CAPÍTULO 12

ACERO FRÍO

POV: SILAS

Me despierto antes del amanecer.

Es un hábito nacido de la necesidad y perfeccionado por la paranoia. En mi mundo, dormir hasta tarde significa morir. Te despiertas, revisas el perímetro, verificas tus armas y luego —solo entonces— te permites existir.

Pero esta mañana, mi rutina se ve interrumpida.

No reviso primero el teléfono. No busco la Glock en la mesita de noche.

La miro.

Ivy está desparramada al otro lado de la enorme cama de caoba, enredada en el edredón.

Duerme profundamente, con ese agotamiento que sigue a una sobrecarga total del sistema nervioso.

Su cabello forma un halo caótico de ondas color caramelo contra la almohada blanca.

Tiene los labios ligeramente entreabiertos, la respiración entrecortándose suavemente cada pocos segundos.

Parece en paz.

Es mentira, por supuesto. Dentro de esa bonita cabeza, sé que probablemente está corriendo por ese bosque oscuro que mencionó, persiguiendo sombras. Pero aquí, en la luz grisácea del preamanecer en los Hamptons, parece formar parte de la cama. Como si me perteneciera.

Extiendo la mano y trazo la línea de su hombro con la punta del dedo, suspendido justo por encima de la piel para no despertarla.

Anoche fue una victoria. Una victoria desordenada y depravada, pero una victoria al fin y al cabo.

Comió. Se corrió. Durmió. La trifecta de necesidades básicas, todas satisfechas por mi mano.

Me odia por ello —pude ver el aborrecimiento en sus ojos mientras la subía en brazos—, pero el odio es una emoción apasionada.

El odio está cerca del amor. La indiferencia es el único enemigo que no puedo combatir, e Ivy es cualquier cosa menos indiferente.

Me deslizo fuera de la cama; el suelo de madera fría me sacude los pies descalzos.

Me visto en silencio. Pantalones cargo tácticos, botas de combate, una camiseta térmica henley negra ceñida al pecho. Esto no es la sala de juntas. La Finca requiere un uniforme diferente. Aquí no soy el director ejecutivo. Soy el señor de la guerra que custodia el castillo.

Cojo el café de la máquina del pasillo —Marta siempre está despierta antes que yo, silenciosa y eficiente— y salgo a la terraza.

La tormenta ha pasado, dejando atrás un cielo del color de un moretón fresco. El océano se agita allá abajo, furioso y gris, golpeando los acantilados con una violencia rítmica que me tranquiliza.

Escaneo la línea de árboles. Las cámaras están activas. Los sensores de movimiento en verde. Los guardias en sus puestos.

Pero algo no encaja.

Es un instinto. Un hormigueo en la base del cráneo. La misma sensación que tuve antes de que los Sokolov intentaran atacar mi cargamento en Jersey el año pasado. El aire está demasiado cargado. Las gaviotas, demasiado silenciosas.

Nikolai sabe dónde vivo. Conoce la Finca. No sería tan estúpido como para atacarla directamente —un asalto frontal a este lugar sería un suicidio—, pero es un hombre paciente. Es un cazador.

Doy un sorbo al café negro, amargo y abrasador.

Necesito prepararla.

Mantenerla en una jaula dorada está bien para la ciudad, pero aquí fuera la naturaleza es más dura. Y si las paredes fallan —si yo fallo—, necesita ser más que un bonito adorno. Necesita ser peligrosa.

Termino el café y vuelvo adentro.

Ivy empieza a moverse. Se estira con un movimiento largo y felino que arrastra la sábana hacia abajo y deja al descubierto la curva de su pecho.

La observo. Me permito mirar. Esta vista me pertenece.

Abre los ojos despacio. Me ve de pie a los pies de la cama, completamente vestido, observándola.

Se queda paralizada. La paz desaparece, sustituida al instante por la mirada cautelosa y temerosa de la presa.

—Buenos días, señora Vane —digo.

Se sube la sábana hasta la barbilla.

—Me estás mirando.

—Estoy admirando mi inversión —camino hacia el lado de la cama—. Levántate. Ponte algo de abrigo. Pantalones. Botas.

—¿Por qué? —mira mis botas de combate—. ¿Adónde vamos?

