CAPÍTULO 18

EL CARNICERO DE LONG ISLAND

POV: SILAS

Estoy sentado frente a un fantasma.

Marcus Ross no se parece en nada al hombre que solía aparecer en las páginas de sociedad del New York Times.

Está atado con bridas de plástico a una silla metálica en un almacén abandonado cerca de los muelles de Montauk, apestando a orina rancia y bourbon barato.

Su rostro es un mapa de malas decisiones: capilares rotos, un labio partido, ojos que recorren la habitación como los de una rata acorralada.

—Silas —jadea, escupiendo un coágulo de sangre al suelo de hormigón—. Por favor. No lo sabía. Te juro por Dios que no sabía que iría a por ella.

Me recuesto contra el banco de trabajo oxidado y compruebo la hora en mi Rolex. El tictac del segundero es el único sonido en el espacio cavernoso, aparte del patético gimoteo de Marcus.

—La vendiste, Marcus —digo con voz carente de emoción—. No la vendiste solo una vez. Llevas intentando venderla desde que tenía dieciocho años. Los albaneses. El corredor de apuestas de Queens. Y ahora los Sokolov.

—¡Estaba desesperado! —grita—. ¡Iban a matarme!

—Y ahora voy a matarte yo —afirmo con calma—. Así que dime, ¿valió la pena? ¿Te supieron dulces esos tres meses extra de vida que compraste con la seguridad de tu hija?

Cojo unos alicates de la mesa. Marcus se encoge, con los ojos desorbitados.

No estoy disfrutando de esto. Hubo un tiempo en que la tortura me producía una sombría satisfacción, un equilibrio de la balanza. Pero hoy, lo único que siento es impaciencia. Quiero volver a la Finca. Quiero volver al invernadero, ver a Ivy pintar sus monstruos furiosos y hermosos.

El teléfono me vibra contra el muslo.

Lo ignoro. Luca sabe que no debe interrumpir un interrogatorio a menos que el edificio esté en llamas.

Vibra de nuevo. Y otra vez. Un zumbido frenético y continuo que me taladra hasta el hueso.

Frunzo el ceño. Saco el teléfono del bolsillo.

La pantalla parpadea en rojo.

ALERTA: PICO BIOMÉTRICO. SUJETO: ESPOSA. FRECUENCIA CARDÍACA: 165 LPM.

Se me hiela la sangre. 165. Eso no es ansiedad. Esa no es la frecuencia cardíaca de alguien que está pintando o durmiendo. Es la frecuencia cardíaca de alguien que corre por su vida.

Toco la pantalla para abrir la señal del GPS.

SEÑAL PERDIDA. ÚLTIMA UBICACIÓN CONOCIDA: LA FINCA - OFICINA PRINCIPAL. ESTADO DEL SISTEMA: DESCONECTADO. PERÍMETRO: VIOLADO.

El mundo se detiene. El almacén, el olor del océano, el patético hombre en la silla... todo desaparece.

—¡Luca! —rujo.

Luca sale de las sombras con el rostro pálido. Mira su propia tableta.

—Jefe, la red está caída. Se han perdido las cámaras de la Finca. El generador de respaldo no ha arrancado. Alguien ha cortado la línea principal.

—Nikolai —susurro.

Miro a Marcus. Me observa, confundido por el repentino cambio en la atmósfera de la habitación.

—¿Está... está bien? —pregunta vacilante.

Camino hacia él. No hablo. No dudo. Saco la Glock 19 de la funda.

—Silas, espera...

BANG.

Le meto una bala entre los ojos.

Marcus se desploma en la silla, silenciado para siempre. No siento nada. Era un cabo suelto. Una distracción. Y ahora mismo, no tengo tiempo para distracciones.

—Limpia esto —le ordeno a Luca mientras enfundo el arma—. Envía al equipo de limpieza. Tú vienes conmigo.

—¿Cogemos el todoterreno? —pregunta Luca, que ya corre hacia la salida.

