CAPÍTULO 23

EL SUBIDÓN DE SANGRE

POV: IVY

La ciudad pasa borrosa tras la ventanilla del Bronco como un brochazo de neón sobre un lienzo mojado. Luces traseras rojas, farolas blancas, el resplandor amarillo de los taxis: todo se funde en un río de luz que cortamos como un cuchillo.

Estoy temblando.

No de miedo. Ya no.

Estoy temblando por un subidón tan potente, tan eléctrico, que siento la piel demasiado pequeña para mi cuerpo.

Me miro las manos. Descansan sobre las rodillas, manchadas de mugre y sudor. Hace diez minutos, estas manos sostenían un cuchillo de cerámica. Hace diez minutos, acuchillé a un hombre que aterroriza a la mitad del hampa de Europa del Este.

Lo corté. Vi cómo se le abrían los ojos. Vi el miedo.

Miro a Silas.

Conduce con una mano en el volante; la otra me agarra el muslo con tanta fuerza que sus dedos se me clavan en el músculo. No mira la carretera; sus ojos van y vienen entre los espejos y el parabrisas, rastreando amenazas, pero cada pocos segundos su mirada se desvía hacia mí.

Y cuando me mira, no es con la frialdad calculadora del captor.

Es con el hambre cruda y voraz de un hombre que contempla su salvación.

—Estás callada —gruñe, con la voz áspera por encima del rugido del motor.

—Estoy vibrando —susurro. Me giro del todo en el asiento para mirarlo—. Silas, ¿viste su cara? ¿Lo viste cuando le pisé el pie?

Silas suelta una risa oscura y entrecortada.

—Lo vi. Te vi desarmarlo.

Me aprieta el muslo mientras su pulgar traza círculos contra la tela de los pantalones tácticos.

—Fuiste magnífica, Ivy. Fuiste aterradora.

El elogio me golpea en pleno pecho. Hace una semana, quería ser invisible. Quería pintar en rincones tranquilos y esconderme de las deudas de mi padre. Ahora, la idea de ser invisible me resulta como la muerte. Quiero que me vean. Quiero que me teman.

—¿Adónde vamos? —pregunto cuando toma un giro brusco que hace chirriar los neumáticos, rumbo al laberinto industrial de DUMBO.

—Piso franco —dice—. Un loft en Water Street. Seguro. Paredes forradas de plomo. Sin rastro digital. Comprado a través de una empresa fantasma hace tres años.

—¿Nikolai lo conoce?

—Nadie lo conoce. Ni siquiera Luca.

Mete el Bronco por un callejón estrecho y empedrado que parece no tener salida. Pulsa un mando a distancia sujeto a la visera y una puerta oxidada de metal corrugado se levanta para revelar un garaje a oscuras.

Nos deslizamos dentro. La puerta se cierra con estruendo a nuestra espalda y sella las sirenas, la ciudad y el caos.

El silencio que sigue es pesado. Denso. Sofocante.

Silas apaga el motor.

Durante un segundo, ninguno de los dos se mueve. Nos quedamos ahí sentados en la oscuridad mientras el tictac del motor al enfriarse cuenta los segundos. El aire de la cabina está saturado de nuestro olor: adrenalina, feromonas, cuero viejo y el regusto metálico de la sangre seca.

Entonces Silas se desabrocha el cinturón.

El clic es el detonante.

No espero. Me arrastro sobre la consola central sin hacer caso de la palanca de cambios que se me clava en la cadera.

Él me encuentra a medio camino.

Sus manos me agarran por la cintura y me arrastran a su regazo. La espalda me golpea contra el volante, el claxon suelta un breve bocinazo amortiguado, pero nos da igual.

Su boca se estrella contra la mía.

No es un beso. Es una colisión. Es un intento desesperado de devorarnos el uno al otro. Sabe a violencia y a victoria. Sabe a lo único que importa en un mundo que acaba de intentar matarnos.

Enredo los dedos en su pelo y lo atraigo hacia mí mientras froto las caderas contra las suyas. Está duro. Dolorosamente duro. La erección que presiona contra mí a través de sus pantalones tácticos es una barra sólida de calor.

