CAPÍTULO 27

LA JAULA DORADA

POV: IVY

El champán en mi copa cuesta trescientos dólares la botella. Sabe a oro frío: nítido, metálico y completamente indiferente a que maté a un hombre hace cuatro semanas.

Estoy en el centro de la galería, rodeada por la élite de Nueva York. Son un mar de esmóquines negros y vestidos de diseñador, un murmullo de conversación cortés y risas falsas. Huelen a perfume caro, dinero viejo y desesperación.

Me están mirando.

Susurran sobre la joven artista que surgió de la nada, financiada por el desacreditado pero triunfante CEO Silas Vane. Susurran sobre los rumores: el secuestro, la guerra, la desaparición de la mafia rusa. Pero no se atreven a preguntar.

En cambio, miran las paredes.

Mi alma está plasmada sobre el yeso blanco de la galería, en óleo y carboncillo.

A mi izquierda cuelga La nieve roja. Es una salpicadura caótica de blanco y carmesí que captura el momento en que Silas frotó su sangre en mi mejilla en los Adirondacks.

A mi derecha está El rey de las cenizas. Un retrato oscuro y sombrío de Silas, el rostro medio en sombras, la cicatriz de la ceja trazada con pinceladas bruscas e irregulares.

Y directamente detrás de mí está la pieza central. El astillero.

Es abstracto. Una grúa que se derrumba. Un incendio en la oscuridad. Una figura vestida de blanco, rota, tendida sobre el asfalto.

—Es visceral —dice una mujer con demasiado bótox y un collar de diamantes del tamaño de un puño mientras se inclina para inspeccionar el lienzo—. El uso del rojo... es tan violento. ¿Es una metáfora del capitalismo?

Doy un sorbo al champán y oculto la sonrisa tras el borde de la copa.

—Algo así —digo en voz baja—. Trata sobre el coste de hacer negocios.

La mujer asiente con aire de entendida, fingiendo comprender, y se aleja.

Siento una mano en la parte baja de la espalda.

Es pesada. Cálida. Posesiva.

No necesito darme la vuelta para saber quién es. El monitor de frecuencia cardíaca, todavía sujeto al tobillo bajo el vestido de seda esmeralda hasta el suelo, probablemente acaba de enviar una notificación a su teléfono.

Pico. 85 BPM.

—Les encantas —murmura Silas junto a mi oído.

Me recuesto contra él. Es una pared sólida de calor en una sala que resulta extrañamente fría. Lleva un esmoquin que le sienta como una segunda piel y oculta la pistola que sé que lleva enfundada bajo el brazo izquierdo.

—Les encanta el espectáculo —lo corrijo—. Creen que es fantasía. Si supieran que es un documental, saldrían corriendo hacia las puertas.

—Que corran —dice Silas. Su mano desciende y el pulgar me recorre la curva de la columna a través de la seda—. Hemos cerrado las puertas con llave.

Es una broma. Más o menos.

Estamos en la gran inauguración de La Galería Vane. Es la primera planta de nuestra nueva fortaleza: el edificio renovado en el 15 de Central Park West. Vivimos en el ático. La galería es mi territorio. El sótano es... bueno, el sótano es donde Luca guarda las cosas de las que no hablamos.

—¿Eres feliz? —pregunta Silas.

Recorro la sala con la mirada. Observo las pegatinas de puntos rojos en la pared junto a los cuadros. Vendido. Vendido. Vendido. He ganado un millón de dólares esta noche. Dinero legítimo.

—Soy rica —digo.

—Esa no era la pregunta.

Me giro para mirarlo. Sus ojos azules escudriñan los míos, intensos e implacables. Parece cansado, pero bien. La guerra ha terminado. Nikolai está muerto. La ciudad se ha arrodillado.

Pero hay una inquietud en él. La siento porque refleja la mía.

—Estoy a salvo —digo—. Tengo éxito. Soy la Sra. Vane.

—¿Pero?

—Pero todo está muy tranquilo —susurro.

Los labios de Silas se curvan levemente.

—La paz es aburrida, Ivy. Ya hablamos de esto.

