CAPÍTULO 26

LA CORONA DE HUMO

POV: SILAS

El silencio después de una batalla pesa más que el ruido de la guerra misma.

Es una manta gruesa y sofocante que se posa sobre el astillero de Red Hook, con olor a cordita, goma quemada y el tufo cobrizo de la sangre derramada. Las sirenas se apagan a lo lejos, o quizás simplemente he dejado de oírlas.

Permanezco junto a los restos de la grúa, observando trabajar al equipo de limpieza.

Luca los llamó cinco minutos después del último disparo.

Son una unidad especializada, fantasmas en mono de trabajo que disuelven problemas con ácido y lejía.

Se mueven con eficiencia, arrastran cuerpos hacia furgonetas sin matrícula, restriegan el asfalto, hacen que la violencia desaparezca hasta convertirse en un mal recuerdo.

No miro los cuerpos. La miro a ella.

Ivy está sentada en el parachoques del Bronco, mirándose las manos.

No ha hablado desde que enfundó el arma.

No ha llorado. Vibra con una frecuencia que reconozco.

Es el zumbido del shock, el cerebro que intenta reconfigurarse para asimilar la realidad imposible de que acaba de quitarle la vida a un ser humano.

Y no una vida cualquiera. Ejecutó a un rey.

Camino hacia ella. Mis botas crujen sobre la grava, ruidosas en la noche silenciosa.

—Ivy —digo en voz baja.

No levanta la vista.

—¿Se ha ido?

—Se lo están llevando ahora —digo—. No habrá cuerpo. Ni informe policial. Nikolai Sokolov simplemente... ha desaparecido. Un rumor.

Asiente despacio.

—Bien.

Extiendo la mano y le toco la mejilla. Tiene la piel helada, a pesar del sudor que se le seca en el nacimiento del pelo.

—Nos vamos —digo—. Luca puede encargarse del resto.

—¿Adónde vamos? —pregunta, alzando por fin la vista. Tiene los ojos vidriosos, dilatados—. ¿A la cabaña?

—No —digo—. Se acabó escondernos en el bosque. Ganamos, Ivy. Los ganadores no duermen en chozas.

Abro la puerta del pasajero y la ayudo a subir. Se mueve con rigidez, como una marioneta con los hilos enredados. Le abrocho el cinturón. Las manos le descansan en el regazo, lánguidas y manchadas de hollín.

Rodeo el coche hacia el asiento del conductor. Luca me intercepta.

—Jefe —dice en voz baja—. Las cuentas se están desbloqueando.

El algoritmo funcionó. Los protocolos de seguridad de Nikolai se desmoronaron en cuanto su señal biométrica se detuvo.

Tenemos acceso a todo. Los cincuenta y dos millones eran solo el principio.

Tenemos sus propiedades inmobiliarias, sus rutas marítimas. .. todo.

—Liquida los activos —ordeno mientras abro la puerta—. Lo que no podamos quedarnos, quémalo. No quiero su dinero. Quiero su poder.

—¿Y la Finca?

—Déjala —digo sin mirar atrás—. Es una tumba.

Me subo a la camioneta y arranco.

Conducimos de vuelta a la ciudad. Manhattan se alza al otro lado del agua, una fortaleza resplandeciente de cristal y acero. Esta noche se ve diferente. Antes era un coto de caza. Ahora parece un reino a la espera de sus nuevos monarcas.

Conduzco hacia Midtown. Me detengo ante la entrada del St. Regis.

El aparcacoches mira el Bronco maltratado y salpicado de barro. Me mira a mí: magullado, sangrando por un corte en la frente, con el equipo táctico cubierto de polvo. Mira a Ivy, que parece recién salida de una zona de guerra.

Duda.

Bajo la ventanilla. Le tiendo un fajo de billetes de cien dólares. Grueso. Unos cinco mil dólares.

—Apárcalo —digo—. No mires dentro. No toques nada.

El aparcacoches coge el dinero. Se le agrandan los ojos. Asiente una vez.

—Sí, señor. Bienvenido al St. Regis.

El dinero es el idioma universal. Traduce la violencia en excentricidad.

Entramos en el vestíbulo. Las arañas de cristal centellean. Los suelos de mármol relucen. Los huéspedes con vestidos de noche y esmóquines se giran a mirar. Cuchichean tapándose la boca con la mano. Ven la sangre en mi camisa. Ven la funda del cuchillo atada al muslo de Ivy.

Que miren.

Le rodeo la cintura con el brazo y la atraigo hacia mí. Nos encamino hacia el mostrador de recepción.

El conserje se queda paralizado.

