CAPÍTULO 25

EL PACTO DEL DIABLO

POV: IVY

El astillero de Red Hook es un cementerio industrial.

Huele a salmuera, hierro oxidado y el lodo putrefacto del East River. Grúas imponentes se alzan en lo alto como dedos esqueléticos que intentan atrapar la luna velada por las nubes; sus sombras se proyectan largas y deformes sobre el hormigón agrietado.

Hace un frío glacial. El viento que viene del agua atraviesa mi chaqueta táctica y me muerde la piel expuesta del cuello, pero no me la abrocho. Necesito acceso al cuchillo sujeto a mi pecho. Necesito acceso a la Glock enfundada en mi cadera.

Estoy agachada detrás de una pila de palés de madera podridos, a seis metros del suelo, sobre una pasarela oxidada.

Desde aquí puedo verlo todo.

Miro hacia abajo, al «escenario» que Silas ha preparado. Es un claro entre dos muros enormes de contenedores: cañones de acero con la pintura roja y azul descascarillada. En el centro, un único foco zumba y proyecta un cono de luz amarilla y cruda sobre el asfalto.

Silas permanece en el borde de esa luz.

Parece pequeño desde aquí arriba. Una figura solitaria vestida de negro, con las manos en los bolsillos, a la espera del verdugo. No lleva el chaleco táctico. No sostiene ningún arma. Está interpretando el papel del hombre derrotado, el rey caído que viene a mendigar migajas.

Pero yo sé lo que oculta.

Miro el pequeño mando gris que tengo en la mano. Parece un mando de garaje, inocuo y de plástico. Mi pulgar flota sobre el único botón rojo.

Bajo el asfalto, metido en los huecos de las ruedas de la vieja carretilla elevadora y adherido con imanes a los laterales de los contenedores, hay kilo y medio de explosivo C4.

Estamos sobre un polvorín. Y yo soy la cerilla.

—Comprobación de radio —susurra la voz de Silas en mi auricular. Es apenas un aliento, íntimo y firme.

—Te veo —le susurro—. Estoy en posición.

—Si esto sale mal —dice—, si trae más hombres de los que contamos... vuelas primero la pila de la izquierda. Creará una barrera. Luego corres.

—No voy a correr, Silas.

—Ivy...

—No voy a correr —repito con voz dura—. Esto lo terminamos esta noche.

Guarda silencio un momento. Luego oigo el fantasma de una risa ahogada.

—Terca.

—Devota.

—Comprueba tus ángulos —ordena, recuperando el tono de mando—. Llega temprano.

Dirijo la mirada a la entrada del astillero.

Faros.

Cortan la oscuridad como ojos, de un brillo cegador. Dos Cadillac Escalade negros avanzan despacio por las puertas de tela metálica. Se mueven con el peso arrogante de los vehículos blindados. Los neumáticos crujen sobre la grava.

El corazón me golpea en las costillas. Pum-pum-pum. El rastreador de mi tobillo debe de estar transmitiendo un ritmo frenético al teléfono en el bolsillo de Silas, pero él no reacciona. Permanece inmóvil, una estatua tallada en la noche.

Los coches se detienen. Se colocan en V en el borde de la luz, bloqueando la salida.

Las puertas se abren.

Salen hombres. Seis. Son corpulentos, visten abrigos caros que se abultan a la altura de la cintura, donde ocultan las armas. Se despliegan en abanico, escrutan el perímetro, revisan las sombras.

No miran hacia arriba. La gente nunca mira hacia arriba.

Entonces se abre la puerta trasera del coche de cabeza.

Nikolai Sokolov sale.

Incluso desde esta distancia, irradia un carisma aterrador y gélido. Lleva un abrigo de pelo de camello sobre un traje impecable, una bufanda blanca echada con descuido al cuello. Parece que llegara a la ópera, no a un astillero decrépito en Brooklyn a comprar a una mujer.

Camina hacia el círculo de luz.

Se detiene a tres metros de Silas.

El silencio se extiende, tenso como la cuerda de un piano. El viento silba por los huecos entre los contenedores, un sonido lúgubre y hueco.

—Silas —dice Nikolai. Su voz se proyecta sin esfuerzo en la noche tranquila, rica y divertida—. Tienes un aspecto terrible.

—He tenido una mala semana —responde Silas. Su voz es plana, derrotada. Encorva ligeramente los hombros, se hace más pequeño. Una clase magistral de engaño.

—Una mala semana —se ríe Nikolai—. Eso es quedarse corto. Tus cuentas están congeladas. Tu casa es una ruina. Tu reputación está hecha jirones. He oído que hasta las ratas huyen de tu barco.

—Ganaste —dice Silas—. ¿De acuerdo? Ganaste. Quebraste la banca.

—Quebré al hombre —lo corrige Nikolai. Da un paso hacia él, los ojos brillándole de triunfo—. Esperaba una pelea, Vane. Esperaba que cayeras disparando. Pero aquí estás... muerto de frío, esperando a hacer un trato.

—Soy un hombre de negocios —dice Silas—. Sé cuándo un activo se convierte en un pasivo.

Aprieto los dientes. Sé que es un papel. Sé que es parte del guion que escribimos juntos en el loft hace dos horas. Pero oírlo llamarme un pasivo me atraviesa con una punzada de dolor irracional.

—¿Y la chica? —pregunta Nikolai mientras mira alrededor—. ¿Dónde está la mercancía?

—Está en el coche —dice Silas, señalando vagamente hacia las sombras detrás de él, donde está aparcado el Bronco (vacío)—. Está atada. Es... temperamental. Podría morder.

Nikolai se toca el pecho y hace una leve mueca. Recuerda el cuchillo.

