CAPÍTULO 13

EL OJO DE LA TORMENTA

POV: IVY

El cielo se resquebraja.

No es solo un sonido; es un asalto físico. Un estruendo tan fuerte que hace traquetear los cristales antiguos en sus marcos y retumba por las tablas del suelo, sacudiendo el armazón de la cama.

Jadeo y me acurruco en posición fetal bajo el pesado edredón, tapándome los oídos con las manos.

Odio las tormentas.

Las odio desde que tenía siete años, encogida dentro de un armario en Chicago mientras mi padre estrellaba platos contra la pared en un arrebato de furia etílica, el estruendo de la porcelana haciéndose añicos mezclándose con los truenos del exterior.

Para mí, las tormentas no son solo fenómenos meteorológicos.

Son la banda sonora de la violencia. Son el ruido que hace el mundo cuando se desmorona.

Otro relámpago ilumina la habitación y transforma las sombras familiares del armario y el tocador en siluetas dentadas y monstruosas. Un segundo de luz blanca cegadora, seguido de un hundimiento en la oscuridad.

Luego, el trueno retumba de nuevo. Largo. Profundo. Gutural.

Cierro los ojos con fuerza, contando. Uno. Dos. Tres.

Las luces parpadean.

Zumban con rabia, se atenúan hasta un amarillo enfermizo y luego vuelven a brillar con toda su intensidad.

Por favor, que no se apaguen. Por favor.

Puedo soportar la jaula. Puedo soportar el silencio. Pero no puedo soportar la oscuridad. No aquí. No en esta casa que parece un mausoleo gótico, que gime y cruje como si estuviera viva.

Crac.

La habitación se sume en una oscuridad absoluta.

El zumbido del sistema de climatización muere. El reloj digital de la mesita de noche desaparece. El silencio que sigue es repentino y sofocante, roto solo por la lluvia que golpea el cristal como miles de dedos desesperados que intentan entrar.

—No —susurro, y mi voz tiembla en el vacío.

El corazón me golpea contra las costillas, un pájaro frenético atrapado en una jaula de hueso. No puedo quedarme aquí. No puedo quedarme en esta cama, indefensa, ciega, esperando a que los monstruos —reales o imaginarios— salgan de los rincones.

Necesito luz. Necesito una voz humana.

Lo necesito a él.

El pensamiento me revuelve el estómago. Silas Vane es el arquitecto de mi pesadilla. Es la razón por la que estoy atrapada en esta casa. Es el hombre que esta mañana me puso un arma en la mano y me retó a matarlo.

Pero también es el hombre que se interpuso entre el precipicio y yo. Es el hombre que me dio de comer cuando me negué a hacerlo. Es la única otra alma viviente en esta ala de la finca.

Y ahora mismo, el monstruo que conozco me resulta más seguro que la oscuridad que desconozco.

Aparto el edredón de una patada. El aire ya se está enfriando sin la calefacción. Tanteo en la oscuridad con las manos extendidas, buscando la puerta. La espinilla me golpea contra el borde del otomán y el dolor me sube por la pierna, pero sigo avanzando.

Encuentro el metal frío del pomo. Tiro de él y abro de un tirón.

El pasillo es un túnel de tinta.

—¿Silas? —llamo.

Mi voz suena débil, engullida por la inmensidad de la casa.

El relámpago destella de nuevo e ilumina el largo corredor durante una fracción de segundo. Los retratos de las paredes parecen calaveras bajo la luz estroboscópica.

Echo a correr.

Corro descalza, con el camisón de seda susurrándome alrededor de las piernas. No sé exactamente adónde voy, pero sigo el instinto que me atrae hacia el centro de la casa. Hacia la biblioteca. Lo vi dirigirse allí después de la cena con una botella de líquido ambarino.

Llego a lo alto de las escaleras. Me agarro a la barandilla y bajo lentamente hacia el vestíbulo. Los relámpagos proyectan sombras largas y alargadas sobre el suelo de mármol, sombras que se retuercen y contorsionan.

