CAPÍTULO 6

EL GRILLETE DORADO

POV: SILAS

La expresión de su rostro es exquisita.

Es un cóctel de conmoción, horror y una incredulidad frágil y sin aliento que quiero embotellar y beber como un whisky añejo. Ivy me mira fijamente, con los labios entreabiertos, toda la sangre huida de sus mejillas, lo que hace que sus ojos parezcan imposiblemente grandes y oscuros.

—¿Casarnos? —repite, y la palabra le suena ajena. Le sale como un chillido, apenas audible por encima del zumbido de los servidores en la esquina.

No respondo de inmediato. Disfruto del silencio. Disfruto de cómo el aire de la habitación parece espesarse, envolviéndonos, aislándonos del resto del mundo.

Paso junto a ella hacia el enorme escritorio de caoba.

Dejo la bolsa de la panadería junto a los monitores de vigilancia.

El olor a mantequilla caliente y hojaldre choca con el aroma estéril a ozono de los aparatos electrónicos.

Es un toque doméstico en una habitación construida para la vigilancia y la guerra.

—Siéntate —ordeno, señalando la silla de cuero frente al escritorio.

Ivy no se mueve. Sigue de pie junto a la puerta, aferrada al marco como si fuera lo único que la mantiene en pie. Vuelve a mirar la pared de corcho —el santuario de sus momentos robados— y se estremece.

—No voy a sentarme —dice, con un atisbo de firmeza en la voz—. Y no voy a casarme contigo. Puedes secuestrarme, puedes encerrarme en una torre, pero no puedes obligarme a decir «sí, quiero». Eso es... eso es ilegal. Eso es nulo.

Reprimo una risa. Retumba en mi pecho, oscura y divertida.

—Ivy —digo, mientras me desabrocho la chaqueta del traje y la cuelgo en el respaldo de mi silla—.

Parece que vives bajo la ilusión de que la ley se aplica a hombres como yo.

La ley es una sugerencia. Una pauta para los pobres.

¿Para mí? Es una mercancía. Compro jueces de la misma forma en que tú compras.

.. bueno, nada, porque no podrías permitirte nada.

Me siento y me recuesto en la silla de cuero, con las piernas cómodamente separadas. Entrelazo los dedos y la miro.

—Ven aquí.

Niega con la cabeza.

—No.

—Tengo el papeleo justo aquí —digo, dando golpecitos sobre un grueso sobre manila que descansa en el secante—.

Los acuerdos prenupciales ya están descartados.

La licencia está fechada con anterioridad.

El juez viene de camino. Lo único que necesito es tu firma.

Y francamente, incluso eso es una formalidad.

Puedo falsificarla a la perfección. Llevo meses practicando tu firma.

Es bastante elegante, la verdad. Un pequeño bucle en la «y» que delata tu talento artístico.

Palidece de nuevo.

—¿Practicaste mi firma?

—Practiqué todo lo relacionado contigo.

Sostengo su mirada, dejando que el peso de mi obsesión le expulse el aire de los pulmones.

—Pero quiero que la firmes voluntariamente —continúo—. Quiero que entiendas por qué la estás firmando.

—¿Porque eres un psicópata? —escupe ella.

Sonrío. Ahí está el fuego.

—Porque soy lo único que se interpone entre tú y una vida muy dolorosa y muy corta como esclava sexual en Oriente Medio.

La ira de sus ojos titila, reemplazada por el recuerdo de lo que le dije anoche. La deuda. Los rusos.

—Dijiste que pagaste la deuda —susurra—. Dijiste que me compraste.

—Así es —asiento—. Maté a Alexei y Dmitri Sokolov para conseguirlo. ¿Sabes qué pasa cuando dos ejecutores de alto rango de la Bratva desaparecen?

Traga saliva con dificultad y niega con la cabeza.

—La gente empieza a hacer preguntas. Gente como su hermano, Nikolai Sokolov. No es un hombre de negocios, Ivy. Es un carnicero. Vendrá a buscar a Marcus. Vendrá a buscar la garantía que Marcus ofreció.

Me inclino hacia delante y apoyo los codos en el escritorio.

—Si eres Ivy Ross, estudiante de arte sin un duro e hija de un jugador fracasado, eres presa fácil. Te sacarán de la calle a rastras y nadie pestañeará. Pero...

Hago una pausa dramática.

—...si eres Ivy Vane, esposa de Silas Vane, director ejecutivo de Vane Enterprises y el hombre que controla la mitad de los puertos marítimos de la Costa Este... entonces eres intocable.