—No echo de menos el miedo —digo rápidamente—. No quiero que vuelvan a perseguirme. Pero... echo de menos la claridad. En la cabaña, en el astillero... todo era simple. Supervivencia. Tú y yo.

—Seguimos siendo tú y yo —dice—. Solo que ahora tenemos mejores sábanas.

Me besa la frente.

—Tengo que hablar con el senador. Está preguntando por las rutas marítimas de Jersey. No te alejes.

—¿A dónde iría? —pregunto mientras levanto ligeramente el dobladillo del vestido para mostrar el brillo de la tobillera de platino.

—A ningún sitio donde no pueda encontrarte —promete.

Se aleja y desaparece entre la multitud como un tiburón que se desliza en un banco de peces. La multitud se abre a su paso. Le temen. Saben que ganó.

Me vuelvo hacia mi cuadro. El astillero.

Clavo la mirada en la figura de pintura blanca. Nikolai.

Lo maté.

Cierro los ojos e intento invocar la sensación del retroceso. El chasquido de la pistola. La oleada de poder.

Se está desvaneciendo. El recuerdo se va puliendo, volviéndose suave como una piedra en un río. Estoy perdiendo el filo.

Abro los ojos.

Y lo veo.

Está al otro lado de la sala, cerca de la barra. No mira el arte. No mira a Silas.

Me mira a mí.

No encaja aquí.

Su traje es barato: mezcla de poliéster, mal ajustado en los hombros. Los zapatos, desgastados. No bebe champán; le da sorbos a un agua con gas con una rodaja de lima.

Es alto, delgado, con un rostro que parece tallado en granito y abandonado a la intemperie demasiado tiempo. Ojos cansados. Canas en las sienes.

No es un comprador. No es de la alta sociedad.

Es policía.

Se me encoge el estómago. No de miedo, sino por una descarga repentina y aguda de adrenalina.

Hola, problemas.

Lo observo. Da un sorbo a su bebida sin quitarme los ojos de encima. No aparta la mirada cuando lo pillo mirándome. Me sostiene la mirada. Es un desafío.

Echo un vistazo a la sala. Silas está enfrascado en una conversación con el Senador y otros dos hombres trajeados. Luca está junto a la puerta principal, vigilando el perímetro.

Este hombre se ha colado.

Debería decírselo a Silas. Debería tocarme la oreja —viejo hábito del atraco— o simplemente acercarme y susurrarle: Hay un lobo en el redil. Silas haría que lo sacaran. O que desapareciera.

Pero no me muevo.

Siento un hormigueo en la piel. El fantasma de una sensación que tuve en el bosque. La caza.

Quiero saber quién es. Quiero saber qué sabe.

Me doy la vuelta y camino hacia la barra.

Me muevo despacio, dejando que la seda de mi vestido fluya en torno a mí como el agua. Soy la Reina de este castillo. No tengo nada que temer.

Llego a la barra. El hombre está allí, con el codo apoyado en el mostrador de mármol. De cerca, huele a café rancio y chicle de menta.

—No le gusta el arte —digo.

Se vuelve hacia mí. Sus ojos son marrones, inexpresivos, sin rastro de interés.

—Es un poco violento para mi gusto —dice. Su voz es áspera, como si fumara demasiado.

—La violencia vende —respondo mientras hago una seña al camarero para que me rellene la copa—. ¿Qué lo trae a la inauguración? No parece coleccionista.

—No lo soy —admite—. Me interesa más la historia que hay detrás.

—¿La historia que hay detrás?

—La artista —dice—. Ivy Ross. Hija de Marcus Ross. Desapareció durante un mes. Reapareció casada con Silas Vane, multimillonario y... llamémoslo «industrial».

Da un sorbo a su bebida.

—Y ahora, de repente, pinta escenas de crímenes.

Me quedo inmóvil. La mano se me tensa en el tallo de la copa.

—Son paisajes —digo con frialdad.

—¿Ah, sí? —Señala el cuadro detrás de mí. El astillero. —Eso se parece mucho a la terminal de Red Hook. Hubo un accidente terrible allí el mes pasado. Una grúa que se derrumbó. Explosión de gas. Arrasó con media manzana.