—Vamos a dar un paseo —digo—. Quiero enseñarte los límites de tu mundo.

El aire exterior es fresco, huele a salitre y agujas de pino. Hace suficiente frío para ver el aliento, bocanadas blancas de humo de dragón que se disipan en el viento.

Ivy camina a mi lado, arrebujada en el grueso abrigo de lana que le di. Parece pequeña contra el telón de fondo de los árboles enormes y la imponente casa de piedra. Mira a su alrededor, buscando un hueco en la valla, una debilidad en el muro.

No encontrará ninguna.

—La valla está electrificada —digo, respondiendo a su pregunta silenciosa—. Casi cuatro metros de altura. Enterrada un metro bajo tierra. La corriente basta para detener a un oso. O a una esposa decidida.

Me fulmina con la mirada.

—No estaba buscando una salida.

—Mentirosa.

Caminamos hacia los acantilados. La propiedad termina en una caída vertical hacia las rocas dentadas de abajo. Aquí no hay valla. La caída es la barrera.

Me detengo en el borde, contemplando el agua agitada.

—Hermoso, ¿verdad? —pregunto.

—Es violento —corrige.

—La violencia tiene su propia belleza —me vuelvo hacia ella. El viento le azota el pelo contra el rostro. Se lo aparta, con las mejillas sonrosadas por el frío.

—Tengo un regalo para ti —digo.

Entrecierra los ojos.

—¿Otro collar? ¿O quizá grilletes esta vez?

—Mejor.

Señalo hacia una estructura de cristal enclavada entre los árboles, a unos cien metros. Parece una catedral de cristal en el bosque.

—El Invernadero —digo—. Lo construyó mi madre. Le encantaban las orquídeas. Lo he... reconvertido.

Ivy lo observa, la curiosidad batallando con la sospecha.

—¿Reconvertido para qué?

—Ve a verlo.

Vacila, luego echa a andar. La sigo unos pasos por detrás, observándola.

Llega a las puertas de cristal y las empuja.

El aire del interior es cálido, húmedo, huele a tierra mojada y vegetación. Pero las orquídeas han desaparecido.

En su lugar hay un estudio.

Pero no como el del ático. Este es más salvaje. Lienzos apilados por todas partes. Cubos de pintura, trapos, espátulas. La luz que entra por el techo de cristal es directa, cruda.

Y en el centro, un único lienzo en blanco sobre un caballete.

Ivy entra en el espacio y gira lentamente sobre sí misma. Toca una mesa cubierta de barras de carboncillo. Contempla los árboles, el océano, el cielo gris enmarcado por el cristal.

—Trajiste mis cosas de la ciudad —susurra, reconociendo un juego específico de pinceles.

—Lo traje todo —digo, apoyado en el marco de la puerta—. No te queda nada en Nueva York, Ivy. Ahora creas aquí.

Se vuelve hacia mí con los ojos brillantes de lágrimas contenidas.

—¿Crees que puedes comprarme? ¿Crees que si me das pintura, olvidaré que soy una prisionera?

—No —digo—. Creo que si te doy pintura, no te volverás loca. Te necesito cuerda, Ivy. Te necesito lúcida.

Me acerco a ella. Cojo una barra de carboncillo y se la ofrezco.

—Pinta la tormenta —sugiero—. Pinta la ira. Píntame a mí. No me importa. Solo sácalo de tu sistema. Porque si sigues embotellándolo, vas a romperte. Y como te dije... no rompo mis juguetes.

Mira el carboncillo. Lentamente, alarga la mano. Sus dedos rozan los míos al cogerlo. El contacto es eléctrico.

—Gracias —dice con voz rígida, reticente.

—No me des las gracias todavía —digo, bajando la voz—. Esto es la zanahoria.

—¿La zanahoria? —frunce el ceño—. Entonces, ¿cuál es el palo?

Sonrío. No es una sonrisa agradable.

—Ven conmigo.

La guío lejos del invernadero, bosque adentro. El camino se estrecha, los pinos se cierran. El sonido del océano se desvanece y lo sustituye el silencio inquietante del bosque.

Llegamos a un claro.

Es un anfiteatro natural, excavado en la ladera de una colina. Al fondo, fardos de heno con dianas de papel clavadas.

