CAPÍTULO 22

LA GUARIDA DEL LEÓN

POV: SILAS

La furgoneta de vigilancia huele a café rancio, ozono y mi propia rabia fría, a punto de estallar.

Está aparcada a tres manzanas del Metropolitan Pavilion, metida en un callejón detrás de un contenedor. Dentro, el espacio es angosto, iluminado solo por el resplandor azul de tres monitores y el LED rojo del sistema de comunicaciones.

Estoy sentado en la oscuridad, con los auriculares puestos, mirando fijamente una pantalla que muestra el interior de la gala.

Tengo los puños apretados sobre la consola. Los nudillos, blancos.

En el monitor central, una mujer atraviesa el vestíbulo dorado y aterciopelado del evento.

Lleva un traje negro severo abrochado hasta el cuello.

Su cabello —esas hermosas ondas salvajes color caramelo— está oculto bajo una peluca elegante castaño oscuro, cortada en un bob recto.

Lleva gafas de montura gruesa que le ocultan los ojos.

Parece una estudiante de posgrado. Parece un ratoncillo.

Pero yo conozco la verdad. Bajo ese traje, sujeto al muslo bajo los pantalones de lana, hay un cuchillo de cerámica. Alrededor del tobillo, oculto por las botas, está el grillete de platino que la ata a mí.

Y en su oído, invisible para el mundo, está mi voz.

—Respira —ordeno en voz baja al micrófono.

En la pantalla, la veo detenerse. Se toca la oreja con gesto casual, fingiendo ajustarse un pendiente.

—Estoy bien —su voz llega pequeña y metálica a través de los auriculares. Suena entrecortada.

Compruebo la lectura biométrica en la pantalla izquierda.

FRECUENCIA CARDÍACA: 135 LPM.

—Estás acelerada —digo—. Cálmate, Ivy. Si pareces nerviosa, los de seguridad te apartarán en el control. Eres Sarah Jenkins. Estás aburrida. Eres la asistente mal pagada y agotada de Arthur Sterling, que odia los eventos sociales. Canaliza eso.

—Lo intento —susurra—. Hay muchísimos guardias, Silas. Llevan subfusiles bajo las chaquetas.

—Los veo —digo—. Son matones de alquiler. Aficionados. Ignóralos. Concéntrate en la puerta.

Se acerca al control. Un gorila enorme con esmoquin levanta la mano.

Contengo la respiración. La mano se me desliza hacia la Glock que descansa en la consola junto al teclado. Si la toca —si tan solo le agarra el brazo con demasiada fuerza—, salgo de esta furgoneta y cruzo esa puerta en noventa segundos.

Ivy le entrega la credencial plastificada que falsificamos esta mañana en la cabaña con una impresora portátil y pura desesperación.

El gorila la escanea.

Bip. Luz verde.

Asiente y se aparta.

Suelto el aire. El sonido es áspero en el reducido espacio.

—Estás dentro —digo—. Gira a la izquierda. Los ascensores VIP están justo después del guardarropa.

—Recibido.

Se abre paso entre la multitud. La gala es un mar de diamantes, esmóquines y risas falsas.

El parque de atracciones de los monstruos que manejan esta ciudad.

Reconozco la mitad de las caras. Un juez que acepta sobornos.

Un senador al que le gustan las menores.

Un gestor de hedge funds que blanquea dinero del cártel.

Y en algún lugar ahí dentro está Nikolai Sokolov.

—¿Estado del objetivo? —le pregunto a Luca, que está sentado a mi lado, tecleando frenéticamente en otro portátil.

—Nikolai está en la suite del ático —dice Luca sin levantar la vista—. Reunido con los compradores. Los representantes del Cártel de Sinaloa. Esperan la autenticación antes de liberar los fondos.

—¿Tiempo?

—Diez minutos. Si Ivy no está en esa cámara en cinco, el trato se cierra sin inspección.

—Ivy —digo con voz cortante—. Acelera. Ascensor. Ya.

—Voy —sisea—. Es que... he sentido que alguien me miraba.

—No mires atrás —ordeno—. Ojos al frente. Eres invisible.

Llega al ascensor. Escanea la credencial. Las puertas se abren. Entra.

La imagen de la cámara cambia al interior del ascensor. Está sola. Se desploma contra la pared y cierra los ojos un segundo.

—Háblame —susurra—. Necesito oírte.

—Estoy aquí mismo —digo, y bajo la voz hasta un murmullo grave—. Estoy en tu cabeza, Ivy. Estoy en tu sangre. Lo estás haciendo perfecto. Pareces... competente.

—Parezco una bibliotecaria.

—Una bibliotecaria sexy —la corrijo—. Quiero arrancarte ese traje.

Suelta una risa temblorosa.

—Concéntrate, Silas.

—Estoy concentrado. Estoy mirando los datos biométricos. Tu frecuencia cardíaca ha bajado a 110. Buena chica.

Suena el timbre del ascensor.

—Es la hora —digo—. Recuerda el plan. Los Iconos Romanov están en la cámara climatizada al final del pasillo. El agente de custodia es un tal señor Henderson. Un burócrata. Le aterra la autoridad. Sé Sterling. Sé arrogante.

—Arrogante —repite—. Entendido.

Las puertas se abren.

Sale a un pasillo flanqueado por guardias armados. La élite personal de Sokolov. Estos no son los matones de alquiler de abajo. Son ex-Spetsnaz con ojos muertos.

Se me tensan todos los músculos.

—Barbilla en alto —ordeno—. Camina como si el edificio fuera tuyo.

Ivy se yergue. Aprieta el portapapeles contra el pecho y avanza por el pasillo.