—Cogemos el helicóptero —gruño—. Y reza al dios en el que creas para que lleguemos a tiempo. Porque si ella ya no está... arrasaré esta isla entera hasta dejarla a ras del agua.

El vuelo dura doce minutos.

Doce minutos de infierno.

Me siento en la parte trasera del Eurocopter, con la mirada fija en la costa que se oscurece. Tengo las manos cerradas en puños sobre las rodillas, los nudillos blancos. La vibración de los rotores me sacude los dientes, pero dentro de mi cabeza solo hay silencio.

165 LPM.

¿Está gritando? ¿Está luchando?

¿O la señal se perdió porque el corazón dejó de latir?

El pensamiento es una agonía física, un cuchillo que se retuerce en mis entrañas.

He construido un imperio sobre la violencia.

He matado hombres, arruinado familias y desmantelado organizaciones sin perder un minuto de sueño.

Pero pensar en Ivy —mi Ivy, con sus dedos manchados de pintura y su desafío— en manos de los animales de Nikolai me da ganas de vomitar.

Vuelvo a mirar el teléfono.

SEÑAL PERDIDA.

—Más rápido —grito al auricular.

—Estamos al límite, jefe —responde el piloto con voz tensa—. Llegada en dos minutos.

Dos minutos son una eternidad. Una bala tarda una fracción de segundo en viajar. Un cuchillo, segundos en cortar. Una vida puede extinguirse en el espacio de un suspiro.

Veo la Finca alzarse desde los acantilados. Oscura. Sin vida.

Normalmente, las luces del perímetro brillan como un faro. Esta noche es un vacío negro contra el océano gris.

—Aterriza en el césped —ordeno—. Entrada principal.

—Señor, si el perímetro está violado, podría ser una zona caliente. Deberíamos...

—¡BÁJALO!

El helicóptero vira bruscamente y desciende a toda velocidad. El viento de las hélices aplasta la hierba. Me desabrocho el arnés antes de que los patines toquen el suelo. Agarro el rifle HK416 del soporte.

En cuanto tocamos tierra, abro la puerta de una patada y salto.

El silencio de la Finca me golpea al instante. Algo va mal. Es el silencio de un cementerio.

Recorro el camino de entrada con la mirada.

La verja está retorcida, arrancada de sus bisagras. Un camión pesado la ha embestido. Dos cuerpos yacen cerca de la garita. Mis hombres. No se mueven.

—Luca, cubre el ala oeste —ordeno con un gruñido grave—. Mata a todo el que no sea Ivy.

—Entendido.

Me dirijo hacia las puertas principales. Están abiertas. Uno de los paneles de roble macizo está astillado; cuelga de una sola bisagra.

Entro en el vestíbulo.

Oscuridad total, salvo por la luz táctica del rifle. Barro el suelo de mármol con el haz.

Sangre.

Un rastro que lleva hacia las escaleras.

El corazón me martillea en el pecho, puro terror. Por favor, que sea de ellos. Por favor, que sea de ellos.

Paso por encima del cuerpo de otro guardia. Le han rajado el cuello.

Subo las escaleras. Silencioso. Letal. Ahora no soy un marido. Soy el Lobo. Soy lo que hace temblar a las pesadillas.

Llego al rellano.

CRACK.

Un disparo.

Resuena desde el corredor este. Desde mi despacho.

No era un rifle. Era el chasquido seco e inconfundible de una pistola. Una 9 mm.

Mi Glock.

Ivy.

Echo a correr. Ya no me importa el sigilo. Corro por el pasillo; mis botas retumban sobre la alfombra.

Veo una sombra en el pasillo, frente a la puerta del despacho. Un hombre. Grande. Ruso. Grita algo mientras patea la puerta.

Me oye llegar. Se gira y levanta un AK-47.

Es demasiado lento.

No dejo de correr. Le meto tres balas en el pecho sin romper el paso.

Thwip. Thwip. Thwip.

El supresor sisea. Las balas impactan con un chasquido sordo y húmedo. El hombre cae de espaldas, muerto antes de tocar el suelo.

