CAPÍTULO 22 #2

Ivy no se mueve. Levanta la barbilla. —Soy Sarah Jenkins. La asistente del profesor Sterling. Y le estaba explicando al señor Henderson que su mercancía es... problemática.

Nikolai se detiene a sesenta centímetros de ella. La mira desde arriba. Estudia su rostro, su peluca, sus gafas.

—Problemática —repite. Sonríe. Una sonrisa de tiburón—. Me dijeron que el profesor Sterling vendría en persona.

—Está indispuesto.

—Lástima. —Nikolai rodea la mesa mientras desliza la mano sobre el terciopelo. Se detiene detrás de Ivy.

Se inclina hacia ella.

—Y tú, Sarah —murmura—. Tienes muy buen ojo para ser una asistente tan joven. ¿Detectar una falsificación que a los expertos del Louvre se les escapó?

—Soy muy meticulosa —dice Ivy. Su voz suena firme, pero puedo oír el temblor de su respiración a través del auricular.

—Silas —susurra—. Está demasiado cerca.

—Ya me muevo —digo—. Voy a entrar.

—No —susurra ella—. Espera.

Nikolai se inclina más. Inhala.

—Hueles bien —dice—. A vainilla. Y... ¿aguarrás?

Frunce el ceño.

—Aguarrás —repite lentamente—. Para ser historiadora del arte, hueles mucho a pintora.

Se me hiela la sangre.

Extiende el brazo. Su mano —grande, cargada de pesados anillos de oro— se mueve hacia el rostro de ella.

Toca un mechón de la peluca.

—Y este pelo —dice en voz baja—. De muy buena calidad. Pero sintético.

—No me toques —espeta Ivy, y le aparta la mano de un manotazo.

Los guardias de la puerta levantan las armas.

Nikolai se ríe. —Con carácter. Me gusta.

Le agarra la muñeca. La izquierda.

Le levanta la mano. Le mira los dedos.

—Sin alianza —observa—. ¿Pero con una marca de bronceado donde solía haber una? ¿O donde debería haber una?

Le retuerce el brazo. Ella grita.

—¡Suéltala! —rujo por el micrófono mientras abro la puerta de la furgoneta de golpe. Echo a correr por el callejón con el rifle en las manos—. ¡Ivy, derríbalo! ¡Usa el cuchillo!

—¿Quién te envió? —exige Nikolai mientras aprieta el agarre—. ¿Los federales? ¿O... Vane?

Ivy lo mira a los ojos.

—Me envié yo misma —escupe.

Se mueve.

Es exactamente lo que le enseñé en la nieve. Baja el centro de gravedad. Le pisa el empeine con la bota.

Nikolai gruñe, sorprendido. El agarre se le afloja una fracción de segundo.

Ivy se libera el brazo de un tirón.

Mete la mano bajo la chaqueta. Saca el cuchillo de cerámica.

Lanza un tajo.

No es un golpe mortal, pero es brutal. La hoja rasga la chaqueta blanca del esmoquin de Nikolai, atraviesa la tela y le abre la carne del pecho.

La sangre —roja brillante contra la seda blanca— brota al instante.

—¡Perra! —ruge Nikolai. Se tambalea hacia atrás y se agarra el pecho.

—¡Mátenla! —grita a los guardias.

—¡NO! —grito.

Los guardias levantan los subfusiles.

De pronto, las luces de la cámara acorazada se apagan.

Oscuridad total.

Pulso el interruptor de corte de la red eléctrica del edificio desde el móvil mientras corro.

—¡Corre, Ivy! —ordeno—. ¡Ellos no tienen visión nocturna! ¡Aprovecha la oscuridad!

Oigo caos en el auricular. Disparos. Gritos.

Crack. Crack. Crack.

—¡Silas! —grita Ivy—. ¡Estoy en el pasillo! ¡No veo nada!

—¡Gira a la derecha! —grito mientras irrumpo por la entrada de servicio trasera del pabellón. Disparo al guardia de la puerta antes de que pueda siquiera darse la vuelta—. ¡Corre hacia la salida de emergencia! ¡Voy hacia ti!

Estoy dentro del edificio.

El pasillo es un caos. Las luces de emergencia parpadean en rojo. A lo lejos, los invitados gritan.

Corro hacia el nivel de la cámara acorazada.

Doblo la esquina y la veo.

Ivy corre por el corredor, descalza —debe de haberse quitado las botas para correr más rápido—. Lleva el cuchillo ensangrentado en la mano.

Detrás de ella, tres guardias la persiguen con las linternas rasgando la penumbra.

—¡Abatidla! —grita uno de ellos.

Levanta el rifle.

No dudo. No aminoro el paso.

Levanto el HK416.

Thwip-thwip. Thwip-thwip.

Derribo a los dos primeros guardias con dos disparos a la cabeza cada uno. Se desploman en seco.

El tercer guardia se vuelve hacia mí.

No le disparo. Se me ha acabado la munición.

Uso el rifle como ariete. Le estampo la culata en la cara con fuerza suficiente para destrozarle el cráneo. Cae.

Me quedo ahí de pie, jadeando, sobre los cadáveres.

Ivy se detiene en seco a tres metros. Me mira. Mira a los hombres muertos. Mira el cuchillo que tiene en la mano.

—Silas —jadea.

—¿Lo conseguiste? —pregunto mientras camino hacia ella—. ¿Autenticaste la falsificación?

—Sí —dice, temblando—. Está hecho. ¿El dinero...?

—Es nuestro —digo—. Cincuenta millones. Está en Panamá.

La alcanzo. Le agarro la cara y la examino en busca de heridas.

—Te tocó —gruño mientras le limpio una gota de sangre de Nikolai de la frente—. Te puso las manos encima.

—Lo corté —susurra, con un orgullo salvaje en los ojos—. Lo corté bien hondo, Silas. Vi la sangre.

—Buena chica.

La beso con fuerza, un beso de adrenalina y victoria.

—Ahora corremos.

Le agarro la mano. Salimos corriendo hacia la salida de emergencia.

Cuando salimos al callejón, al aire fresco de la noche, las sirenas empiezan a aullar a lo lejos.

Saltamos al Bronco (que Luca trajo). Piso el acelerador, los neumáticos chirrían mientras nos perdemos en el tráfico de la ciudad.

Miro a Ivy en el asiento del copiloto. Se arranca la peluca y deja que el pelo le caiga suelto. Tira las gafas por la ventana.

Respira con dificultad. Está cubierta de sudor y mugre.

Me mira y sonríe.

—Lo robamos —dice con una risa entrecortada—. De verdad que lo robamos.

—Lo dejamos limpio —confirmo mientras le pongo la mano en el muslo—. Y lo dejamos sangrando.

Vuelvo a mirar la carretera. Una oscura satisfacción se asienta en mis entrañas.

Tenemos el dinero. Hemos recuperado el poder.

Y Nikolai Sokolov tiene una cicatriz por la que recordará a mi esposa.

El Rey ha vuelto.

Y la Reina acaba de ganarse su corona.