Casi puedo ver cómo le funciona la cabeza. Es inteligente. Está aterrorizada, pero es lógica. Entiende el poder, aunque nunca lo haya tenido.

—¿Estás haciendo esto para protegerme? —pregunta, con un escepticismo que destila en cada palabra.

—Estoy haciendo esto para proteger mi propiedad —la corrijo con frialdad—. No me gusta que nadie toque mis cosas. Si llevas mi nombre, es una advertencia. Le dice al mundo que si te tocan, reduciré a cenizas todo su linaje.

Es la verdad. Más o menos.

El valor estratégico del matrimonio es real. Los rusos respetan la santidad de una esposa como no respetan a una novia o una amante. Una esposa es parte del hombre. Dañarla es una declaración de guerra total.

Pero esa no es la única razón.

La miro ahí de pie, envuelta en seda azul, con el cabello revuelto por el sueño y los diamantes centelleando en su garganta.

Quiero atarla a mí de todas las formas posibles.

Legalmente. Espiritualmente. Físicamente.

Quiero que mire su carné de conducir y vea mi nombre.

Quiero que haga la declaración de la renta con mi nombre.

Quiero que no haya ningún rastro documental en este mundo que lleve de vuelta a Ivy Ross.

Quiero borrar su pasado tan completamente que yo me convierta en su única historia.

—Ven aquí —repito. Esta vez, mi voz no admite réplica.

Duda un segundo más y luego se aparta del marco de la puerta. Camina hacia el escritorio con los pies descalzos, silenciosos sobre la alfombra. Se detiene frente a mí, manteniendo la pesada barrera de caoba entre nosotros.

—Más cerca.

Da un pequeño paso.

Suspiro. Me levanto y rodeo el escritorio.

Intenta retroceder, pero choca con la silla de cuero que señalé antes. La acorralo, invadiendo su espacio hasta que mis muslos rozan los suyos. Me cierro sobre ella, bloqueando la luz, bloqueando la habitación.

Extiendo la mano y le tomo la izquierda.

Tiene la piel fría. Los dedos le tiemblan.

—Tienes dedos de pianista —murmuro mientras le acaricio los nudillos con el pulgar—. Largos. Ágiles. Perfectos para sostener un carboncillo. Perfectos para...

Dejo la frase en el aire. Perfectos para aferrarse a mis sábanas. Perfectos para rodearme.

Meto la mano en el bolsillo y saco la caja.

No es la caja de terciopelo de anoche. Esta es de cuero. Cuero viejo y gastado.

La abro.

Ivy deja escapar un jadeo.

El anillo es una monstruosa belleza. Un engaste antiguo de platino, oscurecido por el tiempo. En el centro descansa un diamante negro de cuatro quilates, talla ovalada, rodeado de diminutos rubíes rojo sangre. Parece un artefacto gótico. Parece un objeto maldito.

Es perfecto.

—Perteneció a mi abuela —miento. No es verdad. Lo encargué a medida en Amberes hace tres meses. Dibujé el diseño yo mismo mientras la observaba dibujar en el parque. Pero la mentira añade peso. Añade una falsa historia que la enreda aún más.

—Silas... —susurra, mirando el anillo con los ojos muy abiertos, temerosos—. No puedo llevar eso. Parece... malvado.

—Es protector —digo—. Los diamantes negros absorben la energía negativa. Los rubíes representan la pasión... y la sangre.

No pregunto. Le deslizo el anillo en el dedo.

Se desliza sobre el nudillo con una resistencia gratificante y se asienta en la base del dedo.

Encaja a la perfección. Por supuesto. Le tomé la medida de un anillo de bisutería barato que dejó junto al lavabo de su apartamento un día. Lo robé, lo medí y lo devolví antes de que volviera a casa.

—Encaja —susurra con voz derrotada.

—Está hecho para ti.

Le llevo la mano a los labios y deposito un beso sobre el metal frío del anillo, luego sobre la piel suave del dedo. No aparto la mirada de sus ojos.

—Me perteneces, Ivy. Esto solo lo hace oficial.

Intenta retirar la mano, pero la sujeto con firmeza.

—¿Cuándo? —pregunta—. ¿Cuándo es esta... ceremonia?

—Esta noche —digo.

—¿Esta noche? —La voz le sube de tono—. Pero... no puedo... No tengo nada que ponerme. No me he duchado. Yo...

—Todo está preparado —la interrumpo—. El vestido está en la habitación de invitados. La estilista llegará en una hora. El juez viene a las siete. La cena se sirve a las ocho.