Siluetas de hombres.

Ivy se detiene en seco.

—¿Un campo de tiro?

—El mundo no es seguro, Ivy —digo mientras me dirijo a una mesa de metal en la línea de tiro. Sobre ella hay un estuche negro—. Puedo protegerte de casi todo. Pero no puedo estar en todas partes a la vez. Y si Nikolai Sokolov envía hombres aquí... necesito saber que no estás indefensa.

Abro el estuche.

Dentro descansa una Sig Sauer P226 Legion. Es un arma hermosa. Pesada, fiable, letal.

—¿Alguna vez has disparado un arma? —pregunto.

Niega con la cabeza mientras mira el arma con disgusto.

—No. Odio las armas.

—Eso es un lujo para quienes no los persiguen —digo—. Cógela.

—No quiero.

—Cógela.

Da un paso adelante con la mandíbula apretada. Coge el arma. La sostiene como si fuera una serpiente venenosa: con la muñeca floja, aterrorizada.

—Es pesada —murmura.

—Está cargada —corrijo—. Trátala con respeto.

Me coloco detrás de ella. Pego el pecho a su espalda. Siento el calor de su cuerpo a través del abrigo. Rodeo sus brazos con los míos, envolviéndola.

—Separa las piernas —ordeno en voz baja, con la boca junto a su oído.

Se pone rígida.

—¿Qué?

—La postura —digo, dándole un toque en el interior de las botas con las mías—. Ábrela más. Necesitas una base sólida. Si te plantas como si cualquier brisa fuera a tumbarte, el retroceso te tirará de culo.

Arrastra los pies y los separa.

—Apóyate en mí —instruyo.

Vacila.

—Ivy. Apóyate hacia atrás. Confía en que te sostendré.

Se apoya hacia atrás. Su espalda se pega por completo a mi pecho. Soy su muro. Soy su apoyo. La intimidad del momento es abrumadora. Estamos encajados como piezas de un rompecabezas, mi dureza contra su suavidad.

Deslizo las manos por sus brazos y le corrijo el agarre.

—Pulgares hacia delante —murmuro mientras le ajusto los dedos en la empuñadura de polímero—. Arriba, en la cola de castor. Bien. Ahora, no bloquees los codos. Mantenlos relajados. El arma es una extensión de tu cuerpo, no algo separado.

Las manos me cubren las suyas por completo. Son tan pequeñas dentro de las mías.

—Mira la diana —digo—. Concéntrate en el punto de mira. El hombre borroso a lo lejos no importa. Solo importa el punto de mira.

—No puedo hacer esto —susurra con la respiración entrecortada—. No puedo dispararle a una persona.

—Es papel —digo—. Pero si un hombre entra por esa puerta para llevarte... para llevarte de vuelta a un sótano... le dispararás. Le dispararás en el pecho, y lo verás caer, y no sentirás nada más que alivio.

Siento un escalofrío recorrerla.

—Respira —ordeno—. Inhala... exhala. Aprieta el gatillo con los pulmones vacíos. No tires de él. Apriétalo. Como la mano de un amante.

—Silas...

—Hazlo.

Doy un paso atrás, soltándola pero sin alejarme demasiado por si tengo que sujetarla.

Se queda ahí, sosteniendo el pesado acero. Le tiemblan los brazos.

Entonces se afirma.

Toma aire. Lo contiene.

BANG.

El sonido desgarra la tranquila mañana, violento y absoluto. El arma da un culatazo. Ivy retrocede un paso tambaleándose, jadeando.

Miramos el objetivo.

Le dio en el hombro. No es un disparo mortal, pero sí incapacitante.

—Otra vez.

—Me duele la mano.

—Otra vez.

Dispara de nuevo. BANG.

Más cerca del centro.

—Otra vez.

BANG. BANG. BANG.

Vacía el cargador. La corredera se bloquea hacia atrás. Del cañón sale humo con olor a azufre y pólvora quemada. Es el aroma de la violencia.

Baja el arma, con el pecho agitado. Se vuelve hacia mí.

Tiene los ojos muy abiertos, las pupilas dilatadas. Las mejillas sonrojadas por la adrenalina. Parece viva. Parece aterradora.