—Estás viva —murmura contra mi boca mientras me muerde el labio inferior—. Estás viva. Estás aquí.

—Estoy aquí —jadeo—. Soy tuya.

Gruñe, un sonido gutural que vibra en su pecho y resuena en el mío. Busca a tientas la manilla de la puerta y empuja la del conductor con el codo.

—Dentro —ordena mientras me arrastra fuera de la camioneta con él—. Ya.

Tropezamos hacia el ascensor del fondo del garaje. Silas no me suelta. Mantiene un brazo en torno a mi cintura y me levanta del suelo mientras avanzamos; las botas apenas me rozan el suelo.

Pasa una tarjeta. Las puertas del ascensor se abren.

Caemos dentro.

Me estrella contra la pared de espejo. El cristal está frío contra la espalda, un contraste brutal con el horno de su cuerpo apretado contra mí.

—Lo cortaste —susurra Silas con los ojos muy abiertos, clavados en los míos. Suena asombrado. Suena obsesionado—. Le clavaste un cuchillo en el pecho a Nikolai Sokolov.

—Me tocó —digo sin aliento—. Me tocó el pelo.

—Debería haberlo matado —gruñe Silas—. Debería haberle metido una bala en la cabeza ahí mismo.

—Conseguimos el dinero —le recuerdo—. Ganamos, Silas.

—Aún no hemos terminado de ganar.

Agarra la cremallera de mi chaqueta táctica. La baja de un tirón. El sonido es un zzzzzt áspero en el silencio del ascensor.

Me baja la chaqueta de los hombros y me atrapa los brazos. No se detiene. Agarra el dobladillo de la camiseta térmica que llevo debajo y la rasga.

La tela se rasga con facilidad entre sus manos.

Estoy expuesta. El pecho me sube y baja, la piel enrojecida y húmeda de sudor. No llevo sujetador; no hubo tiempo en la cabaña.

Silas me mira fijamente. Su mirada es pesada, táctil. Es como si me tocara incluso cuando no lo está haciendo.

—Tan hermosa —susurra—. Cubierta de suciedad y caos. Mi santa corrompida.

El ascensor emite un pitido. Las puertas se abren directamente a un amplio loft a oscuras.

No veo la habitación. No me importan los muebles.

Silas me levanta. Le rodeo la cintura con las piernas instintivamente. Me lleva hacia la oscuridad y cierra la puerta de una patada tras nosotros.

No llega al dormitorio. Ni siquiera llega al sofá.

Me presiona contra la pared más cercana —ladrillo áspero que me raspa la piel— y me devora.

Sus manos están por todas partes. Ásperas. Posesivas. Me aprieta el trasero, los muslos, los pechos. Necesita comprobar que estoy entera. Necesita recorrer cada centímetro de mí para asegurarse de que no perdió nada en la huida.

—Te necesito —gruñe contra mi cuello—. Necesito estar dentro de ti. Ahora mismo.

—Hazlo —le suplico—. Por favor, Silas. Ahora.

Forcejea con el cinturón. La hebilla tintinea. Se baja los pantalones y se libera.

No se molesta en quitarme los pantalones. Solo los desabrocha y me los baja hasta las rodillas, junto con las bragas.

Es incómodo. Es desordenado. Es perfecto.

Me levanta más y me apoya la espalda contra el ladrillo.

Entra en mí de una sola embestida, fluida y poderosa.

Grito.

Es un sonido de pura liberación. La tensión de las últimas veinticuatro horas —el atraco, el miedo, el cuchillo, la huida— todo explota en ese único momento de conexión.

Me llena por completo. Me estira. Me ancla.

—Joder —gruñe, y echa la cabeza hacia atrás, los tendones del cuello en tensión—. Estás tan apretada. Qué bien se siente.

Comienza a moverse. Rápido. Duro. La fricción es intensa. Las botas me golpean contra la pared con cada embestida. La tobillera de platino que llevo en la pierna brilla con la luz de la luna que se filtra por los ventanales.

