CAPÍTULO 21

LA HOJA Y EL HUESO

POV: IVY

El frío es un peso físico.

Presiona sobre el techo de hojalata de la cabaña, se filtra por las grietas de las paredes de troncos y se asienta en la médula de mis huesos. Es un frío primitivo e implacable que hace que el aire de la única habitación centellee de escarcha cuando el fuego decae.

Pero yo no tengo frío.

Estoy envuelta en calor.

La litera es estrecha, un catre pensado para un cazador, no para una pareja.

Tenemos que entrelazar las piernas y los brazos solo para caber.

Estoy tumbada de lado, con la espalda contra la áspera pared de troncos, y Silas pegado a mí por delante.

Su brazo pesado me rodea la cintura, inmovilizándome contra el colchón, con la mano extendida sobre mi vientre.

Incluso dormido, me sujeta como si fuera a evaporarme.

Miro fijamente la cremallera de su camisa térmica, a escasos centímetros de mi nariz. Siento el latido lento y constante de su corazón contra mi pecho. Es un tamborileo rítmico que ahoga el aullido del viento en el exterior.

Pum. Pum. Pum.

Es el sonido del muro. El sonido del monstruo que devoró a mi padre y después se acurrucó junto a mí para darme calor.

Me muevo ligeramente, tratando de aliviar el calambre de la cadera.

El agarre de Silas se tensa al instante. No abre los ojos, pero su mano se desliza hacia abajo y se extiende posesiva sobre el hueso de mi cadera.

—Sigues aquí —murmura con voz ronca de sueño.

—Lo sé —susurro—. No voy a huir.

—No podrías aunque quisieras.

Abre los ojos. En la luz gris del alba que se filtra por la ventana sucia, sus iris tienen el color del lago helado que pasamos ayer. Hielo azul.

—Arriba —ordena.

La transición de amante a comandante es instantánea. Rueda para apartarse de mí y saca las piernas de la cama. La pérdida del calor de su cuerpo es un golpe que me hace jadear.

—Está oscuro fuera —me quejo, subiéndome la manta de lana fina y áspera hasta la barbilla.

—La oscuridad nos da cobertura —dice, y se pone de pie.

Se estira y le cruje la columna. Lleva los pantalones tácticos y la camiseta negra ceñida de ayer.

Aquí parece más rudo. La barba de su mandíbula es más oscura, más espesa.

El CEO perfectamente trajeado ha muerto; el señor de la guerra ha ocupado su lugar.

Camina hacia la estufa de leña, abre la puerta de una patada y echa un tronco nuevo. Las chispas saltan e iluminan la habitación un instante.

—Ponte las botas —dice por encima del hombro—. El entrenamiento empieza en cinco minutos.

—¿Entrenamiento? —gimo mientras me incorporo—. Silas, ayer le disparé a un hombre. Creo que ya me gradué.

Se vuelve a mirarme. La luz del fuego deja media cara en sombras.

—Apretaste un gatillo —dice con desdén—. Una pistola es un arma de cobardes. Es distancia. Es impersonal. Si te quedas sin balas, Ivy, ¿qué eres?

Camina hacia la mesa donde dejó la bolsa de lona. Saca dos cuchillos.

Son idénticos al que llevo atado al cinturón. Dieciocho centímetros de acero negro dentado.

—Si te quedas sin balas —repite—, estás muerta. A menos que sepas desangrar a alguien.

Lanza uno de los cuchillos sobre el colchón. Cae con un golpe sordo junto a mi pierna.

—Fuera.

El claro frente a la cabaña está cubierto de una capa de nieve fresca y polvorienta. El aire es tan frío que me quema los pulmones con cada inspiración, con sabor a resina de pino y hielo.

Silas está a tres metros de mí. Sostiene el cuchillo en agarre inverso, con la hoja plana contra el antebrazo. Parece relajado. Suelto.

Yo sostengo el mío como he visto en las películas: punta hacia fuera, temblando ligeramente.

—Deja de temblar —ladra—. Estás telegrafiando tu miedo. Si soy tu enemigo, ya sé que he ganado porque te tiembla la mano.

—Me estoy congelando —le espeto mientras el aliento me sale en nubes blancas.

—La adrenalina calienta la sangre. Atácame.

Parpadeo.

—¿Qué?

—Atácame. Intenta cortarme.

—Silas, no voy a...

—Ivy —me interrumpe, y su voz desciende a ese registro peligroso y suave—. Los hombres de Nikolai no te lo pedirán amablemente. No les importará si tienes frío. Te arrastrarán a una furgoneta y te arrancarán la piel. Ahora, atácame.

Da un paso adelante. Corta el aire con el cuchillo. Es un amago, rápido y aterradoramente cerca de mi cara.

Grito y salto hacia atrás. Resbalo en la nieve y apenas mantengo el equilibrio.

—Demasiado lenta —se burla—. Estás muerta. Otra vez.

La ira me arde en el pecho. Es una chispa caliente y bienvenida. Se está burlando de mí. Me está tratando como a una niña después de que demostré que podía matar por él.

Me lanzo hacia delante.

