CAPÍTULO 24

LA CORTE DE LOS LOBOS

POV: SILAS

La guerra requiere tres cosas: capital, violencia y un símbolo.

Tengo el capital: cincuenta y dos millones de dólares del dinero sucio de Nikolai Sokolov, en cuentas offshore que ahora están bajo mi control.

Tengo la violencia: está grabada en mi ADN, afilada por mi padre y perfeccionada por necesidad.

Pero hasta esta noche, no tenía el símbolo.

Estoy en el centro del loft, ajustándome los puños de la camisa negra de vestir. No llevo americana. Quiero que vean la funda sujeta al pecho. Quiero que vean los músculos tensos bajo la tela. Esta noche no va de diplomacia corporativa; va de ley feudal.

—Súbeme la cremallera —dice una voz a mi espalda.

Me doy la vuelta.

El aire escapa de mis pulmones en un golpe brusco y repentino.

Ivy está frente al espejo de cuerpo entero. Se ha quitado el equipo táctico holgado. En su lugar, lleva un vestido que parece forjado en ónix líquido. Es de cuero, tan ceñido que corta la circulación, con cuello alto y mangas largas, pero el bajo apenas le cubre los muslos.

Se ha teñido el pelo. Las suaves ondas color caramelo han desaparecido, sustituidas por un tono chocolate oscuro, casi medianoche, que hace que su piel pálida parezca de porcelana. Lleva los ojos perfilados con kohl, afilados y depredadores.

No tiene nada que ver con la chica que saqué de aquel apartamento. Es la mujer que clavó un cuchillo en el pecho de un jefe de la Bratva.

Camino hacia ella. Me tiemblan las manos, no de nervios, sino por el impulso de arrancarle ese vestido y destrozarla contra el cristal.

—Estás... —busco la palabra. Hermosa es demasiado suave—. ...letal.

—Esa es la idea —dice, y me sostiene la mirada en el reflejo.

Le subo la cremallera del vestido. El sonido es un siseo de dientes metálicos al encajar. Le pongo las manos en la cintura y la atraigo hacia mí. Hundo el rostro en la curva de su cuello, aspirando el aroma a vainilla y pólvora.

—¿Estás segura de esto? —pregunto contra su piel—. Puedes quedarte aquí. Luca puede vigilar la puerta. No tienes por qué entrar en esa habitación.

Se gira entre mis brazos y alza la mano para arreglarme el cuello. Sus dedos rozan el arma que llevo bajo el brazo.

—No pienso quedarme atrás, Silas. Nunca más. Si vamos a comprar un ejército, quiero ver por lo que estamos pagando.

Se inclina hacia la mesa y coge el cuchillo de cerámica, el mismo que usó con Nikolai. Lo limpió, lo afiló. Lo desliza en una funda sujeta al muslo, oculta bajo el cuero.

—Además —añade, y una sonrisa fría le asoma a los labios—, quiero que sepan quién es la Reina.

El orgullo, oscuro y viscoso, me inunda las venas.

—Vamos —digo—. Los lobos esperan.

La reunión es en el salón VIP de Purgatory, un club nocturno en el Meatpacking District que técnicamente pertenece a la Tríada, pero funciona como territorio neutral para el submundo de la ciudad.

Los graves del club de abajo vibran por el suelo, un latido rítmico que imita el de un corazón. El aire de la sala privada está cargado de humo de puro y tensión.

Cinco hombres rodean una mesa circular de cristal.

Chen, el jefe de la Tríada. Marcus King, líder de los Yardies. O'Malley, en representación del remanente irlandés. Diego, de los Latin Kings. Y un representante del cártel albanés al que soborné hace años.

Son depredadores en la cima de sus propios territorios. Pero esta noche sienten curiosidad. Han oído los rumores. Han oído que Vane Enterprises está congelada. Han oído que Nikolai Sokolov me está cazando.

Huelen sangre en el agua. Solo que aún no saben de quién.

La puerta se abre. Luca entra primero y barre la sala con la mirada. Asiente.

Entro.

No me detengo. Camino directo hacia la silla vacía en la cabecera de la mesa. No me siento. Me quedo detrás de ella, con las manos apoyadas en el respaldo de cuero.

Ivy entra a mi lado.

La conversación en la sala se corta en seco.

Cinco pares de ojos se clavan en ella. Recorren sus piernas, su vestido de cuero, la oscura intención de su mirada. Algunos la miran con lujuria. Otros, con confusión.

—Caballeros —digo, y mi voz corta el silencio—. Gracias por venir con tan poca antelación.