Me aferro a sus hombros y le clavo las uñas en la camisa.

—Silas —grito—. Más fuerte. No pares.

—Nunca voy a parar —promete—. Voy a follarte hasta sacarte el miedo. Voy a hacer que olvides todo excepto esto.

Me embiste. Implacable. Animal. No es hacer el amor. Es tomar posesión. Es una afirmación frenética de vida frente a la muerte.

Le miro el rostro. Tiene los ojos apretados, el ceño fruncido en concentración. Parece que sufre. Parece que está en éxtasis.

Me ama.

Lo admitió en la cabaña, pero al verlo ahora, deshaciéndose entre mis brazos, lo creo. Me necesita. El Lobo necesita una compañera.

El placer se acumula rápido, agudo y cortante.

—Estoy cerca —jadeo, y le muerdo el hombro para ahogar un sollozo.

—Córrete para mí, Ivy —ordena con voz ronca—. Córrete en mi polla. Demuéstrame que eres mía.

Golpea ese punto profundo dentro de mí y ladea las caderas para rozarme el clítoris.

Me hago añicos.

Es violento. Se me nubla la vista de blanco. El cuerpo me convulsiona a su alrededor, ordeñándolo, palpitando a un ritmo que coincide con el suyo.

La sensación lo rompe.

Ruge mi nombre y me embiste tres veces más, duro y profundo, antes de derramarse dentro de mí. Me sostiene allí, presionada contra la pared de ladrillo, temblando mientras las réplicas nos recorren a ambos.

Lentamente, el mundo vuelve a enfocarse.

El sonido de nuestra respiración entrecortada llena el loft vacío. El aullido lejano de una sirena nos recuerda que la ciudad sigue ahí fuera, cazándonos.

Silas baja la frente para apoyarla contra la mía. Está empapado en sudor.

—Te tengo —susurra, el mantra que siempre repite—. Te tengo.

Me besa con suavidad, un marcado contraste con la violencia de hace un momento. Me baja despacio hasta que los pies me tocan el suelo, pero me mantiene el brazo alrededor de la cintura, sosteniéndome mientras las rodillas me flaquean.

—¿Estás bien? —pregunta, y me aparta el pelo de la cara.

—Nunca he estado mejor —digo con sinceridad.

Se ríe, un rumor grave en su pecho.

—Eres una adicta a la adrenalina, señora Vane.

—Aprendí del mejor.

Se aparta para mirarme y su expresión cambia. Frunce el ceño y entorna los ojos mientras me mira el brazo.

—Estás sangrando.

Bajo la mirada. Hay un rasguño irregular que me recorre el antebrazo, rezumando sangre. Debí de raspármelo contra el marco de la puerta cuando huíamos de la cámara acorazada.

—No es nada —digo—. Solo un rasguño.

—Sí es algo.

Me recoloca la ropa y me abrocha los pantalones con dedos eficientes y cuidadosos. Luego vuelve a levantarme en brazos.

—Baño —dice—. Necesitamos limpiar esto.

El baño del loft es industrial: tuberías expuestas, azulejos de metro, una enorme bañera con patas que parece fuera de lugar en la estética de almacén.

Silas me sienta en el borde de la tapa cerrada del inodoro. Rebusca en un botiquín de primeros auxilios que sacó de debajo del lavabo.

Limpia el arañazo con antiséptico. Escuece, pero no me inmuto. Después de todo lo demás, este dolor es apenas un susurro.

Aplica una tirita de aproximación con la precisión de un cirujano.

—Listo —dice, alisando el adhesivo—. No debería dejar cicatriz. A menos que quieras que la deje.

—Ya tengo suficientes cicatrices —digo en voz baja.

Hace una pausa. Me mira, luego me toma la mano. La gira y besa la palma donde solía estar la sangre fantasma del hombre al que disparé.

—Tenemos el dinero —dice—. Comprobé la cuenta desde el móvil en el ascensor. Cincuenta y dos millones de dólares. Ya pasaron por el blanqueo de Panamá.