—No sabría decirle —miento—. Pinto de imaginación.

—Imaginación —repite. Mete la mano en el bolsillo de la chaqueta.

Me tenso. La mano me va hacia el muslo, pero no llevo el cuchillo. Estoy indefensa.

Saca una tarjeta. Una tarjeta de visita.

La desliza sobre la barra.

DETECTIVE THOMAS KANE. NYPD - CASOS SIN RESOLVER / CRIMEN ORGANIZADO.

—Detective —digo, mirando la tarjeta pero sin tocarla—. ¿Hay algún problema?

—Hay muchos problemas, Señora Vane —dice Kane—. Por ejemplo... un hombre llamado Nikolai Sokolov desapareció la misma noche que se derrumbó esa grúa.

—No lo conozco.

—¿No? —Kane ladea la cabeza—. Qué curioso. Porque encontramos un coche registrado a nombre de una empresa fantasma suya aplastado bajo esa grúa. Y pruebas balísticas esparcidas por todo el asfalto. Casquillos de 5.56. Casquillos de 9 mm.

Se inclina hacia mí.

—Y sangre.

El corazón me martillea en el pecho. 120 BPM.

—Fue una explosión de gas —digo, repitiendo la versión oficial que Silas pagó al jefe de bomberos para que archivara.

—Las explosiones de gas no dejan casquillos de 9 mm —dice Kane—. Pero aquí viene lo interesante. Encontramos una huella parcial en un trozo de escombros. Era pequeña. Una huella de mujer.

Me mira las manos. Las manos con la manicura perfecta, los anillos de diamantes.

—Estoy segura de que tienen muchas huellas dactilares en sus archivos —digo, manteniendo la voz firme—. Nueva York es una ciudad sucia.

—Lo es —concede—. Y Silas Vane es el conserje. Limpia bien. Los cuerpos desaparecen. Las pruebas se esfuman. El dinero se mueve.

Recoge la tarjeta y la golpetea contra el mármol.

—Pero la gente habla, Señora Vane. Especialmente cuando hay un vacío de poder. En la calle se rumorea que Nikolai no solo se fue de la ciudad. Dicen que lo ejecutaron.

—Rumores —digo.

—Asesinato —corrige—. Y el asesinato no prescribe.

Desliza la tarjeta en el escote de mi vestido. Sus dedos me rozan la piel. Es intrusivo. Es una violación.

—Voy a averiguar qué pasó esa noche —promete en voz baja—. Silas Vane es escurridizo. Tiene abogados, jueces, políticos en el bolsillo. No puedo tocarlo.

Me mira a los ojos.

—Pero tú... Eres nueva en esto. Eres el eslabón débil.

Me río.

Es una risa auténtica. Brota de mi pecho, oscura y burlona.

—¿El eslabón débil? —pregunto.

Me acerco invadiendo su espacio. Bajo la voz hasta convertirla en un susurro.

—No tienes ni idea de con quién estás hablando, detective. ¿Crees que soy la víctima? ¿Crees que soy la damisela a la que Silas arrastró a su torre?

Me inclino hasta que mis labios quedan a centímetros de su oído.

—Yo soy quien cerró la puerta con llave.

Kane retrocede, parpadeando. Parece desconcertado. Esperaba miedo. Se encontró con desafío.

—Tenga cuidado, señora Vane —advierte—. Los monstruos se devoran entre sí.

—Menos mal que tengo los dientes afilados.

Me doy la vuelta y me alejo.

El corazón me late desbocado. La sangre me canta.

Me siento... viva.

Por primera vez en semanas, el aburrimiento ha desaparecido. Por fin he calmado esa comezón.

Hay una amenaza. Un cazador.

Miro al otro lado de la sala. Silas me está observando. Se ha apartado del senador. Me vio hablando con Kane. Vio cómo Kane me tocaba el vestido.

Tiene el rostro ensombrecido por la furia.

Viene a mi encuentro en medio de la sala. Me agarra del brazo con fuerza.

—¿Quién era ese? —exige.

Lo miro. Veo la posesividad. Veo la violencia tensando sus músculos, lista para estallar.