—Señor, yo... ¿necesita asistencia médica?

—Necesito la Suite Presidencial —digo, dejando mi tarjeta negra sobre el mostrador de mármol. Es de metal. Pesada—. Por tiempo indefinido. Y una botella de su mejor bourbon. Sin hielo.

—Por supuesto, señor...

—Vane —digo—. Silas Vane.

El nombre le recorre como una descarga. Lo conoce. Todo el mundo lo conoce. El CEO caído en desgracia. El fugitivo.

Pero también ve cómo lo miro. Ve al depredador que acaba de devorar a la competencia.

—Enseguida, señor Vane.

Me tiende la tarjeta con mano temblorosa.

Subimos en el ascensor. El silencio es dorado, espejado y opresivo.

Cuando las puertas se abren en el ático, cruzo el umbral con Ivy en brazos.

La suite es palaciega. Alfombras de seda, muebles de terciopelo, vistas a Central Park que cuestan diez mil dólares la noche. Huele a lirios y a dinero viejo.

Cierro la puerta de una patada y echo el cerrojo.

Dejo a Ivy en medio del salón.

Mira a su alrededor, aturdida. El contraste entre los contenedores del puerto y esta opulencia resulta desconcertante.

—La ducha —digo—. Ve.

Asiente y camina mecánicamente hacia el baño.

Voy al minibar. Sirvo dos vasos de bourbon. Me bebo uno de un trago, dejo que el ardor cauterice la adrenalina que aún me quema en la garganta.

Miro el móvil. Los mensajes inundan la pantalla.

Tríadas: Sector 4 asegurado. Yardies: Norte del Bronx despejado. Latin Kings: Incendios sofocados. Controlamos los muelles.

Está hecho. La ciudad ha cambiado de manos. En una sola noche, el hombre que pagó las balas ha llenado el vacío de poder que dejó Nikolai.

Dejo el teléfono. Ese mundo puede esperar hasta mañana.

Camino hacia el baño.

Ivy está en medio de la enorme ducha de mármol. El agua corre, el vapor llena la habitación, pero no se ha quitado la ropa. Está bajo el chorro con su vestido de cuero y las botas, y deja que el agua caliente le caiga encima.

El agua baja negra de hollín y sangre seca, arremolinándose hacia el desagüe.

Entro. Mis botas chapotean en el agua.

—Ivy —digo en voz baja.

Se vuelve hacia mí. El rímel se le corre, lágrimas negras surcan sus mejillas pálidas.

—No consigo limpiarme —susurra—. Lo siento. Siento el retroceso del arma.

—No es suciedad —digo mientras me acerco—. Es poder. Se pega.

Alargo la mano y le bajo la cremallera del vestido. El cuero pesa, empapado. Se lo despego de la piel. Cae con un golpe húmedo sobre las baldosas. Le desato las botas. Le quito los calcetines.

Se queda desnuda, temblando a pesar del calor del agua. La tobillera de platino brilla en su pierna, sin que la mugre la haya tocado.

Me quito la ropa. Los pantalones tácticos, la camisa, la funda. Dejo el arma en la encimera seca, pero el cuchillo queda al alcance.

Cojo el jabón. Me enjabono las manos.

La lavo.

Empiezo por los hombros, deshaciendo la tensión de sus músculos. Le lavo los brazos, frotando para borrar el recuerdo de la lucha. Le lavo los pechos, el estómago, los muslos.

Cuando llego a las manos, me detengo.

Le cojo la mano derecha. La del gatillo.

Le beso los dedos, uno a uno.

—Esta mano nos salvó —murmuro contra su piel—. Esta mano construyó nuestro futuro.

Se mira la mano, luego a mí.

—Me gustó —confiesa con la voz rota—. Cuando cayó... cuando la luz se apagó en sus ojos... me sentí bien. ¿Está mal? ¿Estoy rota?

—No estás rota —digo con fiereza, sujetándole la barbilla—. Has evolucionado. El mundo te dijo que eras presa, Ivy. Esta noche decidiste ser depredadora. No hay vergüenza en sobrevivir.

La atraigo hacia mí. El agua nos golpea, un bautismo de calor.

—Eres exactamente lo que necesitaba —le digo—. Eres la otra mitad del monstruo.

Me rodea el cuello con los brazos. Aprieta su cuerpo contra el mío. Siento su corazón latir contra mi pecho: lento, pesado, constante.

—Haz que lo olvide —susurra—. Haz que solo te vea a ti.

La levanto. Me rodea la cintura con las piernas.

La aprieto contra la pared de mármol de la ducha.