—¿Cincuenta y dos? —Parpadeo—. Pensé que eran cincuenta.

—El tipo de cambio nos favoreció —dice con una sonrisa burlona—. Y saqué un poco de la cuenta personal de Henderson por las molestias.

Me río. Suena un poco histérica.

—Así que somos ricos.

—Siempre fuimos ricos —dice—. Ahora tenemos liquidez. Y somos irrastreables.

Se levanta y camina hacia el lavabo, donde se lava las manos. Me mira en el espejo.

—Podemos irnos, Ivy.

—¿Adónde?

—A cualquier parte —dice—. ¿Con este capital? Podemos desaparecer. Tengo un contacto que puede conseguirnos pasaportes nuevos en doce horas. Nombres nuevos. Caras nuevas.

Se da la vuelta, se apoya contra el lavabo y cruza los brazos.

—Podríamos ir a Bali. Comprar una isla. Podrías pintar todo el día. Yo podría... aprender a pescar. Nunca más tendríamos que mirar por encima del hombro.

Me observa atentamente. Es una prueba. Sé que es una prueba.

Me lo imagino.

Bali. Arena blanca. Agua azul. Sin Nikolai. Sin armas. Solo Silas y yo, viviendo una vida normal. O tan normal como puede ser la vida con un hombre que me tiene un rastreador en el tobillo.

Suena a paraíso.

Suena a huir.

Miro la venda del brazo. Pienso en el miedo en los ojos del Sr. Henderson. Pienso en cómo Nikolai me tocó el pelo, la prepotencia de su voz. Problemática.

Y pienso en la Finca. El hogar de Silas. El lugar donde creció. El lugar donde su padre le hizo daño, sí, pero también el lugar que convirtió en una fortaleza. Nikolai la destruyó. Estrelló un camión contra las puertas. Mató a los guardias.

Si huimos... Nikolai gana. Se queda con el territorio. Se queda con el miedo.

Y pasamos el resto de nuestras vidas mirando la puerta, esperando a que la echen abajo.

Me levanto.

Camino hacia Silas. Me coloco entre sus piernas y le pongo las manos en el pecho.

—Odias pescar —digo.

Parpadea. Una sonrisa lenta le cruza los labios.

—Es cierto.

—Y yo no quiero pintar atardeceres en Bali —continúo—. Quiero pintar aquí. En Nueva York. En nuestro hogar.

—La Finca está comprometida —me recuerda.

—Pues la arreglamos —digo—. Tenemos cincuenta millones de dólares, Silas. Podemos reconstruir el muro. Podemos contratar un ejército.

Le agarro del cuello de la camisa y tiro de él hacia abajo hasta que nuestros rostros quedan a centímetros.

—No vamos a huir —susurro—. No le robamos el dinero solo para usarlo como fondo de jubilación. Se lo robamos para hacerle daño.

—Sí —respira Silas. El hambre en sus ojos se aviva de nuevo, más oscura esta vez—. Eso hicimos.

—Así que terminemos con esto —digo—. Quedémonos con el resto. Quedémonos con su territorio. Quedémonos con su vida.

Silas me rodea con los brazos, estrechándome contra él.

—Tienes sed de sangre —murmura con admiración.

—Soy una Vane —digo—. ¿No es eso lo que querías?

—Es más de lo que me atreví a esperar.

Me besa la frente.

—De acuerdo —dice—. Nada de Bali. Nada de huir.

Pasa junto a mí y vuelve a la sala principal.

—¿Adónde vas? —pregunto.

—A hacer una llamada —dice por encima del hombro—. Si vamos a la guerra, necesito llamar a la caballería.

—¿Quién es la caballería?

Se detiene frente al portátil que instaló en la mesa de centro. Me mira con los ojos brillantes de violencia fría y calculada.

—Todos aquellos a los que Nikolai Sokolov ha cabreado alguna vez —dice—. Vamos a comprar la lealtad de todas las bandas de Nueva York. Y luego...

Teclea un comando.

—...vamos a invitarlos a una fiesta.