—Sé que muerde —dice en voz baja—. Por eso voy a disfrutar arrancándole los dientes. Uno por uno.

Un escalofrío que nada tiene que ver con el viento me atraviesa. Aprieto el detonador con más fuerza. El dedo me tiembla sobre el botón.

Solo dame la señal, Silas. Déjame mandarlo al infierno.

—Quiero un salvoconducto —dice Silas—. Te entrego a la chica. Llamas a los federales. Descongelas las cuentas. Me largo de Nueva York. No vuelves a verme.

—¿Crees que estás en posición de negociar? —se burla Nikolai—. Podría matarte ahora mismo y llevármela.

—Podrías —acepta Silas—. Pero entonces no obtienes los códigos.

—¿Códigos?

—Las claves de encriptación de las cuentas offshore —miente Silas—. Moví los activos líquidos antes de que congelaras las principales. Cincuenta millones. Bloqueados en un servidor en la nube. Si muero, la clave muere conmigo. Te quedas con la chica, pero pierdes el dinero.

Nikolai se detiene. En su rostro, la codicia batalla contra la sed de sangre. Es un depredador, pero también un hombre de negocios. Cincuenta millones no es una cifra que pueda ignorar, ni siquiera por venganza.

—Tráela —ordena Nikolai.

—El salvoconducto —insiste Silas—. Quiero un jet esperando en Teterboro.

—¡Tráela! —ruge Nikolai, perdiendo la paciencia—. ¡O mis hombres te arrastrarán detrás del coche hasta que no quede nada de ti para negociar!

Hace una señal a sus guardias. Tres de ellos avanzan, meten las manos en los abrigos y sacan metralletas.

Silas levanta las manos en señal de rendición.

—Bien —dice—. Bien. Tú ganas.

Se vuelve hacia la oscuridad donde supuestamente estoy esperando.

Mira el reloj.

Son las 23:59.

—Nikolai —dice Silas, volviéndose de nuevo. Su voz cambia. La derrota desaparece. Sus hombros se yerguen. El depredador regresa—. ¿Oyes eso?

—¿Oír qué? —pregunta Nikolai, frunciendo el ceño.

—El silencio.

Nikolai parece confundido.

—¿De qué hablas?

—Es el sonido de tu teléfono que no suena —dice Silas—. Lo cual es extraño. Porque normalmente, cuando el imperio de un hombre arde hasta los cimientos, su teléfono no para de sonar.

Nikolai lo mira fijamente.

—Estás delirando.

Riiiing.

El sonido corta el aire.

Viene del bolsillo de Nikolai.

Se queda inmóvil.

Riiiing.

Saca el teléfono. Mira la pantalla. Su expresión pasa de la arrogancia a la confusión.

Contesta.

—¿Qué?

Observo su rostro. Incluso desde seis metros de altura, veo cómo palidece.

—¿Cómo que «incendio»? —ladra—. ¿Dónde? ¿El almacén? ¿Queens? ¿Y el club?

Escucha un segundo más.

—¿Todos? —susurra.

Baja el teléfono lentamente. Mira a Silas con un horror creciente.

—¿Qué has hecho? —susurra Nikolai.

—Me compré un ejército nuevo —dice Silas mientras una sonrisa cruel se dibuja en su rostro—. Con tu dinero.

Silas da un paso adelante. Ya no se achica. Se expande, llena el espacio con su oscuridad.

—Mientras estabas ocupado persiguiéndome —dice Silas—, las Tríadas tomaron tu centro de distribución en Chinatown. Los Yardies quemaron tus almacenes en el Bronx. Y los Latin Kings... bueno, acaban de estrellar un camión bomba contra tu cuartel general en Brighton Beach.

—Mientes —sisea Nikolai.

—Mira el teléfono otra vez —sugiere Silas.

Suena otro teléfono. Esta vez es el del jefe de su equipo de seguridad. Luego otro.

El pánico se propaga entre los guardias. Miran sus teléfonos. Se miran entre sí. Empiezan a darse cuenta de que el sueldo que les prometieron quizá ya no exista.

—¡Mátenlo! —grita Nikolai, señalando a Silas con un dedo tembloroso—. ¡Mátenlo ahora!

—Ivy —dice Silas con calma por el comunicador—. Hazlo arder.

Pulso el botón.

BUM.

El mundo explota.

La carga en la pila izquierda de contenedores detona.

Es una fuerza expansiva que me vacía los pulmones. El contenedor de metal gime, se retuerce y se vuelca con un chirrido ensordecedor de acero que se desgarra.

Se estrella contra el asfalto y crea un muro enorme de metal entre Nikolai y tres de sus guardias.

El polvo y el humo se elevan y ahogan la luz del foco.

—¡Granada! —grito por el micrófono.

Silas se tira al suelo y se cubre los ojos.

Lanzo la granada de aturdimiento que llevaba sujeta al cinturón. Traza un arco por el aire y aterriza en el centro de la confusión.

BANG.

Una luz blanca cegadora abrasa la retina de cualquiera que esté mirando. Los guardias gritan, ciegos, y disparan sin ver hacia el humo.

Silas se mueve.

Rueda, saca el arma de la funda en el muslo. Dispara desde el suelo.

Pum. Pum.

Dos de los guardias de su lado de la barrera caen.

No me limito a observar. Actúo.

Levanto mi Glock. Apoyo los brazos en la barandilla de la pasarela para estabilizar la puntería.

Veo a un guardia intentando flanquear a Silas. Se mueve entre el humo y levanta una escopeta.

Respiro hondo. Localizo el punto de mira.

Aprieto.

El arma retrocede en mi mano.

El guardia se tambalea, se agarra el hombro y gira sobre sí mismo. Disparo de nuevo. Cae.

—¡Francotirador! —grita alguien—. ¡Arriba!