Si le digo que Kane es detective... si le digo que Kane sabe lo del astillero... Silas lo matará. Hará que Luca lo siga hasta su casa y le meta una bala en la cabeza esta misma noche.

Y el juego habrá terminado. La amenaza habrá desaparecido. Y volveré a aburrirme.

Miro la tarjeta de visita metida en mi vestido. Siento la esquina afilada clavándoseme en la piel.

Quiero el juego. Quiero jugar al gato y al ratón. Quiero ver si puedo vencerlo sin las balas de Silas.

—Solo un admirador —miento.

Silas entrecierra los ojos.

—Te ha tocado.

—Estaba borracho —digo—. Intentó colarme su número en el vestido. Le dije que estoy casada con el diablo.

Silas me mira fijamente. Me está leyendo el rostro. Busca la mentira.

—Enséñame la tarjeta —dice.

Se me corta la respiración.

—La tiré —digo con naturalidad—. En la papelera junto a la barra. No merecía la pena guardarla.

Silas me sostiene la mirada un segundo más. Luego, lentamente, se relaja. Me cree. O elige creerme porque quiere creer que soy intocable.

—Si vuelve a acercarse a ti —dice Silas—, le cortaré las manos.

—Lo sé —digo—. Pero me encargué de él.

—Así es —acepta. Me atrae hacia él y su mano me baja hasta el trasero—. Vámonos a casa. Estoy cansado de compartirte.

—Sí —digo—. Vámonos a casa.

Salimos de la galería al aire fresco de la noche en Central Park West.

Mientras subimos a la parte trasera del coche, echo un vistazo hacia la ventana de la galería.

El detective Kane está allí de pie, observándonos. No está intimidado. Está tomando nota de todo.

Sonrío en la oscuridad del coche.

Silas cree que la guerra ha terminado. Cree que ha ganado la paz.

Pero yo acabo de empezar una nueva guerra.

Y esta vez, yo soy la general.

Viajamos en silencio hasta el ático.

El nuevo apartamento es una obra maestra del diseño gótico moderno. Suelos de mármol negro, ventanales del suelo al techo con vistas al parque, muebles de terciopelo oscuro. Es la jaula que yo diseñé.

Silas despide al personal.

Estamos solos.

Camina hacia el bar y se sirve una copa. Parece agitado. Lo de la galería le ha molestado más de lo que dejó ver.

—Estás tenso —digo mientras me acerco por detrás. Le rodeo la cintura con los brazos y apoyo la mejilla contra su espalda.

—No me gusta que los hombres te miren —admite—. No me gusta compartir el aire con ellos.

—Soy tuya —le recuerdo—. Deja que miren. No pueden tocar.

Se gira entre mis brazos. Deja el vaso.

—Quítatelo —dice.

—¿El vestido?

—Todo.

Llevo las manos a la espalda y bajo la cremallera del vestido. Cae al suelo. Salgo de él.

Estoy desnuda, salvo por los diamantes que llevo al cuello y el rastreador de platino en el tobillo.

Silas me mira. Su mirada es densa, casi palpable.

—Hermosa —murmura.

Me levanta en brazos y me lleva al dormitorio. Me arroja sobre la cama, la enorme cama que preside el centro de la habitación como un altar.

Se cierne sobre mí mientras se quita la chaqueta, la corbata, la camisa.

Lo observo. Observo cómo los músculos ondulan bajo su piel. Observo las cicatrices.

Pienso en Kane. Pienso en la amenaza. Pienso en el secreto que guardo.

Me excita. El peligro es un afrodisíaco.

—Silas —susurro.

—¿Qué?

—Haz que olvide —digo, repitiendo las palabras del búnker—. Haz que olvide todo excepto a ti.

Se sube a la cama. Me inmoviliza las muñecas por encima de la cabeza con una mano.

—Seré lo único en tu mundo —promete.

Me besa. Un beso profundo, posesivo.

Pero mientras desciende por mi cuerpo, mientras su boca alcanza mi pecho, mi mente vuelve a la tarjeta de visita escondida en mi vestido, en el cesto de la ropa sucia.

Detective Thomas Kane.

Silas cree que es el único peligro en mi vida.

Está equivocado.

Y me muero por jugar.