Veo un tenue resplandor que se filtra por debajo de las puertas dobles de la biblioteca, en la planta baja.

Luz de fuego.

Me apresuro hacia ella y empujo las pesadas puertas de roble con ambas manos.

Lo primero que me golpea es el calor. Una oleada de calor procedente de la enorme chimenea de piedra donde ruge un fuego, desafiando la tormenta del exterior. El olor a roble quemado, cuero viejo y whisky me inunda la nariz: un aroma que se ha vuelto inseparable de él.

Silas está allí.

Está sentado en un sillón orejero de cuero frente al fuego, de espaldas a la puerta. Va en mangas de camisa, la tela blanca teñida de naranja por la luz de las llamas. Un vaso de cristal descansa sobre la mesita que tiene al lado.

No se vuelve.

—Has tardado tres minutos más de lo que esperaba —dice.

Su voz es grave y serena, y corta el trueno como una cuchilla.

Me quedo en el umbral, temblando, con los brazos cruzados sobre el pecho.

—Se han apagado las luces.

—La tormenta ha derribado el transformador principal —explica mientras da un sorbo a su bebida—. Los generadores de respaldo se activarán para los sistemas de seguridad y la valla perimetral, pero prefiero la casa a oscuras. Resulta... más honesto.

—Lo odio —susurro.

—Lo sé.

Entonces gira la cabeza, y la luz del fuego le ilumina el ángulo afilado del pómulo y la cicatriz dentada que le atraviesa la ceja. Parece demoníaco. Parece hermoso.

—Ven aquí, Ivy.

Es la misma orden de siempre. Ven. Siéntate. Come. Quédate.

Y como siempre, obedezco. No porque tenga que hacerlo, sino porque las piernas me tiemblan tanto que necesito sentarme, y el único asiento en la habitación es el que está frente a él.

Cruzo la alfombra persa, con la lana suave bajo los pies. Me siento en el borde del sofá de cuero, recojo las piernas debajo de mí e intento acercarme lo más posible al fuego sin acercarme demasiado a él.

Silas me observa. Sus ojos son pozos oscuros que reflejan las llamas danzantes. Parece relajado, ajeno al caos que ruge en el exterior.

—Estás temblando —observa.

—Hace mucho ruido —digo, y me estremezco cuando otro trueno sacude el suelo—. No me gusta el ruido.

—El miedo a los ruidos fuertes es un instinto primario —reflexiona Silas mientras hace girar el líquido en el vaso—. Activa la respuesta de lucha o huida. Pero como no puedes huir...

—...tengo que luchar —completo la frase por él, recordando el arma.

—O —dice suavemente— tienes que encontrar refugio.

Me tiende su vaso.

—Bebe.

Dudo.

—¿Qué es?

—Whisky escocés. Single malt. Dieciocho años de crianza. Te quemará, pero te calentará.

Me inclino hacia delante y cojo el vaso. Nuestros dedos se rozan: un roce que él prolonga deliberadamente. Llevo el cristal a los labios y doy un sorbo.

Sabe a humo y turba. Me quema la garganta al bajar y se asienta en el estómago como una brasa. Toso ligeramente y se lo devuelvo.

—¿Mejor?

—Un poco.

Silas deja el vaso. Se inclina hacia delante, apoya los codos en las rodillas y entrelaza las manos. La postura lo acerca más a mí. La luz del fuego parpadea en su rostro y resalta la línea blanca de la cicatriz.

Me descubro mirándola fijamente. La he mirado antes, pero nunca tan de cerca. Nunca con esta luz. Le divide la ceja en dos, una interrupción irregular en su rostro impecable.

—Quieres preguntar —dice.

Lo miro a los ojos.

—¿Preguntar qué?

—Por la cicatriz. La has estado mirando desde el momento en que entré en tu apartamento.

Me muerdo el labio.

—¿Cómo sucedió?

Silas se pasa el pulgar por la cicatriz, un gesto inconsciente. Su expresión se oscurece, las sombras de su rostro se ahondan.