Salto por encima del cuerpo y llego a la puerta del despacho.

Está destrozada. Han reventado la cerradura a patadas.

Apunto el rifle hacia el interior y barro la habitación en busca de objetivos.

—¡IVY! —grito.

El haz de la linterna corta la penumbra.

Se posa sobre un cuerpo en el umbral. Otro ruso. Tumbado boca arriba, los ojos vidriosos fijos en el techo. Un solo agujero de bala en el centro de la garganta. Un disparo afortunado. O desesperado.

Paso por encima de él.

Dirijo la luz hacia la esquina de la habitación, detrás del escritorio.

Ahí.

Ivy está acurrucada en el hueco entre el pesado escritorio de roble y la pared. Tiembla violentamente. Sostiene la Glock con ambas manos, apunta a la puerta, me apunta a mí.

Tiene el rostro pálido, surcado de lágrimas y polvo. Los ojos muy abiertos, dilatados, ciegos. Está en shock.

—Ivy —digo, y bajo el rifle al instante—. Soy yo.

No baja el arma. Tiene el dedo blanco sobre el gatillo.

—Atrás —susurra con voz rota, un graznido—. Dispararé. Te juro que dispararé.

No me reconoce. Sigue atrapada en el momento del disparo.

—Ivy, mírame —digo, y mi voz se vuelve un murmullo tranquilizador. Doy un paso lento hacia ella, las manos vacías en alto, el rifle colgando de la correa—. Mira la cicatriz, pajarito. Mira mis ojos.

Parpadea. Su mirada va a mi ceja. A la línea blanca e irregular.

Me reconoce, y al instante se derrumba.

El arma se le escurre de los dedos y cae al suelo con estrépito. Un sollozo le desgarra la garganta, un sonido de pura angustia.

—Silas —logra decir con voz ahogada.

Cruzo la habitación en dos zancadas.

Caigo de rodillas y la atraigo hacia mí. La estrecho contra mi pecho y hundo el rostro en su pelo. Huele a pólvora y miedo.

—Ya estás a salvo —murmuro mientras la mezo—. Mis propias manos tiemblan ahora. La adrenalina se desploma y deja un alivio frío, nauseabundo—. Estoy aquí. Te tengo.

Se aferra a mí, los dedos clavados en mi chaleco táctico. Solloza histéricamente, todo el cuerpo sacudido por convulsiones.

—Lo maté —llora—. Entró... tenía un arma... y apreté... solo apreté...

—Shh —la calmo mientras le acaricio el pelo—. Lo hiciste bien. Hiciste exactamente lo que te dije. Sobreviviste.

—Había tanta sangre —susurra—. Salpicó los libros. Está en la alfombra.

—Da igual —digo con fiereza—. Que arda. Que arda toda la casa. Tú estás viva.

Me aparto un poco para mirarla. Necesito verla. Necesito comprobar si está herida.

Le tomo el rostro entre las manos. Mis pulgares le limpian las lágrimas.

—¿Te tocaron? —exijo—. Ivy, mírame. ¿Te pusieron las manos encima?

Niega con la cabeza. —No. Yo... me escondí. En el despacho. Encontré el arma.

—Buena chica —susurro—. Mi chica valiente y salvaje.

Bajo la mirada al suelo que nos rodea.

Veo los papeles.

Archivos esparcidos por todas partes. El contenido del archivador que mantenía cerrado con llave.

Veo el archivo etiquetado ROSS, MARCUS. Veo el archivo etiquetado ROSS, IVY.

La foto de ella a los dieciséis años, sentada en las escaleras del museo, está boca arriba cerca de su rodilla.

Me quedo inmóvil.

Vuelvo a mirar su rostro.

No solo está llorando de miedo. Me mira con una expresión nueva. Cruda. Abierta. Confundida.

—Lo sabías —susurra, con la voz temblorosa—. Siempre lo has sabido.

No lo niego. No tiene sentido. Las pruebas nos rodean literalmente.