—Nos habían dicho que estabas muerto, Vane —dice O'Malley, recostándose y soltando un aro de humo. Es un hombre corpulento, de cara colorada y mala dentadura—. O arruinado. En la calle dicen que los federales te han bloqueado las cuentas.

—Los federales bloquearon mis cuentas —le corrijo con calma—. No tocaron mi liquidez.

Le hago una señal a Luca.

Da un paso adelante y deja caer una pesada bolsa de lona negra sobre la mesa.

La abre.

Los fajos de billetes se desparraman. De cien. Pilas y pilas. Cinco millones de dólares en efectivo, sacados de los escondites que asaltamos de camino.

El ambiente en la sala cambia al instante. El olor a escepticismo se transforma en olor a codicia.

—Eso es mucha liquidez —observa Chen, entornando los ojos—. Pero el dinero no compra la supervivencia contra los Sokolov. Nikolai tiene un ejército, Silas. Tú tienes... una bolsa de billetes y una chica.

Hace un gesto despectivo hacia Ivy.

—¿Qué hace ella aquí? —se burla O'Malley—. Esto son negocios, Vane. Manda a la puta a esperar al coche.

La sala queda en silencio.

No me muevo. No me inmuto.

Miro a O'Malley. Miro la sonrisa burlona en su cara. Miro cómo la descarta, cómo la reduce a un objeto, a un agujero que usar y tirar.

Mi mano se crispa hacia la pistolera.

Pero antes de que pueda desenfundar, Ivy se mueve.

No ataca. Rodea la mesa. Sus tacones repiquetean rítmicamente sobre el suelo de madera. Clic. Clic. Clic.

Se detiene detrás de la silla de O'Malley.

Se inclina y acerca el rostro a su oreja.

—Perdona —susurra con voz dulce y venenosa—. No te he oído bien. ¿Qué me has llamado?

O'Malley se ríe y gira la cabeza para mirarla.

—Te he llamado...

Ivy le agarra un puñado de pelo. Le echa la cabeza hacia atrás y le deja la garganta al descubierto.

En un movimiento fluido, saca el cuchillo de cerámica del muslo.

Presiona la hoja contra su yugular.

O'Malley se queda inmóvil. Los ojos se le abren como platos. La risa muere en su garganta.

Los otros hombres en la mesa se tensan y llevan las manos a las armas.

—Sentaos —ordeno con voz atronadora. Saco la Glock y apunto al centro de la mesa—. Quien se mueva, esto se convierte en un funeral.

Se quedan inmóviles. Me miran. Luego miran a Ivy.

No se ha inmutado. Sostiene el cuchillo con firmeza. Tiene los ojos clavados en los de O'Malley.

—Soy la Señora Vane —dice suavemente—. Soy la mujer que robó cincuenta millones de dólares a Nikolai Sokolov ayer. Soy la mujer que está financiando esta guerra. Así que te sugiero que elijas tu próxima palabra con mucho cuidado.

O'Malley traga saliva. La nuez le sube y baja contra la hoja. Aparece una fina línea de sangre.

—Señora Vane —consigue articular.

—Mejor —dice ella.

Le suelta el pelo. Le empuja la cabeza hacia delante. Limpia la hoja en el hombro de él, un gesto de puro desprecio, y la enfunda.

Vuelve a mi lado. Se coloca junto a mí, con la barbilla alta y el pecho agitado.

Está magnífica.

Miro alrededor de la mesa. Los hombres la observan con ojos nuevos. No lujuria. Miedo. Respeto.

—Ahora que hemos establecido la jerarquía —digo mientras enfundo el arma—, hablemos de negocios.

Me inclino hacia delante y apoyo las manos sobre la mesa.

—Nikolai Sokolov está débil. Ha perdido su financiación. Ha perdido su orgullo. Es un animal herido que ataca sin control. Voy a rematarlo.

Miro a cada hombre uno por uno.

—Os ofrezco un contrato. Una noche. Guerra total. Atacáis sus centros de distribución en Queens. Atacáis sus almacenes en Jersey. Quemáis sus clubes en Brooklyn. Estiráis sus fuerzas hasta que se rompan.

—¿Y qué ganamos nosotros? —pregunta Diego.

—Os quedáis con el territorio —digo—. Lo que toméis, es vuestro. Y recibís diez millones de dólares cada uno, transferidos a las cuentas que elijáis, en cuanto el trabajo esté hecho.

Chen coge un fajo de billetes. Lo hojea.

—¿Y el propio Sokolov? —pregunta Chen—. ¿Quién se queda con la cabeza de la serpiente?