Apunto a su pecho. Es una estocada torpe y desesperada.

Silas se aparta sin esfuerzo. Me atrapa la muñeca con la mano libre y me la retuerce con fuerza. Me hace girar y me estampa la espalda contra su pecho.

De repente, su cuchillo está en mi garganta. El acero frío presiona contra el pulso, justo encima del collar de diamantes que todavía llevo bajo la ropa térmica.

—Muerta —me susurra al oído.

Me suelta y me empuja hacia delante. Tropiezo en la nieve.

—Otra vez.

Me doy la vuelta sin aliento.

—¡Eres más fuerte que yo! ¡No es justo!

—Lo justo solo existe en los cuentos de hadas —gruñe—. ¿Crees que a un sicario ruso le importan las categorías de peso? No pelees limpio, Ivy. Pelea sucio. Aprovecha tu tamaño. Métete en su guardia.

Espera.

Lo rodeo. Observo sus ojos. No miran mi cuchillo. Miran mis caderas, mis hombros, anticipando cada movimiento antes de que lo ejecute.

Necesito distraerlo.

Doy un paso hacia él. Bajo el cuchillo ligeramente. Entreabro los labios y dejo escapar un gemido suave, dolorido.

Sus ojos se desvían a mi boca una fracción de segundo.

Ataco.

Lanzo un tajo ascendente hacia su brazo.

Es rápido. Más rápido de lo que creía posible.

Silas se mueve, pero no lo bastante rápido para esquivarlo del todo. La punta de mi hoja engancha la manga de su camisa. Riiip. La tela se desgarra. Una fina línea roja brota en su antebrazo.

Ambos nos quedamos inmóviles.

Me quedo mirando la sangre que brota de su piel. Una gota cae sobre la nieve blanca e inmaculada. Como un pétalo de rosa.

—Yo... —jadeo, y el cuchillo se me cae de las manos—. ¡Silas, lo siento! No quería...

—No te disculpes —ruge.

Acorta la distancia de un salto. De una patada aparta el cuchillo y me agarra de la chaqueta, empujándome hacia atrás hasta que mi espalda choca contra la corteza áspera de un pino.

Me inmoviliza contra el árbol con su cuerpo. Sus caderas presionan contra las mías. Su rostro queda a centímetros del mío, los ojos salvajes, dilatados.

—Me has hecho sangre —dice sin aliento. Suena exaltado. Excitado.

Levanta el brazo sangrante y presiona la herida contra mi mejilla. Extiende su sangre cálida y húmeda sobre mi piel helada.

—Eso —gruñe— es lo más hermoso que has hecho en tu vida.

—Estás sangrando —gimo. El corazón me late tan fuerte que creo que va a romperme las costillas.

—El dolor es información —dice—. Te recuerda que estás viva.

Se inclina. Me besa.

No es un beso; es una guerra. Su lengua invade mi boca, saborea el frío y el miedo. Sus manos están en todas partes: en mi pelo, aferrándose a mi cintura, apretándome el trasero a través de los gruesos pantalones tácticos.

Presiona su erección contra mi vientre. Está duro. Duro como una piedra. La violencia lo ha excitado. Yo lo he excitado.

—Eres peligrosa —murmura contra mis labios—. Mi pequeña artista. Mi pequeña asesina.

Se aparta, respirando con dificultad. Mira la sangre en mi mejilla. Se lame el pulgar y me la limpia, luego se lo mete en la boca para saborear su propia esencia mezclada con mi sudor.

—Recoge el cuchillo —ordena.

—Silas...

—Recógelo. No habremos terminado hasta que consigas ponerme de rodillas.

Entrenamos durante horas.

Cuando por fin me deja parar, los músculos me arden. Tengo los nudillos magullados. Estoy exhausta, helada y hambrienta.

Pero me siento... sólida.

Siento como si el hierro de mi sangre se hubiera convertido en acero.

Volvemos al interior de la cabaña. Silas atiende el fuego mientras yo me desplomo en el banco junto a la mesa. Abre una lata de alubias y las calienta en el fogón. No es rosbif. No viene servido en porcelana. Pero cuando me pasa la cuchara, me lo como como si fuera un festín.

—Tenemos un problema —dice Silas, apoyado en la encimera, comiendo directamente de la lata.

—¿Aparte de que el gobierno federal te ha congelado los activos y de que un mafioso ruso intenta matarnos? —pregunto con sequedad.

Esboza una sonrisa. Pequeña, genuina, que suaviza la cicatriz de su ceja.

—Necesitamos capital —dice—. Luca dice que el efectivo de la bolsa nos durará dos semanas si permanecemos escondidos. Pero no podemos librar una guerra con calderilla. Necesito comprar equipo. Necesito sobornar a funcionarios. Necesito contratar a gente que no acepte cheques.

—¿Cuánto necesitas?

—Millones —dice—. En efectivo.

Se pasa una mano por el pelo. —Tengo activos que Nikolai desconoce. Activos físicos. Oro. Diamantes. Pero están en cámaras acorazadas en la ciudad. Y ahora mismo, todas las cámaras de Nueva York buscan mi cara.

