el pelo revuelto, como si hubiera estado huyendo. Se retuerce las manos en el regazo, con la mirada fija en la puerta.

Está actuando.

Pero al verla en la pantalla, al ver el temblor de su labio, siento una oleada de rabia irracional. Parece demasiado real. Me recuerda a los primeros días en el ático, cuando de verdad era esa chica asustada.

Odio haberla metido de nuevo en esa caja, aunque sea para un montaje.

—Ya está aquí —la voz de Luca crepita en mi oído—. Ford Taurus. Acaba de entrar en el aparcamiento. Viene solo.

—Recibido —susurro—. Mantén la posición.

Observo la pantalla.

Un golpe en la puerta de la habitación 105.

Ivy se sobresalta. Un respingo perfecto.