CAPÍTULO 19

HORMIGÓN Y SANGRE

POV: IVY

El mundo se reduce al sonido de una puerta de acero que se sella.

Clang. Siseo. Golpe.

El sonido es pesado, definitivo. Vibra bajo las plantas de mis pies, sube por mis piernas y se asienta en la boca del estómago. Es el sonido de una tumba que se cierra.

Estamos bajo tierra.

No sé a qué profundidad. El viaje en ascensor pareció durar una eternidad mientras descendíamos a las entrañas de la tierra bajo la Finca. El aire aquí abajo es diferente. Reciclado. Frío. Huele a ozono y hormigón, estéril y sin rastro de vida.

Silas me baja.

Mis piernas ceden de inmediato.

No me desmayo, pero mis rodillas se niegan a sostenerme. Me deslizo por la fría pared metálica y me abrazo las rodillas contra el pecho.

Me miro las manos.

Tiemblan tan violentamente que parecen borrosas. Hay una mancha de carmesí oscuro en la palma derecha. Ya está seca, escamosa y marrón en los bordes.

No es mi sangre.

Es del hombre del umbral. El hombre cuyo pecho explotó cuando apreté el gatillo.

Cierro las manos en puños para ocultar la mancha, pero aún la siento. Quema. Como un hierro de marcar.

—Ivy.

Silas está ahí. Se agacha frente a mí y me protege de las duras luces fluorescentes del búnker. Se ha quitado el chaleco táctico y el rifle. Solo lleva la camiseta negra y los pantalones cargo, ambos manchados de mugre y sangre ajena.

—Mírame —ordena.

Niego con la cabeza. No puedo mirarlo. Si lo miro, tengo que reconocer lo que hice. Tengo que reconocer que soy una asesina.

—Le disparé —susurro. Las palabras me arañan la garganta—. Yo solo... ni siquiera pensé. Lo vi y le disparé.

—Sobreviviste —dice Silas. Su voz es dura, me arranca el pánico de cuajo—. Él vino a matarte. Tú lo mataste primero. Esa es la ley de la naturaleza.

—Soy una asesina.

—No. Eres una vencedora.

Me agarra las muñecas y me obliga a abrir las manos. Mira la sangre en mi palma. No parece disgustado. Parece reverente.

—Esto se lava —dice—. El recuerdo no. Pero la sangre... de eso podemos deshacernos.

Se pone de pie y me levanta. Tropiezo y me apoyo contra su pecho sólido. Me rodea la cintura con un brazo y me sostiene por completo.

—Ven. Vamos a limpiarte.

Me guía hacia las profundidades del búnker.

No es solo una caja de hormigón. Es un apartamento completamente funcional, aunque austero e industrial. Hay una pequeña cocina, una sala de estar con un sofá de cuero y una pared de monitores ahora apagados.

Me guía hasta un baño. Está revestido de pizarra gris, con una amplia zona de ducha abierta.

—Desnúdate —dice.

Me quedo ahí, paralizada. Tengo los dedos torpes como salchichas. No puedo desabrochar los botones de la camisa que llevo puesta, su camisa, que le robé esta mañana. Parece que fue hace toda una vida.

Silas ve que no puedo. Me aparta las manos.

—Déjame.

Desabrocha la camisa. La desliza de mis hombros. Cae al suelo con un suave susurro.

Estoy desnuda. La tobillera de platino en la pierna izquierda brilla bajo las luces del baño, lo único que adorna mi cuerpo además de la suciedad y la culpa.

Silas abre el grifo. El vapor empieza a elevarse al instante.

Entra conmigo, completamente vestido.

—Silas, tu ropa...

—Usa el jabón —ordena, sin hacerme caso. Me pone en la mano una pastilla de jabón blanco que no huele a nada. Clínico.

Intento lavarme las manos. Froto la sangre seca de la palma. Se descama y se arremolina rosada hacia el desagüe. Pero froto más fuerte. Siento que se me está filtrando en los poros.

—No se quita —digo presa del pánico, con la respiración entrecortada—. Silas, ¡no se quita!

Me quita el jabón. Me toma la mano.

Se la lleva a los labios. Besa el centro de la palma, justo donde golpeó el retroceso del arma, justo donde estaba la sangre.

—Ya no está —dice contra mi piel—. ¿Ves? Ya no está.

Miro. Tengo la mano limpia. Roja por el agua caliente y de tanto frotar, pero limpia.

Me derrumbo contra él.