Me muerdo el labio, pensativa.

Miro el cuchillo sobre la mesa. Miro a Silas: el hombre que compró mis cuadros cuando yo no era nadie. El hombre que aprecia el arte.

—Arte —digo.

Me mira.

—¿Qué?

—Nikolai —digo—. No es solo un matón, ¿verdad? El expediente... recuerdo haber visto algo en la oficina. Antes del tiroteo. Mencionaba el Fideicomiso Voronezh.

Silas entrecierra los ojos. Deja la lata.

—El Fideicomiso Voronezh es una tapadera. Así es como los Sokolov blanquean el dinero de la heroína. Compran arte de alto valor, lo guardan en puertos francos y años después lo venden limpio.

—La Gala de Invierno —digo. El recuerdo aflora de mi época en Parsons. Todos los estudiantes de arte la conocían—. Es la semana que viene. En Manhattan. La mayor subasta de arte del mercado negro del año. Solo con invitación. Solo efectivo. Sin preguntas.

—La conozco —dice Silas—. He comprado allí.

—Nikolai estará allí —digo—. Tiene que estarlo. Es el principal patrocinador este año. Lo leí en los foros antes de... antes de que me secuestraras.

Silas se acerca a la mesa. Apoya las manos sobre la madera y se inclina para mirarme.

—Continúa.

—Está moviendo una colección —digo mientras mi mente va a toda velocidad—. Los Iconos Romanov. Robados de Kiev el año pasado. Valen cincuenta millones fácilmente. Va a venderlos en la Gala para blanquear su dinero.

—¿Y?

—Y sé quién es el autenticador —digo—. El profesor Arthur Sterling. Fue mi director de tesis en Parsons. Es corrupto hasta la médula. Acepta sobornos para certificar falsificaciones.

Miro a Silas.

—Si Nikolai está vendiendo los Iconos... necesita que Sterling los certifique justo antes de que empiece la subasta. El dinero queda en custodia esta noche a la espera de la autenticación.

Silas me mira fijamente. Casi puedo ver cómo giran los engranajes en su mente de depredador.

—Si llegamos hasta Sterling... —reflexiona.

—No necesitamos llegar hasta Sterling —lo corrijo—. Necesitamos ser Sterling.

Me pongo de pie. Me duelen las piernas, pero lo ignoro.

—Sterling tiene pánico a los gérmenes. Nunca se reúne con los clientes en persona. Envía a su asistente. Un estudiante de posgrado.

Me señalo a mí misma.

—Yo era su estudiante favorita, Silas. Conozco sus códigos. Conozco su proceso de autenticación. Si entro en esa cámara acorazada... si le digo al agente de custodia que los Iconos son falsos...

—...el trato se desmorona —termina Silas—. Los compradores se retiran.

—¿Y el dinero? —pregunto.

—El dinero queda en el limbo —dice Silas mientras una sonrisa cruel se extiende por su rostro—. Y si tengo las claves de la custodia... puedo desviarlo antes de que vuelva a Nikolai.

—Cincuenta millones de dólares —susurro—. Robados al hombre que intentó robarme a mí.

Silas extiende la mano. Me agarra la nuca y sus dedos se enredan en mi pelo. Me atrae hacia él hasta que nuestras frentes se tocan.

—Estás proponiendo un atraco —dice—. En plena cacería. Metiéndonos de lleno en la boca del lobo.

—Dijiste que tenía que ser un lobo —le recuerdo—. Los lobos cazan.

Se ríe. Es un sonido oscuro y ronco que me vibra en el pecho.

—Dios, te quiero —gruñe.

Las palabras quedan suspendidas en el aire.

Él se queda paralizado. Yo me quedo paralizada.

No pretendía decirlo. Se le escapó. Un fragmento afilado de verdad en medio de un consejo de guerra.

Se aparta y sus ojos escudriñan los míos. Espera que me estremezca. Espera que lo use en su contra.

—¿Me quieres? —susurro.

—Estoy obsesionado contigo —corrige, intentando dar marcha atrás—. Estoy poseído por ti.

—No —digo mientras me acerco más y aprieto mi cuerpo contra el suyo. Siento cómo el cuchillo de mi cinturón se le clava en la cadera—. Has dicho que me quieres.

Levanto la mano y le recorro la cicatriz de la ceja.

—Dilo otra vez.

Cierra los ojos un instante y se rinde.

—Te quiero —dice con voz ronca—. Quiero tu rabia. Quiero tus manos. Quiero cómo me miras cuando quieres matarme.

El corazón me da un vuelco. Tum-tum-tum. El rastreador de mi tobillo debe de estar iluminando el tablero de su alma.

Debería salir corriendo. Este hombre es peligroso. Es un criminal. Me está arrastrando a un atraco que podría matarnos a los dos.

Pero aquí, de pie en esta cabaña helada, con su sangre en mi mejilla y su confesión flotando en el aire... sé que estoy exactamente donde debo estar.

—Pues vamos a por tu dinero —digo.

Silas abre los ojos. El fuego azul ha vuelto, más brillante que nunca.

—Trae el portátil —ordena—. Tenemos un atraco que planear.