—Estás loco —dice mientras las lágrimas le resbalan por las pestañas—. No puedes orquestar así la vida de alguien.

—Puedo. Y lo he hecho.

Le suelto la mano solo para rodearle la cintura con el brazo. La atraigo hacia mí. El contacto es eléctrico. Siento la suavidad de sus pechos contra mi pecho, el calor de su vientre. Es tan pequeña. Tan frágil.

—Escúchame —digo con voz grave, casi un gruñido.

Le sujeto la mandíbula con la otra mano, obligándola a mirarme—.

Puedes luchar contra esto. Puedes llorar.

Puedes gritarle al juez. Pero si lo haces.

.. no puedo garantizar tu seguridad. Si los Sokolov descubren que estás aquí y no eres mi esposa.

.. te llevarán. Y puede que tenga que dejarlos, solo para evitar una guerra para la que aún no estoy preparado.

Es un farol. Reduciría la ciudad a cenizas antes de dejar que alguien le tocara un pelo. Pero ella no lo sabe. Necesita creer que se está salvando. Necesita creer que tiene elección, aunque sea ilusoria.

—¿Es eso lo que quieres? —pregunto—. ¿Quieres volver al sótano de El Altar?

Se estremece con violencia.

—No.

—Entonces dilo.

—¿Decir qué?

—Di «Me casaré contigo, Silas».

Se muerde el labio. Mira el anillo en su mano, el grillete que reluce como un hematoma. Mira la pared de fotos detrás de mí, la prueba de mi locura. Luego me mira a mí.

Ve al monstruo. Pero también ve el muro que he levantado a su alrededor.

—Me casaré contigo, Silas —susurra. Las palabras salen rotas, a regañadientes.

—Buena chica.

Me inclino y atrapo su boca.

No es un beso tierno. Es un sello. Le presiono los labios con fuerza, exigente. Saboreo la sal de sus lágrimas y la dulzura de su aliento. Ella no me devuelve el beso, pero tampoco se aparta. Se queda ahí, rígida, dejándome tomar lo que quiero.

Me aparto tras un momento, satisfecho. Por ahora.

—Ve —digo mientras la suelto—. Come tu cruasán. La estilista llegará pronto. Te quiero perfecta para nuestra boda.

Retrocede tambaleándose, aturdida. Se toca los labios, luego el anillo. Parece una sonámbula.

Se da la vuelta y huye del despacho; la seda azul ondea tras ella como agua.

La observo marcharse.

Me vuelvo hacia el escritorio y miro los monitores. La veo correr a la cocina, coger la bolsa de la panadería y refugiarse en el salón, acurrucándose en el sofá lo más lejos posible de mi despacho.

Me siento y abro el sobre marrón.

Saco la licencia de matrimonio.

Cojo mi pluma estilográfica: una Montblanc negra y pesada.

Miro la casilla de Novio.

Firmo. Trazo afilado. Anguloso. Permanente.

Luego miro la casilla de Novia.

No necesito su firma. Ya la falsifiqué anoche, copiando a la perfección el bucle de la «y» de su cuaderno de bocetos.

Está hecho.

Legalmente, ya es mía.

Esta noche es solo teatro. Pero, Dios, cómo me encanta el teatro.

Cojo el teléfono y llamo a Luca.

—¿Está todo listo? —pregunto.

—Sí, jefe. El juez Harris está sobrio. El catering está preparado. Y... encontramos el vestido que encargó.

—Bien. ¿Y el padre?

—Marcus está en una casa de seguridad en Jersey. Está... disgustado. Pero vivo.

—Mantenlo así. Por ahora. Quiero que sepa que su hija se casa. Envíale una foto.

—¿Una foto, señor?

—Sí. Una foto de Ivy con su vestido de novia. Envíasela con el pie de foto: Pago Recibido.

Cuelgo.

Me recuesto en la silla y hago girar la pluma entre los dedos.

Miro el monitor que muestra a Ivy. Come el cruasán, arrancando pequeños trozos con dedos temblorosos. Parece aterrorizada. Parece hermosa.

Esta noche, toma mi apellido.

Esta noche, la puerta de la jaula se cierra para siempre.

¿Y lo mejor? Ella cree que lo hace para sobrevivir. No se da cuenta de que el verdadero peligro no son los rusos.

El verdadero peligro es el hombre que va a ponerle un anillo en el dedo y no dejará que se lo quite. Nunca. Jamás.