—¿Qué has sentido? —pregunto en voz baja.

Mira el arma que tiene en la mano, luego vuelve a mirarme.

—Poderosa —susurra. Admitirlo parece asustarla más que el arma.

—Bien.

Le quito el arma. Expulso el cargador vacío y meto uno nuevo. Tiro de la corredera.

Se la ofrezco por la empuñadura.

—Tómala.

La toma. Esta vez con más seguridad. El peso ya le resulta familiar.

Entonces hace algo que no esperaba.

Se gira. Levanta el arma.

Y la apunta al centro de mi pecho.

El mundo se detiene.

El cañón es un ojo negro que me mira directo al corazón. Tiene el dedo en el gatillo. Le tiemblan las manos, pero la puntería es certera.

El silencio cae sobre el claro. El viento se detiene. Los pájaros enmudecen.

La miro. Miro a la mujer que secuestré, a la mujer que obligué a casarse conmigo, a la mujer que humillé en la cena. Tiene todas las razones para apretar ese gatillo. Tiene todas las razones para acabar conmigo aquí mismo, enterrarme en el bosque y llevarse las llaves del coche.

Mi corazón late con un ritmo lento y pesado. Pum. Pum. Pum.

No siento miedo.

Siento... orgullo.

—Hazlo —susurro.

Se le entrecorta la respiración.

—Podría matarte.

—Podrías —asiento—. Estoy aquí mismo. Sin guardias. Sin testigos. Solo tú, yo y la bala.

Doy un paso hacia ella.

El arma no vacila.

—No te acerques —advierte con la voz temblorosa.

—¿Por qué? —doy otro paso. El cañón está ahora a centímetros de mi pecho—. Quieres ser libre, ¿no? Esta es tu oportunidad, Ivy. La única forma de salir de la jaula es pasando por encima del cadáver del guardián.

Me acerco hasta ella. Presiono el pecho contra el cañón del arma. Siento el calor del metal a través de la camisa, justo sobre el corazón.

—Aprieta el gatillo —la desafío—. Acaba con esto.

Me mira fijamente. Tiene los ojos llenos de lágrimas, anegados de conflicto. Me odia. Pero me mira con la misma intensidad que anoche.

Nos quedamos ahí una eternidad, atrapados en un punto muerto de muerte y deseo.

—Eres un monstruo —solloza.

—Lo sé.

Se le tensa el dedo en el gatillo. Me tenso, preparado para el impacto, preparado para la oscuridad.

Entonces grita. Un sonido de pura frustración.

Aparta el arma de mi pecho y dispara al suelo. BANG.

Suelta el arma como si quemara. Se derrumba de rodillas, sollozando con la cara entre las manos.

No pudo hacerlo.

Tuvo el disparo. Tuvo la libertad. Y me eligió a mí.

La miro desde arriba mientras un fuego oscuro y victorioso se extiende por mis venas. Es mía. Completamente. Incluso cuando tiene el poder sobre la vida y la muerte, elige quedarse en la jaula.

Me arrodillo en la tierra frente a ella. Le agarro las muñecas y le aparto las manos de la cara.

—Mírame.

Me mira, con la cara manchada de lágrimas y tierra.

—Elegiste —digo con la voz áspera—. Recuérdalo. Tuviste la oportunidad y elegiste quedarte.

—Te odio —susurra.

—Lo sé.

La atraigo hacia mí. La beso.

Es un beso brutal. Un beso de adrenalina y supervivencia. Saboreo la sal de sus lágrimas y el regusto metálico del aceite del arma en sus manos. Ella me devuelve el beso, feroz y furiosa, clavándome los dedos en los hombros.

No es amor. Todavía no.

Es guerra.

Y acabo de ganar la primera batalla.

—Ven —digo. Me aparto del beso y me pongo de pie. Enfundo el arma—. Se acabó la lección.

La ayudo a levantarse. Se apoya en mí, exhausta, con la adrenalina en caída libre.

La acompaño de vuelta a la casa, con el brazo pesado sobre sus hombros.

Ahora es letal. Sabe disparar. Sabe matar.

Pero no me matará a mí.

Y esa certeza es más embriagadora que cualquier droga que haya probado.