No la beso con suavidad. La reclamo. La beso con la fuerza de un hombre que acaba de burlar a la muerte.

Entro en ella de pie.

Jadea, la cabeza echada hacia atrás contra la piedra húmeda. Está apretada, resbaladiza, lista.

Me hundo en ella. Fuerte. Profundo. Posesivo.

—Mía —gruño contra su garganta—. Eres mía. La ciudad es mía. El mundo es nuestro.

Follamos entre el vapor, lavando la muerte con vida. Es sucio, ruidoso, desesperado. Resbalamos contra las paredes, nos magullamos, nos mordemos.

Cuando se corre, grita mi nombre y el baño lo amplifica como una cámara de resonancia. Es un grito de victoria.

La sigo, me vacío dentro de ella, y nos anclo a ambos en la única realidad que importa.

A la mañana siguiente, el sol me golpea como un foco.

Me despierto en la enorme cama. Ivy está tendida sobre mi pecho, durmiendo el sueño de los justos. Su pelo se extiende en abanico y huele al champú caro del hotel.

Me siento... en calma.

Por primera vez en veinte años, el ruido en mi cabeza se ha callado. No hay enemigo a la puerta. No hay deuda que me persiga.

El móvil vibra en la mesilla de noche.

Lo cojo con cuidado para no despertarla.

Es Luca.

Reunión a las 10. Los abogados están listos. La transferencia de las propiedades Sokolov, preparada.

Me incorporo. Ivy se remueve y su mano me resbala por el pecho.

—¿Silas? —murmura con voz ronca.

—Vuelve a dormir —digo, y me inclino para besarle el hombro desnudo—. Tengo que firmar unos papeles.

—¿Papeles? —Abre un ojo—. Ahora eres el Rey de Nueva York. ¿No puedes delegar?

Sonrío con suficiencia.

—Los reyes no delegan la firma de tratados.

Salgo de la cama. Voy hasta la ventana y descorro la cortina.

Central Park se extiende abajo, una joya verde en la ciudad gris. Desde esta altura, la gente parece hormigas. Los coches parecen juguetes.

Ahora soy dueño de esta vista. No solo de la habitación del hotel. De la ciudad.

Me vuelvo hacia la habitación.

Ivy está sentada, con la sábana enrollada alrededor del cuerpo. Me mira.

—¿Qué vamos a hacer? —pregunta—. No podemos volver a la Finca. Está en ruinas.

—No vamos a volver —digo—. Vendí el terreno esta mañana a las seis. Que los promotores se queden con los acantilados. Demasiados fantasmas.

—¿Entonces dónde?

Camino hacia el escritorio donde el servicio de habitaciones dejó antes un sobre grande y grueso. Lo cojo y lo lanzo sobre la cama.

—Ábrelo.

Recoge el sobre. Saca la escritura.

La lee. Se le abren los ojos de par en par.

—Silas... esto es...

—15 Central Park West —digo—. El ático. Más concretamente, el ático de Nikolai. Lo confisqué como parte del decomiso de bienes antes de que se secara la tinta en su certificado de defunción.

—¿Vamos a vivir en su casa? —pregunta mientras un escalofrío la recorre.

—No —digo—. Vamos a destriparlo. Vamos a derribar cada pared, arrancar cada tabla del suelo y quemar cada mueble que tenía. Y luego...

Camino hacia la cama y gateo sobre el colchón hacia ella, acechándola.

—...vamos a construir una nueva fortaleza. Una diseñada por ti.

—¿Por mí?

—Eres una artista —digo, acorralándola contra el cabecero—. Diséñame una jaula, Ivy. Diseña un lugar donde podamos dejar el mundo fuera. Un lugar digno de nosotros.

Me mira fijamente. Veo la chispa en sus ojos: el fuego creativo que se mezcla con la oscuridad.

—Una galería —susurra—. Quiero paredes para el arte. Quiero luz.

—Hecho.

—Y un estudio —añade—. Con una cerradura que solo yo pueda abrir.

Sonrío. Está aprendiendo.

—Negociable —digo, inclinándome para besarla—. Pero la puerta del dormitorio se queda sin cerrojo.

Me rodea el cuello con los brazos y me atrae hacia ella.

—Trato hecho.

La beso, y es como firmar un contrato con sangre.

Ya no somos solo supervivientes. Somos los arquitectos de un nuevo orden.

La guerra ha terminado. El reinado ha comenzado.

Y mientras miro a la mujer que mató por mí, que lleva mi anillo y mi rastreador, sé que lo más peligroso de esta ciudad no es el dinero ni las armas.

Somos nosotros.