—Me la hizo mi padre.

La confesión queda suspendida en el aire, pesada y sofocante.

—¿Tu padre? —susurro—. ¿Cuántos años tenías?

—Doce —dice—. La misma edad que tenías tú cuando tu madre se fue. Parece que los doce son una edad crucial para los niños rotos.

Vuelve a coger el vaso y clava la mirada en las profundidades ámbar.

—Era un hombre duro. Un hombre cruel. Creía que el miedo era la única moneda que importaba. Quería enseñarme una lección sobre la vacilación.

—¿Vacilación?

—Estábamos cazando —dice Silas con voz distante, como si recitara una historia de un libro—. Aquí mismo, en esta finca. Me dio un rifle y me dijo que disparara a un ciervo. Una cierva. Era hermosa. Grandes ojos marrones. No estaba corriendo. Solo... me miraba.

Contengo la respiración e imagino a un joven Silas, el arma pesada en las manos, frente a una criatura inocente. Es un reflejo de lo que sucedió esta mañana.

—No pude hacerlo —continúa Silas—. Vacilé. Bajé el rifle. Lo miré, esperando permiso para dejarla ir.

Da un largo trago al whisky.

—No me dio permiso. Me quitó el rifle de las manos. Lo invirtió. Y me golpeó en la cara con la culata.

Jadeo y me llevo la mano a la boca.

—Dios mío.

—La mira me abrió la ceja. Sangre por todas partes. Me dejó ciego de un ojo durante una semana —Silas se toca el lugar de nuevo—. Me dijo: «La vacilación es la muerte, Silas. La piedad es una debilidad que hará que te maten. La próxima vez, aprietas el gatillo o te conviertes en el objetivo».

—Eso es... eso es horrible —digo, con lágrimas que me escuecen en los ojos. No por mí esta vez, sino por el niño que fue—. Era un monstruo.

—Era un maestro —corrige Silas, aunque su tono es amargo—. Tenía razón. En nuestro mundo, Ivy, la vacilación es la muerte. Si hubiera vacilado con los Sokolov, estaría muerto, y tú estarías en un burdel en Dubái. La cicatriz me recuerda lo que sucede cuando intentas ser blando.

Me mira entonces, con mirada intensa, penetrante.

—Por eso te presioné hoy. Por eso puse el arma en tu mano. No permitiré que seas la víctima. No permitiré que seas la cierva.

—Así que te convertiste en el cazador —digo suavemente.

—Me convertí en el lobo —dice—. Para proteger lo que es mío.

Otro trueno parte el aire, más cerca esta vez. La biblioteca se ilumina con un destello blanco azulado.

Me estremezco violentamente y dejo escapar un pequeño grito. Entierro el rostro en las manos y me encojo.

—Ivy.

Su voz está más cerca.

Levanto la vista.

Silas se ha movido. Está arrodillado en la alfombra frente a mí, entre mis piernas. Está tan cerca que siento el calor que irradia.

—Mírame —ordena.

Bajo las manos.

—Es solo ruido —dice—. No puede hacerte daño. Las paredes son de piedra. Los cimientos son sólidos. Nada entra aquí a menos que yo lo permita.

—Lo sé —susurro—. Pero no puedo evitarlo. Siento como si el cielo se estuviera cayendo.

—Deja que caiga —dice con voz sombría—. Yo lo sostendré.

Extiende las manos y las coloca, grandes y cálidas, sobre mis rodillas. Sus pulgares trazan círculos reconfortantes sobre la seda del camisón.

—Estás a salvo —promete—. Estás en el ojo de la tormenta. Nada te toca aquí.

Lo miro. La luz del fuego danza en sus ojos y los hace parecer oro fundido. Parece feroz. Protector. Indestructible.

Y que Dios me ayude, le creo.

Mi padre lanzaba platos. El padre de Silas usaba la culata de un rifle. Ambos somos escombros de los hombres que deberían habernos amado.