Miro a Ivy. Ella me devuelve la mirada, con los ojos encendidos de una promesa oscura.

—Nikolai es mío —digo—. Tocó a mi esposa. Voy a despellejarlo.

Chen asiente. Deja el dinero sobre la mesa.

—La Tríada está dentro.

—Los Yardies están dentro —dice Marcus King.

—Los Latin Kings están dentro —confirma Diego.

Miro a O'Malley. Se frota el cuello, pálido.

—¿O'Malley? —pregunto.

Mira a Ivy. Se estremece.

—Estamos dentro —murmura.

—Bien.

Cierro la cremallera de la bolsa. La deslizo por la mesa hacia Chen.

—Considerad esto un anticipo. El resto llega después del fuego.

Retrocedo. Le ofrezco el brazo a Ivy.

—Caballeros —digo—. Buena caza.

Salimos del club al aire fresco de la noche. La adrenalina me zumba en la sangre, entonando un canto de violencia.

Subimos a la parte trasera del sedán que nos espera. Luca se sienta en el asiento del conductor.

En cuanto se cierra la puerta, atraigo a Ivy a mi regazo.

La beso. Es brusco, posesivo, hambriento. Saboreo la victoria en su lengua.

—Los has aterrorizado —murmuro contra sus labios—. O'Malley casi se mea encima.

—Necesitaba aprender modales —dice ella, sin aliento.

Deslizo la mano por el cuero de su vestido y le agarro el muslo justo sobre la funda del cuchillo.

—Has nacido para esto —digo—. Eres una natural.

—Estaba aterrorizada —admite mientras apoya la frente contra la mía—. Mi corazón... Silas, comprueba el rastreador. ¿Cuánto marcaba?

Saco el móvil. Compruebo el registro.

FRECUENCIA CARDÍACA MÁXIMA: 145 LPM.

—Alta —digo—. Pero estable. No entraste en pánico. Lo controlaste.

Le beso el cuello, justo sobre el pulso.

—Ahora —digo mientras me aparto—. Fase dos.

—La trampa —dice ella.

—Sí.

Saco un teléfono desechable. Marco un número que no he usado en años. Un número que pertenece a un detective corrupto de la NYPD, uno que está en la nómina de Nikolai.

Suena dos veces.

—¿Sí? —responde una voz.

—Detective Miller —digo—. Soy Silas Vane.

Silencio al otro lado de la línea. Luego, una risa nerviosa.

—¿Vane? Eres hombre muerto. ¿Por qué coño me llamas?

—Porque quiero hacer un trato —digo, fingiendo un temblor de desesperación en la voz—. Estoy acabado, Miller. Las cuentas están congeladas. No tengo efectivo. No tengo hombres. Me escondo en un cuchitril del Bronx y mi esposa... no lo está llevando bien.

Ivy me observa con una leve sonrisa en los labios mientras escucha mi actuación.

—Quiero salir —continúo—. Dile a Nikolai... dile que le entregaré a la chica. Le entregaré a Ivy. Esta noche. Solo dile que cancele el contrato. Solo quiero largarme.

—¿Se la estás devolviendo? —pregunta Miller, incrédulo.

—Estoy salvando mi propio pellejo —digo—. Ahora solo es un lastre. Dile que se reúna conmigo en el viejo astillero de Red Hook. A medianoche. Solo. O con pocos hombres. No quiero una guerra.

—Se lo diré —dice Miller—. Pero Vane... como esto sea una trampa...

—No me queda nada para montar una trampa —miento—. Solo díselo.

Cuelgo.

Parto el teléfono por la mitad y lo tiro al suelo del coche.

Miro a Ivy.

—Vendrá —digo—. Su ego no le permitirá rechazarlo. ¿La oportunidad de verme suplicar? ¿La de recuperarte y demostrar que ganó? Estará allí.

—Y nosotros estaremos esperando —dice ella.

—No solo nosotros —digo—. El ejército que acabamos de comprar atacará su imperio a las 23:55. Para cuando se dé cuenta de que es una distracción... estará atrapado en el astillero con nosotros.

Le paso el pulgar por el labio inferior.

—¿Estás lista para el final, Ivy?

Ella atrapa mi pulgar entre los dientes. Muerde, lo justo para que duela.

—Estoy lista para verlo arder —dice.

La miro, mi hermosa esposa corrupta. La chica que pintaba monstruos ahora lidera la cacería.

—Entonces vamos a acabar con esto —digo.

—Luca —llamo—. Prepara el C4. Tenemos un escenario que montar.