El agua empapa su camiseta negra y se la pega a los músculos. Entierro el rostro en su pecho mojado y sollozo. Lo dejo salir todo: el terror del dron, el miedo en la casa a oscuras, el sonido de la puerta al astillarse, el ensordecedor estallido del disparo.

Silas me sostiene. No me hace callar. No me dice que deje de llorar. Se queda ahí como una roca en medio de un río y deja que mi dolor se estrelle contra él.

Me lava el pelo. Sus dedos son fuertes, me masajean el cuero cabelludo, me anclan a la realidad. Me lava la espalda, los brazos, las piernas. Es minucioso, metódico, y borra el rastro del mundo exterior.

—¿Por qué? —pregunto contra su camisa mojada—. ¿Por qué vinieron? Dijiste que la Finca era segura.

—Ningún lugar es seguro —dice Silas con gravedad—. La seguridad es una ilusión que compramos con violencia. Hoy el precio ha subido.

Cierra el grifo.

Coge una toalla gruesa y me envuelve en ella. Me saca del baño y me lleva hasta la pequeña cama en la esquina de la habitación.

Me sienta.

—Quédate aquí. Necesito cambiarme.

Se quita la ropa mojada y la tira en un montón. Saca unos pantalones de chándal grises de un cajón y se los pone. Tiene el torso desnudo. Las cicatrices le destacan bajo la luz cruda.

Coge una botella de agua y me la da.

—Bebe.

Doy un sorbo. Tengo la garganta como papel de lija.

—Silas —digo, con la voz más clara—. El mensaje.

Se queda inmóvil, de espaldas a mí.

—¿Qué mensaje?

—En el invernadero. Antes de que te fueras. Recibiste un mensaje. Dijiste... dijiste que no era nada. Pero mentiste. Te tembló el párpado.

Se da la vuelta lentamente. Se apoya contra la mesa de metal y cruza los brazos sobre el pecho. Su expresión es indescifrable, una máscara de piedra.

—Viste los archivos —dice—. En mi despacho.

—Los vi —confirmo—. Vi que llevas años pagando las deudas de mi padre. Vi que me salvaste de los albaneses. De los corredores de apuestas.

—Entonces sabes qué clase de hombre era tu padre.

—¿Era?

La palabra queda suspendida en el aire. Tiempo pasado.

El corazón me da un vuelco doloroso. No de pena exactamente, sino de algo definitivo.

—El mensaje era de Nikolai —dice Silas con voz plana, clínica—. Tenía a Marcus. Envió una foto. Ofreció un intercambio.

Me agarro al borde del colchón.

—¿Qué intercambio?

—Tu padre por ti.

Cierro los ojos. Por supuesto. Marcus Ross, vendiéndome una última vez. Incluso al final, para él yo no era más que moneda de cambio.

—¿Y? —susurro—. ¿Qué hiciste?

—Fui al encuentro —dice Silas—. Lo encontré en un almacén en Montauk.

—¿E hiciste el intercambio?

—No.

Silas se aparta de la mesa y camina hacia mí. Se detiene frente a la cama y me mira con ojos oscuros, antiguos.

—No intercambio lo que es mío, Ivy. Por nada. Por nadie.

—Entonces... ¿dónde está?

—Está muerto.

Me estremezco. Aunque lo esperaba, oírlo en voz alta es un golpe físico.

—¿Lo mató Nikolai?

—No —dice Silas—. Fui yo.

El silencio cae sobre el búnker. El zumbido del sistema de ventilación parece hacerse más fuerte.

Mató a mi padre.

El hombre que me hacía tortitas en la cocina cuando yo tenía cinco años. El hombre que me enseñó a montar en bici antes de que el juego le robara el alma. El hombre que me miró a los ojos y mintió sobre el dinero del alquiler. El hombre que me ofreció a la mafia rusa para salvar el pellejo.

Silas le metió una bala.

Miro a Silas. Busco arrepentimiento en su rostro. No lo hay. Solo una honestidad brutal. No pide perdón. Constata un hecho.

—Era un lastre —dice Silas—. Mientras siguiera vivo, era una debilidad. Te habría vendido otra vez. Les habría dicho cómo llegar a ti. Él era la filtración.

—Has matado a mi padre —repito, sopesando las palabras.

—Sí.

Espero la ira. Espero que el odio regrese de golpe, el odio que sentí cuando me secuestró.

Pero no llega.

En cambio, me siento... ligera.