Quizás por eso no me aparto cuando sus manos se deslizan por mis muslos. Quizás por eso, cuando el siguiente trueno sacude la habitación, no me acobardo.

Me inclino hacia delante.

Me deslizo del sofá hacia la alfombra, al espacio entre sus piernas abiertas. Me arrodillo ante él, con las manos apoyadas en su pecho.

Silas se queda inmóvil. Baja la mirada hacia mí, con un destello de sorpresa en su expresión.

—¿Ivy?

—Abrázame —susurro. Las palabras me cuestan todo, pero las digo—. Solo... abrázame hasta que pare.

No duda. No se burla de mí.

Me rodea con sus brazos y me atrae con fuerza contra su pecho duro. Una mano me acuna la nuca y me presiona el rostro contra el hueco de su cuello.

Huele a humo y a seguridad.

Cierro los ojos, respirándolo. Su corazón late contra mi oído: constante, poderoso, rítmico. Ahoga el trueno. Ahoga el viento.

Durante mucho tiempo, simplemente nos quedamos así. El monstruo y la cautiva, acurrucados junto al fuego mientras el mundo se acaba afuera.

Su mano acaricia mi cabello. Movimientos largos, hipnóticos.

—Deberías haberme disparado —murmura contra mi cabello—. Esta mañana. Deberías haber apretado el gatillo.

—¿Por qué? —pregunto con la voz amortiguada contra su camisa.

—Porque ahora... —su agarre se tensa, sus dedos se clavan en mi cuero cabelludo, se vuelven posesivos—. Ahora nunca te dejaré ir. Esta noche te has dado cuenta de que la oscuridad da miedo, ¿verdad? De que necesitas al lobo para mantener alejadas a las otras bestias.

Me aparto ligeramente, lo suficiente para mirarlo. Nuestros rostros están a centímetros de distancia. Tiene los labios entreabiertos, su aliento se mezcla con el mío.

—No elegí al lobo —digo suavemente—. El lobo me atrapó.

—Y el lobo está hambriento —gruñe.

Baja la cabeza.

Creo que va a besarme. Quiero que me bese. La adrenalina de la tormenta se ha transformado en algo más: un zumbido de electricidad en mis venas que exige contacto.

Pero no me besa en los labios.

Presiona su boca contra la cicatriz de mi alma, o lo más parecido a ella en lo físico. Besa el punto del pulso en mi garganta, justo encima del collar de diamantes.

Es un beso caliente, de boca abierta. Su lengua traza la vena. Succiona suavemente y deja una marca.

Jadeo, echo la cabeza hacia atrás y me expongo a él.

—Silas...

—Shh —vibra contra mi piel—. No hables. Solo siente.

Desliza las manos por mi espalda, me agarra el trasero a través de la seda fina y me atrae con más fuerza contra su erección. Está duro. Dolorosamente duro.

—¿Sientes eso? —susurra contra mi garganta—. Eso es por ti. Todo. Pero no te tomaré. No esta noche.

—¿Por qué? —respiro, frustrada y confundida.

—Porque viniste a mí en busca de seguridad —dice, apartándose para mirarme a los ojos. Su expresión está torturada, tensa por el control—. Si te tomo ahora, mientras tienes miedo, no soy mejor que mi padre. No soy mejor que el tuyo.

Me pasa el pulgar por los labios húmedos.

—Te quiero valiente, Ivy. Quiero que vengas a mi cama cuando el sol brille, no solo cuando caigan los rayos.

Se pone de pie, levantándome con él sin esfuerzo.

—Ven. La tormenta está pasando.

Me lleva arriba, a través de los pasillos oscuros, de vuelta al dormitorio.

Me acuesta en la cama y me cubre con el edredón. Se acuesta a mi lado, completamente vestido, encima de las sábanas.

Me atrae contra su costado.

—Duerme —ordena.

Y por primera vez en mi vida, con la tormenta aún rugiendo débilmente en la distancia y el hombre que me secuestró sosteniéndome cautiva en sus brazos...

Duermo.