—Sí —digo.

—Les pagaste —dice, recogiendo un papel: el recibo del cártel albanés. Le tiembla la mano—. Hace cuatro años. Pagaste cuarenta y cinco mil dólares por mí.

—Valías más —digo con voz ronca—. Conseguí una ganga.

Me mira fijamente. El miedo del ataque va cediendo, sustituido por la enormidad de esta revelación.

—¿Por qué? —pregunta—. ¿Por qué no me lo dijiste? ¿Por qué dejaste que te odiara?

—Porque soy odioso —digo—. Pagar una deuda no me convierte en un santo, Ivy. Aun así te llevé. Aun así te encadené a una cama.

—Me llevaste para salvarme —me corrige. Señala el memorándum sobre la extracción—. Dice aquí mismo. Riesgo de pérdida del activo: CRÍTICO. Sabías que Nikolai vendría a por mí.

—No podía dejar que te tuviera.

—Así que te convertiste en el villano para protegerme del monstruo —susurra.

Extiende la mano. Sus dedos, aún temblorosos, manchados de grasa de arma, me tocan la mejilla. Su pulgar traza la cicatriz.

—No eres el lobo —dice con suavidad—. Eres el muro.

Las palabras me golpean más fuerte que una bala.

El muro.

Lo que se interpone entre el inocente y la oscuridad. Lo que recibe los golpes para que ella no tenga que hacerlo.

Cierro los ojos y me abandono a su contacto. Siento una grieta en el pecho, una fisura en la armadura que llevo desde los doce años.

—Intenté mantenerme alejado —admito, con la voz áspera—. Durante cuatro años, permanecí en las sombras. Te vi crecer. Te vi pintar. Me convencí de que bastaba con mantenerte a salvo desde lejos.

Abro los ojos. El fuego azul se ha atenuado, sustituido por una necesidad ardiente.

—Pero entonces Marcus se desesperó. Y supe... supe que si te tocaba, aunque fuera una sola vez, jamás podría soltarte.

—Tenías razón —dice ella.

—Sí.

Me pongo de pie y la levanto conmigo. Se tambalea.

—Tenemos que irnos —digo—. La casa no es segura. El perímetro está comprometido.

—¿Adónde? —pregunta.

—Al refugio. En el búnker. Es el único lugar que puedo garantizar.

Miro al hombre muerto en la entrada. Miro la sangre en la alfombra antigua.

—No mires —ordeno, cubriéndole los ojos con la mano mientras la guío hacia la puerta.

—Silas —dice, deteniéndome.

La miro.

—Gracias —susurra.

—¿Por qué?

—Por salvarme. Entonces. Y ahora.

Se alza y me besa.

No es un beso de pasión. No es el beso frenético de las esposas, inducido por las drogas. Es una presión suave y deliberada de sus labios contra los míos. Un sello. Una aceptación.

Sabe a lágrimas y supervivencia.

Le devuelvo el beso, tierno por una vez.

—Siempre te salvaré —prometo contra su boca—. Incluso de mí mismo.

La levanto en brazos. Me rodea la cintura con las piernas y hunde el rostro en mi cuello. La siento pesada, sólida, viva.

La saco del despacho, pasando por encima de los cadáveres de los hombres que intentaron llevársela.

Camino por el pasillo oscuro; mis botas crujen sobre el cristal roto.

La Finca está arruinada. Mi seguridad está destrozada. Nikolai Sokolov ha declarado la guerra abierta.

Pero mientras desciendo a la oscuridad del búnker, con mi esposa apretada contra el pecho, siento una paz extraña y aterradora.

Ella lo sabe.

El secreto ha salido a la luz.

Y no huyó.

Apretó el gatillo.

La chica que observé desde las sombras ya no existe. La mujer que llevo en brazos es algo nuevo. Algo forjado en la violencia y templado por la verdad.

Por fin es, de verdad, la Señora Vane.

Y que Dios ayude a quien intente arrebatármela ahora.