Un peso que llevo arrastrando desde los doce años —el peso de los fracasos de mi padre, sus deudas, su patética dependencia— ha desaparecido de golpe. Han cortado el cordón.

—Bien —susurro.

Silas parpadea, sorprendido.

—¿Bien?

—Me vendió —digo, y la voz me sale más firme—. Me vendió a ti. Luego intentó venderme a Nikolai. No me quería, Silas. Solo quería cobrar.

Me pongo de pie. La toalla resbala un poco y deja el hombro al descubierto.

—Tú eres el único que pagó el precio y se quedó con el recibo —digo—. Eres el único que realmente me quería a mí.

Me acerco más a él. Le pongo la mano en el pecho desnudo, justo sobre el corazón. Late firme y fuerte.

—Se ha ido —digo—. No me queda nadie.

—Me tienes a mí —gruñe Silas, y me cubre la mano con la suya—. Me tienes a mí, Ivy. Hasta que el sol se apague. Hasta que la tierra se abra. Estás atada a mí.

—Lo sé.

Y por primera vez, ese pensamiento no me hace querer huir. Me hace querer hundirme más.

La adrenalina del tiroteo, la conmoción del ataque, la revelación de los archivos, la muerte de mi padre... es demasiada muerte. Demasiados finales.

Necesito un comienzo. Necesito sentir algo que no sea frío ni definitivo.

Le miro la boca.

—Haz que olvide —susurro.

Los ojos de Silas se oscurecen. El fuego azul se aviva, hambriento e intenso.

—¿Olvidar qué?

—Olvida la sangre en mis manos. Olvida el sonido del disparo. Olvida que soy una huérfana en una caja de hormigón.

Dejo caer la toalla.

Cae arrugada a mis pies. Me planto desnuda ante él, vulnerable y exigente.

—Hazme sentir viva, Silas.

No duda.

Me agarra. Me levanta y yo le rodeo la cintura con las piernas. Me besa con una desesperación que refleja la mía. Es salvaje. Es caótico. Es la colisión de dos personas rotas que intentan encajar sus bordes irregulares.

Me lleva a la cama y me arroja sobre ella.

No pierde tiempo con preliminares. No pierde tiempo con las caricias lentas y provocadoras de anoche. No tenemos tiempo para juegos. Somos supervivientes y necesitamos demostrarlo.

Se baja los pantalones de chándal. Está duro, listo.

Se coloca sobre mí. Su peso me aplasta contra el colchón, me protege del mundo, de los fantasmas, de la verdad.

—Mírame —ordena con voz ronca.

Lo miro.

—Estás viva —dice mientras entra en mí con un movimiento certero y poderoso—. Estás aquí. Eres mía.

Jadeo y arqueo la espalda, acogiéndolo dentro de mí. Duele, pero es un dolor bueno. Un dolor real. Ahuyenta el entumecimiento.

—Sí —sollozo—. Sí, Silas.

Se mueve con un ritmo frenético. Piel contra piel. Alientos que se mezclan. Sudor que resbala entre nuestros cuerpos.

Esta noche no se trata de dominación. Se trata de conexión. Me está anclando a la tierra. Está expulsando a la muerte de la habitación a base de follarme.

Le rodeo el cuello con los brazos, aferrándome como si me fuera la vida en ello. Igualo su ritmo. Respondo a sus embestidas. No soy una víctima. Soy partícipe.

—Te tengo —gruñe contra mi oído—. Nunca te voy a soltar.

—No lo hagas —suplico—. No me sueltes.

El clímax crece rápido, alimentado por la adrenalina que aún corre por mis venas. Es un maremoto. Me arrastra y me estrella contra las rocas.

Grito su nombre.

Me hago añicos.

Y entre los pedazos, me encuentro a mí misma.

Silas me sigue segundos después con un gruñido profundo que nace de su pecho, derramándose dentro de mí, sellando el vínculo con todo lo que tiene.

Se desploma sobre mí, pesado y cálido.

Permanecemos así, en el silencio del búnker. El único sonido es nuestra respiración entrecortada y el zumbido del filtro de aire.

Le paso los dedos por el cabello húmedo. Trazo la cicatriz de su espalda.

Mi padre está muerto. La casa está en ruinas. Nos escondemos bajo tierra como ratas.

Pero cuando Silas levanta la cabeza y me besa suavemente en los labios, con los ojos llenos de una devoción aterradora y absoluta...

Sé algo con absoluta certeza.

Preferiría ser una rata en este búnker con él que una princesa en una torre sin él.

La corrupción está completa.

Soy suya.