—Identificación —ladra un guardia y le corta el paso.

—¿Perdón? —espeta Ivy, destilando un desdén impresionante—.

Soy la asociada del profesor Sterling. Debería haber llegado hace diez minutos para certificar una transacción de cincuenta millones de dólares.

¿Quiere ser usted el responsable de que el Cártel de Sinaloa abandone este trato?

Porque con mucho gusto le diré al señor Sokolov que usted me retuvo.

El guardia parpadea. Mira la identificación, luego el rostro de Ivy. El numerito de «asistente aburrida y molesta» está funcionando.

Retrocede. —Adelante.

—Gracias —resopla ella.

—Brillante —murmuro—. Eres una mentirosa nata, señora Vane.

—Aprendí del mejor —replica.

Llega a la puerta de la cámara acorazada. El señor Henderson está allí, sudoroso y nervioso, embutido en un traje que le queda grande.

—¿Señorita Jenkins? —pregunta, consultando el reloj—. Llega tarde. El profesor...

—El profesor está vomitando en un taxi en la Quinta Avenida —miente Ivy sin pestañear—. Intoxicación alimentaria. Me encargo yo de la certificación. Ábrala.

Henderson duda, luego pasa la tarjeta.

La enorme puerta de acero sisea al abrirse.

Ivy entra.

La imagen de la cámara del interior es más nítida. La pirateé hace tres horas. La sala es de un blanco austero, climatizada a unos quince grados. En el centro, sobre una mesa cubierta de terciopelo, descansan tres paneles de madera pintados con pan de oro y pigmentos antiguos.

Los Iconos Romanov. Santos de ojos afligidos.

—De acuerdo —digo, con los dedos volando sobre el teclado—.

Estoy dentro del sistema de fideicomiso.

En cuanto marques la autenticación como «Fallida», los fondos rebotarán de la cuenta de retención.

Tengo un script listo para interceptar el rebote y redirigirlo a nuestras cuentas limpias en Panamá.

—¿Solo tengo que decir que son falsos? —pregunta Ivy mientras se pone unos guantes de algodón blanco.

—No falsos —digo—. Falso mata el trato, pero no crea pánico. Di que son robados. Di que la procedencia está falsificada. Di que están en la Lista Roja de Interpol. Eso congela los activos instantáneamente para «revisión de cumplimiento». Eso me da el margen que necesito.

Ivy camina hacia los iconos. Saca una lupa de joyero del bolsillo.

—Señor Henderson —dice, y su voz resuena en la sala silenciosa—. Por favor, acerque la luz.

Henderson obedece.

Ivy se inclina sobre los iconos. Finge inspeccionar las pinceladas.

—Silas —susurra, casi sin mover los labios—. Son hermosos. Son auténticos.

—Da igual —digo—. Miente.

—De acuerdo. Allá voy.

Se endereza y suspira ruidosamente. Se quita la lupa y la deja caer sobre la mesa con un golpe seco.

—Problema —anuncia.

Henderson palidece. —¿Qué? ¿Qué ocurre?

—La estratificación del pigmento en San Jorge —dice, señalando el pan de oro—. No es coherente con las técnicas ortodoxas del siglo XVII. Y el soporte de madera... ¿ve este patrón de agujeros de carcoma? Sugiere pino tratado químicamente, no roble envejecido.

—¿Está diciendo que son falsificaciones? —pregunta Henderson con voz temblorosa.

—Digo que son muy sospechosos —dice Ivy con frialdad—. ¿Y este sello de la parte posterior? ¿El sello de exportación? Es una falsificación conocida, usada por las redes de saqueo de Kiev. No son solo cuestionables, señor Henderson. Están calientes. Radiactivos.

Saca una tableta (proporcionada por mí) y toca la pantalla.

—Estoy marcando la autenticación como «Alto Riesgo - Procedencia Fallida». No puedo recomendar la liberación de los fondos.

Pulsa Enviar.

En mi pantalla parpadea una barra verde.

ESTADO DE AUTENTICACIÓN: RECHAZADO. ESTADO DEL FIDEICOMISO: CONGELADO. ACTIVOS LIBERADOS AL ORIGEN... INTERCEPTANDO...

—Sí —siseo mientras tecleo furiosamente—. Ven con papá.

Los números en mi pantalla empiezan a desplazarse. Cincuenta millones de dólares. Salen del vacío, capturados por mi código, y se canalizan hacia la red oscura.

—Está funcionando —le digo—. Necesito treinta segundos para completar el lavado. Entretenlo.

—Señor Henderson —dice Ivy—, le sugiero que informe al vendedor de inmediato que...

La puerta de la cámara emite un pitido.

Se desliza y se abre.

Se me para el corazón.

En la entrada, bloqueando la salida, hay un hombre con esmoquin blanco. Alto, corpulento, con el cabello rubio pálido peinado hacia atrás y unos ojos que parecen astillas de pedernal.

Nikolai Sokolov.

Y no viene solo. Dos guardias lo flanquean por detrás.

—¿Algún problema? —pregunta Nikolai. Su voz es suave, profunda, con un marcado acento. Suena como aceite derramado sobre grava.

Me quedo paralizado. Mi dedo se cierne sobre la tecla Enter.

—Silas —dice Ivy en un susurro ahogado. Su ritmo cardíaco en mi monitor se dispara.

150 LPM. 160 LPM.

—Mantén la calma —ordeno, aunque ya estoy echando mano al rifle—. No salgas del personaje.

—¿Quién eres? —pregunta Nikolai al entrar en la cámara acorazada. Camina hacia Ivy, ignorando por completo a Henderson.